Vem, sumo de caju, conversemos sobre aquilo.
Eu disse te amar crendo proferir um encantamento medieval, um desejo de que o mundo físico se modificasse, tenho a meu lado o fato neurológico que explica: gente jovem faz merda, fizemos. Era ou não era alquimia?
Aqui seremos francos, aquele teatro infantil machucou a nós três, que protagonistas amadores!(aqui, esqueci da quarta criatura, a do teu lado). Dediquei-te sonetos, espremi-te cravos e espinhas da alma, pesquisei-te o custo benéfico das juras, dos modismos contraculturais, dos romances dúbios, apoiei-te quando a tarde veio te apertar num canto. Vê lá, que poemas imensos cheios de erros gramaticais, de miopias e astigmatismos sintáticos, mãos ansiosas em conquistar-te ideal, a mais platônica das patologias...
Longe de mim me eximir do conceito da culpa, mas na real, me perdoe, eu menti. E nos mentimos. Como bem disseste, nós.
Não existe amor sem cumplicidade, sem aquela partilha de dor fúnebre ou riso escandaloso de piada duvidosa, sem o verme do bico de um para o outro, como, naturalmente, comem os bucólicos passarinhos. Veja que o exemplo que tive foi o dos meus pais - putz!
Bem, como todo poeta... não, pera, não serei um canalha desse tipo, mas doutro! Errei e ponto. Penso ter acabado lá, mas talvez eu tenha deixado alguma semente murcha, que brotou uma flor moribunda, que te perfuma com os vapores de Delfos, deixando claro a alusão a algo entorpecente e nocivo.
Olha, com todo respeito, mate esta flor dos infernos!
Agora, sabendo do peso da sua cruz, exponho-nos, deliberadamente. E digo para não dizer o oculto, aquilo que bem sabes.
E tu, que chegas por aqui de soslaio, sabes de tudo, insuspeito leitor. Nós não.
Pense, naquela época acontecia a revolução dos smartphones.
