XI

Adeus, Sol — nunca mais as lúdicas auroras... 

Adeus, Sol — belo, vivo, forte e bem disposto...

Adeus, Sol — sempre quase choro nessas horas...

Adeus, Sol — tudo sempre parte do suposto...

Adeus, Sol — leva minhas dores mais sonoras...

Adeus, Sol — bata em outro canto, em outro rosto...

Adeus, Sol — luz no riso triste das senhoras...

Adeus, Sol — faça um novo ninho, um novo posto...

Adeus, Sol — parte com teu divinal conceito!

Adeus, Sol — que esse estranho verso não tem jeito...

Adeus, Sol — que essa velha história se renova...

Adeus, Sol — livre, raro, e justo carmesim...

Adeus, Sol — dorme. Logo, logo, chega o fim...

Adeus, Sol —  (((     s  u  p  e  r  n  o  v  a       )))

Miosótis

Tensão com alma estendida - 

vizinha da jabuticaba, 

raiz pela água corrida, 

que a sede nunca se acaba,

que te confundo comigo,

se eu fosse mais ido agora,

se eu fosse além do jazigo

da letra que não decora... 

Não-me-esqueças, azulada - 

céu que anoitece marinho, 

pensei: "eu só vinha na estrada?" 

repenso: "não, não sozinho..." 

Resulta irado no oposto

cavalo sem rédea afim

de meter um coice, um gosto

diverso ao verso do fim.

Rasteira na vinha do asfalto, 

na beira do rito que cato

de cócoras, canábico e alto, 

deitando meu anjo no mato... 

binário

es

 ....ca 

   ......da

de........pa

    gr..........ra

       aus.........o

           pa...........e

               ra............ter

                   o.............no

                       in..............

                          fer..............

                               no.............

Pâtissière

Para o aniversário de 40 anos da Cris 

Que bolo de beijinho delicado,

servido de equilíbrio e de dulçor.

Quando o mordo, no seu umidificado,

minha alma se enrubesce de pudor.

Minha alma, que me faz sentir amado,

teu bolo, que me toca de fervor,

os dois seguem no baile confeitado,

dançando aquela dança do sabor!...

Mastigo e não me farto, te larico,

repito e não reparto, te dedico

aos Céus nessa ternura de iguaria...

E o doce, quando acaba de repente,

me deixa algum demônio penitente

no inferno de amargar melancolia.

Avulsos Pós-Punk XIII

I

— Veja bem. O cara comprou um curso para aprender a ler os livros que acumulava! 

– E? 

– Então, ele comprava livros e não conseguia ler, manter a leitura, essas coisas!... 

– Tá, e o que você quer me dizer? 

– Isso! Ele comprou um curso! Um curso! Um curso para apenas ler! 

–... deixa eu te explicar... como falo isso sem te ofender?... 

– falar o quê? 

– ...

II

Pendurados os camarões

no nosso guarda roupa da Shopee,

têm perfume de manga rosa...

enquanto edito isso 

que luz vacilante da janela

refletida na tela

do meu Xiaomi!

III

Chegou a maquininha de lavar

fui logo pegar marreta e ponteiro –

bater parede bater parede bater parede 

para acordar o Condado inteiro...

Joelho de 20, um T de 40, cola tubo,

que me apraz ser bom marido!

Desço as escadas, esqueço algo, subo

e desço as escadas, suado, esbaforido...

IV

— você tá usando fone enquanto ele carrega?

— JÁ OUVIU ANA FRANGO ELÉTRICO?

— tira o fone da cabeça! vai tomar um choque!

— JÁ OUVIU A ANA...?

— você tá ouvindo?

— QUÊ?

— tira os fones!!

— MAS EU TÔ OUVINDO...

— tá ouvindo mesmo? 

— SIM! ANA FRANGO ELÉTRICO!!

disparam talheres projéteis em minha direção

[claque]

Relax

Pensar em ti somente e não dizer! 

repito para ser memorizado...

Silêncio... faço um verso cochichado

que quase some o som, que quer morrer...

Pensar em ti somente por prazer,

daquele bom prazer que é bem pensado —

que em tempo de partir quer nos prender,

que em tempo de prender tem libertado...

Pensar... isso somente... só isso basta?

Mas nada me responde e me devasta,

nem diz que estou errado, que vacilo...

Eu tento te deixar, eu me ameaço

e ponho o teu silêncio nesse traço —

e finjo ir dormir, assim... tranquilo...

Me enterre em Inhaúma

de fones...

Se puder, perto da vó Joana,

ou da tia Raquel...

Tendo condições;

um ônibus da Braso Lisboa,

acho que um basta.

Não levem violão,

alguém vai puxar alguma da Legião.

Ponha pra tocar numa JBL;

Revolver dos Beatles,

depois um ao Vivo do Zeca.

Tenha comes e bebes,

caso alguém chore dê cachaça.

Se ninguém chorar

dê cachaça.

Defume, defume a capela,

queime muitas flores de Cannabis 

e incensos com aroma de café.

é só linguagem, fia

     a       métricamétrica

    r b              r

    i abra         i

   m ab abra m

   a abr b abr a

             a r

               a  

                 s

                  u a

             ca 

                b

                eça.  

                        .

                       .

III

Entra, Noite! Se foi da casa a luz,

as sombras trocam beijos e insultos

nas cantos invertidos pela cruz,

de gozo por satânicos ocultos.

Espalha-me no piche, no naquim —

truncados os meus braços nós de pinho,

essências de lembranças carmesim

que traz-me no tropel de um torvelinho.

E que prazer dorido a fome canta

mordendo-me na língua em tom tão grave,

tão grave quanto o peito de uma santa

que nunca fora aberto pela chave...

E a Noite, toda em renda, flutuante,

dos círculos de brisa deletéria,

emerge rebordosa e cintilante 

e cobre-me com toda antimatéria!

Para seus óculos

Voltaste para ler meu corpo inteiro

depois de me prender, de ser quem és...

E agora, que me deste paradeiro, 

mantendo-me pisado por teus pés?

E agora, que contei teu fevereiro,

embora dissidente, mais de dez...

Que importa a quantidade, se primeiro

a qualidade mostra o seu viés?

Que importa o dia do mês ou da semana

pra quem não fez, na vida, mais que os planos,

pra quem não quer saber que tudo engana –

quer sejam desprazeres quotidianos,

quer seja a mesma bossa, a mesma gana –

que importa, para nós, a luz dos anos?

pq?

pq pq vc quer ser útil

pq

vc       

quer              ?

ser  

útil                ?

Insolação

Que tenho, que essa febre não desiste?

Que alucino analemas no infinito

da sanha dos seus olhos e acredito 

no verão, que é verão porque pediste...

Que tenho, que confundo se resiste

a mesma febre estranha? Que esquisito —

não vou? — aceito — não quero? — permito —

não sei se é mesmo amor, se o amor existe...

Ah, céu! Por que não cai? Por que me luz

tão vivo, que mais vida reproduz 

em tudo que me fere e me aprisiona?

Ah, Sol! Talvez nem saibas que sou teu...

deixa estar — vai passar — aconteceu —

precisando, tomo outra Dipirona.

para-quedas

                    v

                        e

                    i

                       o

                na ponta

                da língua 

                 dizer-te:       

         — senti tua falta 

                       e

                      foi

                         t

                           a

                        n

                      t

                        o

                no passo 

                o silêncio 

               no espaço 

                      um

                        p

                        r

                        a

                        n

                        t

                        o

soneto

outro soneto? 

                        não sei,

                                      tem sido falho...

obsoleto?

        pensei,

              e me atrapalho...

              

outro soneto 

                       te dei,

           que       

                  me e s mi ga l     h     o.     .           .

me apaixonei?

                        dancei —

                                    que do caralho!

Trégua

São dez horas da noite, quinta-feira.

Depois de carburar um mato fino,

dei play no Spotify —  tirei seu pino,

granada defensiva e verdadeira,

e aqui te segurei, nessa trincheira —

e nada de explodir nenhum destino,

e nada a reportar, nada sanguino,

e nada de cruzar uma fronteira!...

