Guitarra

A elétrica lira

meu tímpano morde, 

meu corpo transpira

na chama que atira

o teu longo acorde - 

Oh, Byron, milorde!

O gume do arpejo

das cordas de aço

despende um desejo, 

trafega o regaço

que fere o solfejo...

Ascende uma escala

quebrando cristais

e quando resvala

eu quero tocá-la 

como os imortais - 

Oh, meu Satanás! 

O tempo é torcido 

no turvo bemol 

ou num sustenido

pendura um anzol 

que arrasta o sentido... 

Propaga-se a luz, 

inverte-se a cruz

que te reproduz

humana, blasfema

no sonho de Dante 

o horror dissonante 

que vem semelhante 

ao som do poema, 

eriçam-se os pelos 

e os dedos vão pelos

os mistos apelos 

dos trastes, das casas

compostas no solo, 

erguidas do solo 

do templo de Apolo - 

seis cordas, seis asas!

Francisco

O Papa humano morreu, 

vale nota o acontecido. 

Amado por bramir o óbvio

do óbvio tão reduzido. 

Foi santo porque gentil, 

como se aí tanto houvesse

algo que falta ao poder

que se apropria da prece.

Agora que vai enterrado

exuma-se o que se consterna,

que se conserva na igreja

como na imunda taverna. 

IX

A insubmissa 

de queixo em riste fúria precursora, 

que movediça 

irrompe pela vala transgressora, 

que te aterrissa

dos céus onde proclamas opressora, 

a mesma missa 

do velho amarrotado defensora!... 

Arcana maga

que chove o sangue tétrico do oculto, 

que verte a chaga

que sentencia um Deus subproduto 

da própria praga 

que prega o desamor absoluto! 

IV O Sacerdote

Silêncio na penumbra que meditas,

coçando do teu falo o cancro duro, 

desejas a pureza do gorjeio 

filtrada por vitrais engordurados,

lá fora corre o riso onipresente, 

completo como tu não podes sê-lo, 

conspiras orações de mendicante 

propondo toda forma de barganha, 

e desces as escadas do teu templo,

arfando grunhos chulos de chorume, 

tua bata suando fátua teus farfalhos... 

O cervo escapa livre e te debates 

na neblina espalhando o nimbo véu 

heroico do paterno Belzebu!...

VIII

Amado dos meus cantos rarefeitos, 

restritos num acorde mal montado;

louvor aborrecido e deslocado, 

não pôde fazer jus aos teus preceitos, 

nem nunca imaginar os teus trejeitos 

enquanto tu me lês desconcertado

e sentes que o que eu digo foi pensado 

por quem te beija até por teus defeitos... 

Amado que jamais ouviu, latente,

do corvo o miserere displicente, 

paupérrimo, truncado e desigual, 

que sendo assim esdrúxulo torcido, 

sugere parcamente algo vencido, 

ungido, ressurreto e triunfal!... 

III A Criança

Acordo desconexo e reconcilio 

o caos dos meus sentidos desarticulados, 

de pronto te procuro pela casa e saio 

descalço no jardim onde contorno acácias 

e ali porque perdi do teu destino o rumo,

ferido de perfume por qualquer espinho 

conduzo pelo breu meu desespero ufano 

com mãos inconsoláveis feitas de vingança, 

encontro-te no ontem e já despetalado,

teus membros entre espasmos de inocência ida - 

no choque roxo puro, surto criminal! 

E o riso como luto me vestiu suspeito,

deitado no teu resto, reunido e impuro 

no jorro tanto êxtase quanto digressão. 

Carta XIV

Ando projetando meu espírito, sabes. Daqui dali colhendo, mastigando, refazendo, perseguindo linguagens do meta tradutor que almejo.

De manhã, desde que fui ao neuro, fico status: lento (- 10% movimento) (+ 50% percepção), oráculo sustenido, mas desassociado, pulo fora da canção, do tempo, atonal e corrompido. 

Compreendes, eu vejo, julgo ver... suponho tua empatia e confiança, agora que em teus ombros repouso a voz, intento a imagem límpida, a suja, que te insira na paisagem, quando a beleza vier montar o espetáculo de outono, sempre outono é lindo, mas sem teus olhos é só folha seca, mofo contradito, qualquer alegoria que é finita em si e acontece longe. Livre arbítrio que nada, somente há o que há de ser e sendo basta... basta, né? 

O que fizemos nós dois de nós mesmos? Se a vida é isto ou aquilo outro, se lá desce aos círculos de lirismos medievais, se aqui sobe escadas de plasma a dar mata leão em anjo, se em tudo se desdobra  incessante porque e só porque estamos vendo, documentando, dando ângulos, profundidade, textura, enquanto somos. Bem, a qual lugar cheguei aqui? 

