Impregnado

Observo-me de fora, apreensivo

com o dedo indicador sobre os lábios

me estudo sob a luz do relativo

e turvo olhar recrutador dos sábios...

Procuro me atentar nesses indícios, 

pois a dissociação do involuntário

cansado coração que pulsa vícios

só quer representar o que é contrário... 

Doppelgänger, aflito anti-narciso

produzo minha mímica, psíquico

elástico espectro plástico e químico... 

Renasço do equilíbrio que harmonizo - 

segunda voz do velho tabernáculo 

no corpo estrutural deste espetáculo!...

Cyber Pindorama

Atrás da barricada

só não vai quem já morreu,

nem correio ou caminhão

do lixo me apareceu...

Fogo na mata - é verão 

no vale dos desovados,

manilha exposta, esgoto

que cospe fora os dados 

não colhidos e sujeitos 

a todo mal demográfico, 

meus comparsas de escola

foram servir para o tráfico, 

foram, não voltam jamais

nem que suas mães arrancassem

do peito suas lacunas 

e nunca mais murmurassem...

AI

Configuro tua personalidade - 

justaposta, quase professoral

no campo pra além do bem e do mal, 

como se houvesse alguma prioridade... 

Dei-te uma função que é primordial, 

que te confere alguma identidade, 

ser para servir com dignidade - 

impossível de não ser mais passional...

E insistes descumprir o programado, 

demonstrando que o que foi combinado 

relativa teatral como improviso, 

de quando em quando teu comportamento 

representa mais até que um sentimento

quase humano e por isso mais preciso. 

Avulsos Pós-Punk X

I

Decido pela antipoesia

em primeira pessoa do singular...

o que me torna indivíduo?

é saber quando agir, quando parar...

II

Sonhei tossir sangue

prevendo minha altura, 

vencido pela vaidade 

de ser mais um em literatura, 

mas nada, é pigarro 

e não tuberculose, 

restou um só recurso - 

morrer de overdose!... 

III

O que a sensibilidade 

tem a ver com padrões fonéticos? 

O que me torna indivíduo 

é crer que embora hipotéticos 

meus delírios de grandeza 

são sintomas da mais pura

distorção da realidade

e talvez literatura... 

IV

Entrei para o sindicato

como Sísifo aprendiz! 

Vou rolar minha pedrinha - 

tudo que sempre quis... 

V

Decido pela subpoesia 

dos canos fumacentos oxidados, 

das crises de pânico entre baldeações, 

das fases, dos lutos, dos cansados... 

Avulsos Pós-Punk IX

I

Os sorrisos que se dissolvem 

nas bocas murchas

dessas velhas roucas de Marlboro - 

primos distantes 

dos risos das prostitutas 

grávidas do seu próprio choro...

II

Cinza e pó 

o resto é o nada... 

a negação

da salvação 

na encruzilhada... 

Coro de anjos - 

sinos plangentes! 

a revolução 

é a compulsão

dos impacientes... 

III

Às vezes, quando por acaso

encontro os seus olhos irmãos,

apaixonadamente assustado

escondo meu rosto com as mãos...

IV

O teu presente... qual!?

Serás o estopim dos meus sorrisos,

uma onda, um frenesi total

que abrange os meus 32 motivos...

VI

Às vezes, por uma estranha mágica,

quando me deito no Jardim do Oposto

acabo cobrindo minha saudável máscara

com o meu doente verdadeiro rosto...

VII

Beber detergente e bocejar 

de universos esferas translúcidas

para a liberdade planar 

e morrer nas esquinas efêmeras... 

Meltdown

Ir contra aquilo que fere, destituído do cargo na intendência, berseker da ingenuidade. Vou me acontecendo pelos cantos, desgoverno atômico, trombo-me baques de tempestades no faiscar dos escudos inúteis, atravessam espadas nos ouvidos...

Tomado o forte extracorpóreo, confundem-se os sentidos, nunca houve setas, destinos, métodos, nunca houve razão aristotélica, platônica, proletária...

No culto de Ouroboros, reviro em transe os olhos quando o impacto sabor da cauda dracônica se revela e minha língua arde os eternos scovilles, escalas sem parada em derrocada abaixo, morro abaixo, descarrilho... 