Já vamos para as onze. Vamos indo 

sonhar não despertar, dormir sorrindo,

meu coração culpado e belicoso,

ouvir teu metralhar desafinado

tem sido um disparate delicado,

tem sido um desespero valoroso!

Metalinguagem

Palavra por palavra. Tudo dito

na fração dos segundos, um recorte

sobre o que se mantém confesso e forte

e tão contraditório, tão bonito...

Palavra bem pensada, sem conflito,

que vem tão natural, sem passaporte 

na escala musical, dançada à sorte 

do blues desta cintura — requisito 

que atende à descoberta rediviva 

do acorde relicário, que te viza

vibrando nos ouvidos, sem que cale,

mas não sem consentir, tão bela e viva,

que a boca da palavra, assim, precisa,

te chegue devagar, te beije e fale...

Prenúncio

Se sei que sabes bem? Não subestimo 

total capacidade e raciocínio

em desatar meus nós, mas me lastimo; 

fiquei na mira fácil e por fascínio...

O vento colhe as cores no escrutínio

das pétalas douradas ao vindimo...

E eu fico aqui culpado, sem domínio 

vou me desfalecendo em desarrimo

e lembro de cifrar que a seca finda 

no prenúncio da chuva e da fanfarra

do sol que traz verão, que vibra a linda

canção de mais amar, soror guitarra

tocada de tensão, de dor ainda,

que tende a ser timbrar de uma cigarra...

Esperança

Existe alguma força compulsante

que pode me esmagar um sentimento?

Um rolo compressor, assim, gigante

que planifique a dor deste momento?

Amor? Quando a certeza é delirante 

e faz da voz o embargo mais sedento?

Amor? Quando a paixão é sufocante

e fez arfar meu peito descontento?

Eu tive poucas chances como agora 

e como agora o tempo, que me alcança,

revela que há bem mais, que mais vigora 

enquanto essa paixão perdura e avança —

tão crente que não posso ir embora, 

tão crente que já tive uma Esperança...

Voragens

Que faço se as voragens não me largam?

Reduto da paixão, quanto padeço 

e pago novamente um caro preço

por um papel de versos que te amargam...

Reduto da paixão, me dê teu preço,

um preço para os braços que te largam,

vitrine de sonetos que me amargam

no corte dos pedaços que padeço...

Bonito isso a dúvida, não vês

que tudo se repete ou contradiz

e volta a te dizer mais outra vez

e assim dizendo vai e não prediz

aquilo que produz no que tu vês,

que não dizendo diz o que te diz...

It's so cold

Abre, Inverno, seu corpo retinto,

desaba sobre o vale, romantiza

a tarde que mansinha vem, me pisa

que mais eu tremo, estalo e sinto 

e quebro retalhado, tanto instinto 

me ocorre transversal pela divisa 

e na espinha dorsal se cristaliza,

que a dor me fez melhor e mais distinto...

Rasga, Inverno Cálido, os instantes

que te conheci os olhos conflitantes 

da nova ambiguidade boreal,

que mais avanço e galgo, que te banco

nesse deserto estéril de tão branco,

tão branco quanto a Morte, quanto o Mal...

Flâneur

Há algo. Não durmo. Clico teu perfil,

aumento a foto, pego-me sorrindo

olhando o teu fitar, que me despiu

fitando assim estático, me abrindo 

tão lento e mais que lento, feminil  

e morno me tragando, um trago infindo,

magnético, morno, lento, vil —

itálico, disperso, longe, lindo,

e o nublo olhar me fala, conversamos

sem nos dizer palavra, nos tocamos 

em closes afrontosos e soturnos,

e o anjo olhar me rende, me remove,

embora eu nada tenha que lhe prove,

além de uns decassílabos laburnos...

A Justa

Se sabes, cara dama, deste vate

a quantos anda o pulso, que não meço,

que aqui não há limite, te confesso

que nada disto é amor, mas sim combate!

Contrário a me poupar de todo abate,

desnudo o elmo e a malha, me ofereço

sabendo ser lançado, te obedeço,

e mesmo que tal feito, então, me mate...

Servi-la, que servir é minha sina,

será, por mais complexa a toxina,

melhor que não te ver, não te escutar...

Não sabes como entendo essa fraqueza 

de ser mais desejada que a certeza 

de ter alguém pra quem se declarar...

Handroanthus Albus

Ou poemas dedicados ao Sol

 

Jamais direi, não mesmo. Se disser

do arrepio adocicado que provoca

a simples assonância da tua boca,

que diz-me tudo aquilo que se quer.

Não digo, e sem dizer nada sequer

lacuno uma certeza que me choca,

e o quadro que te beijo se desfoca

na lente do silêncio que é não ter.

Espero que desflore a primavera,

que agora furta cores de quimera

no lance que acontece — que castigo!

Que néctar de sol borboleteio!

Que febre, que luxúria, que tonteio!

Que nunca te direi, que te não digo...

Ode ao Fogueteiro

Salve, moleque - 

canela russa, 

cara de qualquer coisa, 

estagiário do Movimento. 

Acende o de 12 

e corre, não, 

e voa

antes que sua mãe chore... 

De radinho na esquina 

vai avisando, 

vai zolhando, 

vai fumando, 

vai contando, 

vai comprando quentinha... 

Salve, de menor, 

com a cara de ruim, 

invisível, mas ruim, 

que se vê só quando é ruim, 

que ilustra capa, 

que vende matéria, 

que não tem matéria.

De radinho na entrada, 

fica segurando, 

fica aprontando, 

fica não sonhando, 

fica e vai ficando... 

Salve, cheira-cola! 

que te deram

teu ferro agora, 

que pra ser homem tem hora, 

que te deram sentido

na margem do sentido. 

E quando você faz

o que todo mundo sabe

que você vai fazer 

a culpa é só tua... 

A vida simplesmente continua. 

Eu não-lírico

Não confie no meu eu não-lírico, 

que ele não te revela o presente, 

que ele não finge, não mente,

que ele não é.

Não confie no meu eu não-lírico, 

que ele dorme, erra, faz-não-faz,

que ele teme aproximar-se demais

do que ele é.

Ai, meu eu não-lírico vai longe

buscar o dicionário, o dicionário!...

Tropeça — unha encravada — caralho!

que dor! 

Ah, esse meu eu não-lírico, garoto

míope! anedônico! presunçoso!

carne, finito, parco, meloso

de amor...

notas para o sobrado/gato

tubo de 40

4 joelhos de 40

tubo de 20

8 joelhos de 20

teflon 

cola tubo

2 metros de areia 

2 metros de areola

2 metros de brita n° 2

36 sacos de cimento 

10 sacos de graffilito

1500 tijolos de 30

500 tijolos de 20

cabo 10,0mm duplex 

neutro isolado

50 metros

4 conectores perfurantes

entrada de 70 saída de 10

duas alças

caso seja possível

aproveitar alguma alça do poste

O Programador

Acorda Deus, é sábado, vem para fora 

do cobertor Nirvana... presto, seja vivo! 

recola um retrô pôster bem figurativo

no Teu quarto de caos, de estática! Vambora! 

Põe Teus chinelos, verba a Voz, acende o Agora, 

flanela o curvo óculos definitivo, 

encontra em existir Teu cínico motivo, 

dichava Teu badego, vem Nossa Senhora!...

Pois liga o Teu PC que, singular, explode

num boot tão veloz, que distorcendo a luz

imagifica o Tudo com Seu hack mode, 

também vê Teus recados de orações em flux, 

enquanto clica a Terra, e pensa no bigode

do próximo avatar com nome de Jesus!...

