29 junho 2025

Tu és da cor a música...

Tu és da cor a música 
almiscarada e nítida, 
quando toco-te a verdade, 
o teu pejo se enrubesce... 

Se conheço o meu Amor, 
ele vai por onde fujo, 
nas areias ondeadas
performadas pelos zéfiros... 

Se confesso o meu Amor, 
ele fere, em fúria, os mares, 
e nos solos dos soluços 
faz-me ouvir a terra e os céus... 

Se esqueço o meu Amor, 
pelas trombas colunares
vai em voltas volteando, 
recurvando, recurvando... 

Há uma Dor que fareja
nos meus olhos que turvam
pelo caminho dos seus
a debulhar-me em sussurros, 

há uma Dor que esfarela 
pelos rastos, pelos rastos
as cinzas do desencontro
dos que sonham lado a lado... 

Mas alegro minha graça 
ao Juiz supremo e anoso, 
e protejo o meu algoz 
com coroa de açucenas... 

Porque a música é a dor 
onde habito em cativeiro, 
só me basta uma fresta 
para dar-te a peça inteira... 

Vejo as claves deste sol, 
no suflar dos sustenidos,
revelar-te o corpo vulto, 
nas vibragens dos acordes

rente às hordas dos ciprestes 
sobejados dos orvalhos, 
onde o Nada cai num breu
que me apaga, que me esquece...

Carta VIII

Sabe, esse tipo de psicose, esse tipo aqui, leva qualquer um a converter-se. Mas eu não. Pergunte a quem for: "ele crê?" te dirão: "ele é quem?"
Atravesso meio Rio até Botafogo. Acredita? Na última eu me abri à doutora. 26 anos a doutora. Residente. Que desespero, meu querido, meu adorável capacete. 
Minha culpa. A doutora é responsável por renovar as receitas da minha irmã. E estava no meio de um surto, não lembro o gatilho, mas explodi no meio do consultório, crendo que aquela residente teria respostas. Qual foi a surpresa quando abri a boca para cuspir meus desejos suicidas pungentes? Ai, perdão, menina. Não quis ofender... 

Já sentiu vontade de dar com a cabeça no maciço? Era prática comum, na longe década, dar murros em aparelhos cansados de trabalhar: "vamos! (porrada) que a novela já vai começar, devia ter comprado uma Sharp!" Não sei tua idade, leitor, será que você lembra? Suponho que sim, mas voltemos à consulta. 

Bem, certamente a doutora residente está cumprindo a burocracia do receituário. Proletária, tadinha. "Daqui três anos sou psiquiatra, lá com 29!" Disse sorrindo, ainda branca demais pra comer tutu. Eu sei, o cinismo em poesia hoje em dia, ouvi de um poeta coach no YouTube, é "cafona, cafona!" 
Conheço meus preconceitos, mas sou levado a crer que neste caso o "tutu" realmente é desconhecido. 

Então meu amor, minha gatinha, veio com umas de que eu preciso mesmo de ajuda. Não! Devo correr nu pedindo pontapés no meio dos olhos! "Um escarrinho por favor, um escarrinho nessa boca que te beija!"
Olha, hoje eu não tô para falenas e acácias. 

Algumas vezes pude até sentir o cheiro de podre, feito um anúncio da profecia familiar. Costumo vomitar nos outros, depois reflito: "é, vomitei..." Como se o óbvio usurpador não se contentasse apenas em dar o golpe de estado no absurdo.

Em agosto faremos a viagem novamente, de trem é lógico, para Botafogo. Sair da minha toca de hobbit é lastimoso, mas que venham as aventuras! 
Fora isso, quitei a geladeira com a rescisão, show, né?
Odeio o LinkedIn! E haverá poema para eternizar esse ódio. 

Domingo. É um mel fechar os olhos, aqui no Condado, e adivinhar em cada canto de pássaro. 

