O que há de espetáculo num dia de outono em um ano vil? Se do receptáculo algum ser de carne se evadiu, e, embora ainda disforme arraste as asas da sua conduta, crendo tornar-se verme mais óbvio que um filho da puta, desenlaça, para lá da casa dos vinte, alguma soma nos poucos anos de pedinte.

Quando lembro das cartas,
estúpidas canções
dão play no meu córtex,
dizia: "quase ninguém ouviu!..."
Ah, como eu era imbecil!

Os meus poemas, (deus, poemas?)
eram ouro, prata e bronze,
que, choroso, lhe entregava,
dizia: "olha, ninguém mais sentiu!..."
Porra! eu era muito imbecil!

De fato, taciturnamente,
entrego-me ao delírio, tal
é a minha fortuna em mim...
Penso: "tudo e mais se extinguiu..."
.......................................................

Abril, sol, fones de ouvido

derretendo o pior punk rock,

preciso de grana... cama...

de um choque!

E pego a próxima saída?

pra nada

o dia me serve!... Por que

você é tão triste e calada?

Uma coincidência estranha –

tem alguém que deixa pistas

à margem das conspirações

niilistas...

Porém, vou colhendo seus cacos:

rastro musical que acena

à noite.

Teu pio de coruja, tua pena...

1989

Gisela dos Abrolhos,

quem soube decifrar-te

ao ver como seus olhos

corriam pelo encarte?

Ao ver como escolhos

os versos à la carte –

Gisela, pra seus olhos

era a arte pela a arte?

Erraste pelos portos

citando algum Pessoa,

com seus scarpins tortos

em forma de canoa,

seguida pelos mortos

pedestres da Lagoa,

Gisela Desconfortos,

sapatos não tem proa...

*

Dançavas com a bruma

dos becos infestados,

sorveste toda espuma

dos lábios fermentados.

Não há surpresa, em suma,

dos marginalizados

és mais do que mais uma

que dançou nos dois lados...

Ensaio sobre as Musas

São sugestões de sintonias cúmplices, 

pois que antes fossem melodias íntegras 

do que esta dose de opioides súbitos, 

do que este roxo sobre veias práticas... 

Se trazem chances ao pior dos tímidos, 

que se acovarda ante a grande dúvida, 

tão logo o traem em promessas sórdidas 

de mais futuros promissores débitos... 

Adeus e adeus – multicurvas pétalas, 

adeus e adeus – desamores clássicos... 

As seduções dos limiares tácitos, 

quer sejam banhos de suaves ósculos, 

quer sejam fogos de artifícios fálicos, 

quer sejam loas de tristezas múltiplas – 

as seduções dos afluentes trágicos 

que escorrem longas melodias úmidas, 

que antes fossem solidões implícitas 

do que este surto de segundos zéfiros... 

São elegidas entre as horas ápices 

as horas cruas de certezas nítidas, 

as horas frias de rosáceas góticas, 

as horas cheias de princípios lógicos, 

são prometidas aos febris neófitos 

e ensejadas por incautos Sísifos, 

são destiladas em modorras íntimas 

e morrem salvas de abalos sísmicos...

Vou indo bem.
Abro a porta tramando talvez duas plantas,
nessas horas em que, simplesmente, 

elas deveriam estar lá.
Do lado de fora perguntam 

se estou dormindo.
Ninguém suspeita do que existe
dentro de um tempo fraudulento
como uma mágoa que insiste
eu tento
e quase por um momento...

São metáforas inúteis que
me caem tão bem – criancinhas
permutam-se psicodélicas
e tomam serenos à noite...
Vou indo bem. 

Rascunho nuvens a lápis 

no meio do plano de fuga,
traço acrobacias por cima 

de telhados coloniais,
antevejo cenas de comédia:
os perfumes se entreolham puritanos,
as bijuterias corruptoras dissimuladas,
papeizinhos amestrados
guardam-me fragmentos asfixiados,
meus gatos, meu orgulho, 

meu deus que perambula...
Que comédia de se rir até das portas!
Um filme mudo que repete um gesto lento
e quase, quase por um momento...

 
Desço por mim em caracóis escadas,
mas esse jogo inútil de mãos
que não me serve equilíbrio
vai contornando o acesso...
Quando o amor é apenas um jogo
deve-se pois amarrá-lo e por fogo,
porque ele se apraz ao deitar o meu corpo consigo
e o meu corpo se deixa cortar pelo melhor inimigo...

Não que me importe a intenção
no alinhamento dos astros,
nem os perfumes das plantas:
obras de algum filantropo,
eu não me desço os degraus
em busca do principado
ou me embebedo das práticas
da irresponsabilidade...
Porque eu vou bem, afinal
permutam-se novas imagens,
chocam-se as sensações
em todos os receptores
e nada me faz repousar
em pastos verdejantes
e todos os lobos retornam
com olhos por cima dos montes...


Eu sou em mim um intruso,
me cobro deslumbramento,
penso que sei me expulsar
de mim em qualquer momento.

Mantra

Essa lua que já foi dita antes

e essa tarde dos antigos recitais

e essa fumaça impregnada nos cabelos,

nas cores e nas palavras de todos esses

velhos livros que têm tanta serventia –

como a vida tem deixado em olhos cínicos

a marca da esperança hereditária,

como é firme a pele branca do alabastro

que espera por seu cítrico perfume,

como são tristes os espelhos nítidos

e que preguiça nesse sábado enorme,

para quem os sonetinhos de amor

são garantia de entretenimento,

enquanto danço pra chover vem o domingo...

Eu não posso consentir naturalmente

que outro verbo se introduza neste trânsito –

fico truncado e repetindo mantras

aquém da lógica e do alcance de um dardo,

porque não tenho olhos para encarar

mais um verão sabor de envelhecer...

...om eim saraswatiyei swaha

   om eim saraswatiyei swaha

   om eim saraswatiyei swaha...

Paradoxo Pós-moderno

É impossível ser um poeta

impassível?

É impassível ser um poeta

e impossível.