Stims XXI

Que saudade de morrer — a noite desce, 
por que nada que dói a gente esquece? 
Ah, que apoteose seria, que porcaria
gofar meu sangue em versos de alegria!

Que amargor me amarra a boca agora 
rezando baixo pela última hora, 
que ladainha sem fim, que rebordosa —
a vida é bela — eu sei — e mentirosa...

Anemocoria

Os Ventos te levaram pelas horas,
tão leve e displicente – verso e prosa,
tão crível quanto o riso das senhoras,
tão lúdica, perene e luminosa...

Os Ventos te levaram, mas demoras
tão longe, tão dispersa e deslumbrosa,
vermelha como o gosto das amoras,
vibrante como a pétala da rosa...

Os Ventos te trouxeram — Direção...
mas eu, que só andava à contramão,
que nunca te encontrei pelo caminho...

Os Ventos te trouxeram — Coração
pulsando um novo tempo e devoção,
nas juras de Amor e de Carinho...

Selene

no céu vaga Selene

tão leve quanto clara, 

mas eu, oh, minha cara, 

não há quem desempene

ao ver-te, assim, perene 

com essa minha cara

na luz que me dispara

e faz de mim indene... 

Selene majestosa, 

a noite é verso e prosa

num livro de magia –

mas eu, oh, minha dama, 

sou voz que escreve um drama:

febril Melancolia... 

um romance noir

a cena em branco e preto;

silêncio e pausa lenta –

escrevo-te o soneto

que a nossa dor inventa... 

teu filme predileto, 

que entrega representa! 

cenário e som; projeto

que a nossa dor sustenta... 

nas sombras – madrugada –

fugimos pela estrada

do sonho e sobretudo

a chuva – triste acólita –

exausta, forte e insólita 

fechava o fim de tudo...

o espião na casa do amor

o amor é força motriz –

fonte de luz que transpasso,

o amor não é infeliz,

nem idolatra o fracasso,

o amor é aquilo que diz –

canta no tom, no compasso,

o amor é sempre um aprendiz 

tentando ter mais espaço,

tão mais humano esse amor

sobrevivente e senhor

da sua própria vontade...

que fez meu peito se abrir,

que vem dançar – conduzir,

que tem total liberdade...

controversa

se foi como chegou —

amor a duras penas,

tão bela nessas cenas

que a dor fotografou...

vive no que deixou

para morrer, apenas,

como febris falenas

que o fogo flamejou

pudera ouvir e crer?

te fiz me conhecer 

as vidas mil de outrora...

e agora, tristemente,

você me quer poente

e nunca mais aurora...

inconstante

esse Olhar periférico

que nos olha através 

de um reflexo esotérico;

esse Olhar sem viés 

que prolífero e feérico

revelou quem tu és;

esse Olhar imagético 

de Isis, de Nephthés;

esse Olhar que cativa

mesmo a quem se priva 

do socorro dos seus,

esse Olhar perigoso;

como um Sol curioso

sobre as obras de Deus!

tensão

em volta desta fonte,
quando a Noite se estender
e o Sol, cansado, descer
os muros do Horizonte,

estaremos defronte
e sem nos perceber
iremos nos conhecer,
cruzaremos a Ponte

e juntos, doutro lado,
não haverá tal cuidado
em levantar nossa voz,

mataremos no beijo
esse duplo Desejo —
essa Tensão entre nós...

livre arbítrio

não se escolhe nascer;

você nasce — e pronto

se declara o confronto,

se pretende viver...

não se escolhe pensar;

você pensa — tá feito,

já ficou sob efeito,

não se pode parar.

não se escolhe sentir;

quando viu — quer sorrir,

quer fluir e cantar.

não se escolhe querer,

e no mais — vai saber

quem se escolhe amar?

Stims XX

Conheço uma nova calma

deitado no chão —

alucino um mergulho em Gaia...

Apago por horas minha alma

numa condição;

que o coração não me traia.

 

Pâtissière

Para o aniversário de 40 anos da Cris 

Que bolo de beijinho delicado,

servido de equilíbrio e de dulçor.

Quando o mordo, no seu umidificado,

minha alma se enrubesce de pudor.

Minha alma, que me faz sentir amado,

teu bolo, que me toca de fervor,

os dois seguem no baile confeitado,

dançando aquela dança do sabor!...

Mastigo e não me farto, te larico,

repito e não reparto, te dedico

aos Céus nessa ternura de iguaria...

E o doce, quando acaba de repente,

me deixa algum demônio penitente

no inferno de amargar melancolia.

Florir

As palmeiras floriram de repente

no corpo de um novembro delirante, 

por dentro da canção incandescente

perjura o novo crente e praticante...

Amantes — veja o Sol que vagamente

pelo quarto se deita triunfante... 

