Guitarra



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A elétrica lira
meu tímpano morde, 
meu corpo transpira
na chama que atira
o teu longo acorde - 
Oh, Byron, milorde!

O gume do arpejo
das cordas de aço
despende um desejo, 
trafega o regaço
que fere o solfejo...

Ascende uma escala
quebrando cristais
e quando resvala
eu quero tocá-la 
como os imortais - 
Oh, meu Satanás! 

O tempo é torcido 
no turvo bemol 
ou num sustenido
pendura um anzol 
que arrasta o sentido... 

Propaga-se a luz, 
inverte-se a cruz
que te reproduz
humana, blasfema
no sonho de Dante 
o horror dissonante 
que vem semelhante 
ao som do poema, 

eriçam-se os pelos 
e os dedos vão pelos
os mistos apelos 
dos trastes, das casas
compostas no solo, 
erguidas do solo 
do templo de Apolo - 
seis cordas, seis asas!

Francisco



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O Papa humano morreu, 
vale nota o acontecido. 
Amado por bramir o óbvio
do óbvio tão reduzido. 

Foi santo porque gentil, 
como se aí tanto houvesse
algo que falta ao poder
que se apropria da prece.

Agora que vai enterrado
exuma-se o que se consterna,
que se conserva na igreja
como na imunda taverna. 

IX



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A insubmissa 
de queixo em riste fúria precursora, 
que movediça 
irrompe pela vala transgressora, 

que te aterrissa
dos céus onde proclamas opressora, 
a mesma missa 
do velho amarrotado defensora!... 

Arcana maga
que chove o sangue tétrico do oculto, 
que verte a chaga

que sentencia um Deus subproduto 
da própria praga 
que prega o desamor absoluto! 

IV O Sacerdote



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Silêncio na penumbra que meditas,
coçando do teu falo o cancro duro, 
desejas a pureza do gorjeio 
filtrada por vitrais engordurados,

lá fora corre o riso onipresente, 
completo como tu não podes sê-lo, 
conspiras orações de mendicante 
propondo toda forma de barganha, 

e desces as escadas do teu templo,
arfando grunhos chulos de chorume, 
tua bata suando fátua teus farfalhos... 

O cervo escapa livre e te debates 
na neblina espalhando o nimbo véu 
heroico do paterno Belzebu!...

VIII



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Amado dos meus cantos rarefeitos, 
restritos num acorde mal montado;
louvor aborrecido e deslocado, 
não pôde fazer jus aos teus preceitos, 

nem nunca imaginar os teus trejeitos 
enquanto tu me lês desconcertado
e sentes que o que eu digo foi pensado 
por quem te beija até por teus defeitos... 

Amado que jamais ouviu, latente,
do corvo o miserere displicente, 
paupérrimo, truncado e desigual, 

que sendo assim esdrúxulo torcido, 
sugere parcamente algo vencido, 
ungido, ressurreto e triunfal!... 

III A Criança



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Acordo desconexo e reconcilio 
o caos dos meus sentidos desarticulados, 
de pronto te procuro pela casa e saio 
descalço no jardim onde contorno acácias 

e ali porque perdi do teu destino o rumo,
ferido de perfume por qualquer espinho 
conduzo pelo breu meu desespero ufano 
com mãos inconsoláveis feitas de vingança, 

encontro-te no ontem e já despetalado,
teus membros entre espasmos de inocência ida - 
no choque roxo puro, surto criminal! 

E o riso como luto me vestiu suspeito,
deitado no teu resto, reunido e impuro 
no jorro tanto êxtase quanto digressão. 

Carta XIV



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Ando projetando meu espírito, sabes. Daqui dali colhendo, mastigando, refazendo, perseguindo linguagens do meta tradutor que almejo.
De manhã, desde que fui ao neuro, fico status: lento (- 10% movimento) (+ 50% percepção), oráculo sustenido, mas desassociado, pulo fora da canção, do tempo, atonal e corrompido. 
Compreendes, eu vejo, julgo ver... suponho tua empatia e confiança, agora que em teus ombros repouso a voz, intento a imagem límpida, a suja, que te insira na paisagem, quando a beleza vier montar o espetáculo de outono, sempre outono é lindo, mas sem teus olhos é só folha seca, mofo contradito, qualquer alegoria que é finita em si e acontece longe. Livre arbítrio que nada, somente há o que há de ser e sendo basta... basta, né? 
O que fizemos nós dois de nós mesmos? Se a vida é isto ou aquilo outro, se lá desce aos círculos de lirismos medievais, se aqui sobe escadas de plasma a dar mata leão em anjo, se em tudo se desdobra  incessante porque e só porque estamos vendo, documentando, dando ângulos, profundidade, textura, enquanto somos. Bem, a qual lugar cheguei aqui? 
É próprio dos doidinhos confessar seus vaticínios, então não me venha rir de frente, aguarde o fim. 
Finjo não ser ingênuo, ao menos não em aspectos medianos de ingenuidade. Cresci rodeado de mulheres e nessa âncora me agarro, aporto no cais que invento e, que graça, acredito.
Comprei um Rimbaud seminovo, agora está no centro logístico de São João de Meriti, passando de mão em mão na abissínia carioca, vou desposa-lo em breve, Verlaine que não saiba, careca fudido!
Já viste o filme Ágora de 2009, com Rachel Weisz? Essa semana fiquei stalkeando Hipátia de Alexandria, como ninguém nota Shakespeare de autor-fantasma nessa história? Então, compus uns decassílabos pensando em ti, espero que goste, mesmo traçando paralelos com outra mulher que foi brutalizada violentamente, goste, ok?
No mais, é isso. 

