Eu vinha grave pelo caminho
quando encontrei um entrevadinho,
que ele era bem tortinho...

Suas mãos cheias de carinho
com um gato feio e sujinho;
um simulacro de estranho ninho...

Sorri um riso apertadinho
e segui um tanto mais sozinho
pisando espinho após espinho...

às vezes minha bem amada
quando eu digo aquelas coisas
como a história sobre nós dois
sermos dois prometidos do tempo
depois das tuas reações sofisticadas
tenho uma leve impressão de que você preferiria algo de origem canalhística
sem toda essa verborragia pontuada
erroneamente urdida e articulada
pos-romântica pos-modernista pos-bosta decadenciosa prepessimista
retrocesso de vanguarda
e chula fuleira feito mula e nula
que eu dissesse
dissolvendo em três palavras
quero-te-comer
assim mesmo no c(r)u

e em dois segundos já estivesse nu

Os Monges

Quem do pecado nunca foi culpado
não pode, enfim, aqui nos perceber.
Nós somos monges sob o sol pintado
num mal vitral que ninguém pode ver.

Nós somos monges - magros, esquisitos
que ninguém nota a palidez castanha
dos nossos olhos ternos, mas aflitos
num mal vitral duma capela estranha.

Que ninguém nota o nosso canto aguado
e o dedilhado atravessado insiste,
nós somos cegos sob o sol dourado

no transe eterno, só ele nos assiste
do dolorido ao desacreditado,
do envelhecido, espedaçado, triste...

Violeta Parra

A minha letra inexpressiva,
é muito séria e deprimente,
não é tão pouco conclusiva
e muito menos coerente.

Não vou falar da minha vida,
do que espero de outro alguém,
a minha alma arrependida
não quer saber mais de ninguém...

Nenhum refrão me vem a mente,
porque não sei pensar sozinho,
meu coração incompetente
ainda espera por carinho...

E que prazer nessa guitarra
enquanto corta lentamente
vou escutar Violeta Parra,
e me envolver num acidente...

Arcangélica

Teu lábio erradia
do verbo a magia
que te contrasta.
Tua língua encerra
um sabor de terra,
uma terra nefasta...

Já não há combate,
nem teu corpo se abate -
nenhum desfalecer.
Não te chega a altura
tua fraca figura,
tua falta de ser.

Amordaça o Desejo,
dilacera esse beijo -
bem me quer, mal te quis...
Teu amor é um defeito
que te infecta o peito
de carências sutis.

Quem dera, Arcangélica,
que essa fome histérica,
violenta e triste,
que tu tens carregado
com tamanho cuidado
como quem não desiste,

Fosse feito em presente
ao futuro indecente
que me espera cair
de joelhos em glória
ao findar uma história
que ninguém quis ouvir.

Era um dia normal.
Segunda-feira.
Entrei numas de acender fogueira
pra dançar meu ritual de guerra
com os pés descalços
sobre a terra...
Tomei um litro e meio de sangria,
confundi estupidez com rebeldia,
fui ter com os perdidos amizade
e acreditei que existe a liberdade.

Era um dia normal,
ganhei no bicho.
Fiz do que era santo
um capricho,
comi das flores as cores do odor
e o gosto encheu minha boca de torpor,
deitei nesta clareira morna e mística
como um fauno acometido pela tísica,
enfim, um melancólico enojado
de mim, da distância, do planeta, do Estado...

Posso ver com total clareza?
até onde os meus braços vão?
da minha boca o calor se afasta,
em minha mente pensamentos são

emaranhados em espirais doentes...
Terra infértil... abortados brotam
diante da escultura que eu ergui
para o culto dos que se importam...

E arrasto uma memória ruminal
feito inútil e desgraçado animal,
preso numa velha interrogação...

E ciente do que eu não alcanço
ainda sim inconsciente avanço
até meus pés saírem do chão...

Ando pela calçada da Carioca até a Praça Tiradentes. Meus olhos rasos d'água suja... Penso no completo vazio e quase deixo desabar o ânimo, porque não há vazio completo. Cansei da minha voz macilenta, rancorosa, dos murmúrios internos, mas... sei que não é nada disso.

Procuro poesia nos anúncios pornográficos que se espalham pelos postes e orelhões já obsoletos, mas a poesia é obsoleta. Há travestis lindíssimas que precisam de dinheiro, há instrumentos musicais que são sonho de consumo, há striptease e filmes eróticos a preço de banana, e os cafés antigos sofisticados de poeira, sebos que me sabem desde a infância, há motivo para o desespero.

Aquele coroa de olhar distante... semblante opaco, fronte enrugada... Sento ao seu lado e o acompanho no hábito impuro: "tem isqueiro?"

Examino, sem levantar, o monumento. Que restauração! O velho se despede e enfim deixo acontecer algum tipo novo de choro. Soluço até a derradeira gota.