28 junho 2025

Carta VII

Sob signo de Hécate seu servo maldiz a figueira onde os nossos nomes foram rabiscados a lápis d'olho. 
A morte vem remando com sua bengala de foice e ressoam os dobres fúnebres nos seus brincos de bronze, enquanto uma a uma as folhas dessa árvore precipitam em slowmotion, o fundo do inferno fica sem foco, o disco que toca é o Pornography. "Ah, maldita seja, mil vezes mais, demónia nerd!"
Passo um tempo salivando o amargor da sua ausência, "raposa! coruja! safada!" A tua escolha descaminha as minhas cismas, é o torpor onde a entrega do fruto e da flor é antinatural, previsível, anticlímax. "Veja aqui, aponto uma raiz podre, é fungo!..."

Tão relativa é a distância, o deboche, a teoria. Quando me podei crendo provocar saudade, jovial, guardei a voz de qualquer intento senil, fiz o mudo, juntei folhas, poemas em branco... 
Já são tantas estações, tempestades noturnas, gélidas de insônia, alardes emprenhados de inutilidade, poluções! "Socorris! Jesusis Cristis! M'ajudis!" 
Desenho bocas multiformes para texturar janelas fechadas... E é tanto, tanto desabrigo. "Tua culpa! Tua culpa! ansiolítica cacheada!" 

Eu que te devo tudo, reproduzo aqui, pela lacuna que deixaste, esse negativo que ninguém mais sabe(?), colagem de miragem a favor do orgulho ressentido. Está pago e não te devo mais nada, ok? "está cheio! cheio de cochonilhas!" 
Esta fase irá passar em breve, mas enquanto permanece, eu surto, digo, surfo. 

"Se ainda me ama ainda me tem."

27 junho 2025

notas para vanguarda poética

do - pós - humano - pós - o - quê? - 
enlatar-se para não se enlatar
desperformar-se para performar 
impor métrica quando a regra for livre
impor livre quando a métrica for 
impor o não-impor para desimpor o pós-impor 
ser tirano de si 
ser múltiplo mas unilateral 
não falar de amor para falar de amor 
ser vazio para ser profundo 
acorrentar a favor do nado 
cafona cofonérrimo cafoninha cafonão 
em suma para aparecer sumir 
oclinhos cult camisinha cult disquinho cult
crescer em favela para ter lugar de fala
usar anti e des e pós com sub-frequência 
cagar na mão e jogar em quem passa 
sublinhar absurdos inconfessos 
não ser para ser 
escrever para ninguém ler
esquecer que tudo é linguagem 
subverter a linguagem 
provocar tragédias para engrandecer a biografia 
morrer como catarse 
negar para não negar
como principal meta não levantar da cama
testar pra cima para cair no cuspe 
cifrar a possibilidade do leitor entender 
fazer pastiche de dadaísmo cruzado com budismo
não nascer para nascer 

26 junho 2025

notas para sukeban

seifuku gangues
city pop
anos 60 a 80
urbanização veloz
normas patriarcais e misoginia (redundância?) 
tensões sociais
crimes da juventude 
esploitation 
pink violence
bokkens 
desexualização na marra

25 junho 2025

natural intelligence

crise = (vivo - vida)

input = (digite seu nome:) 
se vivo = vivo;
         chorar depois do tapa
         mamar dormir cagar
         porquês de infância 
         crescer apaixonar 

crise

input = (digite uma profissão:) 
se vivo = vivo;
         sobir descer de elevador
         desejar acontecer voltar 
         transportes públicos mil
         desenganar ser sem estar 

crise
 
input = (digite uma espectativa:) 
            se feliz
            morrer dormindo 
            se infeliz
            morrer sofrendo 