É próprio dos doidinhos confessar seus vaticínios, então não me venha rir de frente, aguarde o fim. 

Finjo não ser ingênuo, ao menos não em aspectos medianos de ingenuidade. Cresci rodeado de mulheres e nessa âncora me agarro, aporto no cais que invento e, que graça, acredito.

Comprei um Rimbaud seminovo, agora está no centro logístico de São João de Meriti, passando de mão em mão na abissínia carioca, vou desposa-lo em breve, Verlaine que não saiba, careca fudido!

Já viste o filme Ágora de 2009, com Rachel Weisz? Essa semana fiquei stalkeando Hipátia de Alexandria, como ninguém nota Shakespeare de autor-fantasma nessa história? Então, compus uns decassílabos pensando em ti, espero que goste, mesmo traçando paralelos com outra mulher que foi brutalizada violentamente, goste, ok?

No mais, é isso. 

Hipátia

Teus olhos decididos descortinam

no quarto da manhã por qual despontas, 

consecutivamente se iluminam

os cômodos, as dúvidas, as contas, 

as mãos que curvam forças rotineiras 

num gole de café, tão soberanas 

traçando movimentos, costumeiras 

à moda proletária das urbanas. 

Avanças sobre a turba nas calçadas, 

munida com teus fones introversos 

que vibram melancólicas porradas

sensíveis aos ouvidos subversos, 

compassam na cidade desmelódica

teus passos que afrontosos recolorem

a boca murchecida e episódica

que diz-nos, tirânica: que implorem!... 

Espreme-te nos vários suprimidos 

vagões convulsionados, transitórios 

espaços permutados e contidos 

no clima que remete ao dos velórios 

de quem trabalhou sempre, tanto a custo 

da própria concordância, subalterno

do que a sobrevivência torna justo, 

presente tão fantástico e moderno

que entendes feito maga, confessora

das práticas belezas, das elipses 

erráticas da Vênus promotora 

que dita a competência dos eclipses

completos, delirantes e dantescos

que só teu ventre pode suceder, 

assim como a palavra volta frescos 

os ventos que te vêm anoitecer

no ponto quando um velho vaticínio

recorda-te dos anos mais escuros, 

passando nos esquadros de alumínio

o filme que remonta teus futuros... 

E voltas desmembrada, convertida 

no afago que com precisão produz

os quadros hemorrágicos da vida

que pulsa por cada rastro de luz.

VII

"Esta rosa desbotada, 

já tantas vezes beijada, 

pálido emblema de amor;

é uma folha caída 

do livro da minha vida, 

um canto imenso de dor!" 

Casimiro de Abreu 

Arranco desse turvo mal-me-quer 

a oculta dissidência do Destino 

que fez de mim spleen de Baudelaire 

pulsando todo gênio antidivino! 

Eu sou concupiscência, não mulher, 

é fato e sobre os fatos desopino, 

não quero quem me quer e quem não quer 

me tem completamente em desatino! 

Fadada à toda distribuição

injusta, infecunda de noção, 

sozinha no meu leito primavera, 

meus versos esculpindo a desrazão

no mármore que dorme o coração 

como epitáfio um grande: "quem-me-dera!" 

II O Zumbi

Que saudade de cair meus fatos! 

Verde musgo vem cobrir-me o úmido 

putrecido do ideal mortífero, 

que pecado sem utilidade!

Quando arrasto pela campa laica 

todo fim que nos espera vivo,

vou rangendo procurando um justo 

que alimente a minha dor de ser. 

Quanta falta de servir meu tempo 

para quem habita o chão dos burgos,

recolhidos sob à luz dos céus,

quando outrora do osedax faminto 

não pulsava esse festim orgíaco

de fervor a revolver no estômago!

Carta XIII

Lembra?... Aconteceu a matéria física dos corpos orbitando os dias, suspensos no tempo, nos agoras flashs fotográficos. Tudo é esquecível.

Manipulo, sugestiono, convenço, dobro roupas embalado pelos discos de conforto, penso: haverá o tempo que os jovens não entenderão o conceito de um disco e seu contexto? É hoje? Importa?

Voltaste dos outroras, das miragens curvilíneas, subverteste a boca tradutora do silêncio, impuseste as mãos aos meus enfermos versos e disseste: "vai, e anda!" 

Quando eu dominava as musas outonais trouxeste teus jasmins, tuas acácias, teus ipês, tuas flores de maio, as tuas, os teus...

