Trêmulo passarinho,
quem teu cantar minguou
e derrubou seu ninho?

Foi a chuva que magoou
tua asa estranha e torta
impossível de alçar voo?

Pia teu canto, que importa
as queixas da tempestade,
o vento cruel que te corta?...

Pia, que da mocidade
nada mais fica que a mancha,
um borrão na eternidade
que tão fácil se desmancha...

Emily Dickinson

Ao vê-la eu diria certamente:

como esta mulher está doente!

Assim nadando raso, convicto 

me tornaria mais um pobre adicto.

Ela está longe, intocável - aceito

que para a morte ter o seu efeito

seja comum à versatilidade 

em nos tirar a força e a vontade...

Branca e reclusa, atenta a seu catálogo,

transcreve a flora do seu amor análogo 

à noite turva que liberta a melodia 

da solidão que lhe impõe melancolia...

Ao vê-la de mudez ser encrustada

eu lhe diria: Emy, é uma nova estada 

entre outros dias mais, consecutivos,

é uma pena que ainda estamos vivos.

Bloco de notas

Prático.

Salvo em nuvem,

uma senha, login, corretor ortográfico.

Abro uma aba de inveja 

outra de receita low carb,

abro uma aba e te vejo

para esmurrar a distância.

Vou catando signos nesta reciclagem 

e os organizo em cores.

Ah, que vaidade,

quando encontrarem 

tanto desvalor descrito,

tudo arrumado assim

com a pretensa intenção 

de um romantismo póstumo...

Quem ainda escreve verso, meus deus?!

Faço isso, talvez,

para ter uma prova cabal 

de que ainda não sou um robô...

Numa aba a Segunda Guerra,

noutra The Animated Series,

numa aba a teu novo colorir,

noutra a música que eu ainda não aprendi.

Quadros

1

Chega o trem. Não há lugar.

Uma após outra as estações...

Cotidiano. Objetivo. 

De quando em quando 

um peixe entre as redes sociais -

Sobre esses palcos nós somos 

as vítimas das comparações.

Que pena. Não há lugar.

Chega ao trabalho. Bate o ponto.

Tudo é normal, tudo. Tudo é tão barulhento.

Tudo é tão mudo. 

Não há lugar.

Está sorrindo, comendo, fodendo...

Está dançando e cantando, lendo, estudando...

Está mamando um estranho miserável,

está bebendo todas e como antes

chega o fim de semana. Bate o ponto.

Não há lugar? 

Em casa dorme e sonha,

acorda e banho, café e sai.

E chega o dia do salto e quem diria;

não era ela "a feliz"?

2

Então é a fama isso. O sucesso aquilo.

Todas as drogas, todos os vícios.

Novos paraísos efêmeros, alegorias

aos seus pés de barro...

O vazio - o deus cansado, irmão 

do tédio, da doença e do fim.

E a solidão traz a bandeja dos fracassos

para servir a sua alteza inútil.

E de repente, sem mais...

Logo ele que tinha tudo. Todas as drogas.

Todos os vícios...

3

Foi previsível. Depois da traição,

da vergonha, do medo.

Depois de ser enxotado - um cachorro 

sem previsão de nada. Depois

de todo aquele drama infinito e cômico.

Toda a família esperava.

Seria o quê? 

Um tiro? Overdose? Veneno? 

A corda e um nó?

Não teve graça. Só isso.

Nunca tem.

4

Sempre uma foto. Uma frase. 

Ela desafia o limite do positivismo. 

Que ingênua! Eles julgam.

A herdeira das máscaras carnívoras

que mastigam suas faces decadentes.

Sempre um bem adquirido, valores

da família de bens. Outro álbum 

impoluto e branco sobre a mesa,

outra carreira de pó adquirida

e o coração sedento 

por desejo mais humilde

cede ao fim.

Olho-te, lentamente, 
Em teu rosto o longe branco 
Cetim, em teu rosto o mármore 
Da arte romana e trágica...
Nada mais que solidão.
Sozinha assim, com suas fotos,
A tua intenção é tão pura,
Translúcida...
Te falta confiança? 
A tua imagem é o que se produz
Do seu intelecto, 
Mas distante... 
Não me leve a mal, 
Estou a par que todo humano caga, 
E tem seus medos, obsessões...
Olho-te, atentamente, meu eu comum 
Ensaia o momento e o romance.
Sorrio...
Não sei quem você é, meu bem: 
Ave de rapina. Teu pio - mal agouro
Ecoa noite adentro e morre. 
E me mata...
Te falta mais idade?
Eu arranquei as tuas folhas
Naquele sonho tardio, muito embora
Estivesse nua com toda essa palidez,
Eu só te via o cérebro...
Olho-te há tempos, não sei o que vejo
Além do teu espelho e penso:
A quem ela quer convencer?
Talvez conhecesse a mesma dor
De não poder repartir comigo 
Esse presente, esse instante... 