break

24 junho 2025

Coisas Deleitáveis

Inspirado num texto da Izabela Cosenza

Escrever listas, poemas, prosas, pastiches, pinturas, devaneios, preguiças, desesperos, nasceres e morreres, palavras difíceis, inventar palavras, destruir palavras, palavras, sentenças, orações, a língua portuguesa, sotaque português, sotaque nordestino e nortista, gírias mil, palavrões cabeludos e hirsutos, referências de obscuras ao pop, contradições matemáticas, os bigodes de Nietzsche, de Cruz e Sousa e de Machado de Assis, o erotismo de Gilka Machado, chamar Gilka Machado de vó, rimas da classe mais baixa, a métrica, o verso branco, o cativo e o livre, sinestesias lisérgicas, descobrir bandas ou cantores depressivos, fumar maconha para ouvir música, descobrir escritores anônimos geniais, comer nuts enquanto assisto MasterChef, acertar um combo bom em Mortal Kombat, andar de moto na chuva, construir algo e depois olhar pensando: "fui eu que fiz essa porra!", aprender coisas novas só porque sim, hiperfocar na Segunda Guerra, dar paulada na cabeça de nazista, tocar bossa nova, aprender um acorde complicado, decassílabos simétricos, versos que fecham com Satã, mitologias judaico-cristãs, versos de Cartola, melodias do Tom, gatos gordos se espreguiçando, poetisas intensas, poetisas rasas, poetas gays, poetas atormentados, espelhos antigos, ciências ocultas, misticismos regionais, a ambiguidade da palavra essência, corrigir métrica e sintaxe, riff de contrabaixo minimalista, o Delta Blues, rir de humor de constrangimento tipo The Office, buscar referências em obras musicais e de literatura, entender como funciona algo mecânico, customizar coisas incustomizáveis, acordes dissonantes, contrastes absurdos, estereotipias sem culpa, pesquisar custo benefício, o dia que consegui casa própria, andar pelado em casa em dia de verão, fazer amor com amor, acompanhar o crescimento das plantas, o florir da flor de maio, ganhar algo para comer, comida apimentada, comer até explodir, psicodelias underground, cafuné para dormir, beijo afrodisíaco, conversar sobre algo que não sei com alguém que sabe muito mais, mulheres mais inteligentes que eu, livros antigos, cheiro de folha passada em mimeógrafo, proparoxítonas, mangás de ero-guro, filmes do estúdio Ghibli, sexos orais, bolo de aipim, cafezinho da tarde, ouvir meu nome da boca de quem tenho apreço, perfume amadeirado, ouvir declamar um poema meu, desenhar olhos em reunião,  ficar em casa a toa vendo vídeos no YouTube, jogar vídeo game quando quiser, organizar livros, fazer faxina ouvindo Smiths ou The Cure, morar no meio do mato, ser bicho do mato, a cor verde, provocar riso de criança com algo inesperado, fingir ser burro para alguém que eu amo se sentir mais confiante sobre si, peças de Shakespeare, solos de flauta doce, pudim bem feito, afinações abertas, mistérios do cosmos... 

glitch love

do amor ter sido a sorte
da morte 
do amor ter sido amor
tecido à sorte
do amor
à morte e a sorte
do amor ter
vencido 
do amor ter amortecido a morte 
e sido 

23 junho 2025

IX O Passageiro

Curvei na esquina crítica, decerto,       
no curso do momentum calculado,       
seguro de que o Nada engloba tudo, 
se o fim é o que define toda estada;      
      
o atraso deste expresso me desdenha      
no espesso tempo, o pouco que me resta      
em ser, e assim que ver luzir teus olhos       
lá longe dentre a névoa do conflito -     
      
um salto só no "foda-se a segunda"...       
Perdão, colegas, velhos e ambulantes,       
se espalho-me nas vossas mentes rudas       
      
no trauma sujo e puro e liquefeito,       
pintando girassóis ensanguentados       
no chão desta estação de folhas secas...

22 junho 2025

Chegou meu Cruz e Sousa de tardinha...

Chegou meu Cruz e Sousa de tardinha, 
não morto num vagão de tosco cargo, 
mas sim de motoboy, pra meu descargo, 
na mata que me escondo, tranquilinha... 

Lá foi... ficando eu, o livro e a minha
rudeza de animal queixudo e largo, 
talvez um ticos alto de letargo, 
mas sem bandeira dar do que obtinha... 

E o Cruz me olhando pávido na capa, 
sem me entender da uva, nem do vinho, 
mal sabe que comigo se esfarrapa

um outro livro seu, mas não sozinho, 
que os trago doutros tempos à socapa 
em pilhas numa estante em desalinho... 

