Pâtissière

Para o aniversário de 40 anos da Cris 

Que bolo de beijinho delicado,

servido de equilíbrio e de dulçor.

Quando o mordo, no seu umidificado,

minha alma se enrubesce de pudor.

Minha alma, que me faz sentir amado,

teu bolo, que me toca de fervor,

os dois seguem no baile confeitado,

dançando aquela dança do sabor!...

Mastigo e não me farto, te larico,

repito e não reparto, te dedico

aos Céus nessa ternura de iguaria...

E o doce, quando acaba de repente,

me deixa algum demônio penitente

no inferno de amargar melancolia.

Florir

As palmeiras floriram de repente

no corpo de um novembro delirante, 

por dentro da canção incandescente

perjura o novo crente e praticante...

Amantes — veja o Sol que vagamente

pelo quarto se deita triunfante... 

Amantes — olha, tudo está presente,

pois tudo que é presente é importante!

Os segredos dos novos transgressores, 

as injúrias do choro dos aflitos —

olha a consequência dessas dores

dorindo em desamores infinitos —

bendita essa aquarela de mil cores

no beijo dos mais tristes e bonitos!

Stims XIX

Ao mesmo tempo que me fascinam 

esses, que julgo serem o que são, 

fico boquiaberto

ao que os conduz 

a serem o que são, assim, sendo vistos 

nesse espelho social adulterado... 

é tão óbvio o sol 

para quem luz?

Tempestade

Confesso que pensei em ti demais, 

que nunca te deixei um só minuto, 

que vi por entre as nuvens divinais

as páginas de um sonho resoluto... 

Confesso que o desejo absoluto 

é um sonho de miragens soturnais, 

talvez não fosse mais que um dissoluto

desejo de querer-te sempre mais... 

Mas bebo teu perfume e me embriago

da tua consciência, deste afago 

sem culpa, sem clemência, sem razão

te beijo, Tempestade caudalosa, 

e o choque da tua boca cor de rosa

é luz, clarividência e redenção... 

Metalinguagem

Palavra por palavra. Tudo dito

na fração dos segundos, um recorte

sobre o que se mantém confesso e forte

e tão contraditório, tão bonito...

Palavra bem pensada, sem conflito,

que vem tão natural, sem passaporte 

na escala musical, dançada à sorte 

do blues desta cintura — requisito 

que atende à descoberta rediviva 

do acorde relicário, que te viza

vibrando nos ouvidos, sem que cale,

mas não sem consentir, tão bela e viva,

que a boca da palavra, assim, precisa,

te chegue devagar, te beije e fale...

Analemas

Que tenho, que essa febre não desiste?

Que alucino catarses no que é dito 

dos teus novos retratos... que acredito

no verão, que é verão porque pediste...

Que tenho, que confundo se resiste

a mesma febre estranha? Que esquisito —

não vou? — aceito — não quero? — permito —

não sei se é mesmo amor, se o amor existe...

Ah, céu! Por que não cai? Por que me luz

tão vivo, que mais vida reproduz 

em tudo que essa dor proporciona?

Ah, Sol! Talvez nem saibas que sou teu...

deixa estar — vai passar — aconteceu...

qualquer coisa tomo outra Dipirona...

Primavera

Existe alguma força devorante

que pode me esmagar o sofrimento?

Um rolo compressor, assim, gigante

que planifique a dor deste momento?

Amor? Quando a certeza é delirante 

e fez do tempo embargo tão sedento?

Amor? Quando a paixão me fez amante

da voz que ouço cantar; a voz do vento...

Seria a dor confessa necessária

para formar a brava coronária

nas ramificações dessa raiz?

E a Primavera diz, toda imponente,

que nunca viu alguém tão insolente...

que nunca viu alguém mais infeliz...

Voragens

Voragens distorcidas que me tragam 

no torque deste amor, nesta loucura

que trama recurvar minha estrutura

nas ondas que nas luzes se propagam,

as luzes dos seus olhos, Noite Escura –

vivendo para os braços que te largam,

seguindo pelos passos que divagam,

perdida nos espaços da procura

do que ao teu lado está, mas nunca vês

nem ouves te dizer, nem contradiz,

nem volta a te dizer mais outra vez

e assim vertendo vai e não te prediz

aquilo que produz o que tu lês,

que não dizendo diz o que te diz...

Frio no Cerrado

Inverno gris fechado, que distinto

desaba sobre o vale e romantiza

a tarde que mansinha vem — me pisa

que mais eu tremo, estalo e sinto 

teu golpe ressecado. Tanto instinto 

me ocorre transversal pela divisa 

e na espinha dorsal se cristaliza,

que a dor me fez melhor e mais sucinto...

