Stims XIX

Ao mesmo tempo que me fascinam 

esses, que julgo serem o que são, 

fico boquiaberto

ao que os conduz 

a serem o que são, assim, sendo vistos 

nesse espelho social adulterado... 

é tão óbvio o sol 

para quem luz?

Para seus óculos

Voltaste para ler meu corpo inteiro

depois de me prender, de ser quem és...

E agora, que me deste paradeiro, 

mantendo-me pisado por teus pés?

E agora, que contei teu fevereiro,

embora dissidente, mais de dez...

Que importa a quantidade, se primeiro

a qualidade mostra o seu viés?

Que importa o dia do mês ou da semana

pra quem não fez, na vida, mais que os planos,

pra quem não quer saber que tudo engana –

quer sejam desprazeres quotidianos,

quer seja a mesma bossa, a mesma gana –

que importa, para nós, a luz dos anos?

Insolação

Que tenho, que essa febre não desiste?

Que alucino analemas no infinito

da sanha dos seus olhos e acredito 

no verão, que é verão porque pediste...

Que tenho, que confundo se resiste

a mesma febre estranha? Que esquisito —

não vou? — aceito — não quero? — permito —

não sei se é mesmo amor, se o amor existe...

Ah, céu! Por que não cai? Por que me luz

tão vivo, que mais vida reproduz 

em tudo que me fere e me aprisiona?

Ah, Sol! Talvez nem saibas que sou teu...

deixa estar — vai passar — aconteceu —

precisando, tomo outra Dipirona.

Trégua

São seis horas da noite, sexta-feira.
Depois de carburar um mato fino,
dei play no Spotify — tirei seu pino,
granada defensiva e verdadeira,

e aqui te segurei, nessa trincheira —
e nada de explodir nenhum destino,
e nada a reportar, nada sanguino,
e nada de cruzar uma fronteira!...

Já vamos para as oito. Vamos indo
sonhar teu despertar, dormir sorrindo,
meu coração culpado, que calor!

Ouvir teu disparar desafinado
tem sido um disparate delicado,
tem sido um desespero de dulçor!

Esperança

Existe alguma força compulsante

que pode me esmagar um sentimento?

Um rolo compressor, assim, gigante

que planifique a dor deste momento?

Amor? Quando a certeza é delirante 

e faz da voz o embargo mais sedento?

Amor? Quando a paixão é sufocante

e fez arfar meu peito descontento?

Eu tive poucas chances como agora 

e como agora o tempo, que me alcança,

revela que há bem mais, que mais vigora 

enquanto essa paixão perdura e avança —

tão crente que não posso ir embora, 

tão crente que já tive uma Esperança...

Voragens

Que faço se as voragens não me largam?

Reduto da paixão, quanto padeço 

e pago novamente um caro preço

por um papel de versos que te amargam...

Reduto da paixão, me dê teu preço,

um preço para os braços que te largam,

vitrine de sonetos que me amargam

no corte dos pedaços que padeço...

Bonito isso a dúvida, não vês

que tudo se repete ou contradiz

e volta a te dizer mais outra vez

e assim dizendo vai e não prediz

aquilo que produz no que tu vês,

que não dizendo diz o que te diz...

It's so cold

Abre, Inverno, seu corpo retinto,

desaba sobre o vale, romantiza

a tarde que mansinha vem, me pisa

que mais eu tremo, estalo e sinto 

e quebro retalhado, tanto instinto 

me ocorre transversal pela divisa 

e na espinha dorsal se cristaliza,

que a dor me fez melhor e mais distinto...

Rasga, Inverno Cálido, os instantes

que te conheci os olhos conflitantes 

da nova ambiguidade boreal,

que mais avanço e galgo, que te banco

nesse deserto estéril de tão branco,

tão branco quanto a Morte, quanto o Mal...

Flâneur

Há algo. Não durmo. Clico teu perfil,

aumento a foto, pego-me sorrindo

olhando o teu fitar, que me despiu

fitando assim estático, me abrindo 

tão lento e mais que lento, feminil  

e morno me tragando, um trago infindo,

magnético, morno, lento, vil —

itálico, disperso, longe, lindo,

e o nublo olhar me fala, conversamos

sem nos dizer palavra, nos tocamos 

em closes afrontosos e soturnos,

e o anjo olhar me rende, me remove,

embora eu nada tenha que lhe prove,

além de uns decassílabos laburnos...

A Justa

Se sabes, cara dama, deste vate

a quantos anda o pulso, que não meço,

que aqui não há limite, te confesso

que nada disto é amor, mas sim combate!

Contrário a me poupar de todo abate,

desnudo o elmo e a malha, me ofereço

sabendo ser lançado, te obedeço,

e mesmo que tal feito, então, me mate...

