Vou indo bem.
Abro a porta tramando talvez duas plantas,
nessas horas em que, simplesmente, 

elas deveriam estar lá.
Do lado de fora perguntam 

se estou dormindo.
Ninguém suspeita do que existe
dentro de um tempo fraudulento
como uma mágoa que insiste
eu tento
e quase por um momento...


São metáforas inúteis que
me caem tão bem – criancinhas
permutam-se psicodélicas
e tomam serenos à noite...
Vou indo bem. 

Rascunho nuvens a lápis 

no meio do plano de fuga,
traço acrobacias por cima 

de telhados coloniais,
antevejo cenas de comédia:
os perfumes se entreolham puritanos,
as bijuterias corruptoras dissimuladas,
papeizinhos amestrados
guardam-me fragmentos asfixiados,
meus gatos, meu orgulho, 

meu deus que perambula...
Que comédia de se rir até das portas!
Um filme mudo que repete um gesto lento
e quase, quase por um momento...

 
Desço por mim em caracóis escadas,
mas esse jogo inútil de mãos
que não me serve equilíbrio
vai contornando o acesso...
Quando o amor é apenas um jogo
deve-se pois amarrá-lo e por fogo,
porque ele se apraz ao deitar o meu corpo consigo
e o meu corpo se deixa cortar pelo melhor inimigo...

Não que me importe a intenção
no alinhamento dos astros,
nem os perfumes das plantas:
obras de algum filantropo,
eu não me desço os degraus
em busca do principado
ou me embebedo das práticas
da irresponsabilidade...
Porque eu vou bem, afinal
permutam-se novas imagens,
chocam-se as sensações
em todos os receptores
e nada me faz repousar
em pastos verdejantes
e todos os lobos retornam
com olhos por cima dos montes...


Eu sou em mim um intruso,
me cobro deslumbramento,
penso que sei me expulsar
de mim em qualquer momento.

Essa lua que já foi dita antes

e essa tarde dos antigos recitais

e essa fumaça impregnada nos cabelos,

nas cores e nas palavras de todos esses

velhos livros que têm tanta serventia –

como a vida tem deixado em olhos cínicos

a marca da esperança hereditária,

como é firme a pele branca do alabastro

que espera por seu cítrico perfume,

como são tristes os espelhos nítidos

e que preguiça nesse sábado enorme,

para quem os sonetinhos de amor

são garantia de entretenimento,

enquanto danço pra chover vem o domingo...

Eu não posso consentir naturalmente

que outro verbo se introduza neste trânsito –

fico truncado e repetindo mantras

aquém da lógica e do alcance de um dardo,

porque não tenho olhos para encarar

mais um verão sabor de envelhecer...

                                            ...om eim saraswatiyei swaha

                                                  om eim saraswatiyei swaha

                                              om eim saraswatiyei swaha...

É impossível ser um poeta

impassível?

É impassível ser um poeta

e impossível.