Chá de ervas

Quando à tarde cai o sol dormente

e uma ânsia de agir me invade

e meu coração transborda de vontade

que comprime e expande velozmente...

Colho as folhas de cidreira e hortelã

e um perfume acalenta os meus dedos 

envolvidos de místicos segredos,

já a ânsia se percebe fria e vã...

Vejo a água borbulhar fervura

e o vapor que inebriante acalma 

a minha boca que bebe a minha alma 

espalha o aroma da total doçura...

Anoitece em meu olhar castanho

e a quietude desta trégua abrupta 

traz desprezo à minha dor corrupta

emoldurada num altar estranho.

Meus 8 anos

Era um sonho recorrente 

deitar sobre papelão,

coberto de um trapo dolente 

perto da chuva e do trovão...

Desses desejos sem perna 

nem braço, tronco ou cabeça,

gritar um nome na caverna,

morrer antes que anoiteça...

Ir limpando toda cidade 

pendurado a um caminhão,

dar costas para a humanidade:

ser a chuva e ser trovão.

Alvejante

Por mais que o cheiro da dor esteja 

espalhando sua metástase 

feito bruma pelo vale úmido,

por mais que o prenúncio da morte 

anuncie o sabor das lágrimas 

destinadas ao dia derradeiro...

Ele chega. E não há sangue nas portas 

que te proteja, nem magia 

que te proteja, nem palavra

que traduza o alarido da língua inerte.

Abro os olhos e tento 

capturar a luz que recria

no espaço e no tempo - o momento,

mas só há uma anomalia.

Quem me dera ouvir contigo 

o uníssono das eras,

crer no amor, esse inimigo 

tão real quanto as quimeras...

Tudo é falso! Vaidade 

que esconde-se e maquina,

e eu que vivo outra realidade 

não sei o que me destina,

não sei onde é que reside 

o inquilino do meu sonho,

se um dia ele decide 

ser um anjo ou ser medonho...

Construção

Primeiro, definido o espaço

e o tempo para o emprego das mãos,

o sonho da não indigência

e do não desespero noturno,

em cada vez que se cogita a presença do despejo 

atrás de uma porta adotiva.

Ali o suor e a lágrima aspergem 

sobre cada buraco úmido...

Cheiro de terra que nos sobe ao nariz

quando a liberdade está perto o bastante

para o toque de prazer impoluto.

Eu queria em mim essa estrutura férrea 

e esse balanço. Quando a sordidez dos ventos 

desfolhassem a copa das velhas árvores,

quando o murro do raio estalasse,

no meu corpo sólido haveria

a substância do amparo seguro.

Por fim, já calejados corpo e alma,

no entardecer um blues, regar as plantas 

que antes quis duas, agora mais de trinta 

desbotando flores ordinárias - sem poemas,

só a vida quase concluída,

que demanda ainda o acabamento,

feita e imperfeita...

Por enquanto mantenho o trabalho que invento

perscrutando a areia lavada,

colecionando pedras para enfeitar substratos.

Um jardim esquecido

Um jardim esquecido?

Melancólica pintura 

onde existe e não se vê 

uma pobre sepultura.

A morte real é o olvido.

A vida real é a procura.

A única certeza é o porquê

da dúvida futura.

Perdem-se de vista 

os dias macilentos,

e a pós modernidade

compõe monumentos...

Suposta liquidez 

que hábil nos afoga,

onde o mundo é propício 

para aquele que joga.

Evade a nado raso

o resquício da essência,

a solidez da partícula,

a lótus da consciência...

Eu olho? Que desencontro!

Sou aquilo que ignora;

um protótipo de intento;

um agora fora da hora....

Shutdown

 
Não é como um sentimento isolado. Um desconforto de espinho. Nem a dor de uma resposta sensorial ao tempo. Abro uma cova e enterro o fantoche da circunstância em que me encontrei. Desmembrado em mentiras cotidianas, esquivas emocionais que me garantiram um tempo a mais num ambiente onde o prazer é propor meios para ser violentado. 
Sempre aludindo aos restos, à margem da significância: um quase qualquer. No cativeiro da aleatoriedade cultivo inúmeras questões, no mesmo grupo enumero motivos para sorrir e as origens do universo. O açoite da Questão vai tatuando caminhos vermelhos sobre a pele daquilo que não é a alma, mas é o ter uma alma: talvez a essência plural dos que acreditam. 
Que presunção é exemplificar! Quando toda palavra é somente a intermediária da vontade. 
Seria simplória a resolução do infortúnio se a falta de ter algo fosse apenas a opositora do alívio. O caos torna eterna a realidade que o toca. Tudo é múltiplo.
Já pensei ser a vida o epicentro desse vórtice de insignificância, uma vida que se oculta atrás de uma porta sem chave - cabe a quem inventar essa chave?...
Com minha imagem anti-geométrica tomo assento numa cadeira deslocada do tempo, meu olhar distante procura um vislumbre sempre a frente, enquanto me desfaço rastro de luz, preso a um passado punitivo.
Quem me dera a inércia imaterial do vazio, entretanto, transbordo as probabilidades dos fatos, no mesmo segundo que pretendo o objetivo de um toque, também cogito amputar minhas próprias mãos. 
O que me aflige é a incerteza das coisas. A dúvida primordial, o infinito. Eu, que não posso me calar, que não posso dizer não e me negar a responder. Tenho que me entalhar conforme a norma - madeira pútrida, sem viço. Eu que vivo para significar o que para ti é simplesmente estar vivo.
Eu que sonho nunca ter existido.