Servi-la, que servir é minha sina,

será, por mais complexa a toxina,

melhor que não te ver, não te escutar...

Não sabes como entendo essa fraqueza 

de ser mais desejada que a certeza 

de ter alguém pra quem se declarar...

Handroanthus Albus

Ou poemas dedicados ao Sol

 

Jamais direi, não mesmo. Se disser

do arrepio adocicado que provoca

a simples assonância da tua boca,

que diz-me tudo aquilo que se quer.

Não digo, e sem dizer nada sequer

lacuno uma certeza que me choca,

e o quadro que te beijo se desfoca

na lente do silêncio que é não ter.

Espero que desflore a primavera,

que agora furta cores de quimera

no lance que acontece — que castigo!

Que néctar de sol borboleteio!

Que febre, que luxúria, que tonteio!

Que nunca te direi, que te não digo...

Stims XVIII

Estou fadado ao feitiço 

de me ver no que saboreio 

e, pasme, tomar como indireta 

aquilo que, tonto, leio! 

E logo imagino o cenário 

em que alguém me põe no meio, 

pasmado e envaidecido 

daquilo que inventei, que creio... 

Stims XVII

Nem melancolia, nem destempero, nem medida

por algum fio... 

Divago ânsias em órbita do abismo mais denso 

de tão vazio... 

Cansei de maldizer o dia que vim a nascer... 

num maio frio  

o Outono a me balançar cantigas no berço —

num tom sombrio... 

O Programador

Acorda Deus, é sábado, vem para fora 

do cobertor Nirvana... presto, seja vivo! 

recola um retrô pôster bem figurativo

no Teu quarto de caos, de estática! Vambora! 

Põe Teus chinelos, verba a Voz, acende o Agora, 

flanela o curvo óculos definitivo, 

encontra em existir Teu cínico motivo, 

dichava Teu badego, vem Nossa Senhora!...

Pois liga o Teu PC que, singular, explode

num boot tão veloz, que distorcendo a luz

imagifica o Tudo com Seu hack mode, 

também vê Teus recados de orações em flux, 

enquanto clica a Terra, e pensa no bigode

do próximo avatar com nome de Jesus!...

Stims XVI

Queria alucinar outra loucura, 

que não esta, 

roubar a pedra mor da ventura 

de uma testa, 

praticar magia mais obscura, 

mais modesta... 

ser não mais que uma criatura 

da floresta... 

Stims XV

O verso que não fiz 

não me diz nada, 

se não fiz, não veio a ser 

e se não há pé, não há estrada.

O verso que te fiz? 

Foi desse jeito:

acordei, tomei café, banho, saí... 

depois voltei com dor no peito. 

Stims XIV

Posiciona-se intrusivo, velhaco, urticante, cínico,

estrategicamente nas quinas etéreas

onde me cai todo nexo, 

esse susto, esse sopro, esse topo, esse tapa

que derruba o número oito 

recurvando o som do sentido. 

Stims XIII

Mimético inveterado, 

imito aquilo me apraz

ou seja; um doido dado

àquilo que um doido faz, 

por esse meu repeteco 

que rapto, que confisco, 

que desdo australopiteco 

arranho parede e disco... 

À Manicure

Em teus ouvidos curam-se as carências

daquelas saturadas das cidades, 

curvando tua coluna, em penitências, 

recontas pelos dedos as idades

que marcam teus horários nas urgências

do teu convento móvel, soledades

que atendes cutilando confidências

distintas, mas iguais em densidades... 

Das cores? Vinte telas que matizas, 

não sem antes moldar em formas lisas;

quadradas, curvilíneas, estiletos 

da prática de antigas outras monjas, 

que herdaste, merecidas as lisonjas

que tingem os teus lindos olhos pretos! 

Manual do Minotauro

Manual do Minotauro  

 

E esse sonho de tiras da Laerte? 

que achado, nele tudo é bem servido... 

a novidade hermética que aperte 

o seu tronxo bolado bem lambido!

Transvó! Certa a poesia que te converte 

nesse teu traço tão desentupido, 

que do ácido me ferve teu "desperte" 

da droga que me faz ser comprimido. 

Eu não sei se ela tá careta agora, 

tanto faz qualé a fuga que vigora, 

só preciso escrever mais uma estrofe... 

E que mulher, que artista, que gogó! 

nem Moebios Madureira, seu xodó,

deixou tão belo e vasto estrogonofe! 

Stims XII

Toda semana vasculho

nessa estreita plataforma

não o poema, mas a poesia:

essa que não se conforma,

essa que, cosmopolita, 

pretende evocar e morrer, 

té penso ser melancolia 

o que a rigidez vem reger.