Prenúncio

Se sei que sabes bem? Não subestimo 

total capacidade e raciocínio

em desatar meus nós, mas me lastimo 

estar na mira fácil e por fascínio...

O vento colhe as cores no escrutínio

das pétalas douradas ao vindimo...

E eu fico aqui culpado, sem domínio 

vou me desfalecendo em desarrimo

e lembro de cifrar que a seca finda 

no prenúncio da chuva e da fanfarra

do sol que traz verão, que vibra a linda

canção de mais amar, soror guitarra

tocada de tensão, de dor ainda,

que tende a ser timbrar de uma cigarra...

Esperança

Existe alguma força compulsante

que pode me esmagar um sentimento?

Um rolo compressor, assim, gigante

que planifique a dor deste momento?

Amor? Quando a certeza é delirante 

e faz da voz o embargo mais sedento?

Amor? Quando a paixão é sufocante

e fez arfar meu peito descontento?

Eu tive poucas chances como agora 

e como agora o tempo, que me alcança,

revela que há bem mais, que mais vigora 

enquanto essa paixão perdura e avança —

tão crente que não posso ir embora, 

tão crente que já tive uma Esperança...

Voragens

Que faço se as voragens não me largam?

Reduto da paixão, quanto padeço 

e pago novamente um caro preço

por um papel de versos que te amargam...

Reduto da paixão, me dê teu preço,

um preço para os braços que te largam,

vitrine de sonetos que me amargam

no corte dos pedaços que padeço...

Bonito isso a dúvida, não vês

que tudo se repete ou contradiz

e volta a te dizer mais outra vez

e assim dizendo vai e não prediz

aquilo que produz no que tu vês,

que não dizendo diz o que te diz...

It's so cold

Abre, Inverno, seu corpo retinto,

desaba sobre o vale, romantiza

a tarde que mansinha vem, me pisa

que mais eu tremo, estalo e sinto 

e quebro retalhado, tanto instinto 

me ocorre transversal pela divisa 

e na espinha dorsal se cristaliza,

que a dor me fez melhor e mais distinto...

Rasga, Inverno Cálido, os instantes

que te conheci os olhos conflitantes 

da nova ambiguidade boreal,

que mais avanço e galgo, que te banco

nesse deserto estéril de tão branco,

tão branco quanto a Morte, quanto o Mal...

Flâneur

Há algo. Não durmo. Clico teu perfil,

aumento a foto, pego-me sorrindo

olhando o teu fitar, que me despiu

fitando assim estático, me abrindo 

tão lento e mais que lento, feminil  

e morno me tragando, um trago infindo,

magnético, morno, lento, vil —

itálico, disperso, longe, lindo,

e o nublo olhar me fala, conversamos

sem nos dizer palavra, nos tocamos 

em closes afrontosos e soturnos,

e o anjo olhar me rende, me remove,

embora eu nada tenha que lhe prove,

além de uns decassílabos laburnos...

A Justa

Se sabes, cara dama, deste vate

a quantos anda o pulso, que não meço,

que aqui não há limite, te confesso

que nada disto é amor, mas sim combate!

Contrário a me poupar de todo abate,

desnudo o elmo e a malha, me ofereço

sabendo ser lançado, te obedeço,

e mesmo que tal feito, então, me mate...

Servi-la, que servir é minha sina,

será, por mais complexa a toxina,

melhor que não te ver, não te escutar...

Não sabes como entendo essa fraqueza 

de ser mais desejada que a certeza 

de ter alguém pra quem se declarar...

Handroanthus Albus

Ou poemas dedicados ao Sol

 

Jamais direi, não mesmo. Se disser

do arrepio adocicado que provoca

a simples assonância da tua boca,

que diz-me tudo aquilo que se quer.

Não digo, e sem dizer nada sequer

lacuno uma certeza que me choca,

e o quadro que te beijo se desfoca

na lente do silêncio que é não ter.

Espero que desflore a primavera,

que agora furta cores de quimera

no lance que acontece — que castigo!

Que néctar de sol borboleteio!

Que febre, que luxúria, que tonteio!

Que nunca te direi, que te não digo...