XV Os pássaros

No meu dissimular de déjà vu, 

tentei justificar um vaticino, 

onde retorcia um homem-bem-te-vi 

de dor sobre a soleira, ao sol a pino, 

tomei teu corpo pobre, e me atrevi 

cuidar-te as asas quedas de menino, 

depois dei-te ao biquinho, que previ 

tomar de toda boca algo ferino, 

a carne do meu pão recém partido, 

o sangue que um milagre fez ungido 

por tantos passarinhos machucados, 

e a mim? não resta mais que ver partir, 

assim como chegaste, podes ir, 

agora que não tens pra que cuidados... 

Avulsos Pós-Punk XII

I

– Enterrado Morto!

– Que tem? 

– Era o nome da página. 

– Ah... 

– Não é genial? 

– Nossa!... 

– Nunca mais te conto nada... 

II

– No cursinho fiz um PowerPoint com a discografia do Nick Drake!... 

– Parabéns, dividiu o átomo, né? 

– Você é igual minha mãe... 

III

– Eu andava com o W, então a turma do C veio me perseguir também.

– O que você fez?

– Levei um canivete do meu P.

– E aí?

– Fui expulso pela D.

IV

Ai, que mundo egoísta...

Ai, que o ser humano é mal por natureza...

Ai, que todo mundo faz isso...

Ai, me dê um tiro na boca! 

V

Pense em algo absurdo, 

fruto de meio milênio 

de administração inconstante 

onde os planos de governo

são descontinuados... 

Ouviram do Ipiranga às margens....

VI

(Faça voz de criança mimada, histriônica, 

de pais relapsos, alheia ao outro, alheia a si.) 

– Eu tenho o direito de gostar do Bigodinho! 

    É um país livre!! 

VII

Olha o aleijado, que engraçado! 

(Traduz-se por?) 

O macaco, o aidético, a bichona, a piranha! 

(Entre as entrelinhas, observe. ) 

Ora, mas querem censurar minha arte?! 

(Não importam os meios para o marketing. ) 

VIII

déos

prátrea

i fámêléa

IX

Olá! Prazer, Machado aqui. 

Não te cansa

essa necessidade moderna

de ter que se defender a tese 

do óbvio? 

Será cansaço? 

Será moderno? 

Será mesmo óbvio? 

Será o "será" será? 

................................ 

Necessidade? 

Aqui?! 

X

Preocupa-se não 

com lingua-

gem a f

om

e

. 

Avulsos Pós-Punk XI

I

– Adoro a boneca de Kafka... 

– Eu gostava da boneca da Xuxa. A Kafka passava onde? 

[claque] 

II

"Desde os primórdios do universo, 

(você sabe) , 

que a culpa do holocausto 

é de Paulo Freire! 

Salem

e o Massacre do Carandiru, 

Massacre de Mutantes, 

Massacre da Serra Elétrica, 

Massacre da Candelária, 

Massacre de Nanquim 

e outros pontos turísticos da história. 

Eu nunca li Paulo Freire,

mas dá tesão odiar quem defende Paulo Freire!

Paulo Freire Paulo Freire Paulo Freire... 

Ele! Que caiu com a terça parte dos anjos!"

III

Olha o gay atravessando na rua, 

olha a inclusão social, 

olha o professor comunista, 

olha o negro comprando um carro novo,

olha o trabalhador lendo um livro, 

olha a mulher tendo perspectiva, 

olha a igreja imitando Jesus - 

olha o favelado vivendo, 

todo mundo do seu lado no avião! 

IIII

E o Molejo Ultra-direitista? 

Mamadeira de piroca,

como é bom! 

como é bom! 

Hitler foi morrer na toca,

Franz Franz von! 

Franz Franz von! 

XIV

Quando ao tocar-me a tez intumescente, 

supões que me dominas, acintoso, 

se regurgitas, dentro, teu mal gozo, 

boleando esse turíbulo dormente, 

sorrindo teu bigode, crente crente 

do olhar que te confesso, que amoroso 

não tiro do teu lábio mentiroso. 

Meu fauninho, ouça bem: abra tua mente! 

Pouco importa a luxúria que produzes, 

meu corpo já verteu por outras cruzes

muito sangue, mais vida, mais espasmo! 

Se me dou nesta noite, rumorosa, 

remida neste arroubo cor de rosa, 

né por ti, mas somente pelo orgasmo!! 

"Pegue o mestre!"

Furo no olho,

choque na língua,

cortem orelha,

cortem salário,

cuspe na boca,

murro na boca,

murro na venta

e no salário,

bico no peito

e no estômago,

queime chamada,

queime salário,

ponha na dama,

dama de ferro,

na guilhotina

corte de verba,

ponha na cama,

cama de prego,

ponha na bunda

e no salário,

mutile,

emudeça,

assassine, 

esqueça,

deprecie,

sucateie, 

não parem!

Não paguem! 

Apaguem! 

Self

Assisto ao gosto triste da modorra

ao rabiscar, facinho, como venho

já indo pros quarenta, por desforra

da cara do Destino que despenho. 

Quando eu não menos era do que porra, 

não tinha tanta fome, tanto engenho, 

no bucho da cadela mais cachorra

cresci, também mamei forte e ferrenho, 

e agora que vos sei, meu bom carinho,

não posso me fazer de coitadinho, 

na mira dos teus olhos, que me julgam, 

mas lato! que as malícias me consomem, 

sem mais, trago pendentes, no abdômen, 

aquelas coisas tristes que não mudam!... 

Tu és da cor a música...

Tu és da cor a música 

almiscarada e nítida, 

quando toco-te a verdade, 

o teu pejo se enrubesce... 

Se conheço o meu Amor, 

ele vai por onde fujo, 

nas areias ondeadas

performadas pelos zéfiros... 

Se confesso o meu Amor, 

ele fere, em fúria, os mares, 

e nos solos dos soluços 

faz-me ouvir a terra e os céus... 

Se esqueço o meu Amor, 

pelas trombas colunares

vai em voltas volteando, 

recurvando, recurvando... 

Há uma Dor que fareja

nos meus olhos que turvam

pelo caminho dos seus

a debulhar-me em sussurros, 

há uma Dor que esfarela 

pelos rastos, pelos rastos

as cinzas do desencontro

dos que sonham lado a lado... 

Mas alegro minha graça 

ao Juiz supremo e anoso, 

e protejo o meu algoz 

com coroa de açucenas... 

Porque a música é a dor 

onde habito em cativeiro, 

só me basta uma fresta 

para dar-te a peça inteira... 

Vejo as claves deste sol, 

no suflar dos sustenidos,

revelar-te o corpo vulto, 

nas vibragens dos acordes

rente às hordas dos ciprestes 

sobejados dos orvalhos, 

onde o Nada cai num breu

que me apaga, que me esquece...

notas para vanguarda poética

do - pós - humano - pós - o - quê? - 

enlatar-se para não se enlatar

desperformar-se para performar 

impor métrica quando a regra for livre

impor livre quando a métrica for 

impor o não-impor para desimpor o pós-impor 

ser tirano de si 

ser múltiplo mas unilateral 

não falar de amor para falar de amor 

ser vazio para ser profundo 

acorrentar a favor do nado 

cafona cofonérrimo cafoninha cafonão 

em suma para aparecer sumir 

oclinhos cult camisinha cult disquinho cult

crescer em favela para ter lugar de fala

usar anti e des e pós com sub-frequência 

cagar na mão e jogar em quem passa 

sublinhar absurdos inconfessos 

não ser para ser 

escrever para ninguém ler

esquecer que tudo é linguagem 

subverter a linguagem 

provocar tragédias para engrandecer a biografia 

morrer como catarse 

negar para não negar

como principal meta não levantar da cama

testar pra cima para cair no cuspe 

cifrar a possibilidade do leitor entender 

fazer pastiche de dadaísmo cruzado com budismo

não nascer para nascer 

notas para sukeban

seifuku gangues

city pop

anos 60 a 80

urbanização veloz

normas patriarcais e misoginia (redundância?) 

