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Acordo sob nenhum domínio 
e arrasto o olhar
para fora do meu corpo,
minha alma reproduz um estalar 
de dedos a cada ápice, num ritmo
quase vitorioso. Quem dera
ser em mim legítimo
o emprego dos dentes,
no entanto, só recebo notícias 
de um correspondente impreciso...
E me espalho
salvando as migalhas de fome,
a última luz, nobre, morre... 
o sonho
era apenas um nome
dado ao que foi impalpável -
onde as mãos sempre inconstantes  
abarcam todas as distâncias dos céus.


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Brilha a Lua!...
que intenso brilhar!

Noite nua,
quero te namorar...

Cai a estrela,
vem comigo sofrer...

Da janela,
o vento vem dizer:

"Liberdade,
sem prova de valor,

sei que há de
haver algum amor!"

*

Brilha, Lua.
Que inútil seu luzir...

Nessa rua
sozinho vou latir,

sem contexto
e nada a oferecer,

sem pretexto
até para morrer.

Bilhetes de geladeira



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Lembrar de não distribuir poesias.
Ninguém gosta de panfletagem...
além de sujar a cidade, suja
também qualquer dignidade.

*

Abolir a escravatura das interjeições.
Abolir a escritura das presunções.
Abolir a contextura das abolições.

*

Compartilhar um quadro de Van Gogh
só pra dar pinta de que sei de tudo.

*

Comparar-me a um bode
ou a um ipê amarelo desnudo.

*

Rimar amor dor flor calor cor
senhor torpor sabor penhor labor
tambor suor louvor transgressor
com Nabucodonosor...

*

Fazer um solene juramento
ao deus que assobia o vento.

*

Não encher o saco comigo mesmo.

*

Andar mais a esmo.

*

Proibir cigarros coadjuvantes.
Merecem um papel mais fino.

*

Ter a canalhice de cantar um anjo no Juízo Final.

*

Pegar um taxi e pedir ao condutor
que me deixe na esquina do Tempo.

*

Ensinar a um vira latas
qualquer coisa em latim.

*

Aprender o uso dos porquês
antes do desuso do português.

*

Praticar tiro ao alvo no bico de um seio.

*

Nunca tirar um brinquedo de uma criança,
assim como não exteriorizar meu ateísmo.

*

Roer meu osso sem rosnar para outros cães.

*

Dormir pra sempre.
Acordar pra nunca.

*

Pedir perdão por ter chegado com vontade de partir.

*

...pedir perdão porra nenhuma.

*

Ver-me um verme.

*

Não terminar sonetos com versos de ouro...
que tá na moda a ostentação.

*

Não dedicar poemas.
É constrangedor para as 3 partes.

*

Não compor esdrúxulos que caiam na significação popular.

*

Não explicar poemas. Antes nem escrevê-los.
Um poema não se explica nem para a mãe.

*

Consultar o oráculo de Apolo
no templo da Quinta da Boa Vista.

*

Trabalhar duro,
descansar mole.

*

Ser vulgar sem ser sexy.

*

Em caso de um dia acordar morto, seguir minha rotina como se nada tivesse me acontecido.

*

Parar com as drogas, sobretudo a pior, que é ver TV.

*

Parar de não fumar!

*

Parar.


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Trêmulo passarinho,
quem teu cantar minguou
e derrubou seu ninho?

Foi a chuva que magoou
tua asa estranha e torta
impossível de alçar voo?

Pia teu canto, que importa
as queixas da tempestade,
o vento cruel que te corta?...

Pia, que da mocidade
nada mais fica que a mancha,
um borrão na eternidade
que tão fácil se desmancha...

Emily Dickinson



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Ao vê-la eu diria certamente:
como esta mulher está doente!
Assim nadando raso, convicto 
me tornaria mais um pobre adicto.

Ela está longe, intocável - aceito
que para a morte ter o seu efeito
seja comum à versatilidade 
em nos tirar a força e a vontade...

Branca e reclusa, atenta a seu catálogo,
transcreve a flora do seu amor análogo 
à noite turva que liberta a melodia 
da solidão que lhe impõe melancolia...