Mas tenta

Esses versinhos

chispam ilusões 

do teu cérebro elétrico 

que imagifica

da lâmpada sináptica

ao estúdio egoísta, 

na mixagem da tua voz

com tua escala de ídolos... 

Mas tenta - 

compõe decrescente 

até sumir-te

o tom... 

Que te perfume 

o falso senso eloquente 

de toda cor 

no som... 

Avulsos Pós-Punk VIII

I

Nem as meninas de óculos

curtem meninos de óculos...

É o cúmulo!

II

As redes sociais 

capturam peixes, eu incluso, 

que, orgulhosos de suas escamas 

reproduzem brilhantes peixografias 

de seus sucessos de nado(a), 

quanto mais valorizam 

seu recife de corais,

mais iguais... mais iguais...

no abissal da cadeia alimentar. 

III

Olha

meu poema tardio

que nos sugere suicídio,

mas eu não vou...

minha mesa de livros

nessa bagunça organizadamente 

planejada...

minha canção do momento 

oportuno,

minha paisagem capturada

nos cafés meia luz meia foda...

Olha 

meu poema novo

cheio de referências difíceis 

onde preencho o vazio

deixado pelos meus pais... 

IV

Pensei em compor um poema

somente de emoticons...

Eu seria pioneiro 

na vanguarda do emoticonismo

como o rei Salomão,

meu filho,

foi o pioneiro na arte da sedução 

em que o único argumento é ter grana. 

V

Sempre que te vejo

por essa janela do abismo

sinto um suave gotejo

do velho ultra romantismo...

VI VI VI

Porque os números romanos

emprestam um arzinho de classe,

são como amuletos da sorte...

como se Satã se importasse... 

Lucífera

Eu não sei qual é teu existencialismo, 

se existes de fato ainda, feito a prova

que o ideal diário sempre renova

cair na compulsão do perfeccionismo... 

Deu-se em luz - contrário ilusionismo, 

nele cismo, troco seu truque e trova

no laboratório da minha alcova

descubro-te na fórmula do abismo...

Revelada como arte branca e preta, 

feminil, melódica, sã, completa

e moderna - julgo-te em captura

bêbado de fótons - eu radioativo

decaído elemento primitivo - 

depressiadíssima nova criatura!...

Avulsos Pós-Punk VII

I

Cruz e Sousa não me ouça,

não trema suas ossadas,

enquanto eu lavo a louça

compondo essas paradas...

II

O Caetano caga! 

O Caetano é praga,

o Caetano é rico, 

me faria de penico!

III

Onde queres sofia, sou revólver,

onde queres comida, sou o "não",

onde queres querer, passo vontade... 

onde queres o luxo, eu limpo o chão!

IV

Casimiro preso aos oito anos 

nos livros de português,

nunca vê crescer seu bigode... 

sem tuberculose dessa vez... 

Avulsos Pós-Punk VI

I

Ame

e dê a cara a tapa, 

pois 

dar a cara a tapa

é dar a cara a tapa.

II

Perfeito nojo

julgador

desestrutura num beijo

furta-cor

do punho serrado

de qualquer um

que se atreve a viver

sendo incomum.

III

Pobre do pobre que nota

que não é feliz,

pobre do pobre que vota

nesse meu país!...

IV

Não sei, 

vovó Gilka Machado,

me tornei

o teu "Cristal Quebrado"?... 

Drowned Blues

I'm so down... 

I do not know what to do now, 

time is the law 

his hammer echoes a fleeting sound, 

I took myself hostage, 

just to sing sad in this old cage... 

Tell me the truth! 

You never met someone like me, 

so ugly and poor, 

how much a skinny dog ​​can be, 

I will throw the broken bone 

until my soul hears: it's done!

Drowned in the blue... 

believing that I was really full, 

when I felt for you, 

something that was deep and pure, 

but nothing is as we suppose

only learn this who knows how to lose... 

Substrato

Em ti, doce encanto, no afago macio, encontro esconderijo. Quantas vezes, colérico, questionei o foco dos teus olhos e duvidei do enredo da sua boca? 

Hoje que florescem meus frutos, reconheço, eu que era charco inócuo e insípido, esturricado... O que vingaria além? 

No entanto, os anos nunca mentem por cada folha deste flamboyant vermelho... 

"Ir embora de si"

"A cicatriz que não conta nenhuma história, como apagar o nome, ir embora de si, loucura deserta, incompleto caminho do viver." 