tensões sociais

crimes da juventude 

esploitation 

pink violence

bokkens 

desexualização na marra

Coisas Deleitáveis

Inspirado num texto da Izabela Cosenza

Escrever listas, poemas, prosas, pastiches, pinturas, devaneios, preguiças, desesperos, nasceres e morreres, palavras difíceis, inventar palavras, destruir palavras, palavras, sentenças, orações, a língua portuguesa, sotaque português, sotaque nordestino e nortista, gírias mil, palavrões cabeludos e hirsutos, referências de obscuras ao pop, contradições matemáticas, os bigodes de Nietzsche, de Cruz e Sousa e de Machado de Assis, o erotismo de Gilka Machado, chamar Gilka Machado de vó, rimas da classe mais baixa, a métrica, o verso branco, o cativo e o livre, sinestesias lisérgicas, descobrir bandas ou cantores depressivos, fumar maconha para ouvir música, descobrir escritores anônimos geniais, comer nuts enquanto assisto MasterChef, acertar um combo bom em Mortal Kombat, andar de moto na chuva, construir algo e depois olhar pensando: "fui eu que fiz essa porra!", aprender coisas novas só porque sim, hiperfocar na Segunda Guerra, dar paulada na cabeça de nazista, tocar bossa nova, aprender um acorde complicado, decassílabos simétricos, versos que fecham com Satã, mitologias judaico-cristãs, versos de Cartola, melodias do Tom, gatos gordos se espreguiçando, poetisas intensas, poetisas rasas, poetas gays, poetas atormentados, espelhos antigos, ciências ocultas, misticismos regionais, a ambiguidade da palavra essência, corrigir métrica e sintaxe, riff de contrabaixo minimalista, o Delta Blues, rir de humor de constrangimento tipo The Office, buscar referências em obras musicais e de literatura, entender como funciona algo mecânico, customizar coisas incustomizáveis, acordes dissonantes, contrastes absurdos, estereotipias sem culpa, pesquisar custo benefício, o dia que consegui casa própria, andar pelado em casa em dia de verão, fazer amor com amor, acompanhar o crescimento das plantas, o florir da flor de maio, ganhar algo para comer, comida apimentada, comer até explodir, psicodelias underground, cafuné para dormir, beijo afrodisíaco, conversar sobre algo que não sei com alguém que sabe muito mais, mulheres mais inteligentes que eu, livros antigos, cheiro de folha passada em mimeógrafo, proparoxítonas, mangás de ero-guro, filmes do estúdio Ghibli, sexos orais, bolo de aipim, cafezinho da tarde, ouvir meu nome da boca de quem tenho apreço, perfume amadeirado, ouvir declamar um poema meu, desenhar olhos em reunião,  ficar em casa a toa vendo vídeos no YouTube, jogar vídeo game quando quiser, organizar livros, fazer faxina ouvindo Smiths ou The Cure, morar no meio do mato, ser bicho do mato, a cor verde, provocar riso de criança com algo inesperado, fingir ser burro para alguém que eu amo se sentir mais confiante sobre si, peças de Shakespeare, solos de flauta doce, pudim bem feito, afinações abertas, mistérios do cosmos... 

Chegou meu Cruz e Sousa de tardinha...

Chegou meu Cruz e Sousa de tardinha, 

não morto num vagão de tosco cargo, 

mas sim de motoboy, pra meu descargo, 

na mata que me escondo, tranquilinha... 

Lá foi... ficando eu, o livro e a minha

rudeza de animal queixudo e largo, 

talvez um ticos alto de letargo, 

mas sem bandeira dar do que obtinha... 

E o Cruz me olhando pávido na capa, 

sem me entender da uva, nem do vinho, 

mal sabe que comigo se esfarrapa

um outro livro seu, mas não sozinho, 

que os trago doutros tempos à socapa 

em pilhas numa estante em desalinho... 

O sexo dos anjos

– Então você cresceu no Azul... 

– E você na Bêra do Rio, mas não é cria...

– Não sou? Cê tá de brincadeira... 

Os dois se olham fixamente. 

– Se liga, quando tinha operação era na porta de casa,  jogavam granada e tudo... 

– Tá, na Bêra eu via os traçantes passando na janela, morava no quinto andar... 

– No Azul tentavam esconder arma na lage, minha mãe discutia com os Meninos: "Olha minha filha aí, aqui não!" 

– Na Bêra, quando deviam na boca, eles amarravam cada mão num cavalo e arrastavam até o Pontilhão... 

– E lá em cima no Azul picavam, era um serrote cego, botavam num carrinho de mão... 

– É mesmo? Pois, se chegavam vivos no Pontilhão, enfiavam dentro de uns pneus e tocavam fogo, bem na travessia para o Brizolão! 

– Mas quando matavam o chefe do morro, arrancavam a cabeça lá encima, na Glória, e saiam desfilando com a cabeça, acho que o último lugar que via era na Bêra... 

– Impossível! Para de caô! 

Os dois se olham e dão de ombros. 

– Hoje esses Meninos não são de nada, não respeitam ninguém... 

– Concordo, época boa já foi, a do Lambari! 

– Lambari? O Vado foi muito melhor!... 

Entardece em nuvens pesadas de chumbo lentamente, 

que logo logo chove. 

para compras de domingo

feijão

arroz ou macarrão

açúcar

milho para pipoca

café 

leite 

margarina 

se macarrão 

queijo 

se arroz 

iogurte

cebola

pimentão 

cenoura 

batata ou inhame 

se batata 

inglesa ou doce 

couve ou brócolis 

se couve

proteína de porco 

se brócolis 

proteína de frango 

banana da terra

manga tommy 

fruta do conde 

páprica defumada, picante e comum 

alho 

pimenta e cominho 

canela

cheiro verde

coentro 

água sanitária 

desinfetante neutro

sabão em pó 

chocolate

nuts! 

O Movimento contra Ozomi

Soltaram fogos como alerta

numa tardinha de quinta-feira

e os Meninos do Movimento

com suas armas, com seus reflexos, 

correram becos, abandonaram

seus chinelos, seus postos, suas bancas, 

para responder à altura, 

porque lá vem Ozomi... 

E Ozomi com suas armas, 

com suas fardas, com suas contas, 

com seus salários, suas famílias, 

com suas ordens, seus deveres, 

com continências, suas amantes, 

com seus pecados chegam no susto,

sem marcar a hora

da morte. 

Sempre cai mais dos Meninos, 

sempre cai mais dessa cor, 

sempre cai que nem biscoito,

se perdem um vem dezoito...

Depois da onda voltam pra casa, 

tanto Ozomi como os Meninos, 

comem seus pratos, suas mulheres, 

pedem a bença pros seus padrinhos, 

vão ao terreiro, vão à igreja, 

dormem cabreiros, na contenção

e quando acordam tomam seus postos,

com suas armas, suas rotinas 

e jamais marcam a hora

da morte.

notas para "algo ritmos"

versos programados em vidmac

desinstagramáveis

suprimir emoções

emular sensações

simbolismo contemporâneo(?) 

propor o sentimento da máquina 

agir como máquina (laboratório mecânico?) 

ser feito coisa

isto este aquilo

emular emoções 

suprimir sensações 

flow e não fluxo 

uso de caixa baixa predominante 

computar-se 

explorar-se em terminologias contemporâneas 

jargões de Internet 

provocações ambíguas + metalinguísticas

não obter resultados estatísticos 

prompt minimalista 

interface opositora 

9 de Junho

É véspera da morte, rememora

a pátria que pariste, Vate Caolho,

prepara algum lençol e põe de molho

nas lágrimas da Tágide que chora;

que inveja dessa gente que decora

a música que molha a tez do abrolho, 

por onde compuseste teu refolho

ao mar que n'alma fere a dor da aurora,

reclamo a mim também essa orfandade

e o luto, que enferruja as línguas, há de

plangir da renascença assinalada 

o tom que vai contigo, moribundo,

e mesmo cá distante em novo mundo 

encontra ressonância desprezada!...