Hipátia



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Teus olhos decididos descortinam
no quarto da manhã por qual despontas, 
consecutivamente se iluminam
os cômodos, as dúvidas, as contas, 

as mãos que curvam forças rotineiras 
num gole de café, tão soberanas 
traçando movimentos, costumeiras 
à moda proletária das urbanas. 

Avanças sobre a turba nas calçadas, 
munida com teus fones introversos 
que vibram melancólicas porradas
sensíveis aos ouvidos subversos, 

compassam na cidade desmelódica
teus passos que afrontosos recolorem
a boca murchecida e episódica
que diz-nos, tirânica: que implorem!... 

Espreme-te nos vários suprimidos 
vagões convulsionados, transitórios 
espaços permutados e contidos 
no clima que remete ao dos velórios 

de quem trabalhou sempre, tanto a custo 
da própria concordância, subalterno
do que a sobrevivência torna justo, 
presente tão fantástico e moderno

que entendes feito maga, confessora
das práticas belezas, das elipses 
erráticas da Vênus promotora 
que dita a competência dos eclipses

completos, delirantes e dantescos
que só teu ventre pode suceder, 
assim como a palavra volta frescos 
os ventos que te vêm anoitecer

no ponto quando um velho vaticínio
recorda-te dos anos mais escuros, 
passando nos esquadros de alumínio
o filme que remonta teus futuros... 

E voltas desmembrada, convertida 
no afago que com precisão produz
os quadros hemorrágicos da vida
que pulsa por cada rastro de luz.

VII



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"Esta rosa desbotada, 
já tantas vezes beijada, 
pálido emblema de amor;
é uma folha caída 
do livro da minha vida, 
um canto imenso de dor!" 

Casimiro de Abreu 

Arranco desse turvo mal-me-quer 
a oculta dissidência do Destino 
que fez de mim spleen de Baudelaire 
pulsando todo gênio antidivino! 

Eu sou concupiscência, não mulher, 
é fato e sobre os fatos desopino, 
não quero quem me quer e quem não quer 
me tem completamente em desatino! 

Fadada à toda distribuição
injusta, infecunda de noção, 
sozinha no meu leito primavera, 

meus versos esculpindo a desrazão
no mármore que dorme o coração 
como epitáfio um grande: "quem-me-dera!" 

II O Zumbi



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Que saudade de cair meus fatos! 
Verde musgo vem cobrir-me o úmido 
putrecido do ideal mortífero, 
que pecado sem utilidade!

Quando arrasto pela campa laica 
todo fim que nos espera vivo,
vou rangendo procurando um justo 
que alimente a minha dor de ser. 

Quanta falta de servir meu tempo 
para quem habita o chão dos burgos,
recolhidos sob à luz dos céus,

quando outrora do osedax faminto 
não pulsava esse festim orgíaco
de fervor a revolver no estômago!

Carta XIII



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Lembra?... Aconteceu a matéria física dos corpos orbitando os dias, suspensos no tempo, nos agoras flashs fotográficos. Tudo é esquecível.
Manipulo, sugestiono, convenço, dobro roupas embalado pelos discos de conforto, penso: haverá o tempo que os jovens não entenderão o conceito de um disco e seu contexto? É hoje? Importa?

Voltaste dos outroras, das miragens curvilíneas, subverteste a boca tradutora do silêncio, impuseste as mãos aos meus enfermos versos e disseste: "vai, e anda!" 
Quando eu dominava as musas outonais trouxeste teus jasmins, tuas acácias, teus ipês, tuas flores de maio, as tuas, os teus...

