Avulsos Pós-Punk X

I

Decido pela antipoesia

em primeira pessoa do singular...

o que me torna indivíduo?

é saber quando agir, quando parar...

II

Sonhei tossir sangue

prevendo minha altura, 

vencido pela vaidade 

de ser mais um em literatura, 

mas nada, é pigarro 

e não tuberculose, 

restou um só recurso - 

morrer de overdose!... 

III

O que a sensibilidade 

tem a ver com padrões fonéticos? 

O que me torna indivíduo 

é crer que embora hipotéticos 

meus delírios de grandeza 

são sintomas da mais pura

distorção da realidade

e talvez literatura... 

IV

Entrei para o sindicato

como Sísifo aprendiz! 

Vou rolar minha pedrinha - 

tudo que sempre quis... 

V

Decido pela subpoesia 

dos canos fumacentos oxidados, 

das crises de pânico entre baldeações, 

das fases, dos lutos, dos cansados... 

Avulsos Pós-Punk IX

I

Os sorrisos que se dissolvem 

nas bocas murchas

dessas velhas roucas de Marlboro - 

primos distantes 

dos risos das prostitutas 

grávidas do seu próprio choro...

II

Cinza e pó 

o resto é o nada... 

a negação

da salvação 

na encruzilhada... 

Coro de anjos - 

sinos plangentes! 

a revolução 

é a compulsão

dos impacientes... 

III

Às vezes, quando por acaso

encontro os seus olhos irmãos,

apaixonadamente assustado

escondo meu rosto com as mãos...

IV

O teu presente... qual!?

Serás o estopim dos meus sorrisos,

uma onda, um frenesi total

que abrange os meus 32 motivos...

VI

Às vezes, por uma estranha mágica,

quando me deito no Jardim do Oposto

acabo cobrindo minha saudável máscara

com o meu doente verdadeiro rosto...

VII

Beber detergente e bocejar 

de universos esferas translúcidas

para a liberdade planar 

e morrer nas esquinas efêmeras... 

Avulsos Pós-Punk VIII

I

Nem as meninas de óculos

curtem meninos de óculos...

É o cúmulo!

II

As redes sociais 

capturam peixes, eu incluso, 

que, orgulhosos de suas escamas 

reproduzem brilhantes peixografias 

de seus sucessos de nado(a), 

quanto mais valorizam 

seu recife de corais,

mais iguais... mais iguais...

no abissal da cadeia alimentar. 

III

Olha

meu poema tardio

que nos sugere suicídio,

mas eu não vou...

minha mesa de livros

nessa bagunça organizadamente 

planejada...

minha canção do momento 

oportuno,

minha paisagem capturada

nos cafés meia luz meia foda...

Olha 

meu poema novo

cheio de referências difíceis 

onde preencho o vazio

deixado pelos meus pais... 

IV

Pensei em compor um poema

somente de emoticons...

Eu seria pioneiro 

na vanguarda do emoticonismo

como o rei Salomão,

meu filho,

foi o pioneiro na arte da sedução 

em que o único argumento é ter grana. 

V

Sempre que te vejo

por essa janela do abismo

sinto um suave gotejo

do velho ultra romantismo...

VI VI VI

Porque os números romanos

emprestam um arzinho de classe,

são como amuletos da sorte...

como se Satã se importasse... 

Avulsos Pós-Punk VII

I

Cruz e Sousa não me ouça,

não trema suas ossadas,

enquanto eu lavo a louça

compondo essas paradas...

II

O Caetano caga! 

O Caetano é praga,

o Caetano é rico, 

me faria de penico!

III

Onde queres sofia, sou revólver,

onde queres comida, sou o "não",

onde queres querer, passo vontade... 

onde queres o luxo, eu limpo o chão!

IV

Casimiro preso aos oito anos 

nos livros de português,

nunca vê crescer seu bigode... 

sem tuberculose dessa vez... 

Avulsos Pós-Punk VI

I

Ame

e dê a cara a tapa, 

pois 

dar a cara a tapa

é dar a cara a tapa.

II

Perfeito nojo

julgador

desestrutura num beijo

furta-cor

do punho serrado

de qualquer um

que se atreve a viver

sendo incomum.

III

Pobre do pobre que nota

que não é feliz,

pobre do pobre que vota

nesse meu país!...

IV

Não sei, 

vovó Gilka Machado,

me tornei

o teu "Cristal Quebrado"?... 

Avulsos Pós-Punk V

I

E falhei, 

cotovia - 

sequela! 

Expliquei

poesia 

para ela... 

II

Compassada

a chuva do nada

resvala no bueiro,

como os olhos meus

fazem lama, dão adeus

sobre o travesseiro.

III

Fui pego em cadernos

velhos de anos tantos, 

entregue aos eternos

soluços dos prantos...

IV

Maculado

o travesseiro

pela lama,

enquanto chove 

o dia inteiro 

na minha cama. 

Avulsos Pós-Punk IV

I

O homem e a mulher

foram feitos para

o homem e a mulher - 

foram feitos?...

O homem é a mulher, 

tem seus trejeitos! 

A mulher é o homem, 

cadê os peitos?

II

E vamos lá, 

versos em sangue derramados, 

contendo o DNA 

de muitos versos passados. 

III

Tenho uma mágoa marginal 

dessas que cavam sem fim,

dessas que recusam o final... 

Deus, acredite em mim! 

Avulsos Pós-Punk III

I

Ele criança amava e amava 

mês após mês, mês após mês... 

ele, feito homem, não dava? 

Não! Trabalha de seis às seis... 

II

Lá vem a depressão, 

lará... lerê... 

E estou na sua mão, 

mas você... 

Você é uma canção,

lerê... lará...

Meu duro coração, 

té quando durará?

III

Eu amo cantar da morte

seus sonetos outonais,

talvez algum dia - má sorte, 

ela me cobre os autorais...

IV

Se sou isso, 

aquele sou - 

se sou outro

um outro sou,

Se há mais "se" 

travo... Contudo, 

se não há "se"... 

(telefone mudo) 

V

Estranha tarde outonal aquela

onde o anjo que tudo me revela

veio visitar-me... 

E disse, mantendo a compostura, 

que a minha nova sepultura 

tá um charme! 

Avulsos Pós-Punk II

I

Tem muita gente que

acha que o amor é...

muita gente que crê 

em gente demais, né?

II

Ele quer ser (risos) profundo. 

Ele tá lá. Cantando sozinho,

imita Deus fazendo o mundo,

que dó desse coitadinho!

III

Há tantas coisas para um poema:

ideia, tédio, paixão, vontade... 

Há nada mais para um poema? 

A vida não virou prioridade? 

IV

No Carnaval

passa o bloco, 

tudo está mal, 

desvia o foco! 

"No Rio de Janeiro

todas as meninas são putas... 

No Rio de Janeiro

todos os meninos são putas..." 

No Carnaval 

o bloco passou, 

o Rio tão mal

que vomitou... 

Avulsos Pós-Punk I

I

A janela abre o poeta e nela

a cidade admira ele nu,

manda fazer outra capela, 

mas a prefeitura é um cu... 

II

Meu conselho é que fumes

se entendes de obter o que é lento,

do contrário vá de chicletes

e não tropeces no vento!

III

Homem que é homem:

ama outro não, 

nem ouve canto de cotovia, 

ama outra não, 

tá nem aí pra poesia... 

homem quer homem... 

homem só quer 

se automamar

e falar mal de mulher... 

IV

No Rio nunca pegue condução

para um destino indefinido, 

no Rio cada peixe não nada em vão 

sem levar o "telefone do bandido"...