Caderno

Quando acendo o meu cigarro,
enquanto espero na estação 
o semi expresso atrasado
e fico olhando para o chão,
sempre chega um aluado
e me estende a sua mão,
às vezes pede o meu cigarro
e às vezes pede uma canção.
Então eu abro meu caderno 
e faço alguma anotação
com uma cara de coitado
que não apreende a dizer não!
Ela estudou gastronomia,
mas trabalhando de atendente,
tem que ajudar sua família
e seu irmão que é delinquente,
sai todo dia à mesma hora,
tem uma folga por semana
e quase sempre ela demora
pra levantar da sua cama...
Então eu abro meu caderno
e faço outra anotação,
não sei porque, mas levo a sério
o prêmio de participação!
Ele já leu filosofia,
não acredita na TV,
faz tudo certo todo dia
e às vezes tenta se entreter. 
Já aprendeu que ter razão 
não é o mesmo que ser burro,
escolhe sempre o mesmo vagão 
o mesmo banco e o mesmo empurro...
Então eu faço a mesma coisa,
você já sabe o que que é,
pois todo mundo tem um vício:
um cigarrinho com café...

Era tempo de festa. Todos estavam envolvidos nos preparos. Os que cuidavam das comidas esplendiam risos, trocavam piadas repetidas. A música alta no aparelho de som. Era engraçado quando toda família se reunia. Duas primas arrumavam a mesa com flores...

Eu estava na praia com ela. O mar encapelado rugia e chacoalhava sua juba de espuma perolada...

Era madrugada quando cheguei em casa, a festa já tinha acontecido, tudo estava calmo e sonolento. Um pote de comida na geladeira com meu nome escrito nele. Ouvi passos, corri para ver... (neste ponto houve um bloqueio mental, não sei dizer o que vi na escada.)

Agora eu estava no banheiro, mais certo seria dizer: estávamos no banheiro. Eu me observava no banho, mas já não era eu, não era... minhas verdadeiras mãos tentavam escapar daquela prisão de vidro, o que eu realmente era estava preso dentro do espelho. Aquele outro agora se secava com a minha toalha, vestia minha roupa e se dirigia ao meu quarto, onde certamente o meu grande amor dormia! No entanto, meus esforços não foram em vão. Quebrei a prisão de espelho e me reuni com meu corpo, o que desencadeou um estranho fenômeno onde os móveis, os livros, as roupas, chinelos, tudo parecia flutuar e rodopiar numa dança macabra, as luzes chispavam relâmpagos que escreviam palavras incompreensíveis na parede e no piso...

Vírus

Eu sou o toque que transmite o vírus,
teu corpo todo quero possuir,
pois é assim que eu sobrevivo,
eu só preciso me difundir, 
no teu cabelo preto de nanquim
vou expandir o mapa do meu jogo,
quem sabe um dia chegarei ao fim?
quem sabe eu tenha que tentar de novo?

O meu discurso é persuasivo,
quem me despreza vai me conhecer
e cedo ou tarde será consumido
e de repente desaparecer...
Quem acredita ser superior
talvez não saiba o que é ser forte...
quem sabe eu tenha que usar a dor?
quem sabe eu tenha que causar a morte?

Se fatalmente eu te encontrar,
seja no ônibus ou no metrô,
basta um beijo pra te infectar
com o que penso ser o meu amor!
Porque a vida é mesmo assim - cruel.
E todo mundo finge que não sabe!
Porque ninguém quer mais olhar pro céu
pra descobrir o que é eternidade?...

E você pode me chamar de vírus,
a ignorância será  meu prazer
quando teu corpo se tornar cativo
e quando a febre te fizer sofrer,
uma lembrança do seu grande amor
talvez te cure, talvez te conforte.
Quem sabe eu tenha que usar a dor,
Quem sabe eu tenha que causar a morte?

Quem sabe eu tenha que usar a dor,
Quem sabe eu tenha que causar a morte?