21 junho 2025

Carta VI

Há qualquer coisa de abrupta e cortante. (Uma preguiça de rabiscar, descrever... Vamos lá, vamos! ) 
Tem esse clima de asfixia, de bateria 5%. Eu, que já reconhecia nas nuvens o alarde do trovão, acabo atingido facilmente, turvado na tempestade que estronda entre nós, maldizendo cada vez mais o lugar onde minhas mãos não satisfazem. (Isso não ficou tão bom, né? Foi o melhor que pude conseguir, me deixa!...) 
É um luxo esse prazer da ausência, chego a sentir os lábios trêmulos pensando no teu gosto de lichia. (Olha, lichia é uma fruta romântica sim!) 
Posso dizer o que eu quiser, que no mundo em que estamos inseridos os poetas são estrangeiros longínquos. (Egocêntrico? Prove que não!) 
Então, por que você não me traduz? (Embora eu escreva na tua língua, isso de traduzir é bonitinho, vai, tipo entender o idioma dos anjos, metáfora pobre, mas eficaz. Estou longe de um anjo, talvez djinn, não sei, não tenho ascendência árabe, queria ser filisteu, mas nasci em Judá, Saul curtia meus sonetos e solos pinkfloydeanos de harpa... ) 
Há tanta certeza no amor. Pena que não sabes, meu caju, o quanto a vida pode ser cínica, cruel e cara. (Ai, que má, que má!) 
Se nossos lábios se encontrarem, se as estrelas se alinharem, se os deuses de outrora viessem nos saudar, se apenas houvesse uma chance, tudo ruiria desastroso -  castelos de areia, pilhas de pedras, represas frágeis, pontes cariocas, barros nas encostas em janeiro...
(...) 

O amor, minha lacáride míope, é o vulgo do tempo. 
(Uma puta dor de cabeça, cadê Dipirona?...) 
Espero retorno. 
Do teu aluado Don Quixote de la Ganja. 

20 junho 2025

ouroboros blackfriday

stay woke
t-shirt: preta, azul, branca, bege
390,90

the rainbow cult
boné: multicor 
249,90

che in cannabis camp
t-shirt: verde, bege
179,90

candelaria boys
tênis: vermelho, preto 
19,90

19 junho 2025

Stims XIV

Posiciona-se intrusivo, velhaco, urticante, cínico,
estrategicamente nas quinas etéreas
onde me cai todo nexo, 

esse susto, esse sopro, esse topo, esse tapa
que derruba o número oito 
recurvando o som do sentido. 

18 junho 2025

Stims XIII

Mimético inveterado, 
imito aquilo me apraz
ou seja; um doido dado
àquilo que um doido faz, 

por esse meu repeteco 
que rapto, que confisco, 
que desdo australopiteco 
arranho parede e disco... 

17 junho 2025

O sexo dos anjos

– Então você cresceu no Azul... 
– E você na Bêra do Rio, mas não é cria...
– Não sou? Cê tá de brincadeira... 
Os dois se olham fixamente. 
– Se liga, quando tinha operação era na porta de casa,  jogavam granada e tudo... 
– Tá, na Bêra eu via os traçantes passando na janela, morava no quinto andar... 
– No Azul tentavam esconder arma na lage, minha mãe discutia com os Meninos: "Olha minha filha aí, aqui não!" 
– Na Bêra, quando deviam na boca, eles amarravam cada mão num cavalo e arrastavam até o Pontilhão... 
– E lá em cima no Azul picavam, era um serrote cego, botavam num carrinho de mão... 
– É mesmo? Pois, se chegavam vivos no Pontilhão, enfiavam dentro de uns pneus e tocavam fogo, bem na travessia para o Brizolão! 
– Mas quando matavam o chefe do morro, arrancavam a cabeça lá encima, na Glória, e saiam desfilando com a cabeça, acho que o último lugar que via era na Bêra... 
– Impossível! Para de caô! 
Os dois se olham e dão de ombros. 
– Hoje esses Meninos não são de nada, não respeitam ninguém... 
– Concordo, época boa já foi, a do Lambari! 
– Lambari? O Vado foi muito melhor!... 
Entardece em nuvens pesadas de chumbo lentamente, 
que logo logo chove. 

