A consulta

Neste quarto que o sol nunca quer,

mudas mãos nervosas nos mostravam 

a matiz roxa que aos lábios davam,

uma dor de arfar o rosicler...

Os vazios venciam cheios de quaisquer

fractais atróficos que inchavam,

pela vida que testemunhavam 

a metástase entre homem e mulher...

"Dor no peito?" Diz o frio doutor. 

"Vai ter jeito?" O interlocutor,

ajeitando as bordas do vestido

que de flores em fundo pastel 

perfumava suas dores no céu,

onde o sol não devia ser erguido...

títulos variados para poemas cariocas

comando vermelho 

vila mimosa 

vômito no garage 

a braba do jacaré 

fogo no 298

fecha o brizolão 

churrasco de x9

funk proibidão 

buraco do lacerda

ode ao fogueteiro

de bonde pra praia

o que significa apologia 

de ak 47 e de glock 

no gogó da ema

a crise do prensado 

feira de acari

beijo na passarela do nova américa 

bangu de dante

narcocultura propagada 

pó de 20

me enterre em inhaúma 

já é 

para notas antiTDAH

edição de notas mentais 

esqueleto poético 

mosaico sináptico 

ordem sobre caos 

salvo em nuvem 

motivo para outra tag 

impulso do vício em listar coisas subjetivas 

padrão de caixa baixa

pontuação nula 

evitar o lirismo a metáfora o humor a metalinguagem 

evitar modificar as notas originais 

evitar expor notas comprometedoras e sexuais 

evitar o cinismo 

acenar para o interlocutor de soslaio

XIII

Aqui deste ocultismo em carne viva

confesso doutra boca o meu desvelo, 

portanto mais vulgar do choque ao pelo

na pele metamorfa e permissiva... 

Nem sangue vence aquela que cativa 

nas tranças ancestrais o pesadelo, 

que dói como se a dor não fosse vê-lo 

distante dentro em outra dissertiva. 

A Lilith urbana não se afeta, 

quando ama se derrama por completa, 

até se transbordar ou se exaurir, 

da estrela do ocultismo te convoco, 

servida dos espasmos que provoco, 

até chegar aos céus e transgredir!...

VII A Sukeban

Em gangues hemorrágicas se infestam

nos bares dos pretensos monarquistas, 

empunhando suas bokkens entre saias

que longas contornavam toda fúria, 

furavam olhos bêbados, patriarcas 

da tradição nipônica do estupro, 

que gritam reduzidos às suas presas

agonizantes, velhos bem surrados! 

O crime de uniforme feminino;

a violenta rosa mais que o choque

engendra o roubo e a prática do estilo

que curva de joelhos mesmo a vida, 

que finca, que desmembra, que incendeia, 

que não se submete e nem acata... 

O jogo de futebol

Tinha uns 8 anos. 

era o primeiro dia de escola,

ia sozinho, à beira do rio... 

Até hoje o cheiro de esgoto traz uma nostalgia...

Ia pelos cantos caçando grilos,

tinha muito mato por lá,

muito grilo grande, tinha esperança,

mas só morta, sabia bem 

a diferença da esperança e do grilo, 

a esperança é da noite, as antenas grandes, 

corpo de folha, um verde mais vivo, 

não era tão inocente a crer 

que encontraria esperança naquela manhã, 

mas questionava o porquê do nome:

"Esperança",

será que é porque é verde?

Qual a ligação? 

Não existe esperança azul ou vermelha, 

esperança transparente ou preta... 

E ficava divagando pela beira do rio. 

Até hoje verde é a cor que mais gosto.

Gostava de futebol.

Tinha o time da igreja. 

Claro que pararia para ver

se uns moleques estivessem jogando bola. 

Até hoje não curto futebol...

Primeiro dia de aula,

perto da escola, 

lá vinha pela beira do rio, 

caçando grilo e esperança, 

pensando no nome "esperança"

e em futebol, nas cores, no mato, 

um cheiro de esgoto curtido, 

uns meninos que jogavam futebol, 

parei para ver e foi isso... 

A bola era a cabeça de alguém 

e havia risos, 

cheiro de cigarro, esgoto

e risos. 

Se quer saber, 

passei a deixar em paz os grilos e esperanças. 

Carta II

Não me vês. Como podes? Qual o sentido de mentir quando a obviedade dos fatos é tão sólida e fria? Ah, quanto mistério faz ninho nessa árvore hirsuta da consciência humana! Veja os ovinhos!

Não me vês contorcer os neurônios em busca do silêncio palpável, de alívio torrente, de alguma voz sincera que não me diga a verdade! Desprezado o signo da minha alma, reclamo o que nunca foi promessa tua, elaboro alusões pretensas, mulambos sinestésicos, tardios, cheios de estéticas rotas, reduzidos ao bocejo do tempo, da grandeza que vence, que abate, que pilha. Admito, vou morrer! 

Outrora a juventude resplendia dulçor e novidade quente, instigante. Ah, a incoerência que se mantinha firme nos cadernos velhos, debatidos, desortográficos, pueris, que descobriste infindos, vivificados. Será que não sei que sou invisível? 

Nunca me viste. O que pensavas emoldurar na tua visão ideal? Algum nativo, idílico e selvagem, cantando palavras de ordem e coragem, olhos em chamas, músculos vibrantes rítmicos, gargantas aos berros nas fileiras da ânsia primeva do combate?!

Não me lês. É fato, mas não desanimes. Nem me julgues ingênuo a ponto de te crer desperta enquanto amputo em fixa desobediência essas e outras orações.

Antes divago. Quem sabe só tu me conheces e ainda mais do que almejo me conhecer. Como dói não ser o sol, a viração, o olho do coelho ou o arzinho cálido do solfejo que te perfuma de nardo e gás carbônico. 

Minha caríssima Madalena, saudades. 

XII

Serás, talvez, bem mais do que presumes, 

garoto só, Nobre Anto - bronze a pele 

que arriscas, pobre e rude em teus queixumes 

cheios de deboche. Como me repele

aquilo que não tens entre teus lumes, 

que fere a si porque assim se compele 

daqueles quase todos dos cardumes, 

que te destacam lindo, mas imbele... 

Ai, não me chore, que hoje a regra basta, 

que não darei meu peito de bandeja,

pegada por tua birra, charme ou mimo, 

cansei de te dar mole e me contrasta 

o verso que te imponho, que te beija 

na minha própria falta de um estimo!