Stims XIX

Ao mesmo tempo que me fascinam 

esses, que julgo serem o que são, 

fico boquiaberto

ao que os conduz 

a serem o que são, assim, sendo vistos 

nesse espelho social adulterado... 

é tão óbvio o sol 

para quem luz?

Me enterre em Inhaúma

de fones...

Se puder, perto da vó Joana,

ou da tia Raquel...

Tendo condições;

um ônibus da Braso Lisboa,

acho que um basta.

Não levem violão,

alguém vai puxar alguma da Legião.

Ponha pra tocar numa JBL;

Revolver dos Beatles,

depois um ao Vivo do Zeca.

Tenha comes e bebes,

caso alguém chore dê cachaça.

Se ninguém chorar

dê cachaça.

Defume, defume a capela,

queime muitas flores de Cannabis 

e incensos com aroma de café.

é só linguagem, fia

     a       métricamétrica

    r b              r

    i abra         i

   m ab abra m

   a abr b abr a

             a r

               a  

                 s

                  u a

             ca 

                b

                eça.  

                        .

                       .

Carta XIV

Ando projetando meu espírito. Daqui dali colhendo, mastigando, refazendo, perseguindo linguagens do metatradutor que almejo.

De manhã, desde que fui ao neuro, fico status: lento (- 10% movimento) (+ 50% percepção), oráculo sustenido, mas desassociado, pulo fora da canção, do tempo, átono. 

Compreendes, eu vejo, julgo ver... suponho tua empatia e confiança, agora que em teus ombros repouso a voz, testo a imagem límpida e a suja, que te insira na paisagem, quando a beleza vier montar o espetáculo de outono. Sempre outono é lindo, mas sem teus olhos é só folha seca, mofo contradito, qualquer alegoria que é finita em si e acontece longe. Livre arbítrio que nada, somente há o que há de ser e sendo basta... basta, né? A beleza não conhece o natural e o fictício, nós que lhe pomos roupas, que escolhemos botas ou scarpins.

O que fizemos nós dois de nós mesmos? Se a vida é isto ou aquilo outro, se lá desce aos círculos de lirismos medievais, se aqui sobe escadas de plasma a dar mata leão em anjo, se em tudo se desdobra  incessante porque, e só porque, estamos vendo, documentando, dando ângulos, profundidade, textura, enquanto somos. Bem, a qual lugar cheguei aqui? 

É próprio dos doidinhos confessar seus vaticínios, o riso nos comove, aguarde o fim. 

Finjo não ser ingênuo, ao menos não em aspectos medianos de ingenuidade. Comprei um Rimbaud seminovo, agora está no centro logístico de São João de Meriti, passando de mão em mão na Abissínia carioca, vou desposá-lo em breve. Verlaine que não saiba, careca fudido!

Já viste o filme Ágora de 2009, com Rachel Weisz? Essa semana fiquei stalkeando Hipátia de Alexandria, como ninguém nota Shakespeare de autor-fantasma nessa história? Então, compus uns decassílabos pensando em ti, espero que goste, mesmo traçando paralelos com outra mulher que foi brutalizada violentamente, goste, ok?

No mais, é isso, meu bem.

III

Entra, Noite! Se foi da casa a luz,

as sombras trocam beijos e insultos

nas cantos invertidos pela cruz,

de gozo por satânicos ocultos.

Espalha-me no piche, no naquim —

truncados os meus braços nós de pinho,

essências de lembranças carmesim

que traz-me no tropel de um torvelinho.

E que prazer dorido a fome canta

mordendo-me na língua em tom tão grave,

tão grave quanto o peito de uma santa

que nunca fora aberto pela chave...

E a Noite, toda em renda, flutuante,

dos círculos de brisa deletéria,

emerge rebordosa e cintilante 

e cobre-me com toda antimatéria!

Para seus óculos

Voltaste para ler meu corpo inteiro

depois de me prender, de ser quem és...

E agora, que me deste paradeiro, 

mantendo-me pisado por teus pés?

E agora, que contei teu fevereiro,

embora dissidente, mais de dez...

Que importa a quantidade, se primeiro

a qualidade mostra o seu viés?

Que importa o dia do mês ou da semana

pra quem não fez, na vida, mais que os planos,

pra quem não quer saber que tudo engana –

quer sejam desprazeres quotidianos,

quer seja a mesma bossa, a mesma gana –

que importa, para nós, a luz dos anos?

pq?

pq pq vc quer ser útil

pq

vc       

quer              ?

ser  

útil                ?

Insolação

Que tenho, que essa febre não desiste?

Que alucino analemas no infinito

da sanha dos seus olhos e acredito 

no verão, que é verão porque pediste...

Que tenho, que confundo se resiste

a mesma febre estranha? Que esquisito —

não vou? — aceito — não quero? — permito —

não sei se é mesmo amor, se o amor existe...

Ah, céu! Por que não cai? Por que me luz

tão vivo, que mais vida reproduz 

em tudo que me fere e me aprisiona?

Ah, Sol! Talvez nem saibas que sou teu...

deixa estar — vai passar — aconteceu —

precisando, tomo outra Dipirona.

para-quedas

                    v

                        e

                    i

                       o

                na ponta

                da língua 

                 dizer-te:       

         — senti tua falta 

                       e

                      foi

                         t

                           a

                        n

                      t

                        o

                no passo 

                o silêncio 

               no espaço 

                      um

                        p

                        r

                        a

                        n

                        t

                        o

soneto

outro soneto? 

                        não sei,

                                      tem sido falho...

obsoleto?

        pensei,

              e me atrapalho...

              

outro soneto 

                       te dei,

           que       

                  me e s mi ga l     h     o.     .           .

me apaixonei?

                        dancei —

                                    que do caralho!

Carta XIII

Lembra?... Aconteceu a matéria física dos corpos orbitando os dias, suspensos no tempo, nos agoras flashes fotográficos. Tudo é esquecível. Tudo é performance, nada escapa, grande Brahma, do fluxo de um meme. 

Manipulo, sugestiono, convenço, dobro roupas embalado pelos discos de conforto, penso: haverá o tempo em que os jovens não entenderão o conceito de um disco e seu contexto? É hoje? Importa? 

Voltaste dos outroras, das miragens curvilíneas, subverteste a boca tradutora do silêncio, impuseste as mãos aos meus enfermos versos e disseste: "vai, e anda!" Então corri por toda Jerusalém louvando Lilith! 

Quando eu dormia com as musas outonais trouxeste teus jasmins, tuas acácias, teus ipês, tuas flores de maio, as tuas, os teus...

Demoro-me, ritualístico, lapidando o subjetivo, fui combatido e decapitado, com os olhos abertos furto os lumes fugidios, as músicas fluviais nirvanizadas, baforo haxixe...

Pequei quando a expectativa era que fosse eleito, digno do arrebatamento, do emprego da palavra, dos infravermelhos e véus químicos que revelam a identidade dos astros, dos planetas em zona habitável, das anãs escarlates, dos campinhos de várzea floridos de ervas vulgares — beijos róseos. Demarco-me fronteiras com bandeiras de sangue e coagulo de mágoas, inoculo alfazemas, sugestões circundantes, transcenderam-me os espectros dionisíacos no éter, dei um gelo em Prometeu e deixei o fogo primo sobre o altar bizarro do mito, intocado, indexado e vetado, dei um block, parei de segui-lo. 

Lembra?... gêiser de brados bélicos ecoando na manhã de sábado, ah, que cheiro de pão! Eis as cruzes nos ombros dos atlas modernos, as entranhas dos titãs aos bicos dos abutres, quanta gula, quantos boletos bancários, quantos quadros abusivos, quantos esgotos boquiabertos, quantos juros e processos, quantos desenhos nus, Lázaros bichados, legiões de arcanjos queer sedutores, esquecimentos clássicos, múltiplos quadros clínicos...

Mas, onde estiveres, que meu amor te acompanhe. 

Trégua

São dez horas da noite, quinta-feira.

Depois de carburar um mato fino,

dei play no Spotify —  tirei seu pino,

granada defensiva e verdadeira,

e aqui te segurei, nessa trincheira —

e nada de explodir nenhum destino,

e nada a reportar, nada sanguino,

e nada de cruzar uma fronteira!...

Já vamos para as onze. Vamos indo 

sonhar não despertar, dormir sorrindo,

meu coração culpado e belicoso,

ouvir teu metralhar desafinado

tem sido um disparate delicado,

tem sido um desespero valoroso!