Demoro, ritualístico, lapidando o subjetivo, sou o rei deposto, decapitado, de olhos abertos furto os lumes fugidios, as músicas fluviais e bentas... 
Pequei quando a expectativa era que fosse eleito, digno do arrebatamento, do emprego da palavra, dos infravermelhos véus químicos que revelam a identidade nos astros, dos planetas em zona habitável, das anãs escarlates, demarco fronteiras com bandeiras de sangue, coagulo mágoas, inoculo peçonhas, morfinas, transcenderam-me os espectros dionisíacos no éter, roubei Prometeu e deixei o fogo primo sobre o altar bizarro do mito, intocado, indexado e precito.

Lembra?... Eis o gêiser de brados bélicos ecoando, eis as cruzes nos ombros dos atlas modernos, as tripas de titãs aos bicos dos abutres críticos, quanta fome, quanta sede, quantos boletos bancários, quanto esgotos boquiabertos, Lázaros bichados, quanto esquecimento... 

VI



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Não mordes dos meus lábios a romã
por toda vez que queres consumi-lo
e quando ferve o sol desta manhã 
não tomas minha pele como asilo? 

Não beijas ofegante meu pistilo 
na estática textura de uma lã
na mesma noite sempre a conduzi-lo
tão longe da virtude que é vã?

Não podes segredar teu destempero
infante do que diz ser desespero
no abismo de infinita plenitude? 

Não gozas cada grumo de ambrosia 
no quarto em que tua mão me asfixia
o sonho que deixei na juventude?... 

Hosana!



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Ao painel do micro-ondas te dedico, 
macarrão parafuso vespertino;
feijão - ovo estralado te confino
no que deixo, que como e comunico,

no fundo da província o prontifico, 
microcosmos que sugo e denomino
em garfadas, errático, ferino
o sabor doutra fome metrifico. 

Depois de refolgar minha algibeira, 
ataco por prazer a geladeira 
que esconde chocolates pelos quais 

salivo teus efeitos paralelos, 
na impregnação dos caramelos
de trufados Jesus Cristos pascoais!

Avulsos Atípicos VII



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 I

Antes de sair, esse android, 
confere a playlist do cenário
onde representa o humanoide
que aprendeu no dicionário.

II

Satisfaço minha afeição autocrítica
nos assuntos monotemáticos, 
correlacionados pela tênue
intenção da série
em seguir estacionária, 
mas consecutiva... 

Satisfaço minha afeição 
filtrada 
de nomear, numerar, enfileirar, 
assim feito objetos metafísicos
no todo Caos
insiro descanônicos rigores e índices... 

III

Entre notas ponho traduzir
malditas como Patti Smith
com urgência,
mas dou com o niilismo, 
pego Rimbaud e atiro
sem cadência
ao lado da cama, às mãos
enquanto ouço
a trovoada dos ventos 
volume um, 
eletro-livres, 
de Arno X. F. Breeze. 

IV

Naturalmente de esquerda a pata
lógica da vida se impõe 
antes de se encherem os rabos latifúndios 
do sangue e suor do povo, 
aqueles velhos homens antíteses 
dos mitos, dos sábios... 
A direita está contra de praxe 
a inutilidade e eu, desaristocrata, 
sou tocado de rufares 
para os versos de intentona
com o pendão vermelho tímido 
que me cobre e me faz super, 
defendendo meus interesses, 
revoluciono a fila do SUS... 

V

Logo ao chegar, esse algo-ritmo, 
liga-se à tomada e... stand by... 
sonho consciências no meu íntimo 
por onde minha teia se esvai... 

I O Vampiro



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A sede que te quer sugar a essência, 
tão plena como Deus assim pensou, 
exerce sobre mim poderes cúlticos  
que a fé não poderá mover jamais,

aceite que de ti a boca morta
prossiga parasita e fantasmal, 
por estro reduzir tua existência
sem culpa de se herdar a escravidão. 

Ao grave desta voz que profecia 
o curso natural tanto comum
confesse teu prazer em se iludir

e ascenda como mártir impoluto
da causa que por séculos mantém
o luxo que opulenta a tradição!

Elegia do Ocaso



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Ah, cantar o fim das coisas, 
palavras por entre as loisas
a rodo... 
Do sol ver um outro eclipse, 
crer-me ser do Apocalipse - 
rapsodo!...

Ah, cantar-te ocaso vasto
deste céu de azul nefasto
que impera
sobre as ondas que redobram
quando os afogados cobram - 
Nova Era! 

E cantar da ceifa o súbito
no meu triste estranho púlpito, 
pendão
do esplendor que traz o Outono, 
ergo-te, mas te abandono, 
perdão... 