À Manicure

Em teus ouvidos curam-se as carências

daquelas saturadas das cidades, 

curvando tua coluna, em penitências, 

recontas pelos dedos as idades

que marcam teus horários nas urgências

do teu convento móvel, soledades

que atendes cutilando confidências

distintas, mas iguais em densidades... 

Das cores? Vinte telas que matizas, 

não sem antes moldar em formas lisas;

quadradas, curvilíneas, estiletos 

da prática de antigas outras monjas, 

que herdaste, merecidas as lisonjas

que tingem os teus lindos olhos pretos! 

Agora Inês é morta

É tarde, do cajueiro a sombra dorme

deitada ao longo córrego da mágoa

que traz nos seus soluços, que se enxágua

na espuma cintilante pluriforme ... 

Rancor! Um rasgo púrpura na espádua

nos dilacera vago e desconforme - 

distinta larva rubra e liquiforme

que freme, que se infiltra forte e fátua

e rememora fundo, cava, desce

aos círculos sinistros e acontece, 

prolífera e ranúncula e urbígena

ramificada em músculos repulsa, 

se expele perfumosa e reconvulsa 

orgásmica, perene, polacígena! 

Ramal Roxo

Ao lado da craveira dos trilhos

temos nossos barracos

e dentro: cabeças de peixes

nas mãos de nossas viúvas, 

os lenços gordurados 

fazem nós nos cabelos cinza, 

restritos de luz solar, 

contidos... 

Nos domingos de canela de fogo, 

justos e eleitos

evangelizam pelos becos 

das nossas satânicas dores

para Aquele que carece das primícias

dos nossos centavos sujos, 

noutro descarrego

expulsam nossos ancestrais, 

pisam, dão bicos nos utensílios

da nossa memória... 

Ambicionam

os seus restos de tábuas de construção,

seus restos de outdoor e placas de trânsito, 

seus restos do que sobramos, 

tão nossos... 

esses que levantam nossa austera Jericó, 

que dela chora o Josué

com sua trombeta cega, cínica, 

nela ajoelha e silencia

antecedendo o gemido gutural 

que implode seu Verbo

impotente e desbenigno

por contemplar nossa face real.

80 plus vs cybenetics

pesquisa de fontes custo benefício 

garantia extensa

quando o fabricante tem confiança em seu projeto ele fornece mais de um ano de garantia

é notável a manipulação do sistema de selo 80 plus 

fabricantes podem usar plataformas diferentes e projetos diferentes dos que foram apresentados para o selo 80 plus com o intuito de baratear o produto

pois não há fiscalização do mesmo

problema esse resolvido com a abordagem clara do selo cybenetics

que fornece a lista completa de todos os componentes de um projeto de fonte certificado

impossibilitando a mudança 

sem que haja atualização da lista

amperagem como fator de qualidade

potência (W) = corrente (A) . tensão (V)

exemplo - 850w = 70,8A . 12V

 

Opções de projetos         *selo cybenetics 

 

nome                    volts          sc*            R$       loja

p550b gigabite     550w         bronze      359      magalu

xpg pylon             650w         silver        349      magalu

Manual do Minotauro

E esse blogue de tiras da Laerte? 

que achado, nele tudo é bem servido... 

a novidade hermética que aperte 

o seu tronxo bolado bem lambido!

Transvó! Certa a poesia que te converte 

nesse teu traço tão desentupido, 

que do ácido me ferve teu "desperte" 

da droga que me faz ser comprimido. 

Eu não sei se ela tá careta agora, 

tanto faz qualé a fuga que vigora, 

só preciso escrever mais uma estrofe... 

E que mulher, que artista, que gogó! 

nem Moebios Madureira, seu xodó,

deixou tão belo e vasto estrogonofe! 

CEP 20785-080

Passei dos 16 aos 22

por alguns números

na rua Álvares de Azevedo, 

da fábrica Chinezinho, 

da casa de minha tia Jô 

e do meu amor morena, 

da travessia para a escola Rio de Janeiro 

para o postinho da Xuxa... 

Naquela época era impossível 

compreender minha própria lira. 

Na aula de literatura brasileira 

sobre o Mal do Século, 

no presídio-escola Delfim Moreira, 

percebi que eu era aquela rua

e decidi assim rotular meu verso 

por falta da concepção de estética, 

encantado com a tragédia do nome 

daquela rua, daquele poeta 

que eu queria ser, que já era, 

também eu tinha tanta tragédia... 

Naquela época só era possível

compreender minha própria ira. 

Avulsos Atípicos VIII

I

Abstraio longamente os instantes com minha raquete eletrônica, 

produzindo estalidos faiscantes da mosca mais antagônica. 

II

Carma ruim. Voltarei mosca

e não haverá mais sopa

para meu esporte olímpico... 

Outra ideia tem sido uma fosca

rima aberrante que tropa

num dobro de passo cínico...

III

O SUS é tipo um cassino, 

que acaso a casa se distraia, 

nós conseguimos destino 

com os outros da nossa laia. 

IV

Ai, que me consterna um odor, 

se aquele me tange à memória, 

e chapo aboletado na cor, 

se dela confesso uma história... 

V

Uma semana antes viro helminto 

trançado num casulo biliar, 

na espera infernal que pressinto 

que algo inda vai me chegar. 

Me ferve do estômago o domo, 

não há Sonrisal que combata

com força essa ânsia que como, 

que não me abandona, nem mata. 

VI

Noutra das minhas vidas 

onde um gerente da Adidas 

me julgava para o tronco, 

gestei da dúvida, em suma, 

se ir com meu grunge Puma

dava ares de ser bronco, 

foi prodígio de surpresa

que ninguém naquela mesa

perguntasse sobre a afronta, 

que fingi por simpatia 

que meu tênis nem sabia 

da piada quase pronta. 

VII

Queria nascer, simplesmente, 

e não me entender por nascido, 

trocar o arcabouço da mente 

por qualquer lodaçal curtido,

caçar na savana ou na neve, 

ter prole, um ninho, uma toca

e nunca reter nem de leve

mais nada que verba e provoca... 

A consulta

Neste quarto que o sol nunca quer,

mudas mãos nervosas nos mostravam 

a matiz roxa que aos lábios davam,

uma dor de arfar o rosicler...

Os vazios venciam cheios de quaisquer

fractais atróficos que inchavam,

pela vida que testemunhavam 

a metástase entre homem e mulher...

"Dor no peito?" Diz o frio doutor. 

"Vai ter jeito?" O interlocutor,

ajeitando as bordas do vestido

que de flores em fundo pastel 

perfumava suas dores no céu,

onde o sol não devia ser erguido...

títulos variados para poemas cariocas

comando vermelho 

vila mimosa 

vômito no garage 

a braba do jacaré 

fogo no 298

fecha o brizolão 

churrasco de x9

funk proibidão 

buraco do lacerda

ode ao fogueteiro

de bonde pra praia

o que significa apologia 

de ak 47 e de glock 

no gogó da ema

a crise do prensado 

feira de acari

beijo na passarela do nova américa 

bangu de dante

narcocultura propagada 

pó de 20

me enterre em inhaúma 

já é 

para notas antiTDAH

edição de notas mentais 

esqueleto poético 

mosaico sináptico 

ordem sobre caos 

salvo em nuvem 

motivo para outra tag 

impulso do vício em listar coisas subjetivas 

padrão de caixa baixa

pontuação nula 

evitar o lirismo a metáfora o humor a metalinguagem 

evitar modificar as notas originais 

evitar expor notas comprometedoras e sexuais 

evitar o cinismo 

acenar para o interlocutor de soslaio

XIII

Aqui deste ocultismo em carne viva

confesso doutra boca o meu desvelo, 

portanto mais vulgar do choque ao pelo

na pele metamorfa e permissiva... 

Nem sangue vence aquela que cativa 

nas tranças ancestrais o pesadelo, 

que dói como se a dor não fosse vê-lo 

distante dentro em outra dissertiva. 