Metalinguagem

Palavra por palavra. Tudo dito

na fração dos segundos, um recorte

sobre o que se mantém confesso e forte

e tão contraditório, tão bonito...

Palavra bem pensada, sem conflito,

que vem tão natural, sem passaporte 

na escala musical, dançada à sorte 

do blues desta cintura — requisito 

que atende à descoberta rediviva 

do acorde relicário, que te viza

vibrando nos ouvidos, sem que cale,

mas não sem consentir, tão bela e viva,

que a boca da palavra, assim, precisa,

te chegue devagar, te beije e fale...

notas retiradas do "meu todo amarelo"

reclamuda [uda (sufixo afetivo familiar )]

palavrado

não entendo bolinha de passarinho

meioisabeaudante

seilánomedaquilo

bonito isso (bordão contundente) 

fdumap (excelente!) (salvar)

filosofopsicoantropológicas

no nãoclarão da noite

simsim (bordão secundário)

ave cruz (interjeição híbrida)

dosdileiepatosdiminas

beijosexponenciais

boto fé (um tipo de selo arcano?)

ói p'c vê (neologismo coloquial contemporâneo regional)

Prenúncio

Se sei que sabes bem? Não subestimo 

total capacidade e raciocínio

em desatar meus nós, mas me lastimo 

estar na mira fácil e por fascínio...

O vento colhe as cores no escrutínio

das pétalas douradas ao vindimo...

E eu fico aqui culpado, sem domínio 

vou me desfalecendo em desarrimo

e lembro de cifrar que a seca finda 

no prenúncio da chuva e da fanfarra

do sol que traz verão, que vibra a linda

canção de mais amar, soror guitarra

tocada de tensão, de dor ainda,

que tende a ser timbrar de uma cigarra...

cyber laziness

luz vermelha

(apaga) 

luz vermelha

(apaga) 

fora de serviço 

         fora de serviço 

fora de serviço 

         fora de serviço 

luz vermelha 

(apaga) 

luz vermelha

(apaga) 

fora de serviço 

         fora de serviço 

fora de serviço 

         fora de serviço 

Carta XII

Falta-me o tato social? Dei agora para empacar com o óbvio. Mesmo mascarada entre bits recursivos, a inaptidão me assombra.

Tenho lido contemporâneos, gente como a gente, com o perdão do bordão classemedista. Daí o ceticismo ficou cínico, esfregando na minha cara que essa solidão foi travestida em vaidade. A solidão me cai tão bem. Desafio-te a descobrir donde roubei isso. 

Outro dia fiquei todo todo. Descobri que Nick Drake chupava também drops de amitril... Aquele girafo e suas túnicas de areia! Sempre tento meter o Nick nas indicações musicais, o Pink Moon é lindíssimo, mas pro inferno os jovens e sua fome de segundos, logo eu, que nunca fui jovem, que ainda peço esmola e pão aos cristãos de Alexandria... 

Acharias incrível como farmacêuticos fazem vista grossa nesse lado do Rio. Hoje fui renovar meus votos no rito pós moderno, consegui duas caixas a mais, mesmo explícita a receita para uma de cada, isso me recorda como maldições psíquicas são cada vez mais nicho especulativo para investimento e acúmulo de capital. "Vai, anedônico, hoje é promoção! Aprende a dormir que nem gente!" 

Outro dia li algo num blog literário daqui, mas de lá da terra de Mário de Sá-Carneiro, vulgo Portugal. O poema repintava, jocoso, sobre a visita de dois Baudelaires. Achei graça demais, mesmo o Brasil não tendo dissabores e mágoas de picuinhas com França.  Sabia que nasci no mesmo dia de Mário? Ah, nossa senhora do simbolismo, ainda não me matei?

Desatei um novelo aleatório. Para o bem do tema central,  era melhor que eu fosse linear, que mais bordarei para te entreter?

Outro dia, pensei que deveria existir uma cartilha para expor nossas linhas de interpretação, minha mutação me impede de perceber nuances no elogio que dou e que recebo, malfeita a genética reduzida ao binário - é literal ou escárnio? Na dúvida, fico com o lógico talvez. 

Ah, minha santinha do antissocialismo! Houvesse uma cartilha para tudo, essa corda do universo seria toda aritmética! E sabemos, (piscadela), que não é, né? 

Há tempos não me escreves, que te fiz eu? Acaso não mereço mais não entender-te?

Esperança

Existe alguma força compulsante

que pode me esmagar um sentimento?

Um rolo compressor, assim, gigante

que planifique a dor deste momento?

Amor? Quando a certeza é delirante 

e faz da voz o embargo mais sedento?

Amor? Quando a paixão é sufocante

e fez arfar meu peito descontento?

Eu tive poucas chances como agora 

e como agora o tempo, que me alcança,

revela que há bem mais, que mais vigora 

enquanto essa paixão perdura e avança —

tão crente que não posso ir embora, 

tão crente que já tive uma Esperança...

Voragens

Que faço se as voragens não me largam?

Reduto da paixão, quanto padeço 

e pago novamente um caro preço

por um papel de versos que te amargam...

Reduto da paixão, me dê teu preço,

um preço para os braços que te largam,

vitrine de sonetos que me amargam

no corte dos pedaços que padeço...

Bonito isso a dúvida, não vês

que tudo se repete ou contradiz

e volta a te dizer mais outra vez

e assim dizendo vai e não prediz

aquilo que produz no que tu vês,

que não dizendo diz o que te diz...

It's so cold

Abre, Inverno, seu corpo retinto,

desaba sobre o vale, romantiza

a tarde que mansinha vem, me pisa

que mais eu tremo, estalo e sinto 

e quebro retalhado, tanto instinto 

me ocorre transversal pela divisa 

e na espinha dorsal se cristaliza,

que a dor me fez melhor e mais distinto...

Rasga, Inverno Cálido, os instantes

que te conheci os olhos conflitantes 

da nova ambiguidade boreal,

que mais avanço e galgo, que te banco

nesse deserto estéril de tão branco,

tão branco quanto a Morte, quanto o Mal...

Flâneur

Há algo. Não durmo. Clico teu perfil,

aumento a foto, pego-me sorrindo

olhando o teu fitar, que me despiu

fitando assim estático, me abrindo 

tão lento e mais que lento, feminil  

e morno me tragando, um trago infindo,

magnético, morno, lento, vil —

itálico, disperso, longe, lindo,

e o nublo olhar me fala, conversamos

sem nos dizer palavra, nos tocamos 

em closes afrontosos e soturnos,

e o anjo olhar me rende, me remove,

embora eu nada tenha que lhe prove,

além de uns decassílabos laburnos...

A Justa

Se sabes, cara dama, deste vate

a quantos anda o pulso, que não meço,

que aqui não há limite, te confesso

que nada disto é amor, mas sim combate!

Contrário a me poupar de todo abate,

desnudo o elmo e a malha, me ofereço

sabendo ser lançado, te obedeço,

e mesmo que tal feito, então, me mate...

Servi-la, que servir é minha sina,

será, por mais complexa a toxina,

melhor que não te ver, não te escutar...

Não sabes como entendo essa fraqueza 

de ser mais desejada que a certeza 

de ter alguém pra quem se declarar...

Handroanthus Albus

Ou poemas dedicados ao Sol

 

Jamais direi, não mesmo. Se disser

do arrepio adocicado que provoca

a simples assonância da tua boca,

que diz-me tudo aquilo que se quer.

Não digo, e sem dizer nada sequer

lacuno uma certeza que me choca,

e o quadro que te beijo se desfoca

na lente do silêncio que é não ter.

Espero que desflore a primavera,

que agora furta cores de quimera

no lance que acontece — que castigo!

Que néctar de sol borboleteio!

Que febre, que luxúria, que tonteio!

Que nunca te direi, que te não digo...

Carta XI

Certo de que lhe prometi resignação versificada, procuro entre os arquivos daqui, dali e pronto! Documento lavrado no cartório Angenor de Oliveira, que descreve: 

"Para todos os fins, seja dada a proibição contínua de escrever-te ou descrever-te, até a segunda ordem." 

Porém, arrisco-me, subversivo do verso, no disfarce de prosaicas imagens discursivas. Claro que tomei a liberdade de simplificar os termos jurídicos, dado o teor confessional desta prosa, que se sabe limitada e hermética para os emancipados poéticos. 