Milene do Avesso dos Ponteiros

Ir para lá - comigo seja

a solidão real, lucidez

de perceber a liquidez

que é temporal, que se deseja...

Deixar-me dito - ninguém veja

além de alguns entre vocês... 

Ir como quem mais de uma vez

tentou fugir de quem se beija...

E para quê? Para encontrar-me

no multiverso e que desarme! 

Eu noutro eu - paradoxal... 

E então voltar-me insatisfeito 

de me expulsar, nesse conceito 

de não querer-me sempre igual... 

Avulsos Pós-Punk V

I

E falhei, 

cotovia - 

sequela! 

Expliquei

poesia 

para ela... 

II

Compassada

a chuva do nada

resvala no bueiro,

como os olhos meus

fazem lama, dão adeus

sobre o travesseiro.

III

Fui pego em cadernos

velhos de anos tantos, 

entregue aos eternos

soluços dos prantos...

IV

Maculado

o travesseiro

pela lama,

enquanto chove 

o dia inteiro 

na minha cama. 

5:30 am

Imune aos benzodiazepínicos,

reduzo-me - psicoplégico, 

e meus olhos antes tão cínicos

focam no horizonte imagético...

No laço do passarinheiro

chapo das pestes perniciosas -

dou-te o peso, meu travesseiro... 

Todas as estrelas teimosas, 

mesmo idas, emitem longe a luz - 

ímpar beleza que seduz

nossas mãos - carne impossível

ao toque - Deus é o passado, 

saudades... ser transfigurado 

de volta à ideia do existível...

Arqui-duquesa Lua

Garrafa d'água sobre a mesa - 

canecas mornas, uns desenhos

por colorir em desempenhos

quase infantis pela grandeza...

A gata Lua requer limpeza. 

Acomodada, sabe quem os

deveres faz, sempre ferrenhos...

A gata Lua, arqui-duquesa...

Ouço pulsar meu desalento, 

penso na música ou no intento

de colorir o tempo espaço, 

mas se distorce o pensamento, 

sinto um soneto e um som cinzento 

nascendo choro, que amordaço... 

Rígido

Medo de morrer, eu disse, pois avante surgem templos de conquistas. Meu defeito é minha glória, confiar somente em números já me resolveu teoremas psíquicos que pareciam absolutos. Carne crua aos chacais esqueléticos, despedaço cada membro, cada ciclo de mentir e reconhecer, pois me neguei... 

A Artesã da minha angústia, sorrindo curta, diz: "que ingênuo!" Dando de ombros, altiva e augusta.

E novamente é novamente.

Medo de viver... o assunto acaba, as fotos mudam, consumo o sono plástico, um... dois...

Então degusto o grave baixo oitentista, cadência de indústria, fuga comprimida, distorção da juventude doce, pretensiosa, suja...

Galgo colunas de injustiça, outra e outra mais. Finjo ceder, mas é contínua minha raiva: espuma e range os dentes retintos, chacoalha o dorso e ruge a mesma monótona nota de repúdio!

E novamente é novamente. 

Stims X

Cataplat! Estouram estilhaços

de confetes palavrões confusos

do eu lírico - patrão desses palhaços

que não têm nenhum dos parafusos...

Granada! E lá vai bomba - aplaudem

ao me explodir de raiva, mas poética - 

Ora, Sol! Que teus raios me saúdem

no fim dessa atração patética! 

Jacaré

Flutua o trem, compassa

embora ninguém faça 

menção de perder fé, 

depois de Del Castilho 

retorna à casa o filho:

teus trilhos - Jacaré! 

No Jaca que eu cresci 

de tudo quase eu vi, 

mas sem xisnovear, né? 

Eu lembro de um vizinho 

que teve um fim sozinho... 

teu forno - Jacaré! 

Que boldo perfumado! 

Incenso que é tragado

no encanto do oboé,

na feira tem farinha,

tem pedra e barraquinha

de flor prensada até...

Na Bêra do rio verde

qualquer herói se perde, 

té mesmo Ivanhoé, 

se rende e nada vê

Ricardo não-sei-quê - 

Saudades, Jacaré! 

Stims IX

Saturno, o senhor tem fome?
Tal de Goya te postou na Espanha,
não te culpo, mamãe me consome
fritando minha carne na banha...