Dar-te voz, deus preterido, 
martelar tema batido, 
febril 
sorver o teu sumo rude, 
sufocar de finitude - 
Nihil!...

Carta XII



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Falta-me o tato social? Dei agora para empacar com o óbvio. Mesmo mascarada entre bits recursivos a inaptidão me assombra.
Tenho lido contemporâneos, gente como a gente, com o perdão do bordão lúdico. Daí o ceticismo ficou cínico, esfregando na minha cara que essa solidão foi travestida em vaidade.
Outro dia fiquei todo todo. Descobri que Nick Drake chupava também drops de amitryl... Aquele girafo e suas túnicas de areia! 
Acharias incrível como farmacêuticos fazem vista grossa nesse lado do Rio, hoje fui renovar meus votos no rito pós moderno, consegui duas caixas a mais, mesmo explícita a receita para uma de cada, isso me recorda como patologias psíquicas são cada vez mais nicho especulativo para investimento e acúmulo de capital. "Vai, anedônico, hoje é promoção!" 
Outro dia li algo num blog literário daqui, mas de lá da terra de Mario de Sá, o poema dissertava jocoso sobre a visita de dois Baudelaires, achei graça demais, mesmo o Brasil não tendo dissabores e mágoas de picuinhas com a França, claro que periga da gente cair no chiste anacrônico, veja que amo os portugueses, e sua propensão não rara de mamar nas bolas da xenofobia não diminui em nada o alto teor de intelecto etílico-heroico que nos falta tanto, estamos ocupados demais contando moedas para o pão. 
Dasatei a vociferar aleatório, para bem do tema central abandonado era melhor que eu fosse mudo. 
Outro dia pensei que devia ter uma cartilha para expor nossas linhas de interpretação, minha mutação impede de perceber nuances no elogio que dou e que recebo, malfeita a genética propensa ao binário - é literal ou escárnio? Na dúvida fico com o lógico talvez. 



V



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De sândalo perfumo-te, querido, 
que dele a vida seja um sacrifício
té quando por demanda deste vício 
seguir-te o meu desvelo desmedido

que julgas delinquente e confundido
nas tardes caridosas de suplício
por onde me prostrei desdo início, 
discreta enquanto vinhas combalido... 

Ausente de mim mesma, decidida 
amputo cada pétala de vida 
pra teu desfrute cínico sorver, 

e vou mesmo que custe toda glória 
matar por ti bem mais que toda história 
não pode comportar em escrever! 

IV



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Amor - porque sonhei demais contigo
que até corri o ridículo perigo 
de não cumprir talvez tua penitência, 
devota em minha torta obsolescência... 

Amor - porque te ergui feito jazigo - 
astuto obsessor que vem comigo
ditando a pulso firme a indecência 
de corromper a límpida consciência... 

Nesses sonhos que já nasceram mortos
sou aquela a popular ondas nos portos
inchada de penúria e confissão... 

A indigna que aguarda e que evidente 
não crê por fé, nem deixa inconsciente 
a voz atroz da própria condição... 

Junji Ito



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Da casa as sombras tortas se rebelam
em vórtices talvez ectoplasmáticos, 
julgando entre rangidos democráticos
o crime que nem mesmo nos revelam... 

Pululam pelas nuvens que encapelam, 
no horrendo cavalgar dos raios trágicos, 
as luzes refulgentes que fantásticos
provérbios recursivos atropelam...

Nas bocas os sorrisos de ferrugem
nos morde a fina e tímida penugem
bebendo da vertente flor do trauma!... 

E a tela de nanquim nos mortifica 
no olhar que já sem vida testifica 
a mágoa que a beleza traz na alma!

III



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Alheia a teus verões vivendo atônica
na palidez que cobre meu gemido, 
na mão desta estação tanto antagônica 
e quanto mais sem cor e sem partido, 

batida de argumentos vou platônica
curvando a reta linha do sentido, 
sonhando tua imagem babilônica
que rivaliza a um Deus desprevenido... 

Não tenho ao menos na alma alguma glória, 
pois dela fiz espelho pro teu ego 
a custa de exaurir-me como um susto... 

Meu Hélios, toda dor é tão simplória 
que em mim por sacrifício te entrego 
e penso ser sagrado, bom e justo... 

II



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Aguardo a recompensa do retorno
enquanto te transcrevo as serranias...
Já nem me lembro mais como dormias
cativo do meu cínico transtorno.

Saudades de habitar no teu contorno, 
velando pelas queixas que movias
por ser demais cruéis aquelas vias
que tinhas que singrar sob o sol morno...

Não vens e te erguerei um novo culto 
vestida toda em branco como um vulto
em transe a desaguar sinestesias!...