À mesa, sob a bênção lunar, sentamos na partilha do silêncio. Há qualquer humor infeliz que te escolta, um cheiro peculiar, além do costumeiro de mentiras. Embaraçado, tento decifrar-te, já que para os autos do ofício, ainda posso fingir-te Esfinge, e como mentiroso igual, te absolvo, te pondero, mas não me devoras...

E nada mais. Concluo o caso como o arquivo: "indefinido". Tudo bem, ameríndia lânguida. Quaisquer que sejam tuas queixas, existe um raio de sol por onde a glória da guilhotina desce sua bênção avassaladora e, Tupã o sabe: desde moço o meu pescoço pontilhado espera, ultra-romanticamente, pelo golpe transcendental!

 

Sem mais, do teu escrivão submerso 

e náufrago do abismo.

Stims XVIII

Estou fadado ao feitiço 

de me ver no que saboreio 

e, pasme, tomar como indireta 

aquilo que, tonto, leio! 

E logo imagino o cenário 

em que alguém me põe no meio, 

pasmado e envaidecido 

daquilo que inventei, que creio... 

Ode ao Fogueteiro

Salve, moleque - 

canela russa, 

cara de qualquer coisa, 

estagiário do Movimento. 

Acende o de 12 

e corre, não, 

e voa

antes que sua mãe chore... 

De radinho na esquina 

vai avisando, 

vai zolhando, 

vai fumando, 

vai contando, 

vai comprando quentinha... 

Salve, de menor, 

com a cara de ruim, 

invisível, mas ruim, 

que se vê só quando é ruim, 

que ilustra capa, 

que vende matéria, 

que não tem matéria.

De radinho na entrada, 

fica segurando, 

fica aprontando, 

fica não sonhando, 

fica e vai ficando... 

Salve, cheira-cola! 

que te deram

teu ferro agora, 

que pra ser homem tem hora, 

que te deram sentido

na margem do sentido. 

E quando você faz

o que todo mundo sabe

que você vai fazer 

a culpa é só tua... 

A vida simplesmente continua. 

Eu não-lírico

Não confie no meu eu não-lírico, 

que ele não te revela o presente, 

que ele não finge, não mente,

que ele não é.

Não confie no meu eu não-lírico, 

que ele dorme, erra, faz-não-faz,

que ele teme aproximar-se demais

do que ele é.

Ai, meu eu não-lírico vai longe

buscar o dicionário, o dicionário!...

Tropeça — unha encravada — caralho!

que dor! 

Ah, esse meu eu não-lírico, garoto

míope! anedônico! presunçoso!

carne, finito, parco, meloso

de amor...

Stims XVII

Nem melancolia, nem destempero, nem medida

por algum fio... 

Divago ânsias em órbita do abismo mais denso 

de tão vazio... 

Cansei de maldizer o dia que vim a nascer... 

num maio frio  

o Outono a me balançar cantigas no berço —

num tom sombrio... 

notas para o sobrado/gato

tubo de 40

4 joelhos de 40

tubo de 20

8 joelhos de 20

teflon 

cola tubo

2 metros de areia 

2 metros de areola

2 metros de brita n° 2

36 sacos de cimento 

10 sacos de graffilito

1500 tijolos de 30

500 tijolos de 20

cabo 10,0mm duplex 

neutro isolado

50 metros

4 conectores perfurantes

entrada de 70 saída de 10

duas alças

caso seja possível

aproveitar alguma alça do poste

O Programador

Acorda Deus, é sábado, vem para fora 

do cobertor Nirvana... presto, seja vivo! 

recola um retrô pôster bem figurativo

no Teu quarto de caos, de estática! Vambora! 

Põe Teus chinelos, verba a Voz, acende o Agora, 

flanela o curvo óculos definitivo, 

encontra em existir Teu cínico motivo, 

dichava Teu badego, vem Nossa Senhora!...

Pois liga o Teu PC que, singular, explode

num boot tão veloz, que distorcendo a luz

imagifica o Tudo com Seu hack mode, 

também vê Teus recados de orações em flux, 

enquanto clica a Terra, e pensa no bigode

do próximo avatar com nome de Jesus!...

Carta X

Vem, sumo de caju, conversemos sobre aquilo. 

Eu disse te amar crendo proferir um encantamento medieval, um desejo de que o mundo físico se modificasse, tenho a meu lado o fato neurológico que explica: gente jovem faz merda, fizemos. Era ou não era alquimia? 

Seremos francos, aquele teatro infantil machucou a nós três, que protagonistas amadores! (Aqui, esqueci da quarta criatura, a do teu lado). Dediquei-te sonetos, espremi-te cravos e espinhas da alma, pesquisei-te o custo benéfico das juras, dos modismos contraculturais, dos romances dúbios, apoiei-te quando a tarde veio te apertar num canto. Vê lá, que poemas imensos cheios de erros gramaticais, de miopias e astigmatismos sintáticos, mãos ansiosas em conquistar-te ideal, a mais platônica das patologias... 

Longe de mim me eximir do conceito da culpa, mas na real, me perdoe, eu menti. E nos mentimos. Como bem disseste – nós. 

Não existe amor sem cumplicidade, sem aquela partilha de dor fúnebre ou riso escandaloso de piada duvidosa, sem o verme do bico de um para o outro, como, naturalmente, comem os bucólicos passarinhos. Veja que o exemplo que tive foi o dos meus pais - putz! 

Bem, como todo poeta... não, pera, não serei um canalha desse tipo, mas doutro! Errei e ponto. Penso ter acabado lá, mas talvez eu tenha deixado alguma semente murcha, que brotou uma flor moribunda, que te perfuma com os vapores de Delfos, deixando claro a alusão a algo entorpecente e nocivo. 

Olha, com todo respeito, mate esta flor dos infernos!

Agora, sabendo do peso da sua cruz, exponho-nos, deliberadamente. E digo para não dizer o oculto, aquilo que bem sabes. 

E tu, que chegas por aqui de soslaio, sabes de tudo, insuspeito leitor. Nós não. 

Pense, naquela época acontecia a revolução dos smartphones. 

arno extreme force breeze poetry

vol 1

leve zéfiro ameaça levantar a página de "uma estadia no inferno e iluminuras" suave baforeja na pele o carinho intermitente e causa sono

vol 2

já espanta mosca já refresca já se supõe que as oito pás enterram um mormaço morno porém naturalmente o meio termo nunca é tido como opção

vol 3

potência de existir que esgota a força o sentido a vontade que regela e se faz presente no desejo da maioria que respira a meta total da vitória 

desl

mudez descanso (in)finito

XV Os pássaros

No meu dissimular de déjà vu, 

tentei justificar um vaticino, 

onde retorcia um homem-bem-te-vi 

de dor sobre a soleira, ao sol a pino, 

tomei teu corpo pobre, e me atrevi 

cuidar-te as asas quedas de menino, 

depois dei-te ao biquinho, que previ 

tomar de toda boca algo ferino, 

a carne do meu pão recém partido, 

o sangue que um milagre fez ungido 

por tantos passarinhos machucados, 

e a mim? não resta mais que ver partir, 

assim como chegaste, podes ir, 

agora que não tens pra que cuidados... 

social ability killer

no eyes no look

can't move can't see

  this is a thing

this is a situation for me

no eyes no look

can't love but can hate

  I can so much so far

  I can die and die and putrefy

can you feel me a natural reflex?

can't cry like human and confess

no mouth no voice

can't suffer from suffering

  bullet my honey eyes

  bullet my alien soul

we're dying just to lies 

there's no more shining

and green and white and nothing

Avulsos Pós-Punk XII

I

– Enterrado Morto!

– Que tem? 

– Era o nome da página. 

– Ah... 

– Não é genial? 

– Nossa!... 

– Nunca mais te conto nada... 

II

– No cursinho fiz um PowerPoint com a discografia do Nick Drake!... 

– Parabéns, dividiu o átomo, né? 

– Você é igual minha mãe... 

III

– Eu andava com o W, então a turma do C veio me perseguir também.

– O que você fez?

– Levei um canivete do meu P.

– E aí?

– Fui expulso pela D.

IV

Ai, que mundo egoísta...

Ai, que o ser humano é mal por natureza...

Ai, que todo mundo faz isso...

Ai, me dê um tiro na boca! 

V

Pense em algo absurdo, 

fruto de meio milênio 

de administração inconstante 

onde os planos de governo

são descontinuados... 

Ouviram do Ipiranga às margens....

VI

(Faça voz de criança mimada, histriônica, 

de pais relapsos, alheia ao outro, alheia a si.) 

– Eu tenho o direito de gostar do Bigodinho! 

    É um país livre!! 