Demoro, ritualístico, lapidando o subjetivo, sou o rei deposto, decapitado, de olhos abertos furto os lumes fugidios, as músicas fluviais e bentas... 

Pequei quando a expectativa era que fosse eleito, digno do arrebatamento, do emprego da palavra, dos infravermelhos véus químicos que revelam a identidade nos astros, dos planetas em zona habitável, das anãs escarlates, demarco fronteiras com bandeiras de sangue, coagulo mágoas, inoculo peçonhas, morfinas, transcenderam-me os espectros dionisíacos no éter, roubei Prometeu e deixei o fogo primo sobre o altar bizarro do mito, intocado, indexado e precito.

Lembra?... Eis o gêiser de brados bélicos ecoando, eis as cruzes nos ombros dos atlas modernos, as tripas de titãs aos bicos dos abutres críticos, quanta fome, quanta sede, quantos boletos bancários, quanto esgotos boquiabertos, Lázaros bichados, quanto esquecimento... 

VI

Não mordes dos meus lábios a romã

por toda vez que queres consumi-lo

e quando ferve o sol desta manhã 

não tomas minha pele como asilo? 

Não beijas ofegante meu pistilo 

na estática textura de uma lã

na mesma noite sempre a conduzi-lo

tão longe da virtude que é vã?

Não podes segredar teu destempero

infante do que diz ser desespero

no abismo de infinita plenitude? 

Não gozas cada grumo de ambrosia 

no quarto em que tua mão me asfixia

o sonho que deixei na juventude?... 

Hosana!

Ao painel do micro-ondas te dedico, 

macarrão parafuso vespertino;

feijão - ovo estralado te confino

no que deixo, que como e comunico,

no fundo da província o prontifico, 

microcosmos que sugo e denomino

em garfadas, errático, ferino

o sabor doutra fome metrifico. 

Depois de refolgar minha algibeira, 

ataco por prazer a geladeira 

que esconde chocolates pelos quais 

salivo teus efeitos paralelos, 

na impregnação dos caramelos

de trufados Jesus Cristos pascoais!

Avulsos Atípicos VII

 I

Antes de sair, esse android, 

confere a playlist do cenário

onde representa o humanoide

que aprendeu no dicionário.

II

Satisfaço minha afeição autocrítica

nos assuntos monotemáticos, 

correlacionados pela tênue

intenção da série

em seguir estacionária, 

mas consecutiva... 

Satisfaço minha afeição 

filtrada 

de nomear, numerar, enfileirar, 

assim feito objetos metafísicos

no todo Caos

insiro descanônicos rigores e índices... 

III

Entre notas ponho traduzir

malditas como Patti Smith

com urgência,

mas dou com o niilismo, 

pego Rimbaud e atiro

sem cadência

ao lado da cama, às mãos

enquanto ouço

a trovoada dos ventos 

volume um, 

eletro-livres, 

de Arno X. F. Breeze. 

IV

Naturalmente de esquerda a pata

lógica da vida se impõe 

antes de se encherem os rabos latifúndios 

do sangue e suor do povo, 

aqueles velhos homens antíteses 

dos mitos, dos sábios... 

A direita está contra de praxe 

a inutilidade e eu, desaristocrata, 

sou tocado de rufares 

para os versos de intentona

com o pendão vermelho tímido 

que me cobre e me faz super, 

defendendo meus interesses, 

revoluciono a fila do SUS... 

V

Logo ao chegar, esse algo-ritmo, 

liga-se à tomada e... stand by... 

sonho consciências no meu íntimo 

por onde minha teia se esvai... 

I O Vampiro

A sede que te quer sugar a essência, 

tão plena como Deus assim pensou, 

exerce sobre mim poderes cúlticos  

que a fé não poderá mover jamais,

aceite que de ti a boca morta

prossiga parasita e fantasmal, 

por estro reduzir tua existência

sem culpa de se herdar a escravidão. 

Ao grave desta voz que profecia 

o curso natural tanto comum

confesse teu prazer em se iludir

e ascenda como mártir impoluto

da causa que por séculos mantém

o luxo que opulenta a tradição!

Elegia do Ocaso

Ah, cantar o fim das coisas, 

palavras por entre as loisas

a rodo... 

Do sol ver um outro eclipse, 

crer-me ser do Apocalipse - 

rapsodo!...

Ah, cantar-te ocaso vasto

deste céu de azul nefasto

que impera

sobre as ondas que redobram

quando os afogados cobram - 

Nova Era! 

E cantar da ceifa o súbito

no meu triste estranho púlpito, 

pendão

do esplendor que traz o Outono, 

ergo-te, mas te abandono, 

perdão... 