Amantes — olha, tudo está presente,

pois tudo que é presente é importante!

Os segredos dos novos transgressores, 

as injúrias do choro dos aflitos —

olha a consequência dessas dores

dorindo em desamores infinitos —

bendita essa aquarela de mil cores

no beijo dos mais tristes e bonitos!

Stims XIX

Ao mesmo tempo que me fascinam 

esses, que julgo serem o que são, 

fico boquiaberto

ao que os conduz 

a serem o que são, assim, sendo vistos 

nesse espelho social adulterado... 

é tão óbvio o sol 

para quem luz?

Tempestade

Confesso que pensei em ti demais, 

que nunca te deixei um só minuto, 

que vi por entre as nuvens divinais

as páginas de um sonho resoluto... 

Confesso que o desejo absoluto 

é um sonho de miragens soturnais, 

talvez não fosse mais que um dissoluto

desejo de querer-te sempre mais... 

Mas bebo teu perfume e me embriago

da tua consciência, deste afago 

sem culpa, sem clemência, sem razão

te beijo, Tempestade caudalosa, 

e o choque da tua boca cor de rosa

é luz, clarividência e redenção... 

Metalinguagem

Palavra por palavra. Tudo dito

na fração dos segundos, um recorte

sobre o que se mantém confesso e forte

e tão contraditório, tão bonito...

Palavra bem pensada, sem conflito,

que vem tão natural, sem passaporte 

na escala musical, dançada à sorte 

do blues desta cintura — requisito 

que atende à descoberta rediviva 

do acorde relicário, que te viza

vibrando nos ouvidos, sem que cale,

mas não sem consentir, tão bela e viva,

que a boca da palavra, assim, precisa,

te chegue devagar, te beije e fale...

Analemas

Que tenho, que essa febre não desiste?

Que alucino catarses no que é dito 

dos teus novos retratos... que acredito

no verão, que é verão porque pediste...

Que tenho, que confundo se resiste

a mesma febre estranha? Que esquisito —

não vou? — aceito — não quero? — permito —

não sei se é mesmo amor, se o amor existe...

Ah, céu! Por que não cai? Por que me luz

tão vivo, que mais vida reproduz 

em tudo que essa dor proporciona?

Ah, Sol! Talvez nem saibas que sou teu...

deixa estar — vai passar — aconteceu...

qualquer coisa tomo outra Dipirona...

Primavera

Existe alguma força devorante

que pode me esmagar o sofrimento?

Um rolo compressor, assim, gigante

que planifique a dor deste momento?

Amor? Quando a certeza é delirante 

e fez do tempo embargo tão sedento?

Amor? Quando a paixão me fez amante

da voz que ouço cantar; a voz do vento...

Seria a dor confessa necessária

para formar a brava coronária

nas ramificações dessa raiz?

E a Primavera diz, toda imponente,

que nunca viu alguém tão insolente...

que nunca viu alguém mais infeliz...

Voragens

Voragens distorcidas que me tragam 

no torque deste amor, nesta loucura

que trama recurvar minha estrutura

nas ondas que nas luzes se propagam,

as luzes dos seus olhos, Noite Escura –

vivendo para os braços que te largam,

seguindo pelos passos que divagam,

perdida nos espaços da procura

do que ao teu lado está, mas nunca vês

nem ouves te dizer, nem contradiz,

nem volta a te dizer mais outra vez

e assim vertendo vai e não te prediz

aquilo que produz o que tu lês,

que não dizendo diz o que te diz...

Frio no Cerrado

Inverno gris fechado, que distinto

desaba sobre o vale e romantiza

a tarde que mansinha vem — me pisa

que mais eu tremo, estalo e sinto 

teu golpe ressecado. Tanto instinto 

me ocorre transversal pela divisa 

e na espinha dorsal se cristaliza,

que a dor me fez melhor e mais sucinto...

Rasga, Inverno Cálido, os instantes

que te conheci as cores cintilantes 

nos traços dessa tela boreal!

Que vingue o nosso amor profuso e franco

nesse deserto agudo de tão branco,

tão branco quanto a Morte, quanto o Mal...

Handroanthus

dedicados ao Sol

Imagem e ação 

Pensar em ti somente e não dizer! 

(repito para ser memorizado)

refaço um verso quase cochichado

que quase some o som, só quer sofrer...

Pensar em ti somente por prazer,

daquele bom prazer que é bem pensado —

que em tempo de partir quer nos prender,

que em tempo de prender tem libertado...

dormir nesse regaço delirante 

que ora torna tudo mais distante,

que ora torna tudo tempestivo;

vencer esse troféu da liberdade,

dizer a quem me mata de saudade

que aquele amor tá vivo e muito vivo!