VII

Olha o aleijado, que engraçado! 

(Traduz-se por?) 

O macaco, o aidético, a bichona, a piranha! 

(Entre as entrelinhas, observe. ) 

Ora, mas querem censurar minha arte?! 

(Não importam os meios para o marketing. ) 

VIII

déos

prátrea

i fámêléa

IX

Olá! Prazer, Machado aqui. 

Não te cansa

essa necessidade moderna

de ter que se defender a tese 

do óbvio? 

Será cansaço? 

Será moderno? 

Será mesmo óbvio? 

Será o "será" será? 

................................ 

Necessidade? 

Aqui?! 

X

Preocupa-se não 

com lingua-

gem a f

om

e

. 

the sovereign self

metas = {

                 popular, invejável;

                 limpo, feliz;

                 célebre, sorrir;

                 poder, glória;

{

 

método = {

                    canibalizar, ostentar;

                    segregar, usurpar;

                    proclamar, morder;

                    impor, humilhar;

{

metas + método = tendência;

se tendência is true;

      pessimismo;

se tendência is false;

      otimismo;

Avulsos Pós-Punk XI

I

– Adoro a boneca de Kafka... 

– Eu gostava da boneca da Xuxa. A Kafka passava onde? 

[claque] 

II

"Desde os primórdios do universo, 

(você sabe) , 

que a culpa do holocausto 

é de Paulo Freire! 

Salem

e o Massacre do Carandiru, 

Massacre de Mutantes, 

Massacre da Serra Elétrica, 

Massacre da Candelária, 

Massacre de Nanquim 

e outros pontos turísticos da história. 

Eu nunca li Paulo Freire,

mas dá tesão odiar quem defende Paulo Freire!

Paulo Freire Paulo Freire Paulo Freire... 

Ele! Que caiu com a terça parte dos anjos!"

III

Olha o gay atravessando na rua, 

olha a inclusão social, 

olha o professor comunista, 

olha o negro comprando um carro novo,

olha o trabalhador lendo um livro, 

olha a mulher tendo perspectiva, 

olha a igreja imitando Jesus - 

olha o favelado vivendo, 

todo mundo do seu lado no avião! 

IIII

E o Molejo Ultra-direitista? 

Mamadeira de piroca,

como é bom! 

como é bom! 

Hitler foi morrer na toca,

Franz Franz von! 

Franz Franz von! 

XIV

Quando ao tocar-me a tez intumescente, 

supões que me dominas, acintoso, 

se regurgitas, dentro, teu mal gozo, 

boleando esse turíbulo dormente, 

sorrindo teu bigode, crente crente 

do olhar que te confesso, que amoroso 

não tiro do teu lábio mentiroso. 

Meu fauninho, ouça bem: abra tua mente! 

Pouco importa a luxúria que produzes, 

meu corpo já verteu por outras cruzes

muito sangue, mais vida, mais espasmo! 

Se me dou nesta noite, rumorosa, 

remida neste arroubo cor de rosa, 

né por ti, mas somente pelo orgasmo!! 

Stims XVI

Queria alucinar outra loucura, 

que não esta, 

roubar a pedra mor da ventura 

de uma testa, 

praticar magia mais obscura, 

mais modesta... 

ser não mais que uma criatura 

da floresta... 

Carta IX

Ao perguntar se estou em crise por qualquer falta minha, quer seja de manejo ou trato correto do verbo transitivo, torna-se capacitismo? Aqui tendo a rejeitar a ideia de dicionarizar a palavra capacitismo. Também estou pelado da vontade de fazer sentido. 

Prestes a conhecer o meu planeta, embora certo que esteja pra lá de Sirius, esquina com Andrômeda, não posso deixar de persuadir a ânsia a calar-se. Meu planeta Crise; luas afetadas, anéis de autoflagelo, atmosfera de bad vibe. 

Defina crise:

Um tardígrado em órbita social pode sobreviver exatamente em quanto espaço-tempo? Mentira, não sou tão resistente, é bem verdade, mas estou vivo, acho... É o que conta! 

Desde sempre imitei os cultos ou os que julgava cultos, na esperança febril de um lampejo, de uma saliva pro meu boneco de barro, para que com essa conquista incorporasse o meu mito de criação, minha start-up ou ONG do verbo. 

Culto ao Cartola, culto a Jesus, culto a Eros, Dionísio, Kali, Shiva, Ogun, Exu, culto a Azazel, culto ao Homo Sapiens, ao Bob Dylan, Patti Smith, Billie Holiday, culto ao Vincent, ao Lambari... Eu sou um idólatra incontido. 

A poesia está na caixa de Schrödinger... O verso-não-verso até que não leiam e o leiam. Abrindo as portas para todos os mundos não possíveis. Vi isso em uma série da Netflix, ou li no Bhagavad Gita?... Tanto fez, tanto faz. 

Agora tudo é crise.

O país acabou.

A paciência ruiu.

A guilhotina emperrou. 

A receita voou pelos ventos de maio e eu não sei a cor da tarja que me pertence.

Então vamos, meu cúmplice, correremos na orla por essa neblina de outono, nada mais será culpa do Homem. 

X A Vítima

Nenhuma dor supera a que consagro

no lacrimal batismo, sorumbático, 

escolho tanto o cravo quanto a lança

no ensejo de ser crivo e condenado, 

e ver cair, meloso, o sangue tórrido 

dos golpes mais sonoros, gustativos, 

e ver romper tendões, a pele e os ossos, 

já fartos dos prazeres, dos cuidados... 

Só minha dor coitada punge, inflama, 

e surta, e grita, e falha, e me segrega

na mão que me socorre e me arrebata,

no quadro eternizado da capela, 

no trono de miséria, que me exulto, 

igual a Deus? talvez! ou mais, ao Nada!... 

Stims XV

O verso que não fiz 

não me diz nada, 

se não fiz, não veio a ser 

e se não há pé, não há estrada.

O verso que te fiz? 

Foi desse jeito:

acordei, tomei café, banho, saí... 

depois voltei com dor no peito. 

"Pegue o mestre!"

Furo no olho,

choque na língua,

cortem orelha,

cortem salário,

cuspe na boca,

murro na boca,

murro na venta

e no salário,

bico no peito

e no estômago,

queime chamada,

queime salário,

ponha na dama,

dama de ferro,

na guilhotina

corte de verba,

ponha na cama,

cama de prego,

ponha na bunda

e no salário,

mutile,

emudeça,

assassine, 

esqueça,

deprecie,

sucateie, 

não parem!

Não paguem! 

Apaguem! 

Self

Assisto ao gosto triste da modorra

ao rabiscar, facinho, como venho

já indo pros quarenta, por desforra

da cara do Destino que despenho. 

Quando eu não menos era do que porra, 

não tinha tanta fome, tanto engenho, 

no bucho da cadela mais cachorra

cresci, também mamei forte e ferrenho, 

e agora que vos sei, meu bom carinho,

não posso me fazer de coitadinho, 

na mira dos teus olhos, que me julgam, 

mas lato! que as malícias me consomem, 

sem mais, trago pendentes, no abdômen, 

aquelas coisas tristes que não mudam!... 

Tu és da cor a música...

Tu és da cor a música 

almiscarada e nítida, 

quando toco-te a verdade, 

o teu pejo se enrubesce... 

Se conheço o meu Amor, 

ele vai por onde fujo, 

nas areias ondeadas

performadas pelos zéfiros... 

Se confesso o meu Amor, 

ele fere, em fúria, os mares, 

e nos solos dos soluços 

faz-me ouvir a terra e os céus... 

Se esqueço o meu Amor, 

pelas trombas colunares

vai em voltas volteando, 

recurvando, recurvando... 

Há uma Dor que fareja

nos meus olhos que turvam

pelo caminho dos seus

a debulhar-me em sussurros, 

há uma Dor que esfarela 

pelos rastos, pelos rastos

as cinzas do desencontro

dos que sonham lado a lado... 

Mas alegro minha graça 

ao Juiz supremo e anoso, 

e protejo o meu algoz 

com coroa de açucenas... 

Porque a música é a dor 

onde habito em cativeiro, 

só me basta uma fresta 

para dar-te a peça inteira... 

Vejo as claves deste sol, 

no suflar dos sustenidos,

revelar-te o corpo vulto, 

nas vibragens dos acordes

rente às hordas dos ciprestes 

sobejados dos orvalhos, 

onde o Nada cai num breu

que me apaga, que me esquece...