Dar-te voz, deus preterido, 

martelar tema batido, 

febril 

sorver o teu sumo rude, 

sufocar de finitude - 

Nihil!...

Carta XII

Falta-me o tato social? Dei agora para empacar com o óbvio. Mesmo mascarada entre bits recursivos a inaptidão me assombra.

Tenho lido contemporâneos, gente como a gente, com o perdão do bordão lúdico. Daí o ceticismo ficou cínico, esfregando na minha cara que essa solidão foi travestida em vaidade.

Outro dia fiquei todo todo. Descobri que Nick Drake chupava também drops de amitryl... Aquele girafo e suas túnicas de areia! 

Acharias incrível como farmacêuticos fazem vista grossa nesse lado do Rio, hoje fui renovar meus votos no rito pós moderno, consegui duas caixas a mais, mesmo explícita a receita para uma de cada, isso me recorda como patologias psíquicas são cada vez mais nicho especulativo para investimento e acúmulo de capital. "Vai, anedônico, hoje é promoção!" 

Outro dia li algo num blog literário daqui, mas de lá da terra de Mario de Sá, o poema dissertava jocoso sobre a visita de dois Baudelaires, achei graça demais, mesmo o Brasil não tendo dissabores e mágoas de picuinhas com a França, claro que periga da gente cair no chiste anacrônico, veja que amo os portugueses, e sua propensão não rara de mamar nas bolas da xenofobia não diminui em nada o alto teor de intelecto etílico-heroico que nos falta tanto, estamos ocupados demais contando moedas para o pão. 

Dasatei a vociferar aleatório, para bem do tema central abandonado era melhor que eu fosse mudo. 

Outro dia pensei que devia ter uma cartilha para expor nossas linhas de interpretação, minha mutação impede de perceber nuances no elogio que dou e que recebo, malfeita a genética propensa ao binário - é literal ou escárnio? Na dúvida fico com o lógico talvez. 

V

De sândalo perfumo-te, querido, 

que dele a vida seja um sacrifício

té quando por demanda deste vício 

seguir-te o meu desvelo desmedido

que julgas delinquente e confundido

nas tardes caridosas de suplício

por onde me prostrei desdo início, 

discreta enquanto vinhas combalido... 

Ausente de mim mesma, decidida 

amputo cada pétala de vida 

pra teu desfrute cínico sorver, 

e vou mesmo que custe toda glória 

matar por ti bem mais que toda história 

não pode comportar em escrever! 

IV

Amor - porque sonhei demais contigo

que até corri o ridículo perigo 

de não cumprir talvez tua penitência, 

devota em minha torta obsolescência... 

Amor - porque te ergui feito jazigo - 

astuto obsessor que vem comigo

ditando a pulso firme a indecência 

de corromper a límpida consciência... 

Nesses sonhos que já nasceram mortos

sou aquela a popular ondas nos portos

inchada de penúria e confissão... 

A indigna que aguarda e que evidente 

não crê por fé, nem deixa inconsciente 

a voz atroz da própria condição... 

Junji Ito

Da casa as sombras tortas se rebelam

em vórtices talvez ectoplasmáticos, 

julgando entre rangidos democráticos

o crime que nem mesmo nos revelam... 

Pululam pelas nuvens que encapelam, 

no horrendo cavalgar dos raios trágicos, 

as luzes refulgentes que fantásticos

provérbios recursivos atropelam...

Nas bocas os sorrisos de ferrugem

nos morde a fina e tímida penugem

bebendo da vertente flor do trauma!... 

E a tela de nanquim nos mortifica 

no olhar que já sem vida testifica 

a mágoa que a beleza traz na alma!

III

Alheia a teus verões vivendo atônica

na palidez que cobre meu gemido, 

na mão desta estação tanto antagônica 

e quanto mais sem cor e sem partido, 

batida de argumentos vou platônica

curvando a reta linha do sentido, 

sonhando tua imagem babilônica

que rivaliza a um Deus desprevenido... 

Não tenho ao menos na alma alguma glória, 

pois dela fiz espelho pro teu ego 

a custa de exaurir-me como um susto... 

Meu Hélios, toda dor é tão simplória 

que em mim por sacrifício te entrego 

e penso ser sagrado, bom e justo... 

II

Aguardo a recompensa do retorno

enquanto te transcrevo as serranias...

Já nem me lembro mais como dormias

cativo do meu cínico transtorno.

Saudades de habitar no teu contorno, 

velando pelas queixas que movias

por ser demais cruéis aquelas vias

que tinhas que singrar sob o sol morno...

Não vens e te erguerei um novo culto 

vestida toda em branco como um vulto

em transe a desaguar sinestesias!...

