XV Os pássaros

No meu dissimular de déjà vu, 

tentei justificar um vaticino, 

onde retorcia um homem-bem-te-vi 

de dor sobre a soleira, ao sol a pino, 

tomei teu corpo pobre, e me atrevi 

cuidar-te as asas quedas de menino, 

depois dei-te ao biquinho, que previ 

tomar de toda boca algo ferino, 

a carne do meu pão recém partido, 

o sangue que um milagre fez ungido 

por tantos passarinhos machucados, 

e a mim? não resta mais que ver partir, 

assim como chegaste, podes ir, 

agora que não tens pra que cuidados... 

XIV

Quando ao tocar-me a tez intumescente, 

supões que me dominas, acintoso, 

se regurgitas, dentro, teu mal gozo, 

boleando esse turíbulo dormente, 

sorrindo teu bigode, crente crente 

do olhar que te confesso, que amoroso 

não tiro do teu lábio mentiroso. 

Meu fauninho, ouça bem: abra tua mente! 

Pouco importa a luxúria que produzes, 

meu corpo já verteu por outras cruzes

muito sangue, mais vida, mais espasmo! 

Se me dou nesta noite, rumorosa, 

remida neste arroubo cor de rosa, 

né por ti, mas somente pelo orgasmo!! 

XIII

Aqui deste ocultismo em carne viva

confesso doutra boca o meu desvelo, 

portanto mais vulgar do choque ao pelo

na pele metamorfa e permissiva... 

Nem sangue vence aquela que cativa 

nas tranças ancestrais o pesadelo, 

que dói como se a dor não fosse vê-lo 

distante dentro em outra dissertiva. 

A Lilith urbana não se afeta, 

quando ama se derrama por completa, 

até se transbordar ou se exaurir, 

da estrela do ocultismo te convoco, 

servida dos espasmos que provoco, 

até chegar aos céus e transgredir!...

XII

Serás, talvez, bem mais do que presumes, 

garoto só, Nobre Anto - bronze a pele 

que arriscas, pobre e rude em teus queixumes 

cheios de deboche. Como me repele

aquilo que não tens entre teus lumes, 

que fere a si porque assim se compele 

daqueles quase todos dos cardumes, 

que te destacam lindo, mas imbele... 

Ai, não me chore, que hoje a regra basta, 

que não darei meu peito de bandeja,

pegada por tua birra, charme ou mimo, 

cansei de te dar mole e me contrasta 

o verso que te imponho, que te beija 

na minha própria falta de um estimo! 

XI

Envolta de quereres flutuantes, 

recobro amor daquele já perdido 

e como ele tivesse respondido, 

marejo de latências delirantes... 

Em ritmos primevos repulsantes,

dedilho tanto acorde suprimido, 

afogo em tanto azeite desungido 

o cimo de prazeres dissonantes! 

Explodo de urgência descritiva,

por ele que me esquece concussiva,

reverberando baba e compulsão, 

discorro sobre toda solitude,

nesse êxtase da quase infinitude 

que enrama minha boca de amplidão!

X

Bendito seja o punho e seu itinerário 

que esmurra todo crente sem acepção;

humilde vaidoso, servo perdulário, 

imagem do Senhor afeito à danação! 

Bendita toda chaga que igualitária 

recobre metafísica a tua infecção;

que fede tão purina a rosa mortuária

da velha idolatria, difusa sugestão! 

Bendita a pouca pena que veste tua sanha, 

retórica da Morte que leva até os teus 

pequenos belos filhos da avidez tacanha;

projetos e construtos desses fariseus

curtidos de tesouros ungidos da banha, 

cuspindo letargias pela boca de Deus! 

IX

A insubmissa 

de queixo em riste fúria precursora, 

que movediça 

irrompe pela vala transgressora, 

que te aterrissa

dos céus onde proclamas opressora, 

a mesma missa 

do velho amarrotado defensora!... 

Arcana maga

que chove o sangue tétrico do oculto, 

que verte a chaga

que sentencia um Deus subproduto 

da própria praga 

que prega o desamor absoluto! 

VIII

Amado dos meus cantos rarefeitos, 

restritos num acorde mal montado;

louvor aborrecido e deslocado, 

não pôde fazer jus aos teus preceitos, 

nem nunca imaginar os teus trejeitos 

enquanto tu me lês desconcertado

e sentes que o que eu digo foi pensado 

por quem te beija até por teus defeitos... 