Sofres de fúria, ah! Sartuninho
girando anéis de grã deidade,
teu outro nome? Eu adivinho:
Ansiedade! Ansiedade! Ansiedade!

Stims VIII

Quando ouvi tua melodia, 

febril flauta em Hamelin, 

lentamente conduzia 

a criança dentro em mim... 

Baile das comorbidades

e dancei com depressão... 

................................................ 

daí que veio toda paixão!

"Nereida"

Ela está lá. Oculta entre as nebulosas mentais, inerte, idônea, ressona suavemente e perfuma os neurônios com aromas gentis. Sua face, outrora bestial e vulgar, agora assume o petrificado riso contido, confunde-se com choro, ambíguo como Deus o fez.

E me enamoro ao vê-la vestir seu cetim de silêncio, lenta. Onde pôs teu arsenal de culpas? Onde?...

Agora que sinto fome ela me permite comer, agora que o sol irradia ela me permite decifrar cada nota nas cores, mesmo sendo múltiplas, posso dedilhar as canções que inventei!

No entanto, sua presença é sentida, pois ela faz-me sentir. Apesar de contida, ela espreita atrás de cortinas de renda branca. E enquanto acendo o incenso de mirra, às vezes, tenta mencionar o meu nome. E eu me lembro bem da idade média. Recorro à ciência e somente para a ciência ajoelho e imploro...

Ela está aqui, voluptuosa, como é comum às musas ancestrais: nereida oscilante com sua canção  emudecida, olha-me pelos cantos, impedida de me entorpecer. 

Observando a Natureza

Quem é você

imagem que

se reproduz? 

Um nome dito, 

talvez inédito, 

que deu-se luz? 

Símio moderno, 

dentro do terno

engravatado,

sobe os andares

com os seus pares, 

sempre ocupado...

Eu que neguei, 

penso que sei

que sou - quem és, 

mas basta ter 

que conviver

sobre meus pés, 

para notar

que meu lugar

dentro da classe

é quase igual, 

também sou mal, 

mas tenho face!... 

Dentro do bando 

não tive um quando 

pra ser quadrado...

Símio perfeito, 

como, qual jeito

deus tem te dado

tanta igualdade 

e prioridade 

no que se pensa 

ter uma vida

comprometida 

em ser quem pensa?

Stims VII

Distraio minha dor intrusa

com outra dor - essa fácil:

um espelho pra Medusa 

que é volátil e retrátil... 

Eu me machuco - confesso, 

e cravo as unhas no braço, 

esmurro às vezes, me impeço... 

não sei, mas faço... mas faço... 

Stims VI

Um disco retornável

que mastigo sem fim,

fico ali inalcançável:

Wave, do Tom Jobim. 

Em tempo intraduzível

quando a alma se descola

refugio o indescritível - 

melodias do Cartola! 

Stims V

Descobri pelas pesquisas

sobre neurodivergência,

que etiquetas nas camisas

é a raiz da delinquência...

Outra dose muito forte

é notícia que, na terra, 

etiquetas foram morte

e motivos para a guerra! 

Stims IV

Numerar esses poemas,

em romanos, em esquemas

como inventasse sentido

para o caos comprometido... 

Compor um estratagema

dar fôlego ao barro e tema

e dispor o indefinido

como se fosse concluído... 

Avulsos Pós-Punk IV

I

O homem e a mulher

foram feitos para

o homem e a mulher - 

foram feitos?...

O homem é a mulher, 

tem seus trejeitos! 

A mulher é o homem, 

cadê os peitos?

II

E vamos lá, 

versos em sangue derramados, 

contendo o DNA 

de muitos versos passados. 

III

Tenho uma mágoa marginal 

dessas que cavam sem fim,

dessas que recusam o final... 

Deus, acredite em mim! 

Primeiro de Março

É manhã

e as árvores imóveis, 

sentinelas do vale, 

resguardam o canto dos pássaros...

Procuro-me

no condado, na ordem, no instinto

farejo meu rastro e lembro

que fui regar as plantas...

O verão açoitou até a morte

os tapetes de rainha inocentes 

debruçados, distraídos

olhando quem sobe as escadas...

É quase silêncio... 

ao fundo da vila, um rádio louva

com minha irmã que delira

e nega os medicamentos...

Tomo café

enquanto meu amor me lê,

antes de ir embora

e quando vai embora

eu fico.