Trégua

São dez horas da noite, quinta-feira.

Depois de carburar um mato fino,

dei play no Spotify —  tirei seu pino,

granada defensiva e verdadeira,

e aqui te segurei, nessa trincheira —

e nada de explodir nenhum destino,

e nada a reportar, nada sanguino,

e nada de cruzar uma fronteira!...

Já vamos para as onze. Vamos indo 

sonhar não despertar, dormir sorrindo,

meu coração culpado e belicoso,

ouvir teu metralhar desafinado

tem sido um disparate delicado,

tem sido um desespero valoroso!