Carta VIII

Sabe, esse tipo de psicose, esse tipo aqui, leva qualquer um a converter-se. Mas eu não. Pergunte a quem for: "ele crê?" te dirão: "ele é quem?"

Atravesso meio Rio até Botafogo. Acredita? Na última eu me abri à doutora. 26 anos a doutora. Residente. Que desespero, meu querido, meu adorável capacete. 

Minha culpa. A doutora é responsável por renovar as receitas da minha irmã. E estava no meio de um surto, não lembro o gatilho, mas explodi no meio do consultório, crendo que aquela residente teria respostas. Qual foi a surpresa quando abri a boca para cuspir meus desejos suicidas pungentes? Ai, perdão, menina. Não quis ofender... 

Já sentiu vontade de dar com a cabeça no maciço? Era prática comum, na longe década, dar murros em aparelhos cansados de trabalhar: "vamos! (porrada) que a novela já vai começar, devia ter comprado uma Sharp!" Não sei tua idade, leitor, será que você lembra? Suponho que sim, mas voltemos à consulta. 

Bem, certamente a doutora residente está cumprindo a burocracia do receituário. Proletária, tadinha. "Daqui três anos sou psiquiatra, lá com 29!" Disse sorrindo, ainda branca demais pra comer tutu. Eu sei, o cinismo em poesia hoje em dia, ouvi de um poeta coach no YouTube, é "cafona, cafona!" 

Conheço meus preconceitos, mas sou levado a crer que neste caso o "tutu" realmente é desconhecido. 

Então meu amor, minha gatinha, veio com umas de que eu preciso mesmo de ajuda. Não! Devo correr nu pedindo pontapés no meio dos olhos! "Um escarrinho por favor, um escarrinho nessa boca que te beija!"

Olha, hoje eu não tô para falenas e acácias. 

Algumas vezes pude até sentir o cheiro de podre, feito um anúncio da profecia familiar. Costumo vomitar nos outros, depois reflito: "é, vomitei..." Como se o óbvio usurpador não se contentasse apenas em dar o golpe de estado no absurdo.

Em agosto faremos a viagem novamente, de trem é lógico, para Botafogo. Sair da minha toca de hobbit é lastimoso, mas que venham as aventuras! 

Fora isso, quitei a geladeira com a rescisão, show, né?

Odeio o LinkedIn! E haverá poema para eternizar esse ódio. 

Domingo. É um mel fechar os olhos, aqui no Condado, e adivinhar em cada canto de pássaro. 

Carta VII

Sob signo de Hécate seu servo maldiz a figueira onde os nossos nomes foram rabiscados a lápis d'olho. 

A morte vem remando com sua bengala de foice e ressoam os dobres fúnebres nos seus brincos de bronze, enquanto uma a uma as folhas dessa árvore precipitam em slowmotion, o fundo do inferno fica sem foco, o disco que toca é o Pornography. "Ah, maldita seja, mil vezes mais, demónia nerd!"

Passo um tempo salivando o amargor da sua ausência, "raposa! coruja! safada!" A tua escolha descaminha as minhas cismas, é o torpor onde a entrega do fruto e da flor é antinatural, previsível, anticlímax. "Veja aqui, aponto uma raiz podre, é fungo!..."

Tão relativa é a distância, o deboche, a teoria. Quando me podei crendo provocar saudade, jovial, guardei a voz de qualquer intento senil, fiz o mudo, juntei folhas, poemas em branco... 

Já são tantas estações, tempestades noturnas, gélidas de insônia, alardes emprenhados de inutilidade, poluções! "Socorris! Jesusis Cristis! M'ajudis!" 

Desenho bocas multiformes para texturar janelas fechadas... E é tanto, tanto desabrigo. "Tua culpa! Tua culpa! ansiolítica cacheada!" 

Eu que te devo tudo, reproduzo aqui, pela lacuna que deixaste, esse negativo que ninguém mais sabe(?), colagem de miragem a favor do orgulho ressentido. Está pago e não te devo mais nada, ok? "está cheio! cheio de cochonilhas!" 

Esta fase irá passar em breve, mas enquanto permanece, eu surto, digo, surfo. 

"Se ainda me ama ainda me tem."

notas para vanguarda poética

do - pós - humano - pós - o - quê? - 

enlatar-se para não se enlatar

desperformar-se para performar 

impor métrica quando a regra for livre

impor livre quando a métrica for 

impor o não-impor para desimpor o pós-impor 

ser tirano de si 

ser múltiplo mas unilateral 

não falar de amor para falar de amor 

ser vazio para ser profundo 

acorrentar a favor do nado 

cafona cofonérrimo cafoninha cafonão 

em suma para aparecer sumir 

oclinhos cult camisinha cult disquinho cult

crescer em favela para ter lugar de fala

usar anti e des e pós com sub-frequência 

cagar na mão e jogar em quem passa 

sublinhar absurdos inconfessos 

não ser para ser 

escrever para ninguém ler

esquecer que tudo é linguagem 

subverter a linguagem 

provocar tragédias para engrandecer a biografia 

morrer como catarse 

negar para não negar

como principal meta não levantar da cama

testar pra cima para cair no cuspe 

cifrar a possibilidade do leitor entender 

fazer pastiche de dadaísmo cruzado com budismo

não nascer para nascer 

notas para sukeban

seifuku gangues

city pop

anos 60 a 80

urbanização veloz

normas patriarcais e misoginia (redundância?) 

tensões sociais

crimes da juventude 

esploitation 

pink violence

bokkens 

desexualização na marra

natural intelligence

crise = (vivo - vida)

input = (digite seu nome:) 

se vivo = vivo;

         chorar depois do tapa

         mamar dormir cagar

         porquês de infância 

         crescer apaixonar 

crise

input = (digite uma profissão:) 

se vivo = vivo;

         sobir descer de elevador

         desejar acontecer voltar 

         transportes públicos mil

         desenganar ser sem estar 

crise

 

input = (digite uma espectativa:) 

            se feliz

            morrer dormindo 

            se infeliz

            morrer sofrendo 

break

Coisas Deleitáveis

Inspirado num texto da Izabela Cosenza

Escrever listas, poemas, prosas, pastiches, pinturas, devaneios, preguiças, desesperos, nasceres e morreres, palavras difíceis, inventar palavras, destruir palavras, palavras, sentenças, orações, a língua portuguesa, sotaque português, sotaque nordestino e nortista, gírias mil, palavrões cabeludos e hirsutos, referências de obscuras ao pop, contradições matemáticas, os bigodes de Nietzsche, de Cruz e Sousa e de Machado de Assis, o erotismo de Gilka Machado, chamar Gilka Machado de vó, rimas da classe mais baixa, a métrica, o verso branco, o cativo e o livre, sinestesias lisérgicas, descobrir bandas ou cantores depressivos, fumar maconha para ouvir música, descobrir escritores anônimos geniais, comer nuts enquanto assisto MasterChef, acertar um combo bom em Mortal Kombat, andar de moto na chuva, construir algo e depois olhar pensando: "fui eu que fiz essa porra!", aprender coisas novas só porque sim, hiperfocar na Segunda Guerra, dar paulada na cabeça de nazista, tocar bossa nova, aprender um acorde complicado, decassílabos simétricos, versos que fecham com Satã, mitologias judaico-cristãs, versos de Cartola, melodias do Tom, gatos gordos se espreguiçando, poetisas intensas, poetisas rasas, poetas gays, poetas atormentados, espelhos antigos, ciências ocultas, misticismos regionais, a ambiguidade da palavra essência, corrigir métrica e sintaxe, riff de contrabaixo minimalista, o Delta Blues, rir de humor de constrangimento tipo The Office, buscar referências em obras musicais e de literatura, entender como funciona algo mecânico, customizar coisas incustomizáveis, acordes dissonantes, contrastes absurdos, estereotipias sem culpa, pesquisar custo benefício, o dia que consegui casa própria, andar pelado em casa em dia de verão, fazer amor com amor, acompanhar o crescimento das plantas, o florir da flor de maio, ganhar algo para comer, comida apimentada, comer até explodir, psicodelias underground, cafuné para dormir, beijo afrodisíaco, conversar sobre algo que não sei com alguém que sabe muito mais, mulheres mais inteligentes que eu, livros antigos, cheiro de folha passada em mimeógrafo, proparoxítonas, mangás de ero-guro, filmes do estúdio Ghibli, sexos orais, bolo de aipim, cafezinho da tarde, ouvir meu nome da boca de quem tenho apreço, perfume amadeirado, ouvir declamar um poema meu, desenhar olhos em reunião,  ficar em casa a toa vendo vídeos no YouTube, jogar vídeo game quando quiser, organizar livros, fazer faxina ouvindo Smiths ou The Cure, morar no meio do mato, ser bicho do mato, a cor verde, provocar riso de criança com algo inesperado, fingir ser burro para alguém que eu amo se sentir mais confiante sobre si, peças de Shakespeare, solos de flauta doce, pudim bem feito, afinações abertas, mistérios do cosmos... 

glitch love

do amor ter sido a sorte

da morte 

do amor ter sido amor

tecido à sorte

do amor

à morte e a sorte

do amor ter

vencido 

do amor ter amortecido a morte 

e sido 

IX O Passageiro

Curvei na esquina crítica, decerto,       

no curso do momentum calculado,       

seguro de que o Nada engloba tudo, 

se o fim é o que define toda estada;      

      

o atraso deste expresso me desdenha      

no espesso tempo, o pouco que me resta      

em ser, e assim que ver luzir teus olhos       

lá longe dentre a névoa do conflito -     

      

um salto só no "foda-se a segunda"...       