16 junho 2025

clickbait reverse

aprofunda-se o pensamento em massa
na rede neural multimidia 
e vão descarrilados ao pico 
e saltam enquanto os risos silenciam 
antes dos baques cheios na rocha

a literatura está em choque 
e o que você faz? 

boca a boca ( ) 
massagem cardíaca ( )
liga pra samu ( )
escreve qualquer coisa ( )
nada ( )

pensamenta-se o neurónio videomaker
da rede que balança a massa
pica a veia um trem desgovernado 
que o silêncio chora por que pensa 
rachado em baque golpeado na fala

¿a eletrocutagem táes me letra 
                       faz vo cê o e que ^

15 junho 2025

Do retorno do inverno

As estrelas no azul do vão, que antes luziam, 
e que naturalmente se estrelavam, 
nos filtros deste olhar que vem comigo 
retremem pelo breu, crucificadas, 
se por um lado luz, mesmo defuntas, 
feito ecos das imagens que viajam, 
têm outro lado cruz, embora vivas
nas mudas seduções que vão no espaço. 

Bem, considera-se maduro aquele que sabe
que há sempre mais caminho aos pés cansados, 
então reconsidere teu preparo 
e trate de enfiar-se num casaco, 
que a Noite vem dar palco às Moiras
e destelhar o escalpo dos telhados, 
que a noite vem sentar no avarandado
pra ver do baile angústias torvelinhos... 

para compras de domingo

feijão
arroz ou macarrão
açúcar
milho para pipoca

café 
leite 
margarina 
se macarrão 
queijo 
se arroz 
iogurte

cebola
pimentão 
cenoura 
batata ou inhame 
se batata 
inglesa ou doce 
couve ou brócolis 
se couve
proteína de porco 
se brócolis 
proteína de frango 

banana da terra
manga tommy 
fruta do conde 

páprica defumada, picante e comum 
alho 
pimenta e cominho 
canela
cheiro verde
coentro 

água sanitária 
desinfetante neutro
sabão em pó 

chocolate
nuts! 

14 junho 2025

Carta V

Olá, pessoa. Escrevo-te outra vez desta alcova craniana de fumo. Reflexivo, fico a remoer o sentido da tua bondade. Não sabes, mas és inexistente! Mesmo propícia ao toque, és a composição provável da persona que se evadiu dos meus imaturos contos angelicais, te confiro a forma, depois o sopro e por fim te imponho a lei proibitiva, logo mais voltarei com a punição do trabalho, que fará cair o caldo de sal do teu rosto, (embora valorize os fins de semana). Vem, me ame, me invente, filosofie e me mate! 

Acompanho daqui os feitos sublimes do teu intelecto. Que bênçãos tuas mãos, quando, disforme, meu corpo contorcia cada músculo teu, quando era meu prazer não circunscrito tua cabeça em moldes diversificados e a embrionária culpa que te servi no colostro místico, dei-lhe todo o vazio do espaço, como mamaste! 
Que produtivas tuas mãos. Quando o desejo de romper com a ordem levantava a primeira horda de poetas cadáveres e elusivos, viciados em haxixe, ópio, álcool, nicotina, likes, palmas, miséria, dores falsas, sarjetas, flores malignas, liras, cuícas, pó, tuberculoses e fomes, todo meu catálogo de viagens lhe foi oferecido e outras coisas mais, pois a blasfêmia é nada. O convite para dança macabra, o contágio da música, dos rebolos em fodas vagas, das novas maresias corrosivas, dos simulacros da gênese, pinceladas fugazes, tilintar de esculturas do oriente ao ocidente revelavam as maravilhas sublimes do teu estro ou chico, os covens ebulidos... Eu que pari a dança, me arrisco? Não tenho ritmo, iancurtizado, estremelico vergonhosamente. 

Nunca poderás me perdoar, me acredito. Sonhar-te real sob a abóbada celeste é dolorido. Tu, prenhe do que me foi negado, não compreendes quão grave é a maldição desse meu estado divino e grotesco, quero o bom aroma do teu sacrifício, estou esquálido, apático, deprimido, chué... 
O quanto ainda pretendo lamentar, enquanto a vida derrama sobre lábios preteridos o bálsamo ideal dos sonhos? 

Rendei graças, dê notícias, faça milagres, mande um zap!
Aqui da várzea de lágrimas, dos teus em um. 