Edênica nas dores deste exílio 
que sebastianamente meu martírio 
açoita em sangue e asperge poesias!... 

Canzone



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Amore, amore mio,
entardeci vazio
do seio teu...
Não mais augures místicos -
poemas apocalípticos -
não mais eu!...

No prado do martírio
cansei do meu delírio
compulsão,
matei minha alfazema,
sofrendo de enfisema,
de paixão...

Amore, tutto cuore,
mais nada me colore,
tu somente...
Só tu, em quem confio, 
só tu, meu bem, meu lírio
penitente... 

E brinco - ignoro
meu nome, tento o choro,
mas desisto...
A saudade é um fio
de sabre tão sombrio
quando insisto...

Simulacro



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Daquilo que era realidade,
da poesia primogênita,
da simples capacidade
da rima brutal e frêmita,

daquilo que é preterido
e que subverte o capital,
daquilo que nunca foi tido
como verdade universal,

da luz que se impõe limite
e serve pra fim algum 
além daquilo que transmite
o ideal de não ter nenhum,

daquilo que foi romance
ou do que pensava sê-lo, 
da eterna performance
de obter o perfeito apelo,

daquilo que o verbo encerra
e dá-se por satisfeito -
um eco no seio da terra
de um tempo liquefeito... 

Poemas de Clara Heilege



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I

Assim me encontra a nova melodia
nos prados florescidos pelo medo, 
por onde fui profusa desde cedo
cantando como a dor me despendia..

E fui me tresloucando dia após dia
à margem da razão, do seu enredo
qua a mística intenção do meu segredo
somente por mentir se compreendia...

Por dentro do meu corpo campanário
relutam os espectros do contrário
despedaçado e crivo coração...

E os olhos que te fitam se reviram, 
tanto em teus olhos belos refletiram
que responderam Cristo: - Legião!

Por ti desejo ser assassinado...



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Por ti desejo ser assassinado
e a febre que me toma, repentina, 
sustenta meu delírio depravado
e a morte pelo amor se desatina!...

Vem matar-me, não deixes que assombrado
meu verbo, que por tudo mais opina, 
te conjugue piedoso e amedrontado, 
que me adora e que nunca me assassina!

Enfim, quando cravar o teu punhal
na insignificância, transversal,
que impera quando penso na existência, 

enfim, quanto a sofrer, seria igual 
à dor que escorre o chão do hospital 
na madrugada em muda recorrência...

Stims XI



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Da sensação o tempo percorrido
de quando os átomos chocam 
no afeto prazeroso e mantido
onde os dedos curiosos tocam...

Das ondas de acordes dissonantes
que vibram cordas de tessitura, 
no sexo que nos esconde instantes - 
permanência rara de textura!... 

Das Noites I



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Imoral desnuda-se e não difere
a própria persona - quase pessoa
que a dos seus pais nega, porém ressoa
no trejeito o timbre que se transfere. 

Diz verdades castas a quem se fere 
da simplicidade, seja má ou boa, 
nunca indiferente, mesmo que doa,
admira cruel, o que lhe confere

memória da infância, incandescência
antes da invasão que rompe a consciência
e dá vida a si, no meio da sinapse

perde-se no quando que é onisciente, 
longe da dor real que tudo ressente, 
start de explosão que escurece no ápice... 

Avulsos Atípicos (Hack Mod)



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1

Latindo americano 
"I am" de cachorro - 
vira lata suburbano, 
revólver de esporro... 

2

Arábicos numerais sem graça
que nenhum poeta adulto 
poria num poema de pirraça, 
a menos que não seja culto. 

3

Eis o diagnóstico:
sub neandertal! 
Seja o zoológico 
teu lar habitual. 

4

Lá vem ela - rolo compressor, 
esmigalha-me em conflito, 
pensando ser mesmo dor
a dor em que eu acredito... 

5

Você que não notou 
que "emprestei" do Pessoa, 
ainda não me acabou, 
tenho muito tempo à toa... 

6

Controle medicinal - check, 
tornou-se sussurro de agonia
a vontade de dar um xeque  
no mate da minha heresia!

Sem Imagem



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Aqui aposto a letra
pra seu novo estímulo, 
contra o tédio surge 
o verso, que simulo

da dopamina o vício...

Lento contratempo, 
corpo estranho - cringe
ao relapso - skip! 
Nada aqui te atinge

da dopamina o vício... 

É dinossaurismo 
sem rastro ou depois - 
sem pornô, sem vibe:
"semana de vinte e dois..." 

Da dopamina o vício 

te entrego analógico, 
meu correspondente
trafega anacrônico 
e morre de repente...