A Lilith urbana não se afeta, 

quando ama se derrama por completa, 

até se transbordar ou se exaurir, 

da estrela do ocultismo te convoco, 

servida dos espasmos que provoco, 

até chegar aos céus e transgredir!...

O jogo de futebol

Tinha uns 8 anos. 

era o primeiro dia de escola,

ia sozinho, à beira do rio... 

Até hoje o cheiro de esgoto traz uma nostalgia...

Ia pelos cantos caçando grilos,

tinha muito mato por lá,

muito grilo grande, tinha esperança,

mas só morta, sabia bem 

a diferença da esperança e do grilo, 

a esperança é da noite, as antenas grandes, 

corpo de folha, um verde mais vivo, 

não era tão inocente a crer 

que encontraria esperança naquela manhã, 

mas questionava o porquê do nome:

"Esperança",

será que é porque é verde?

Qual a ligação? 

Não existe esperança azul ou vermelha, 

esperança transparente ou preta... 

E ficava divagando pela beira do rio. 

Até hoje verde é a cor que mais gosto.

Gostava de futebol.

Tinha o time da igreja. 

Claro que pararia para ver

se uns moleques estivessem jogando bola. 

Até hoje não curto futebol...

Primeiro dia de aula,

perto da escola, 

lá vinha pela beira do rio, 

caçando grilo e esperança, 

pensando no nome "esperança"

e em futebol, nas cores, no mato, 

um cheiro de esgoto curtido, 

uns meninos que jogavam futebol, 

parei para ver e foi isso... 

A bola era a cabeça de alguém 

e havia risos, 

cheiro de cigarro, esgoto

e risos. 

Se quer saber, 

passei a deixar em paz os grilos e esperanças. 

XII

Serás, talvez, bem mais do que presumes, 

garoto só, Nobre Anto - bronze a pele 

que arriscas, pobre e rude em teus queixumes 

cheios de deboche. Como me repele

aquilo que não tens entre teus lumes, 

que fere a si porque assim se compele 

daqueles quase todos dos cardumes, 

que te destacam lindo, mas imbele... 

Ai, não me chore, que hoje a regra basta, 

que não darei meu peito de bandeja,

pegada por tua birra, charme ou mimo, 

cansei de te dar mole e me contrasta 

o verso que te imponho, que te beija 

na minha própria falta de um estimo! 

Duas tijucanas na lotérica do Matoso

– Você não notou, Edir?

– Não notei Nilza, o que agora?

– Aquele ali, ali parado de frente pra cá.

– Você fala o da banca de jornal ou o que tá catando coisa?

– Edir, o que está parado de frente pra cá, esquece o outro catador.

– Nilza, aponta quem é!

– O da banca de jornal...

– Que que tem?

– Tão roubando aqui demais, ele não para de encarar. Eu disse à Valentina, minha neta, sabe aquela que chegou de Portugal? Disse que aqui não é de bom tom sair com telefone celular à mostra, ela não me ouve, faz aqueles tiques toques...

– Onde você quer chegar, Nilza Albuquerque de Soares?

– Não é óbvio, só pode ser aquele parado ali! Na certa está esperando vítimas como nós, fácil de roubar, pois vai se dar mal, Edir, deixei os anéis, relógio, celular, colar, tudo no apartamento, de mim não vai ter absolutamente nada...

– Que precavida... mas se ele se enfezar de você não ter nada, pode muito bem te dar um murro, te furar, sabe que eles andam com facas...

– Ai Nossa Senhora! Não pensei nisso.

– Sabe, Nilza, fica tranquila, olha lá ele sendo atravessado na faixa, é só um cego, tadinho.

– Mentira? E eu aqui toda me tremendo.

– Viu, sua palhaça?

– Vi, um preto tão bonitinho!

A patroa zona sul

– O que você tem, menina? 

– Resfriado. O trem tava gelado o ar. 

– E tem ar no trem, é? 

– Tem simsenhora. 

– É bom que desinfeta, né?... mas tem que vir trabalhar. 

– Eu venho simsenhora. 

– Por isso o povo de lá continua lá. Dá uma febrinha já pega atestado, você não é assim não, é? 

– Eu nãosenhora! Eu vim, não vim? 

– Veio, você sabe que não te pago pra descansar em casa só por causa de uma febre de nada... com quem ficou a neném? 

– Com a vó... 

– Certo então, pode começar na cozinha. 

– Sim... 

– O quê? 

– Simsenhora simsenhora... 

Manual de cultivo

Antes de tudo escolhi um método. 

Daquela mofada doutro dia, 

despelotando peguei a visão, 

contei umas quinze sementes, 

daí meti a bronca de plantar.

Fui vendo todo tipo de vídeo

de dica, de paranoia

e pensei comigo mesmo 

que o maconheiro

bem que podia gravar noutra hora, 

na que não tiver chapado.

Se liga.

Vai pegando as sementes

e escolhendo as sementes

apertando uma por uma, 

tem que estar firme cada uma, 

encha um copo de água 

e põe as sementes na água, 

dê um tempo de uns minutos 

e depois desses minutos 

vai notando se afundam, 

pegue aquelas que afundam

porque essas são as boas, 

as que boiam ocas não!

Num pote bem lavado

ponha uma folha de papel toalha,

as sementes boas no meio

e molhe um pouco, depois tampe,

ponha num lugar protegido e escuro 

e vai percebendo dia a dia

se brotam. 

Tu tem que dar teus pulos. 

Pesquise um bom substrato, 

pesquise um bom enraizador, 

pesquise um fertilizante 

que seja indicado para flor. 

pesquise a diferença dos sexos;

a planta fêmea e a planta macho, 

pesquise a rega, a questão do sol, 

eu acho que é isso, eu acho.

No quarto à meia noite

Diz ao Vento: – Carrega-me ao horizonte!

Mas responde: – Quem dera, folha morta...

Diz ao Sonho: – Vem, toca minha fronte!

Que se enerva: – Por quê? Não me comporta... 

Pede à Luz: – Desenluta-me, Caronte!

Ela fala: – Só o dracma me importa...

E suplica: – Cai sobre mim, oh, Monte!

O qual soa: – Teu silêncio me conforta.

Será assim? – Concretizo que obedeça.

Que pretende? – Pilhar outra cabeça.

Que medita? – Na dúvida que enflora...

Será o Amor? – Nunca vi, nem tenho visto. 

Por que mentes? – Talvez porque desisto...

O que é a vida? – Um deus que se devora! 

O Destino

"Ao verme que primeiro roeu as frias carnes do meu cadáver, dedico como saudosa lembrança estas memórias póstumas.”

Machado de Assis

Eu tenho um Verme como amigo, 

que sempre ampara meu suplício

quando se chega, meretrício, 

a se enredar no que te digo... 

Verme Destino, não o predigo, 

se bem conheço do teu ofício, 

se vens render da rima o vício

ou vais compor um novo antigo... 

Vejo-o dançar sobre esse lodo, 

a desprezar o Mundo e o Todo, 

moldando Golens para amar-te. 

Teu mal prazer mais nos instiga, 

e nos impõem, logo castiga, 

assim na morte como na arte. 

Apontamentos

– Aonde é?

– Ali perto daquele moço de bigode.

– Onde mesmo?

– Então, quando você passar pela dona de coque.

– Sim, mas a referência?

– Olha, tá vendo aquele gordo fumante?

– Não, não tô vendo.

– Ao lado daquela puta de mini saia e salto alto.

— A loira?

– Não, essa acha que não está no local...

– A escura? 

– Não, essa está demais no local. 

– Então, seja mais específico.

– Beleza, tá vendo o lixeiro correndo, a caixa do mercado sonolenta, o vendedor de balas paladino, o motorista de ônibus hemofílico, o estudante bolsista, a manicure mãe de cinco, o garçom no primeiro dia de trabalho, tá vendo a velha manca, a coxa, a retinta, a viúva, o velho com a sacola de legumes, com o carteado, com o resultado do bicho, a moça toda de luto, a baiana da feira, o nordestino pedreiro, servente, marceneiro, ladrilheiro, porteiro, brasileiro, o favelado bruto, fetichezado, marginalizado, programado para se orgulhar da própria dor? 