13 junho 2025

VIII A Bruxa

Na cópula sem núpcias retesa 
os lábios que, transversos, eletrizam
a cisma em namorar a flor dos homens,
outrora desprovidos brutos fálicos... 

Na transa Samyasa fez-se símio, 
mordendo-te da aréola o castanhado, 
naquele instante flébil um felino 
no dorso dos teus pés, domesticado... 

E tu, marcada a dente, forasteira
em tempos de imbecis, de partidários, 
gestante virgem túmida dos céus

às vésperas da dor, do rito augusto
que a apoteose pélvica borbulha, 
que rasga e escorre em lava o Nephilim...

12 junho 2025

O Movimento contra Ozomi

Soltaram fogos como alerta
numa tardinha de quinta-feira
e os Meninos do Movimento
com suas armas, com seus reflexos, 
correram becos, abandonaram
seus chinelos, seus postos, suas bancas, 
para responder à altura, 
porque lá vem Ozomi... 

E Ozomi com suas armas, 
com suas fardas, com suas contas, 
com seus salários, suas famílias, 
com suas ordens, seus deveres, 
com continências, suas amantes, 
com seus pecados chegam no susto,
sem marcar a hora
da morte. 

Sempre cai mais dos Meninos, 
sempre cai mais dessa cor, 
sempre cai que nem biscoito,
se perdem um vem dezoito...

Depois da onda voltam pra casa, 
tanto Ozomi como os Meninos, 
comem seus pratos, suas mulheres, 
pedem a bença pros seus padrinhos, 
vão ao terreiro, vão à igreja, 
dormem cabreiros, na contenção
e quando acordam tomam seus postos,
com suas armas, suas rotinas 
e jamais marcam a hora
da morte.

11 junho 2025

doomscroling

– abro a aba, bocejo... 

garis encontram recém-nascido:
"o choro foi o guia em meio aos sacos pretos" 

mais uma vez o dólar em alta mobiliza as nações opositoras em ascenção... 

no Rio, o tráfico de drogas... 
homem é morto em frente ao Salgado Filho...

sua chance de render um bom dinheiro,
são 100 créditos bônus no início, pura adrenalina... 

– meus olhos ardem, o tempo infecta, lá fora a ventania corre, não, cavalga, ouço o crooner: 

"do the chairs in your parlor
seem empty and bare, 
do you gaze at your doorstep
and picture me there..." 

bebês reborn são o hype da semana... 
pastores mirins e seus absurdos, veja no que deu... 

humorista é preso por piadas estúpidas, 
suas redes sociais batem recordes de acesso...

– digito: top 10 filmes sobre poesia. 
(carregando) 

10 junho 2025

notas para "algo ritmos"

versos programados em vidmac
desinstagramáveis
suprimir emoções
emular sensações
simbolismo contemporâneo(?) 
propor o sentimento da máquina 
agir como máquina (laboratório mecânico?) 
ser feito coisa
isto este aquilo
emular emoções 
suprimir sensações 
flow e não fluxo 
uso de caixa baixa predominante 
computar-se 
explorar-se em terminologias contemporâneas 
jargões de Internet 
provocações ambíguas + metalinguísticas
não obter resultados estatísticos 
prompt minimalista 
interface opositora 

09 junho 2025

9 de Junho

É véspera da morte, rememora
a pátria que pariste, Vate Caolho,
prepara algum lençol e põe de molho
nas lágrimas da Tágide que chora;

que inveja dessa gente que decora
a música que molha a tez do abrolho, 
por onde compuseste teu refolho
ao mar que n'alma fere a dor da aurora,

reclamo a mim também essa orfandade
e o luto, que enferruja as línguas, há de
plangir da renascença assinalada 

o tom que vai contigo, moribundo,
e mesmo cá distante em novo mundo 
encontra ressonância desprezada!...

08 junho 2025

À Manicure

Em teus ouvidos curam-se as carências
daquelas saturadas das cidades, 
curvando tua coluna, em penitências, 
recontas pelos dedos as idades

que marcam teus horários nas urgências
do teu convento móvel, soledades
que atendes cutilando confidências
distintas, mas iguais em densidades... 