Ao vê-la de mudez ser encrustada
eu lhe diria: Emy, é uma nova estada 
entre outros dias mais, consecutivos,
é uma pena que ainda estamos vivos.

Bloco de notas



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Prático.
Salvo em nuvem,
uma senha, login, corretor ortográfico.
Abro uma aba de inveja 
outra de receita low carb,
abro uma aba e te vejo
para esmurrar a distância.

Vou catando signos nesta reciclagem 
e os organizo em cores.
Ah, que vaidade,
quando encontrarem 
tanto desvalor descrito,
tudo arrumado assim
com a pretensa intenção 
de um romantismo póstumo...

Quem ainda escreve verso, meus deus?!
Faço isso, talvez,
para ter uma prova cabal 
de que ainda não sou um robô...
Numa aba a Segunda Guerra,
noutra The Animated Series,
numa aba a teu novo colorir,
noutra a música que eu ainda não aprendi.

Quadros



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1

Chega o trem. Não há lugar.
Uma após outra as estações...
Cotidiano. Objetivo. 
De quando em quando 
um peixe entre as redes sociais -
Sobre esses palcos nós somos 
as vítimas das comparações.
Que pena. Não há lugar.

Chega ao trabalho. Bate o ponto.
Tudo é normal, tudo. Tudo é tão barulhento.
Tudo é tão mudo. 
Não há lugar.
Está sorrindo, comendo, fodendo...
Está dançando e cantando, lendo, estudando...
Está mamando um estranho miserável,
está bebendo todas e como antes
chega o fim de semana. Bate o ponto.

Não há lugar? 
Em casa dorme e sonha,
acorda e banho, café e sai.
E chega o dia do salto e quem diria;
não era ela "a feliz"?

2

Então é a fama isso. O sucesso aquilo.
Todas as drogas, todos os vícios.
Novos paraísos efêmeros, alegorias
aos seus pés de barro...
O vazio - o deus cansado, irmão 
do tédio, da doença e do fim.
E a solidão traz a bandeja dos fracassos
para servir a sua alteza inútil.
E de repente, sem mais...
Logo ele que tinha tudo. Todas as drogas.
Todos os vícios...

3

Foi previsível. Depois da traição,
da vergonha, do medo.
Depois de ser enxotado - um cachorro 
sem previsão de nada. Depois
de todo aquele drama infinito e cômico.
Toda a família esperava.
Seria o quê? 
Um tiro? Overdose? Veneno? 
A corda e um nó?

Não teve graça. Só isso.
Nunca tem.

4

Sempre uma foto. Uma frase. 
Ela desafia o limite do positivismo. 
Que ingênua! Eles julgam.
A herdeira das máscaras carnívoras
que mastigam suas faces decadentes.

Sempre um bem adquirido, valores
da família de bens. Outro álbum 
impoluto e branco sobre a mesa,
outra carreira de pó adquirida
e o coração sedento 
por desejo mais humilde
cede ao fim.


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Olho-te, lentamente, 
Em teu rosto o longe branco 
Cetim, em teu rosto o mármore 
Da arte romana e trágica...
Nada mais que solidão.
Sozinha assim, com suas fotos,
A tua intenção é tão pura,
Translúcida...
Te falta confiança? 
A tua imagem é o que se produz
Do seu intelecto, 
Mas distante... 
Não me leve a mal, 
Estou a par que todo humano caga, 
E tem seus medos, obsessões...
Olho-te, atentamente, meu eu comum 
Ensaia o momento e o romance.
Sorrio...
Não sei quem você é, meu bem: 
Ave de rapina. Teu pio - mal agouro
Ecoa noite adentro e morre. 
E me mata...
Te falta mais idade?
Eu arranquei as tuas folhas
Naquele sonho tardio, muito embora
Estivesse nua com toda essa palidez,
Eu só te via o cérebro...
Olho-te há tempos, não sei o que vejo
Além do teu espelho e penso:
A quem ela quer convencer?
Talvez conhecesse a mesma dor
De não poder repartir comigo 
Esse presente, esse instante...