Acordo sob nenhum domínio 
e arrasto o olhar
para fora do meu corpo,
minha alma reproduz um estalar 
de dedos a cada ápice, num ritmo
quase vitorioso. Quem dera
ser em mim legítimo
o emprego dos dentes,
no entanto, só recebo notícias 
de um correspondente impreciso...
E me espalho
salvando as migalhas de fome,
a última luz, nobre, morre... 
o sonho
era apenas um nome
dado ao que foi impalpável -
onde as mãos sempre inconstantes  
abarcam todas as distâncias dos céus.

Brilha a Lua!...
que intenso brilhar!

Noite nua,
quero te namorar...

Cai a estrela,
vem comigo sofrer...

Da janela,
o vento vem dizer:

"Liberdade,
sem prova de valor,

sei que há de
haver algum amor!"

*

Brilha, Lua.
Que inútil seu luzir...

Nessa rua
sozinho vou latir,

sem contexto
e nada a oferecer,

sem pretexto
até para morrer.

Bilhetes de geladeira

Lembrar de não distribuir poesias.
Ninguém gosta de panfletagem...
além de sujar a cidade, suja
também qualquer dignidade.

*

Abolir a escravatura das interjeições.
Abolir a escritura das presunções.
Abolir a contextura das abolições.

*

Compartilhar um quadro de Van Gogh
só pra dar pinta de que sei de tudo.

*

Comparar-me a um bode
ou a um ipê amarelo desnudo.

*

Rimar amor dor flor calor cor
senhor torpor sabor penhor labor
tambor suor louvor transgressor
com Nabucodonosor...

*

Fazer um solene juramento
ao deus que assobia o vento.

*

Não encher o saco comigo mesmo.

*

Andar mais a esmo.

*

Proibir cigarros coadjuvantes.
Merecem um papel mais fino.

*

Ter a canalhice de cantar um anjo no Juízo Final.

*

Pegar um taxi e pedir ao condutor
que me deixe na esquina do Tempo.

*

Ensinar a um vira latas
qualquer coisa em latim.

*

Aprender o uso dos porquês
antes do desuso do português.

*

Praticar tiro ao alvo no bico de um seio.

*

Nunca tirar um brinquedo de uma criança,
assim como não exteriorizar meu ateísmo.

*

Roer meu osso sem rosnar para outros cães.

*

Dormir pra sempre.
Acordar pra nunca.

*

Pedir perdão por ter chegado com vontade de partir.

*

...pedir perdão porra nenhuma.

*

Ver-me um verme.

*

Não terminar sonetos com versos de ouro...
que tá na moda a ostentação.

*

Não dedicar poemas.
É constrangedor para as 3 partes.

*

Não compor esdrúxulos que caiam na significação popular.

*

Não explicar poemas. Antes nem escrevê-los.
Um poema não se explica nem para a mãe.

*

Consultar o oráculo de Apolo
no templo da Quinta da Boa Vista.

*

Trabalhar duro,
descansar mole.

*

Ser vulgar sem ser sexy.

*

Em caso de um dia acordar morto, seguir minha rotina como se nada tivesse me acontecido.

*

Parar com as drogas, sobretudo a pior, que é ver TV.

*

Parar de não fumar!

*

Parar.

Trêmulo passarinho,
quem teu cantar minguou
e derrubou seu ninho?

Foi a chuva que magoou
tua asa estranha e torta
impossível de alçar voo?

Pia teu canto, que importa
as queixas da tempestade,
o vento cruel que te corta?...

Pia, que da mocidade
nada mais fica que a mancha,
um borrão na eternidade
que tão fácil se desmancha...

Emily Dickinson

Ao vê-la eu diria certamente:

como esta mulher está doente!

Assim nadando raso, convicto 

me tornaria mais um pobre adicto.

Ela está longe, intocável - aceito

que para a morte ter o seu efeito

seja comum à versatilidade 

em nos tirar a força e a vontade...

Branca e reclusa, atenta a seu catálogo,

transcreve a flora do seu amor análogo 

à noite turva que liberta a melodia 

da solidão que lhe impõe melancolia...