Perdão, colegas, velhos e ambulantes,       

se espalho-me nas vossas mentes rudas       

      

no trauma sujo e puro e liquefeito,       

pintando girassóis ensanguentados       

no chão desta estação de folhas secas...

Chegou meu Cruz e Sousa de tardinha...

Chegou meu Cruz e Sousa de tardinha, 

não morto num vagão de tosco cargo, 

mas sim de motoboy, pra meu descargo, 

na mata que me escondo, tranquilinha... 

Lá foi... ficando eu, o livro e a minha

rudeza de animal queixudo e largo, 

talvez um ticos alto de letargo, 

mas sem bandeira dar do que obtinha... 

E o Cruz me olhando pávido na capa, 

sem me entender da uva, nem do vinho, 

mal sabe que comigo se esfarrapa

um outro livro seu, mas não sozinho, 

que os trago doutros tempos à socapa 

em pilhas numa estante em desalinho... 

Carta VI

Há qualquer coisa de abrupta e cortante. (Uma preguiça de rabiscar, descrever... Vamos lá, vamos! ) 

Tem esse clima de asfixia, de bateria 5%. Eu, que já reconhecia nas nuvens o alarde do trovão, acabo atingido facilmente, turvado na tempestade que estronda entre nós, maldizendo cada vez mais o lugar onde minhas mãos não satisfazem. (Isso não ficou tão bom, né? Foi o melhor que pude conseguir, me deixa!...) 

É um luxo esse prazer da ausência, chego a sentir os lábios trêmulos pensando no teu gosto de lichia. (Olha, lichia é uma fruta romântica sim!) 

Posso dizer o que eu quiser, que no mundo em que estamos inseridos os poetas são estrangeiros longínquos. (Egocêntrico? Prove que não!) 

Então, por que você não me traduz? (Embora eu escreva na tua língua, isso de traduzir é bonitinho, vai, tipo entender o idioma dos anjos, metáfora pobre, mas eficaz. Estou longe de um anjo, talvez djinn, não sei, não tenho ascendência árabe, queria ser filisteu, mas nasci em Judá, Saul curtia meus sonetos e solos pinkfloydeanos de harpa... ) 

Há tanta certeza no amor. Pena que não sabes, meu caju, o quanto a vida pode ser cínica, cruel e cara. (Ai, que má, que má!) 

Se nossos lábios se encontrarem, se as estrelas se alinharem, se os deuses de outrora viessem nos saudar, se apenas houvesse uma chance, tudo ruiria desastroso -  castelos de areia, pilhas de pedras, represas frágeis, pontes cariocas, barros nas encostas em janeiro...

(...) 

O amor, minha lacáride míope, é o vulgo do tempo. 

(Uma puta dor de cabeça, cadê Dipirona?...) 

Espero retorno. 

Do teu aluado Don Quixote de la Ganja. 

ouroboros blackfriday

stay woke

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boné: multicor 

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t-shirt: verde, bege

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tênis: vermelho, preto 

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Stims XIV

Posiciona-se intrusivo, velhaco, urticante, cínico,

estrategicamente nas quinas etéreas

onde me cai todo nexo, 

esse susto, esse sopro, esse topo, esse tapa

que derruba o número oito 

recurvando o som do sentido. 

Stims XIII

Mimético inveterado, 

imito aquilo me apraz

ou seja; um doido dado

àquilo que um doido faz, 

por esse meu repeteco 

que rapto, que confisco, 

que desdo australopiteco 

arranho parede e disco... 

O sexo dos anjos

– Então você cresceu no Azul... 

– E você na Bêra do Rio, mas não é cria...

– Não sou? Cê tá de brincadeira... 

Os dois se olham fixamente. 

– Se liga, quando tinha operação era na porta de casa,  jogavam granada e tudo... 

– Tá, na Bêra eu via os traçantes passando na janela, morava no quinto andar... 

– No Azul tentavam esconder arma na lage, minha mãe discutia com os Meninos: "Olha minha filha aí, aqui não!" 

– Na Bêra, quando deviam na boca, eles amarravam cada mão num cavalo e arrastavam até o Pontilhão... 

– E lá em cima no Azul picavam, era um serrote cego, botavam num carrinho de mão... 

– É mesmo? Pois, se chegavam vivos no Pontilhão, enfiavam dentro de uns pneus e tocavam fogo, bem na travessia para o Brizolão! 

– Mas quando matavam o chefe do morro, arrancavam a cabeça lá encima, na Glória, e saiam desfilando com a cabeça, acho que o último lugar que via era na Bêra... 

– Impossível! Para de caô! 

Os dois se olham e dão de ombros. 

– Hoje esses Meninos não são de nada, não respeitam ninguém... 

– Concordo, época boa já foi, a do Lambari! 

– Lambari? O Vado foi muito melhor!... 

Entardece em nuvens pesadas de chumbo lentamente, 

que logo logo chove. 

clickbait reverse

aprofunda-se o pensamento em massa

na rede neural multimidia 

e vão descarrilados ao pico 

e saltam enquanto os risos silenciam 

antes dos baques cheios na rocha

a literatura está em choque 

e o que você faz? 

boca a boca ( ) 

massagem cardíaca ( )

liga pra samu ( )

escreve qualquer coisa ( )

nada ( )

pensamenta-se o neurónio videomaker

da rede que balança a massa

pica a veia um trem desgovernado 

que o silêncio chora por que pensa 

rachado em baque golpeado na fala

¿a eletrocutagem táes me letra 

                       faz vo cê o e que ^

Do retorno do inverno

As estrelas no azul do vão, que antes luziam, 

e que naturalmente se estrelavam, 

nos filtros deste olhar que vem comigo 

retremem pelo breu, crucificadas, 

se por um lado luz, mesmo defuntas, 

feito ecos das imagens que viajam, 

têm outro lado cruz, embora vivas

nas mudas seduções que vão no espaço. 

Bem, considera-se maduro aquele que sabe

que há sempre mais caminho aos pés cansados, 

então reconsidere teu preparo 

e trate de enfiar-se num casaco, 

que a Noite vem dar palco às Moiras

e destelhar o escalpo dos telhados, 

que a noite vem sentar no avarandado

pra ver do baile angústias torvelinhos... 

para compras de domingo

feijão

arroz ou macarrão

açúcar

milho para pipoca

café 

leite 

margarina 

se macarrão 

queijo 

se arroz 

iogurte

cebola

pimentão 

cenoura 

batata ou inhame 

se batata 

inglesa ou doce 

couve ou brócolis 

se couve

proteína de porco 

se brócolis 

proteína de frango 

banana da terra

manga tommy 

fruta do conde 

páprica defumada, picante e comum 

alho 

pimenta e cominho 

canela

cheiro verde

coentro 

água sanitária 

desinfetante neutro

sabão em pó 

chocolate

nuts! 

Carta V

Olá, pessoa. Escrevo-te outra vez desta alcova craniana de fumo. Reflexivo, fico a remoer o sentido da tua bondade. Não sabes, mas és inexistente! Mesmo propícia ao toque, és a composição provável da persona que se evadiu dos meus imaturos contos angelicais, te confiro a forma, depois o sopro e por fim te imponho a lei proibitiva, logo mais voltarei com a punição do trabalho, que fará cair o caldo de sal do teu rosto, (embora valorize os fins de semana). Vem, me ame, me invente, filosofie e me mate! 