Tá vendo o mendigo maluco, cheirando merda e desprezo, deitado bem no meio da calçada, tá vendo o caramelo lambendo a boca, tá vendo depois da esquina no ponto de ônibus outros perdidos como você?

– Não, não tô vendo não, diz onde fica por favor! 

– Olha, faz um esforço, você tem olhos, diabo!

– Repete que não pesquei... 

– Tá vendo o desnutrido esquálido, o viciado, a horda de crackudos na onda da fome, tá vendo o descaso transfigurado na carne, o Cristo sendo linchado, a zueira dos soldados de Roma, tá vendo o sangue escorrendo sem escândalo na mesma avenida por onde passa o desfile de Carnaval, você tá lendo mesmo esse poema estúpido?

– Olha, não tô vendo mesmo.

– Sabe, irmão, assim fica difícil...

XI

Envolta de quereres flutuantes, 

recobro amor daquele já perdido 

e como ele tivesse respondido, 

marejo de latências delirantes... 

Em ritmos primevos repulsantes,

dedilho tanto acorde suprimido, 

afogo em tanto azeite desungido 

o cimo de prazeres dissonantes! 

Explodo de urgência descritiva,

por ele que me esquece concussiva,

reverberando baba e compulsão, 

discorro sobre toda solitude,

nesse êxtase da quase infinitude 

que enrama minha boca de amplidão!

A crise do prensado

Pulei a estação de Costa Barros

pra dar o corre da semana,

peguei o trem sentido Central

e soltei no Jaca, tá ligado?... 

A feira tava malhada e cheia, 

cheiro de amônia, de mofo,

tava galhada, amarronzada, 

tava pelo dobro do que era,

comprei a de vinte, né, 

fiquei meio puto até, 

fazer o que, tá ligado? 

O gosto sujo de mijado, 

no interesse só da venda, 

sem cuidado, violenta 

de teto preto, de brisa ruim 

que não conhece outra opção. 

Daí botei pra ouvir Bezerra, botei mermo... 

Aquele do "É Esse aí que é o Homem" , 

fiz um balão e dei um dois. 

Deu um pigarro desgraçado, 

fazer o que, tá ligado?... 

II

Cavalgando sobre a viração maldita, 

traz aos lábios fresco beijo, sutilmente

emulando um novo amor pra quem medita

deslumbrado, adocicado e adolescente...

Numa treva que entre as trevas é infinita, 

que consome tudo em fome de repente,

estendidas asas de abutre esquisita

que se banha só do sol indiferente...

Tal prazer da carne rasga seu tecido

coligindo o Graal que nunca foi perdido, 

sem matizes, na constância contumaz, 

mas acende sempre o incenso indefinido 

nesse altar deteriorado e desbenzido 

que do corpo se desgraça e se desfaz...

X

Bendito seja o punho e seu itinerário 

que esmurra todo crente sem acepção;

humilde vaidoso, servo perdulário, 

imagem do Senhor afeito à danação! 

Bendita toda chaga que igualitária 

recobre metafísica a tua infecção;

que fede tão purina a rosa mortuária

da velha idolatria, difusa sugestão! 

Bendita a pouca pena que veste tua sanha, 

retórica da Morte que leva até os teus 

pequenos belos filhos da avidez tacanha;

projetos e construtos desses fariseus

curtidos de tesouros ungidos da banha, 

cuspindo letargias pela boca de Deus! 

Quanto é que custa?

Quanto é que custa um carrinho de pipoca? 

Dez mil? Cinco mil? 

Você compra um carrinho de pipoca. 

Quanto é que custa o quilo da pipoca? 

Não da pipoca, mas do milho da pipoca. 

O quilo do milho tá quanto, cinco reais? 

Você compra o milho da pipoca. 

Onde que vende mais essa pipoca?

Você encontra onde vende mais pipoca. 

E você põe o seu carrinho de pipoca.

E ali você vai vendendo pipoca. 

Trelelê tralalá. 

Você tira o lucro e o capital da pipoca. 

Com o tempo certo você faz da pipoca

algo que seja mais do que pipoca, 

que seja a meta pipoca, a uber pipoca, 

a pipoca da pausa dramática,

a pipoca do conveniente, 

a pipoca militante, a pipoca anarquista, 

dê um sentido existencial para a pipoca, 

a complexa sofisticada pipoca, 

the best popcorn for all, 

a pipoca do milagre, do conchavo, 

a pipoca do jeitinho, do êxtase, do orgasmo, 

a pipoca da vanguarda do pipocanismo,

a pipoca eleita, fascista e democrática, 

a pipoca socialista, comunista, chovinista, 

a pipoca hipócrita... 

não a pipoca em si, aquela fora do poema, 

essa não vende, não produz ou acumula,

essa não interessa, 

você quer outra pipoca, 

aquela que está na nuvem, 

no subconsciente do impossível, 

a pipoca nirvana,

a única, lendária, épica, rara, 

a pipoca quântica

que é pipoca somente quando se abre a pipoqueira 

e quando se vê a pipoca, 

e não se sabe se é ou não é quando se não vê, 

faça parecer que essa pipoca é pipoca, 

minta até a realidade ceder! 

Então trelelê tralalá,

você terá o mérito da pipoca, 

será o patrão e o empregado da pipoca, 

dormirá e acordará pipoca, 

a pipoca indispensável, 

a pipoca que dentre as pipocas 

nunca será menos, nem o bastante, 

sempre será mais

e seja você também pipoca, 

aí tão somente compreenderá 

o segredo, o mistério, a verdade oculta

de quem levou a vida inteira 

para enriquecer de pipoca. 

Não há pobreza que dure

doze horas de trabalho por dia. 

O primo do profeta Gentileza

O primo do profeta Gentileza 

é assembleiano; outra raça de profeta, 

gasta um troco com jet preto

e sai de madrugada pra pichar 

pelo Rio... 

O primo do profeta Gentileza 

escreveu no muro 

da SuperVia e do Metrô:

"Só Jesus expulsa o demônio das pessoas", 

no Méier e na Central também,

ele tem fé, 

é dízimista, 

foi batizado, 

todo domingo na reunião do jejum 

fala em línguas, gira no manto

caindo no poder quando passa o anjo... 

O primo do profeta Gentileza 

foi classificado pardo no certificado 

de reservista, 

foi confundido com outro pardo fugitivo 

na abordagem da polícia; o antigo baculejo, 

tomou porrada à beça, 

sujou a Bíblia e o paletó

quando rolou no barro

em frente ao restaurante popular

do centro de Belford Roxo, 

caiu com os olhos abertos, 

Deus o tenha e deve ter... 

O primo do Profeta gentileza 

encheu uns dois ônibus da Flores

e foi enterrado em Inhaúma

no dia de São Jorge. 

Não teve filhos. 

Fim de baile na Concórdia

Passo rápido.

Acordei atrasado.

Três meninas varrem copos de plástico

no vômito róseo, 

os Meninos do Movimento

ensinam assim - elas brigaram, né? 

agora vão varrer o fim do baile,

putas da vida, ainda na onda... 

Elas carecas,

sem melissas, mas de francesinha,

cobertas de tatuagem e hematomas,

de choro e sangria, 

putas da vida, será que são mães? 

será que já amaram ou será...

Viro a esquina e perco 

o meia-vinte-quatro de 6:30, 

é o que dá pensar o mundo em versinhos...