Ao vê-la de mudez ser encrustada

eu lhe diria: Emy, é uma nova estada 

entre outros dias mais, consecutivos,

é uma pena que ainda estamos vivos.

Bloco de notas

Prático.

Salvo em nuvem,

uma senha, login, corretor ortográfico.

Abro uma aba de inveja 

outra de receita low carb,

abro uma aba e te vejo

para esmurrar a distância.

Vou catando signos nesta reciclagem 

e os organizo em cores.

Ah, que vaidade,

quando encontrarem 

tanto desvalor descrito,

tudo arrumado assim

com a pretensa intenção 

de um romantismo póstumo...

Quem ainda escreve verso, meus deus?!

Faço isso, talvez,

para ter uma prova cabal 

de que ainda não sou um robô...

Numa aba a Segunda Guerra,

noutra The Animated Series,

numa aba a teu novo colorir,

noutra a música que eu ainda não aprendi.

Quadros

1

Chega o trem. Não há lugar.

Uma após outra as estações...

Cotidiano. Objetivo. 

De quando em quando 

um peixe entre as redes sociais -

Sobre esses palcos nós somos 

as vítimas das comparações.

Que pena. Não há lugar.

Chega ao trabalho. Bate o ponto.

Tudo é normal, tudo. Tudo é tão barulhento.

Tudo é tão mudo. 

Não há lugar.

Está sorrindo, comendo, fodendo...

Está dançando e cantando, lendo, estudando...

Está mamando um estranho miserável,

está bebendo todas e como antes

chega o fim de semana. Bate o ponto.

Não há lugar? 

Em casa dorme e sonha,

acorda e banho, café e sai.

E chega o dia do salto e quem diria;

não era ela "a feliz"?

2

Então é a fama isso. O sucesso aquilo.

Todas as drogas, todos os vícios.

Novos paraísos efêmeros, alegorias

aos seus pés de barro...

O vazio - o deus cansado, irmão 

do tédio, da doença e do fim.

E a solidão traz a bandeja dos fracassos

para servir a sua alteza inútil.

E de repente, sem mais...

Logo ele que tinha tudo. Todas as drogas.

Todos os vícios...

3

Foi previsível. Depois da traição,

da vergonha, do medo.

Depois de ser enxotado - um cachorro 

sem previsão de nada. Depois

de todo aquele drama infinito e cômico.

Toda a família esperava.

Seria o quê? 

Um tiro? Overdose? Veneno? 

A corda e um nó?

Não teve graça. Só isso.

Nunca tem.

4

Sempre uma foto. Uma frase. 

Ela desafia o limite do positivismo. 

Que ingênua! Eles julgam.

A herdeira das máscaras carnívoras

que mastigam suas faces decadentes.

Sempre um bem adquirido, valores

da família de bens. Outro álbum 

impoluto e branco sobre a mesa,

outra carreira de pó adquirida

e o coração sedento 

por desejo mais humilde

cede ao fim.

Olho-te, lentamente, 
Em teu rosto o longe branco 
Cetim, em teu rosto o mármore 
Da arte romana e trágica...
Nada mais que solidão.
Sozinha assim, com suas fotos,
A tua intenção é tão pura,
Translúcida...
Te falta confiança? 
A tua imagem é o que se produz
Do seu intelecto, 
Mas distante... 
Não me leve a mal, 
Estou a par que todo humano caga, 
E tem seus medos, obsessões...
Olho-te, atentamente, meu eu comum 
Ensaia o momento e o romance.
Sorrio...
Não sei quem você é, meu bem: 
Ave de rapina. Teu pio - mal agouro
Ecoa noite adentro e morre. 
E me mata...
Te falta mais idade?
Eu arranquei as tuas folhas
Naquele sonho tardio, muito embora
Estivesse nua com toda essa palidez,
Eu só te via o cérebro...
Olho-te há tempos, não sei o que vejo
Além do teu espelho e penso:
A quem ela quer convencer?
Talvez conhecesse a mesma dor
De não poder repartir comigo 
Esse presente, esse instante...