Edênica nas dores deste exílio 

que sebastianamente meu martírio 

açoita em sangue e asperge poesias!... 

Canzone

Amore, amore mio,

entardeci vazio

do seio teu...

Não mais augures místicos -

poemas apocalípticos -

não mais eu!...

No prado do martírio

cansei do meu delírio

compulsão,

matei minha alfazema,

sofrendo de enfisema,

de paixão...

Amore, tutto cuore,

mais nada me colore,

tu somente...

Só tu, em quem confio, 

só tu, meu bem, meu lírio

penitente... 

E brinco - ignoro

meu nome, tento o choro,

mas desisto...

A saudade é um fio

de sabre tão sombrio

quando insisto...

Simulacro

Daquilo que era realidade,

da poesia primogênita,

da simples capacidade

da rima brutal e frêmita,

daquilo que é preterido

e que subverte o capital,

daquilo que nunca foi tido

como verdade universal,

da luz que se impõe limite

e serve pra fim algum 

além daquilo que transmite

o ideal de não ter nenhum,

daquilo que foi romance

ou do que pensava sê-lo, 

da eterna performance

de obter o perfeito apelo,

daquilo que o verbo encerra

e dá-se por satisfeito -

um eco no seio da terra

de um tempo liquefeito... 

Poemas de Clara Heilege

I

Assim me encontra a nova melodia

nos prados florescidos pelo medo, 

por onde fui profusa desde cedo

cantando como a dor me despendia..

E fui me tresloucando dia após dia

à margem da razão, do seu enredo

qua a mística intenção do meu segredo

somente por mentir se compreendia...

Por dentro do meu corpo campanário

relutam os espectros do contrário

despedaçado e crivo coração...

E os olhos que te fitam se reviram, 

tanto em teus olhos belos refletiram

que responderam Cristo: - Legião!

Por ti desejo ser assassinado...

Por ti desejo ser assassinado

e a febre que me toma, repentina, 

sustenta meu delírio depravado

e a morte pelo amor se desatina!...

Vem matar-me, não deixes que assombrado

meu verbo, que por tudo mais opina, 

te conjugue piedoso e amedrontado, 

que me adora e que nunca me assassina!

Enfim, quando cravar o teu punhal

na insignificância, transversal,

que impera quando penso na existência, 

enfim, quanto a sofrer, seria igual 

à dor que escorre o chão do hospital 

na madrugada em muda recorrência...

Stims XI

Da sensação o tempo percorrido

de quando os átomos chocam 

no afeto prazeroso e mantido

onde os dedos curiosos tocam...

Das ondas de acordes dissonantes

que vibram cordas de tessitura, 

no sexo que nos esconde instantes - 

permanência rara de textura!... 

Das Noites I

Imoral desnuda-se e não difere

a própria persona - quase pessoa

que a dos seus pais nega, porém ressoa

no trejeito o timbre que se transfere. 

Diz verdades castas a quem se fere 

da simplicidade, seja má ou boa, 

nunca indiferente, mesmo que doa,

admira cruel, o que lhe confere

memória da infância, incandescência

antes da invasão que rompe a consciência

e dá vida a si, no meio da sinapse

perde-se no quando que é onisciente, 

longe da dor real que tudo ressente, 

start de explosão que escurece no ápice... 

Avulsos Atípicos (Hack Mod)

1

Latindo americano 

"I am" de cachorro - 

vira lata suburbano, 

revólver de esporro... 

2

Arábicos numerais sem graça

que nenhum poeta adulto 

poria num poema de pirraça, 

a menos que não seja culto. 

3

Eis o diagnóstico:

sub neandertal! 

Seja o zoológico 

teu lar habitual. 

4

Lá vem ela - rolo compressor, 

esmigalha-me em conflito, 

pensando ser mesmo dor

a dor em que eu acredito... 

5

Você que não notou 

que "emprestei" do Pessoa, 

ainda não me acabou, 

tenho muito tempo à toa... 

6

Controle medicinal - check, 

tornou-se sussurro de agonia

a vontade de dar um xeque  

no mate da minha heresia!

Sem Imagem

Aqui aposto a letra

pra seu novo estímulo, 

contra o tédio surge 

o verso, que simulo

da dopamina o vício...

Lento contratempo, 

corpo estranho - cringe

ao relapso - skip! 

Nada aqui te atinge

da dopamina o vício... 

É dinossaurismo 

sem rastro ou depois - 

sem pornô, sem vibe:

"semana de vinte e dois..." 

Da dopamina o vício 

te entrego analógico, 

meu correspondente

trafega anacrônico 

e morre de repente...