Amado que jamais ouviu, latente,

do corvo o miserere displicente, 

paupérrimo, truncado e desigual, 

que sendo assim esdrúxulo torcido, 

sugere parcamente algo vencido, 

ungido, ressurreto e triunfal!... 

VII

"Esta rosa desbotada, 

já tantas vezes beijada, 

pálido emblema de amor;

é uma folha caída 

do livro da minha vida, 

um canto imenso de dor!" 

Casimiro de Abreu 

Arranco desse turvo mal-me-quer 

a oculta dissidência do Destino 

que fez de mim spleen de Baudelaire 

pulsando todo gênio antidivino! 

Eu sou concupiscência, não mulher, 

é fato e sobre os fatos desopino, 

não quero quem me quer e quem não quer 

me tem completamente em desatino! 

Fadada à toda distribuição

injusta, infecunda de noção, 

sozinha no meu leito primavera, 

meus versos esculpindo a desrazão

no mármore que dorme o coração 

como epitáfio um grande: "quem-me-dera!" 

VI

Não mordes dos meus lábios a romã

por toda vez que queres consumi-lo

e quando ferve o sol desta manhã 

não tomas minha pele como asilo? 

Não beijas ofegante meu pistilo 

na estática textura de uma lã

na mesma noite sempre a conduzi-lo

tão longe da virtude que é vã?

Não podes segredar teu destempero

infante do que diz ser desespero

no abismo de infinita plenitude? 

Não gozas cada grumo de ambrosia 

no quarto em que tua mão me asfixia

o sonho que deixei na juventude?... 

V

De sândalo perfumo-te, querido, 

que dele a vida seja um sacrifício

té quando por demanda deste vício 

seguir-te o meu desvelo desmedido

que julgas delinquente e confundido

nas tardes caridosas de suplício

por onde me prostrei desdo início, 

discreta enquanto vinhas combalido... 

Ausente de mim mesma, decidida 

amputo cada pétala de vida 

pra teu desfrute cínico sorver, 

e vou mesmo que custe toda glória 

matar por ti bem mais que toda história 

não pode comportar em escrever! 

IV

Amor - porque sonhei demais contigo, 

que até corri o ridículo perigo 

de não cumprir talvez tua penitência, 

devota em minha torta obsolescência... 

Amor - porque te ergui feito jazigo - 

astuto obsessor que vem comigo, 

ditando a pulso firme a indecência 

de corromper a límpida consciência... 

Nesses sonhos, que já nasceram mortos, 

sou aquela a popular ondas nos portos, 

inchada de penúria e confissão... 

A indigna que aguarda e que evidente 

não crê por fé, nem deixa inconsciente 

a voz atroz da própria condição... 

III

Alheia a teus verões, vivendo atônica,

na palidez que cobre meu gemido, 

na mão desta estação tanto antagônica 

e quanto mais sem cor e sem partido, 

batida de argumentos, vou platônica

curvando a reta linha do sentido, 

sonhando tua imagem babilônica

que rivaliza a um Deus desprevenido... 

Não tenho ao menos na alma alguma glória, 

pois dela fiz espelho pro teu ego 

a custa de exaurir-me, como um susto... 

Meu Hélios, toda dor é tão simplória 

que em mim por sacrifício te entrego 

e penso ser sagrado, bom e justo... 

II

Aguardo a recompensa do retorno

enquanto te transcrevo as serranias...

Já nem me lembro mais como dormias

cativo do meu cínico transtorno.

Saudades de habitar no teu contorno, 

velando pelas queixas que movias

por ser demais cruéis aquelas vias

que tinhas que singrar sob o sol morno...

Não vens e te erguerei um novo culto 

vestida toda em branco como um vulto

em transe a desaguar sinestesias!...

Edênica nas dores deste exílio 

que sebastianamente meu martírio 

açoita em sangue e asperge poesias!... 

Poemas de Clara Heilige

I

Assim me encontra a nova melodia

nos prados florescidos pelo medo, 

por onde fui profusa desde cedo

cantando como a dor me despendia..

E fui me tresloucando dia após dia

à margem da razão, do seu enredo

qua a mística intenção do meu segredo

somente por mentir se compreendia...

Por dentro do meu corpo campanário

relutam os espectros do contrário

despedaçado e crivo coração...

E os olhos que te fitam se reviram, 

tanto em teus olhos belos refletiram

que responderam Cristo: - Legião!