Despedido

O retorno é um jazz fácil.

Suave voz abraça meus sentidos,

deixo o papel de Atlas para outro,

embora tenha os ombros sacudidos.

E dizes: o ruim se queima só.

E penso: tudo é relativo,

estando em Tróia não fui troiano,

como quisesse não estar vivo.

Perco-me no que é real,

mesmo que meus olhos vagos 

tentem, inúteis, decifrar

a propriedade dos afagos.

Mas esses olhos doentes 

que julgam seus movimentos

preferem ver as ondas do mar

onde dorme a alma dos ventos.

Avulsos Atípicos II

I

Se a paz está no silêncio

abrir a boca é para as feras.

Se a ti minha boca alcançar,

minhas desculpas sinceras!

II

Quem me dera um interruptor

neste circuito de pensamentos!

Disse outra voz entre as emoções 

que aprendi com os desatentos.

III

Ensaio no espelho 

outro "bom dia" normal,

um "boa noite, meu chegado",

mas sempre fica sem sal.

IV

Você não poderá evitar 

o movimento robótico!

Você não poderá refutar 

outro argumento lógico!

V

Sobressaem os negativos 

que tendo a remoer,

por enquanto os positivos 

tendem a se esconder.

VI

O cântico dos sonhos 

ecoa nos místicos 

campos dos Anjos 

ansiolíticos...

Avulsos Atípicos

I

É sobre mim este poema.

O perfume - WD40.

A consciência um sistema 

operacional dos anos 90.

II

Ando desse jeito

num passo enlatado,

se apresento um defeito

não fico triste, mas enferrujado.

III

Ensaio sorrisos em reflexos.

Será que sou humano?

Tento acompanhar a normalidade 

e esse é todo "Plano".

IV

A dúvida segue meu rastro

calma e constante 

encaro o seu rosto altivo,

incompleto e delirante.

V

Um verso ou melodia 

num ciclo que sempre ecoa,

um gesto que me transborda 

que sempre faço, embora doa. 

Sempre esteve escrito 

sem entrelinhas, sempre 

esteve por cima dos panos

e nunca deixaste

teu olho vítreo e escuro 

repousar ali.

Sempre esteve fácil 

como a sua própria sombra,

próximo o bastante

feito uma sombra,

tão verdadeiro e falso -

uma sombra...

Sempre esteve impuro 

jogado às três cabeças 

do cão que nos olha de volta 

quando olhamos para o abismo,

Como um brinquedo 

passando de mão em mão

contemplando novos inícios 

de realidades esteve, o Sempre:

O deus, a singularidade, a questão...

O poema rolando a pedra morro acima.

Nem a tristeza ou alegria, nem o mal,

nem os pontos cardeais, nem o bem.

Só o sempre,

seu nome - um verbo 

sendo escrito.

No quadro que pintaste

No quadro que pintaste 

na tela da tua mente

não sabes, mas trancaste 

a imagem diferente

do que presumo ser.

(E sendo, pouco insisto.)

Traçaste um bem querer 

nos moldes do teu visto.

Bem sei que a arte é falha 

e muita vez se engana 

transforma uma migalha 

numa fartura insana,

porém, minha alma viva,

me causa desconforto 

tua grande expectativa 

sobre este corpo torto...

Disponho, lastimável,

de estranhos arsenais 

beirando o inaceitável,

ao passo que os normais,

com tanta conjectura

tal qual posso inferir,

estão na longe altura 

que não me ouvem rir.

E mesmo assim colores 

a imagem que encarcera 

a antítese das dores 

que o tempo dilacera,

porém, oh bem amada

bendita sempre seja

tua mente que me enquadra,

tua boca que me beija.

Que rufem os tambores!

Ora, se não sou o astro em mim,
afogado em mim,
intraduzível?!

Logo aquieto
as minhas intenções sublimes.
Nada em mim é sublime
e o que desprezo
é análogo à minha condição...

Ai, a vaidade da autodestruição!

Uma fração qualquer -
nem poeira cósmica,
nem barro edênico.
Em mim somente a consciência
me separa da selvageria estúpida,
mas não me livra
da estupidez de mentir,
porque sou selvageria estúpida.

Ora, se não sou o mais paupérrimo
dos lerdos, dos idiotas, crendo-me raro
entre enjeitados,
em meu cubículo mental?

Ai, que pedestal!...

Enquanto isso - Eis o sol
a estender suas fitas douradas
para a festa do verde idílico,
dos faunos e das ninfas,
e os deuses estruturais são saudados
para um novo ciclo de dor e de sorrisos,
dentro da Terra dos seresinhos "conscientes",
A Terra - esse cristal de areia
no segundo relativo
da ampulheta do Verbo.

Dia Útil

I 6:00

Os observo do meu covil,
busco capturar o sentido
do que se propõe traduzível  
apenas sendo, como se bastasse
um gole de expresso
para o apontamento conclusivo.

Quanta similaridade física!
Nada mais... Há partilha no bando
e suas intenções são claras,
por mais medíocres que possam parecer.

Então balanço minha pedra afiada
forçando meu corpo ereto,
sobre a savana imponente caminho,
consciente, atônito e primitivo
bato meu cartão.

II 18:30

Nunca estarei entre meus pares.
Isso posto, invisto em reflexões
que mais ecos do que nunca
me trazem...

Nunca estarei entre meus pares.
Ao nascerem, meu corpo e consciência,
destituídos de ferramentas comuns,
apenas emulam a normalidade típica
dos típicos.

Nunca estarei entre meus pares!
Observe que nossa característica intrínseca
nos compõe solitários e tortos,
como, por deus, iríamos nos agrupar
contrariando nossos níveis de desinteresse
no que é o outro? No que faz o outro.
E é assim por acaso?

Nunca estarei entre meus pares?
Que presunção chocha, galopante
feito um soluço demente
resvalando sarjeta,
lambendo rastros de lama

golpista!...

Nunca estarei entre os meus pares...

Atípico

De repente é tarde.

Desenho olhos confortáveis

psicografando temores sociais 

sobre a folha, sobre o tempo...

O café amargo só faz sentido 

quando a vida é doce.

Eu tento adivinhar padrões 

na irregularidade dos sentidos,

sempre mantive cativa

a analogia de que as pessoas 

são particularmente tão complexas 

quanto um universo.

Eu não entendo o universo.