Acompanho daqui os feitos sublimes do teu intelecto. Que bênçãos tuas mãos, quando, disforme, meu corpo contorcia cada músculo teu, quando era meu prazer não circunscrito tua cabeça em moldes diversificados e a embrionária culpa que te servi no colostro místico, dei-lhe todo o vazio do espaço, como mamaste! 

Que produtivas tuas mãos. Quando o desejo de romper com a ordem levantava a primeira horda de poetas cadáveres e elusivos, viciados em haxixe, ópio, álcool, nicotina, likes, palmas, miséria, dores falsas, sarjetas, flores malignas, liras, cuícas, pó, tuberculoses e fomes, todo meu catálogo de viagens lhe foi oferecido e outras coisas mais, pois a blasfêmia é nada. O convite para dança macabra, o contágio da música, dos rebolos em fodas vagas, das novas maresias corrosivas, dos simulacros da gênese, pinceladas fugazes, tilintar de esculturas do oriente ao ocidente revelavam as maravilhas sublimes do teu estro ou chico, os covens ebulidos... Eu que pari a dança, me arrisco? Não tenho ritmo, iancurtizado, estremelico vergonhosamente. 

Nunca poderás me perdoar, me acredito. Sonhar-te real sob a abóbada celeste é dolorido. Tu, prenhe do que me foi negado, não compreendes quão grave é a maldição desse meu estado divino e grotesco, quero o bom aroma do teu sacrifício, estou esquálido, apático, deprimido, chué... 

O quanto ainda pretendo lamentar, enquanto a vida derrama sobre lábios preteridos o bálsamo ideal dos sonhos? 

Rendei graças, dê notícias, faça milagres, mande um zap!

Aqui da várzea de lágrimas, dos teus em um. 

VIII A Bruxa

Na cópula sem núpcias retesa 

os lábios que, transversos, eletrizam

a cisma em namorar a flor dos homens,

outrora desprovidos brutos fálicos... 

Na transa Samyasa fez-se símio, 

mordendo-te da aréola o castanhado, 

naquele instante flébil um felino 

no dorso dos teus pés, domesticado... 

E tu, marcada a dente, forasteira

em tempos de imbecis, de partidários, 

gestante virgem túmida dos céus

às vésperas da dor, do rito augusto

que a apoteose pélvica borbulha, 

que rasga e escorre em lava o Nephilim...

O Movimento contra Ozomi

Soltaram fogos como alerta

numa tardinha de quinta-feira

e os Meninos do Movimento

com suas armas, com seus reflexos, 

correram becos, abandonaram

seus chinelos, seus postos, suas bancas, 

para responder à altura, 

porque lá vem Ozomi... 

E Ozomi com suas armas, 

com suas fardas, com suas contas, 

com seus salários, suas famílias, 

com suas ordens, seus deveres, 

com continências, suas amantes, 

com seus pecados chegam no susto,

sem marcar a hora

da morte. 

Sempre cai mais dos Meninos, 

sempre cai mais dessa cor, 

sempre cai que nem biscoito,

se perdem um vem dezoito...

Depois da onda voltam pra casa, 

tanto Ozomi como os Meninos, 

comem seus pratos, suas mulheres, 

pedem a bença pros seus padrinhos, 

vão ao terreiro, vão à igreja, 

dormem cabreiros, na contenção

e quando acordam tomam seus postos,

com suas armas, suas rotinas 

e jamais marcam a hora

da morte.

doomscroling

– abro a aba, bocejo... 

garis encontram recém-nascido:

"o choro foi o guia em meio aos sacos pretos" 

mais uma vez o dólar em alta mobiliza as nações opositoras em ascenção... 

no Rio, o tráfico de drogas... 

homem é morto em frente ao Salgado Filho...

sua chance de render um bom dinheiro,

são 100 créditos bônus no início, pura adrenalina... 

– meus olhos ardem, o tempo infecta, lá fora a ventania corre, não, cavalga, ouço o crooner: 

"do the chairs in your parlor

seem empty and bare, 

do you gaze at your doorstep

and picture me there..." 

bebês reborn são o hype da semana... 

pastores mirins e seus absurdos, veja no que deu... 

humorista é preso por piadas estúpidas, 

suas redes sociais batem recordes de acesso...

– digito: top 10 filmes sobre poesia. 

(carregando) 

notas para "algo ritmos"

versos programados em vidmac

desinstagramáveis

suprimir emoções

emular sensações

simbolismo contemporâneo(?) 

propor o sentimento da máquina 

agir como máquina (laboratório mecânico?) 

ser feito coisa

isto este aquilo

emular emoções 

suprimir sensações 

flow e não fluxo 

uso de caixa baixa predominante 

computar-se 

explorar-se em terminologias contemporâneas 

jargões de Internet 

provocações ambíguas + metalinguísticas

não obter resultados estatísticos 

prompt minimalista 

interface opositora 

9 de Junho

É véspera da morte, rememora

a pátria que pariste, Vate Caolho,

prepara algum lençol e põe de molho

nas lágrimas da Tágide que chora;

que inveja dessa gente que decora

a música que molha a tez do abrolho, 

por onde compuseste teu refolho

ao mar que n'alma fere a dor da aurora,

reclamo a mim também essa orfandade

e o luto, que enferruja as línguas, há de

plangir da renascença assinalada 

o tom que vai contigo, moribundo,

e mesmo cá distante em novo mundo 

encontra ressonância desprezada!...

À Manicure

Em teus ouvidos curam-se as carências

daquelas saturadas das cidades, 

curvando tua coluna, em penitências, 

recontas pelos dedos as idades

que marcam teus horários nas urgências

do teu convento móvel, soledades

que atendes cutilando confidências

distintas, mas iguais em densidades... 

Das cores? Vinte telas que matizas, 

não sem antes moldar em formas lisas;

quadradas, curvilíneas, estiletos 

da prática de antigas outras monjas, 

que herdaste, merecidas as lisonjas

que tingem os teus lindos olhos pretos! 

Carta IV

Evite o tédio. Não me leia. Do hematoma daquele pecado faça uma peça, tela a óleo imitando teu favorito pintor, a arte imita a morte, me eternize assim, vestido de bobo, pro diabo! Dê-me teu beijo, minha sativa! Não lhe suporto ver em meus poemas, eles contigo no ninho, dormentes filhinhos! Tu que os acolhe em teu cheiro, ai, se as deidades da Mesopotâmia conhecessem teu hálito – que epopeias, que Gilgameshs seriam heróis de novas HQs de vanguarda, de França, do Japão! Minha secreta Incal! 

Deixe a lembrança para o depois. Soa estúpido isso? Que tal: "um murro é pior que um soco, um soco não tem brilho", te parece aceitável, sofisticado, jazz? 

Eu não barganho com isso de foco, reflexão, carinho, antes de ti eu já era o que sou e pelo que somos fundamos a ponte, atravessemos!

Evite o asco, ler é para os maus, apenas dance. Faça-me ídolo antes que desça o Moisés e suas tábuas da lei e seus chifres, guarde o maná, ignore a ordem soberana de Javé, mas não me leia, não me aponte, não traduza, não invente me procurar em mim por eu mesmo. 

Sim, cogite a troca! Forje o insulto! Tudo é vogal e consoante rodopiando na probabilidade do concurso universal... Sopa primordial de letrinhas! 

Pé no chão, não é? Que vale um punhado de verso?

Ninguém troca café ou pão por redondilhas, ninguém mastiga a camurça dos meus grumos esotéricos. Ah, que eu tramo contra mim, quero dar o golpe, terrorismo! Abaixo o poeta tirano, cocem feridas com cacos de telha, raspem bigode, vistam-me de penas e me afoguem no vinho, garantirei a apoteose, a catarse, sobreviverei culpado antes que me acusem! 

Tem a consulta, diagnóstico, tem a overdose de amor dos girassóis ansiolíticos em vórtice. Será que isso aqui é verdade? Sempre há a probabilidade de ser um caramujo revirando restos na xepa, enquanto passas com tua camisa de Akira, enquanto ouves teus Beatles de merda ou defendes o Araçá Azul, enquanto fazes cosplay de Beatriz ou de Macbeth, linda com seu óculos! Que óculos! Não, sei que não existes! 

Vem, ora comigo! Ajoelhemos de mãos postas, entraremos em comunhão com Kali. É o êxtase! 

Agora Inês é morta

É tarde, do cajueiro a sombra dorme

deitada ao longo córrego da mágoa

que traz nos seus soluços, que se enxágua

na espuma cintilante pluriforme ... 