Soneto

Se você nunca voltou pra casa

fedendo,

se você não sabe o que é

um trilho de trem enterrado

na rua principal,

se você escreve certinho

e leu alguma bicha empolada

e gringa de nome difícil 

e nunca deu de cara com presunto, 

nem fugiu de blitz,

nem teve a porra de um fuzil no nariz

como despertador,

nem entende do cheiro da pólvora

no sangue, 

nem deu o do cafezinho 

no Detran, 

nem pegou fila em órgão público 

para ter direito de existir, 

nem ficou de xereca

com o resultado da chuva,

se você nunca engoliu a contragosto

a cerveja quente, a segunda-feira,

o seco de ir em pé 

de um terminal a outro, 

se não sabe interpretar 

o tampo de um caixão fechado, 

se nunca ficou de joelhos 

para limpar embaixo dos móveis

que não são seus, 

se a Santa Operação

não tocou tua mãe na escada,

não explodiu na padaria,

no sacolão, na calçada, 

se aí você não se jogou no chão... 

.............................................................. 

Francisco

O Papa humano morreu, 

vale nota o acontecido. 

Amado por bramir o óbvio

do óbvio tão reduzido. 

Foi santo porque gentil, 

como se aí tanto houvesse

algo que falta ao poder

que se apropria da prece.

Agora que vai enterrado

exuma-se o que se consterna,

que se conserva na igreja

como na imunda taverna. 

IX

A insubmissa 

de queixo em riste fúria precursora, 

que movediça 

irrompe pela vala transgressora, 

que te aterrissa

dos céus onde proclamas opressora, 

a mesma missa 

do velho amarrotado defensora!... 

Arcana maga

que chove o sangue tétrico do oculto, 

que verte a chaga

que sentencia um Deus subproduto 

da própria praga 

que prega o desamor absoluto! 

VIII

Amado dos meus cantos rarefeitos, 

restritos num acorde mal montado;

louvor aborrecido e deslocado, 

não pôde fazer jus aos teus preceitos, 

nem nunca imaginar os teus trejeitos 

enquanto tu me lês desconcertado

e sentes que o que eu digo foi pensado 

por quem te beija até por teus defeitos... 

Amado que jamais ouviu, latente,

do corvo o miserere displicente, 

paupérrimo, truncado e desigual, 

que sendo assim esdrúxulo torcido, 

sugere parcamente algo vencido, 

ungido, ressurreto e triunfal!... 

Hipátia

Teus olhos decididos descortinam

no quarto da manhã por qual despontas, 

consecutivamente se iluminam

os cômodos, as dúvidas, as contas, 

as mãos que curvam forças rotineiras 

num gole de café, tão soberanas 

traçando movimentos, costumeiras 

à moda proletária das urbanas. 

Avanças sobre a turba nas calçadas, 

munida com teus fones introversos 

que vibram melancólicas porradas

sensíveis aos ouvidos subversos, 

compassam na cidade desmelódica

teus passos que afrontosos recolorem

a boca murchecida e episódica

que diz-nos, tirânica: que implorem!... 

Espreme-te nos vários suprimidos 

vagões convulsionados, transitórios 

espaços permutados e contidos 

no clima que remete ao dos velórios 

de quem trabalhou sempre, tanto a custo 

da própria concordância, subalterno

do que a sobrevivência torna justo, 

presente tão fantástico e moderno

que entendes feito maga, confessora

das práticas belezas, das elipses 

erráticas da Vênus promotora 

que dita a competência dos eclipses

completos, delirantes e dantescos

que só teu ventre pode suceder, 

assim como a palavra volta frescos 

os ventos que te vêm anoitecer

no ponto quando um velho vaticínio

recorda-te dos anos mais escuros, 

passando nos esquadros de alumínio

o filme que remonta teus futuros... 

E voltas desmembrada, convertida 

no afago que com precisão produz

os quadros hemorrágicos da vida

que pulsa por cada rastro de luz.

VII

"Esta rosa desbotada, 

já tantas vezes beijada, 

pálido emblema de amor;

é uma folha caída 

do livro da minha vida, 

um canto imenso de dor!" 

Casimiro de Abreu 

Arranco desse turvo mal-me-quer 

a oculta dissidência do Destino 

que fez de mim spleen de Baudelaire 

pulsando todo gênio antidivino! 

Eu sou concupiscência, não mulher, 

é fato e sobre os fatos desopino, 

não quero quem me quer e quem não quer 

me tem completamente em desatino! 

Fadada à toda distribuição

injusta, infecunda de noção, 

sozinha no meu leito primavera, 

meus versos esculpindo a desrazão

no mármore que dorme o coração 

como epitáfio um grande: "quem-me-dera!" 

VI

Não mordes dos meus lábios a romã

por toda vez que queres consumi-lo

e quando ferve o sol desta manhã 

não tomas minha pele como asilo? 

Não beijas ofegante meu pistilo 

na estática textura de uma lã

na mesma noite sempre a conduzi-lo

tão longe da virtude que é vã?

Não podes segredar teu destempero

infante do que diz ser desespero

no abismo de infinita plenitude? 

Não gozas cada grumo de ambrosia 

no quarto em que tua mão me asfixia

o sonho que deixei na juventude?... 

Hosana!

Ao painel do micro-ondas te dedico, 

macarrão parafuso vespertino;

feijão - ovo estralado te confino

no que deixo, que como e comunico,

no fundo da província o prontifico, 

microcosmos que sugo e denomino

em garfadas, errático, ferino

o sabor doutra fome metrifico. 

Depois de refolgar minha algibeira, 

ataco por prazer a geladeira 

que esconde chocolates pelos quais 

salivo teus efeitos paralelos, 

na impregnação dos caramelos

de trufados Jesus Cristos pascoais!

Avulsos Atípicos VII

 I

Antes de sair, esse android, 

confere a playlist do cenário

onde representa o humanoide

que aprendeu no dicionário.

II

Satisfaço minha afeição autocrítica

nos assuntos monotemáticos, 

correlacionados pela tênue

intenção da série

em seguir estacionária, 

mas consecutiva... 

Satisfaço minha afeição 

filtrada 

de nomear, numerar, enfileirar, 

assim feito objetos metafísicos

no todo Caos

insiro descanônicos rigores e índices... 

III

Entre notas ponho traduzir

malditas como Patti Smith

com urgência,

mas dou com o niilismo, 

pego Rimbaud e atiro

sem cadência

ao lado da cama, às mãos

enquanto ouço

a trovoada dos ventos 

volume um, 

eletro-livres, 

de Arno X. F. Breeze. 

IV

Naturalmente de esquerda a pata

lógica da vida se impõe 

antes de se encherem os rabos latifúndios 

do sangue e suor do povo, 

aqueles velhos homens antíteses 

dos mitos, dos sábios... 

A direita está contra de praxe 

a inutilidade e eu, desaristocrata, 

sou tocado de rufares 

para os versos de intentona

com o pendão vermelho tímido 

que me cobre e me faz super, 

defendendo meus interesses, 

revoluciono a fila do SUS... 

V

Logo ao chegar, esse algo-ritmo, 

liga-se à tomada e... stand by... 

sonho consciências no meu íntimo 

por onde minha teia se esvai... 

Elegia do Ocaso

Ah, cantar o fim das coisas, 

palavras por entre as loisas

a rodo... 

Do sol ver um outro eclipse, 

crer-me ser do Apocalipse - 

rapsodo!...

Ah, cantar-te ocaso vasto

deste céu de azul nefasto

que impera

sobre as ondas que redobram

quando os afogados cobram - 

Nova Era! 

E cantar da ceifa o súbito

no meu triste estranho púlpito, 

pendão

do esplendor que traz o Outono, 

ergo-te, mas te abandono, 

perdão... 

Dar-te voz, deus preterido, 

martelar tema batido, 

febril 

sorver o teu sumo rude, 

sufocar de finitude - 

Nihil!...

V

De sândalo perfumo-te, querido, 

que dele a vida seja um sacrifício

té quando por demanda deste vício 

seguir-te o meu desvelo desmedido

que julgas delinquente e confundido

nas tardes caridosas de suplício

por onde me prostrei desdo início, 

discreta enquanto vinhas combalido... 

Ausente de mim mesma, decidida 

amputo cada pétala de vida 

pra teu desfrute cínico sorver, 

e vou mesmo que custe toda glória 

matar por ti bem mais que toda história 

não pode comportar em escrever!