Rasga, Inverno Cálido, os instantes

que te conheci as cores cintilantes 

nos traços dessa tela boreal!

Que vingue o nosso amor profuso e franco

nesse deserto agudo de tão branco,

tão branco quanto a Morte, quanto o Mal...

Handroanthus

dedicados ao Sol

Imagem e ação 

Pensar em ti somente e não dizer! 

(repito para ser memorizado)

refaço um verso quase cochichado

que quase some o som, só quer sofrer...

Pensar em ti somente por prazer,

daquele bom prazer que é bem pensado —

que em tempo de partir quer nos prender,

que em tempo de prender tem libertado...

dormir nesse regaço delirante 

que ora torna tudo mais distante,

que ora torna tudo tempestivo;

vencer esse troféu da liberdade,

dizer a quem me mata de saudade

que aquele amor tá vivo e muito vivo!

Stims XVIII

Estou fadado ao feitiço 

de me ver no que saboreio 

e, pasme, tomar como indireta 

aquilo que, tonto, leio! 

E logo imagino o cenário 

em que alguém me põe no meio, 

pasmado e envaidecido 

daquilo que inventei, que creio... 

Stims XVII

Nem melancolia, nem destempero, nem medida

por algum fio... 

Divago ânsias em órbita do abismo mais denso 

de tão vazio... 

Cansei de maldizer o dia que vim a nascer... 

num maio frio  

o Outono a me balançar cantigas no berço —

num tom sombrio... 

O Programador

Acorda Deus, é sábado, vem para fora 

do cobertor Nirvana... presto, seja vivo! 

recola um retrô pôster bem figurativo

no Teu quarto de caos, de estática! Vambora! 

Põe Teus chinelos, verba a Voz, acende o Agora, 

flanela o curvo óculos definitivo, 

encontra em existir Teu cínico motivo, 

dichava Teu badego, vem Nossa Senhora!...

Pois liga o Teu PC que, singular, explode

num boot tão veloz, que distorcendo a luz

imagifica o Tudo com Seu hack mode, 

também vê Teus recados de orações em flux, 

enquanto clica a Terra, e pensa no bigode

do próximo avatar com nome de Jesus!...

Stims XVI

Queria alucinar outra loucura, 

que não esta, 

roubar a pedra mor da ventura 

de uma testa, 

praticar magia mais obscura, 

mais modesta... 

ser não mais que uma criatura 

da floresta... 

Stims XV

O verso que não fiz 

não me diz nada, 

se não fiz, não veio a ser 

e se não há pé, não há estrada.

O verso que te fiz? 

Foi desse jeito:

acordei, tomei café, banho, saí... 

depois voltei com dor no peito. 

Stims XIV

Posiciona-se intrusivo, velhaco, urticante, cínico,

estrategicamente nas quinas etéreas

onde me cai todo nexo, 

esse susto, esse sopro, esse topo, esse tapa

que derruba o número oito 

recurvando o som do sentido. 

Stims XIII

Mimético inveterado, 

imito aquilo me apraz

ou seja; um doido dado

àquilo que um doido faz, 

por esse meu repeteco 

que rapto, que confisco, 

que desdo australopiteco 

arranho parede e disco... 

À Manicure

Em teus ouvidos curam-se as carências

daquelas saturadas das cidades, 

curvando tua coluna, em penitências, 

recontas pelos dedos as idades

que marcam teus horários nas urgências

do teu convento móvel, soledades

que atendes cutilando confidências

distintas, mas iguais em densidades... 

Das cores? Vinte telas que matizas, 

não sem antes moldar em formas lisas;

quadradas, curvilíneas, estiletos 

da prática de antigas outras monjas, 

que herdaste, merecidas as lisonjas

que tingem os teus lindos olhos pretos! 

Manual do Minotauro

Manual do Minotauro  

 

E esse sonho de tiras da Laerte? 

que achado, nele tudo é bem servido... 

a novidade hermética que aperte 

o seu tronxo bolado bem lambido!

Transvó! Certa a poesia que te converte 

nesse teu traço tão desentupido, 

que do ácido me ferve teu "desperte" 

da droga que me faz ser comprimido. 

Eu não sei se ela tá careta agora, 

tanto faz qualé a fuga que vigora, 

só preciso escrever mais uma estrofe... 

E que mulher, que artista, que gogó! 

nem Moebios Madureira, seu xodó,

deixou tão belo e vasto estrogonofe! 

Stims XII

Toda semana vasculho

nessa estreita plataforma

não o poema, mas a poesia:

essa que não se conforma,

essa que, cosmopolita, 

pretende evocar e morrer, 

té penso ser melancolia 

o que a rigidez vem reger.