Das cores? Vinte telas que matizas, 
não sem antes moldar em formas lisas;
quadradas, curvilíneas, estiletos 

da prática de antigas outras monjas, 
que herdaste, merecidas as lisonjas
que tingem os teus lindos olhos pretos! 

07 junho 2025

Carta IV

Evite o tédio. Não me leia. Do hematoma daquele pecado faça uma peça, tela a óleo imitando teu favorito pintor, a arte imita a morte, me eternize assim, vestido de bobo, pro diabo! Dê-me teu beijo, minha sativa! Não lhe suporto ver em meus poemas, eles contigo no ninho, dormentes filhinhos! Tu que os acolhe em teu cheiro, ai, se as deidades da Mesopotâmia conhecessem teu hálito – que epopeias, que Gilgameshs seriam heróis de novas HQs de vanguarda, de França, do Japão! Minha secreta Incal! 
Deixe a lembrança para o depois. Soa estúpido isso? Que tal: "um murro é pior que um soco, um soco não tem brilho", te parece aceitável, sofisticado, jazz? 
Eu não barganho com isso de foco, reflexão, carinho, antes de ti eu já era o que sou e pelo que somos fundamos a ponte, atravessemos!
Evite o asco, ler é para os maus, apenas dance. Faça-me ídolo antes que desça o Moisés e suas tábuas da lei e seus chifres, guarde o maná, ignore a ordem soberana de Javé, mas não me leia, não me aponte, não traduza, não invente me procurar em mim por eu mesmo. 
Sim, cogite a troca! Forje o insulto! Tudo é vogal e consoante rodopiando na probabilidade do concurso universal... Sopa primordial de letrinhas! 

Pé no chão, não é? Que vale um punhado de verso?
Ninguém troca café ou pão por redondilhas, ninguém mastiga a camurça dos meus grumos esotéricos. Ah, que eu tramo contra mim, quero dar o golpe, terrorismo! Abaixo o poeta tirano, cocem feridas com cacos de telha, raspem bigode, vistam-me de penas e me afoguem no vinho, garantirei a apoteose, a catarse, sobreviverei culpado antes que me acusem! 
Tem a consulta, diagnóstico, tem a overdose de amor dos girassóis ansiolíticos em vórtice. Será que isso aqui é verdade? Sempre há a probabilidade de ser um caramujo revirando restos na xepa, enquanto passas com tua camisa de Akira, enquanto ouves teus Beatles de merda ou defendes o Araçá Azul, enquanto fazes cosplay de Beatriz ou de Macbeth, linda com seu óculos! Que óculos! Não, sei que não existes! 

Vem, ora comigo! Ajoelhemos de mãos postas, entraremos em comunhão com Kali. É o êxtase! 

06 junho 2025

Agora Inês é morta

É tarde, do cajueiro a sombra dorme
deitada ao longo córrego da mágoa
que traz nos seus soluços, que se enxágua
na espuma cintilante pluriforme ... 

Rancor! Um rasgo púrpura na espádua
nos dilacera vago e desconforme - 
distinta larva rubra e liquiforme
que freme, que se infiltra forte e fátua

e rememora fundo, cava, desce
aos círculos sinistros e acontece, 
prolífera e ranúncula e urbígena

ramificada em músculos repulsa, 
se expele perfumosa e reconvulsa 
orgásmica, perene, polacígena! 

05 junho 2025

Ramal Roxo

Ao lado da craveira dos trilhos
temos nossos barracos
e dentro: cabeças de peixes
nas mãos de nossas viúvas, 
os lenços gordurados 
fazem nós nos cabelos cinza, 
restritos de luz solar, 
contidos... 
Nos domingos de canela de fogo, 
justos e eleitos
evangelizam pelos becos 
das nossas satânicas dores
para Aquele que carece das primícias
dos nossos centavos sujos, 
noutro descarrego
expulsam nossos ancestrais, 
pisam, dão bicos nos utensílios
da nossa memória... 
Ambicionam
os seus restos de tábuas de construção,
seus restos de outdoor e placas de trânsito, 
seus restos do que sobramos, 
tão nossos... 
esses que levantam nossa austera Jericó, 
que dela chora o Josué
com sua trombeta cega, cínica, 
nela ajoelha e silencia
antecedendo o gemido gutural 
que implode seu Verbo
impotente e desbenigno
por contemplar nossa face real.

