O Puro

Na altura de Pilares entra no vagão um sujeito composto de cigarro e cana.

Belford Roxo

...faz calor de manhã em Belford Roxo,

quarta estranha e sem luz, o sol vem coxo

remando atrás das nuvens, que grisalhas 

são para o grande azul como mortalhas...

As conduções são quartos ambulantes

repletas de envolvidos em sudários,

o asfalto todo falho de alarmantes

indícios dos descasos partidários...

No mais, há de haver vida na baixada,

embora mais distante e aturdida;

mulher abandonada pobre e grávida,

que tendo a humanidade esmagada,

na lida de ser só encontra alento

e faz da própria dor alumbramento.

Engraçado recorrer ao assunto da morte,
quando até no meu nome há o deboche da vida.

Partícula

Minha alma é todo
esse vilipêndio,
dentro em instantes:
Incêndio!

Os sorrisos que se dissolvem nas bocas murchas
dessas velhas roucas de Marlboro -

Agora um par de centavos

que espremes tranquilamente

Dois olhos pouca bosta
cor de água suja

Agora um par de qualquer coisa
rolando ladeira abaixo

Dois olhos engavetados
impostos e metidos

 

As irmãs do mal

Maria Esfaqueia -
olhos fundos vampirescos,
janelas para o jardim,
Jardim de Arabescos...

Sensualíssima boca aberta
que morde para dentro, vilã
viúva negra e deserta
triste manhã...

Margarida Estripa,
mãos libidinosas mariposas,
coxas esquálidas, pálidas...
peitos de isopor...

Súcubo em primavera,
afluente e furor
de dependência química,
reincidência brutal e cínica.