Os velhos versos
nada de novo,
a mesma casca
do mesmo ovo...
As vacas magras
que ainda pastam,
onde os milagres?
nem eles bastam...
Os mesmos muros
fronteiras nuas,
as mesmas dores
as mesmas ruas...
O cavaleiro entrega sua cabeça
que trêmulas mãos de castelã abarcam
há silêncio
o tempo julga e decreta
o coração espera novas freguesias
para o comércio de outra miséria itinerante
o grande Mistério é a adoração
pela ciência da primogênita Virtude...
que trêmulas mãos de castelã abarcam
há silêncio
o tempo julga e decreta
o coração espera novas freguesias
para o comércio de outra miséria itinerante
o grande Mistério é a adoração
pela ciência da primogênita Virtude...
Deste quintal de putas velhas erguem-se
muralhas farpadas por pseudo-diamantes
e trepadeiras sem flores...
eu sou
A janela escancarada me entornou
na boca do espectro que me habita...
No fim da rua a tua casa morre
e dormes tão vazia do meu amor,
minha Ofélia melada de obscuros
tristes versos que componho sem pensar...
e dormes tão vazia do meu amor,
minha Ofélia melada de obscuros
tristes versos que componho sem pensar...
Sobram-me reticências e vírgulas...
Meu vocabulário é uma vaca carnívora.
À primeira vista minhas ideias são asas,
à segunda são rasas,
à terceira são casas
nas esquinas das fórmulas comprometidas com o uso
do desuso...
Há profundeza nos olhos de quem vê?
No fim
eu sou você,
e vamos mal...
Não entendemos isso de ser poeta profissional.
Meu vocabulário é uma vaca carnívora.
À primeira vista minhas ideias são asas,
à segunda são rasas,
à terceira são casas
nas esquinas das fórmulas comprometidas com o uso
do desuso...
Há profundeza nos olhos de quem vê?
No fim
eu sou você,
e vamos mal...
Não entendemos isso de ser poeta profissional.
I
Quando estou atrasado a rua se renova, nem o sol brilha a mesma tela, aracnídeo. Até o cigarro fumado no caminho empresta um gosto nítido de deboche e despreocupação.
II
O grande motivo da minha falta de pontualidade é o orgulho. O que pensariam de mim se me vissem, esbaforido, correndo léguas para pegar o trem?
III
Se me demoro 5 minutos a mais na cama, minha rotina é varrida por um tornado, meus compromissos esmagados por um piano, minha cara é detonada por uma banana de dinamite.
Afasto as cortinas
cúmplices da luz
e dançarinas das sombras...
Amigo mais próximo, quem és tu?
Deito no tapete verde,
braços em cruz,
logo tudo se perde...
Jesus!
Arauto inútil, quem és tu?
O espelho encarcera a imagem que aceita
mas seu rosto quadrado não se sujeita...
No chão a chuva de ontem tremeluz
o espírito de um velho vulto desconhecido -
óculos e dentes e sulcos e os
braços magros dependurados -
Sou o espantalho na colheita das horas...
cúmplices da luz
e dançarinas das sombras...
Amigo mais próximo, quem és tu?
Deito no tapete verde,
braços em cruz,
logo tudo se perde...
Jesus!
Arauto inútil, quem és tu?
O espelho encarcera a imagem que aceita
mas seu rosto quadrado não se sujeita...
No chão a chuva de ontem tremeluz
o espírito de um velho vulto desconhecido -
óculos e dentes e sulcos e os
braços magros dependurados -
Sou o espantalho na colheita das horas...
1
Os dias tristes nascem
do marulho dentro das conchas -
a pretensão de um oceano grandioso
dentro de uma frágil porcelana oca...
2
Os dias tristes estão
para o suicídio
como a Quinta da Boa Vista
está para o cuspe e o mijo...
3
Minha última refeição
quero comê-la no arrojo
de uma transubstanciação
de toda matéria em Miojo...
4
Os dias não chegam tristes,
vão pouco a pouco emurchecendo.
Quando sentimos um calafrio
sabemos, está acontecendo...
5
Não te guardo mágoa alguma,
não és capaz de me ferir
com sua queixa que exuma
minha pouca vontade de rir...
6
Os dias tristes são como sonhos,
como sonhos mal concebidos,
vêm assombrar-nos, enfadonhos,
como filhos mal concebidos...
7
Há quanta mudança nas horas?
a tristeza não dura um minuto...
Enquanto florescem amoras
estrelas estão de luto....
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