04 junho 2025

80 plus vs cybenetics

pesquisa de fontes custo benefício 

garantia extensa

quando o fabricante tem confiança em seu projeto ele fornece mais de um ano de garantia

é notável a manipulação do sistema de selo 80 plus 
fabricantes podem usar plataformas diferentes e projetos diferentes dos que foram apresentados para o selo 80 plus com o intuito de baratear o produto
pois não há fiscalização do mesmo
problema esse resolvido com a abordagem clara do selo cybenetics
que fornece a lista completa de todos os componentes de um projeto de fonte certificado
impossibilitando a mudança 
sem que haja atualização da lista

amperagem como fator de qualidade

potência (W) = corrente (A) . tensão (V)


exemplo - 850w = 70,8A . 12V
 
Opções de projetos         *selo cybenetics 
 
nome                    volts          sc*            R$       loja

p550b gigabite     550w         bronze      359      magalu

xpg pylon             650w         silver        349      magalu

03 junho 2025

Manual do Minotauro

E esse blogue de tiras da Laerte? 
que achado, nele tudo é bem servido... 
a novidade hermética que aperte 
o seu tronxo bolado bem lambido!

Transvó! Certa a poesia que te converte 
nesse teu traço tão desentupido, 
que do ácido me ferve teu "desperte" 
da droga que me faz ser comprimido. 

Eu não sei se ela tá careta agora, 
tanto faz qualé a fuga que vigora, 
só preciso escrever mais uma estrofe... 

E que mulher, que artista, que gogó! 
nem Moebios Madureira, seu xodó,
deixou tão belo e vasto estrogonofe! 

02 junho 2025

CEP 20785-080

Passei dos 16 aos 22
por alguns números
na rua Álvares de Azevedo, 
da fábrica Chinezinho, 
da casa de minha tia Jô 
e do meu amor morena, 
da travessia para a escola Rio de Janeiro 
para o postinho da Xuxa... 

Naquela época era impossível 
compreender minha própria lira. 

Na aula de literatura brasileira 
sobre o Mal do Século, 
no presídio-escola Delfim Moreira, 
percebi que eu era aquela rua
e decidi assim rotular meu verso 
por falta da concepção de estética, 
encantado com a tragédia do nome 
daquela rua, daquele poeta 
que eu queria ser, que já era, 
também eu tinha tanta tragédia... 

Naquela época só era possível
compreender minha própria ira. 

01 junho 2025

Avulsos Atípicos VIII

I

Abstraio longamente os instantes com minha raquete eletrônica, 
produzindo estalidos faiscantes da mosca mais antagônica. 

II

Carma ruim. Voltarei mosca
e não haverá mais sopa
para meu esporte olímpico... 

Outra ideia tem sido uma fosca
rima aberrante que tropa
num dobro de passo cínico...

III

O SUS é tipo um cassino, 
que acaso a casa se distraia, 
nós conseguimos destino 
com os outros da nossa laia. 

IV

Ai, que me consterna um odor, 
se aquele me tange à memória, 
e chapo aboletado na cor, 
se dela confesso uma história... 

V

Uma semana antes viro helminto 
trançado num casulo biliar, 
na espera infernal que pressinto 
que algo inda vai me chegar. 

Me ferve do estômago o domo, 
não há Sonrisal que combata
com força essa ânsia que como, 
que não me abandona, nem mata. 

VI

Noutra das minhas vidas 
onde um gerente da Adidas 
me julgava para o tronco, 

gestei da dúvida, em suma, 
se ir com meu grunge Puma
dava ares de ser bronco, 

foi prodígio de surpresa
que ninguém naquela mesa
perguntasse sobre a afronta, 

que fingi por simpatia 
que meu tênis nem sabia 
da piada quase pronta. 

VII

Queria nascer, simplesmente, 
e não me entender por nascido, 
trocar o arcabouço da mente 
por qualquer lodaçal curtido,

caçar na savana ou na neve, 
ter prole, um ninho, uma toca
e nunca reter nem de leve
mais nada que verba e provoca...