Rancor! Um rasgo púrpura na espádua

nos dilacera vago e desconforme - 

distinta larva rubra e liquiforme

que freme, que se infiltra forte e fátua

e rememora fundo, cava, desce

aos círculos sinistros e acontece, 

prolífera e ranúncula e urbígena

ramificada em músculos repulsa, 

se expele perfumosa e reconvulsa 

orgásmica, perene, polacígena! 

Ramal Roxo

Ao lado da craveira dos trilhos

temos nossos barracos

e dentro: cabeças de peixes

nas mãos de nossas viúvas, 

os lenços gordurados 

fazem nós nos cabelos cinza, 

restritos de luz solar, 

contidos... 

Nos domingos de canela de fogo, 

justos e eleitos

evangelizam pelos becos 

das nossas satânicas dores

para Aquele que carece das primícias

dos nossos centavos sujos, 

noutro descarrego

expulsam nossos ancestrais, 

pisam, dão bicos nos utensílios

da nossa memória... 

Ambicionam

os seus restos de tábuas de construção,

seus restos de outdoor e placas de trânsito, 

seus restos do que sobramos, 

tão nossos... 

esses que levantam nossa austera Jericó, 

que dela chora o Josué

com sua trombeta cega, cínica, 

nela ajoelha e silencia

antecedendo o gemido gutural 

que implode seu Verbo

impotente e desbenigno

por contemplar nossa face real.

80 plus vs cybenetics

pesquisa de fontes custo benefício 

garantia extensa

quando o fabricante tem confiança em seu projeto ele fornece mais de um ano de garantia

é notável a manipulação do sistema de selo 80 plus 

fabricantes podem usar plataformas diferentes e projetos diferentes dos que foram apresentados para o selo 80 plus com o intuito de baratear o produto

pois não há fiscalização do mesmo

problema esse resolvido com a abordagem clara do selo cybenetics

que fornece a lista completa de todos os componentes de um projeto de fonte certificado

impossibilitando a mudança 

sem que haja atualização da lista

amperagem como fator de qualidade

potência (W) = corrente (A) . tensão (V)

exemplo - 850w = 70,8A . 12V

 

Opções de projetos         *selo cybenetics 

 

nome                    volts          sc*            R$       loja

p550b gigabite     550w         bronze      359      magalu

xpg pylon             650w         silver        349      magalu

Manual do Minotauro

E esse blogue de tiras da Laerte? 

que achado, nele tudo é bem servido... 

a novidade hermética que aperte 

o seu tronxo bolado bem lambido!

Transvó! Certa a poesia que te converte 

nesse teu traço tão desentupido, 

que do ácido me ferve teu "desperte" 

da droga que me faz ser comprimido. 

Eu não sei se ela tá careta agora, 

tanto faz qualé a fuga que vigora, 

só preciso escrever mais uma estrofe... 

E que mulher, que artista, que gogó! 

nem Moebios Madureira, seu xodó,

deixou tão belo e vasto estrogonofe! 

CEP 20785-080

Passei dos 16 aos 22

por alguns números

na rua Álvares de Azevedo, 

da fábrica Chinezinho, 

da casa de minha tia Jô 

e do meu amor morena, 

da travessia para a escola Rio de Janeiro 

para o postinho da Xuxa... 

Naquela época era impossível 

compreender minha própria lira. 

Na aula de literatura brasileira 

sobre o Mal do Século, 

no presídio-escola Delfim Moreira, 

percebi que eu era aquela rua

e decidi assim rotular meu verso 

por falta da concepção de estética, 

encantado com a tragédia do nome 

daquela rua, daquele poeta 

que eu queria ser, que já era, 

também eu tinha tanta tragédia... 

Naquela época só era possível

compreender minha própria ira. 

Avulsos Atípicos VIII

I

Abstraio longamente os instantes com minha raquete eletrônica, 

produzindo estalidos faiscantes da mosca mais antagônica. 

II

Carma ruim. Voltarei mosca

e não haverá mais sopa

para meu esporte olímpico... 

Outra ideia tem sido uma fosca

rima aberrante que tropa

num dobro de passo cínico...

III

O SUS é tipo um cassino, 

que acaso a casa se distraia, 

nós conseguimos destino 

com os outros da nossa laia. 

IV

Ai, que me consterna um odor, 

se aquele me tange à memória, 

e chapo aboletado na cor, 

se dela confesso uma história... 

V

Uma semana antes viro helminto 

trançado num casulo biliar, 

na espera infernal que pressinto 

que algo inda vai me chegar. 

Me ferve do estômago o domo, 

não há Sonrisal que combata

com força essa ânsia que como, 

que não me abandona, nem mata. 

VI

Noutra das minhas vidas 

onde um gerente da Adidas 

me julgava para o tronco, 

gestei da dúvida, em suma, 

se ir com meu grunge Puma

dava ares de ser bronco, 

foi prodígio de surpresa

que ninguém naquela mesa

perguntasse sobre a afronta, 

que fingi por simpatia 

que meu tênis nem sabia 

da piada quase pronta. 

VII

Queria nascer, simplesmente, 

e não me entender por nascido, 

trocar o arcabouço da mente 

por qualquer lodaçal curtido,

caçar na savana ou na neve, 

ter prole, um ninho, uma toca

e nunca reter nem de leve

mais nada que verba e provoca... 

Carta III

Que esta lhe encontre em boa saúde. Trago as novidades de Eros, as palavras práticas dos delírios mais joviais. Minha voz inelegível procura um intérprete para velhas alucinações, arrasto o dorso pelo charco das indagações, mordido, amotinado. Subo mesas de praça e declamo novos salmos aos trabalhadores urbanos, sequestro coretos, assombro gangorras e balanços, corro os dedos pelas grades que circundam tantos edifícios, me enojo de poeira, fuligem, de gente... 

Que delicadeza, não é? Não há escrúpulo em se esconder por trás dessas miragens cômicas, porém tomo um gole a mais, embriago, a mesa não pertence à Realidade. 

Beijarei outra vez teus cabelos, Solidão? Outro soneto para quem, a Morte? Vambora que lá vem o trem! 

Eis outra era. Erguem-se novas divindades com seus pilares bijuterizados de estrelas sobre o tecido multicor das horas, seus olhos quasares lacrimejantes plasmáticos, nordestinos, risonhos, indiferentes ao significado do nosso medo, da ebulição do desejo, do cio, do cheiro dos sexos. 

Olha o assombro das potências exponenciais escravo  de um verso, enquanto derramado todo estupidez sobre alabastro dos seus... 

Neste trânsito insisto na expulsão da alma, convoco a magia espalhando essências tribais. Estendo os dedos vencidos pelo vazio deixado por seus lábios. Rogo a ti, que não és teu corpo, mas um universo em expansão, um infinito passível de toque, vivo. 

Espero agradar com esta performance, não seria possível dizer-te apenas que... 

 

Mande notícias, meu Maná. Eu tenho fome.

A consulta

Neste quarto que o sol nunca quer,

mudas mãos nervosas nos mostravam 

a matiz roxa que aos lábios davam,

uma dor de arfar o rosicler...

Os vazios venciam cheios de quaisquer

fractais atróficos que inchavam,

pela vida que testemunhavam 

a metástase entre homem e mulher...

"Dor no peito?" Diz o frio doutor. 

"Vai ter jeito?" O interlocutor,

ajeitando as bordas do vestido

que de flores em fundo pastel 

perfumava suas dores no céu,

onde o sol não devia ser erguido...

títulos variados para poemas cariocas

comando vermelho 

vila mimosa 

vômito no garage 

a braba do jacaré 

fogo no 298

fecha o brizolão 

churrasco de x9

funk proibidão 

buraco do lacerda

ode ao fogueteiro

de bonde pra praia

o que significa apologia 

de ak 47 e de glock 

no gogó da ema

a crise do prensado 

feira de acari

beijo na passarela do nova américa 

bangu de dante

narcocultura propagada 

pó de 20

me enterre em inhaúma 

já é 

para notas antiTDAH

edição de notas mentais 

esqueleto poético 

mosaico sináptico 

ordem sobre caos 

salvo em nuvem 

motivo para outra tag 

impulso do vício em listar coisas subjetivas 

padrão de caixa baixa

pontuação nula 

evitar o lirismo a metáfora o humor a metalinguagem 

evitar modificar as notas originais 

evitar expor notas comprometedoras e sexuais 

evitar o cinismo 

acenar para o interlocutor de soslaio