Woke

Já é tarde

e meu amor anda entre corredores

espanando a poeira dos livros, 

com seus óculos e maneirismos, 

quando os fios de cabelos entre os lábios

incomodam feito a falta dos meus. 

Já é tarde

e eu sou o ninguém a me escrever

ao som de Blacklash Blues da Nina...

Começou outro ano, marquei médico,

ombro travado...

"eu acredito que alguém colocou um feitiço em mim"

entende, baby?

Já é tarde

e meu amor explode uma hiroshima de cores

e goza comigo nos sonhos

sozinha no banheiro meia luz,

no quarto sob a sombra incógnita

imagina o diâmetro e o centímetro...

E para quando estarei pó e verme

restará a palavra eterna e não oculta:

Eu sou o judeu. 

Eu sou o negro.

Eu sou a lésbica.

Eu sou o gay.

Eu sou cigano.

Eu sou o estrangeiro.

Eu sou o atípico.  

Eu sou a carne pendurada às moscas

e o açougueiro com o queixo sobre as mãos 

e os cotovelos sobre o balcão 

observando o tráfego

enquanto não chega a hora feliz de ir embora.

Rascunho

Não à rima manjada,

métrica e aliterações,

só carne crua...

Não à rigidez contínua 

dos pontos e vírgulas 

deslocados,

eu me despi do objeto 

substituindo a fantasia do desejo 

de ser...

Eu sou o quase 

na fronteira do vale mortífero,

meus livros?

Não me salvam...

Amigos?

Não confio...

Humano demais para não punir 

meus desafetos infantis 

com o choro do silêncio 

pretensamente imbecil...

A cada instante confundo a lucidez 

cogitando a morte,

a qualquer segundo as árvores dançam o vento 

ritmando a morte,

a velha melodia de um artista adicto

intimando a morte,

as cores de Vincent e o Dante de Dorè

suspirando a morte...

Não ao cigarro e ao álcool 

e a Baudelaire,

não ao voto nulo e a Marx

e à esperança primeira 

da ideia, do conceito 

do rótulo e do fim,

não à utilidade do eu

sombreado pelo capital sedutor...

Eu sou um quase 

entre muitos reincidentes,

revirando cambalhotas 

nas ondas do tempo pérola 

onde como ele - mar,

quase também não existo.

Status

Meus pontos de vida aflitivos

num pixel mágico delirante...

Em minha defesa protestante

invoquei escudos primitivos,

evito os danos consecutivos,

mas até quando? o turno avança 

enquanto o meu ataque não te alcança

na terra dos feitos punitivos,

embora evasiva a condição,

calculo os meus pontos de ação 

no lance mordaz de um dado místico,

e o dano, como o arco da paixão

contundente quebra o coração 

e acerta o malogrado erro crítico!...

Sensorial

Há qualquer coisa em mim 

que se debate

e convulsa alienada 

quando o mercado está cheio...

Não vejo os preços, só as luzes

e todo esse tiroteio de vozes,

esses lança-rojões 

na sessão de frutas e verduras...

Tem muito cheiro,

variedades de desinfetantes...

Tem muita carne

e há algo podre no úmido escondido...

Tem muita gente

que sorri intuitivamente...

Minhas mãos gesticulam

embora eu tente reprimi-las,

só há oxigênio lá fora

na calçada dos desafogados...

Brutalismo

Elegante monocromo

erguido por mão futura, 

eu me me pergunto - como

foi feita a arquitetura

tão mínima e tão tônica - 

faixada de nuvens gris

falsa e babilônica, 

altiva imperatriz. 

Erro por teus andares, 

procuro meus iguais, 

procuro por Antares

nos sinos das catedrais...

E teu timbre grave soa

um fá sustenido lento... 

E o desejo, embora doa, 

é levado pelo vento... 

Avulsos Atípicos (Hard Version)

I

Vermelho o grito medonho 

insulta a deus, é um sonho

sumir diante do absoluto 

sem fim, sem adeus, sem luto...

II

Há meses um npc 

de survival horror...

quem me dera você

soubesse me impor

qualquer comando -

algo mais, um sentido

nesse quando em quando 

nunca concluído.

III

Mesmo a ausência 

torna-se incompleta -

a vida é uma evidência 

de uma falta abjeta.

IV

Até quando levar as mãos à fronte,

afundar o crânio entre dez dedos,

na procura infantil alucinar o horizonte 

no furor inalcançável dos segredos?

V

Será você, leitor, o Anjo da morte

no deleite dessas vicissitudes,

será o meu amor, minha consorte 

no mistério dessas amplitudes?

VI

Salve, Abramelin!... Adramelech,

maldito o arco-íris do teu plasma!

Ah, não importa quanto eu peque 

sempre há mais narina pra miasma!

VII

Já já a boca nunca mais diz...

Já já não sobra um relato...

Já já não será mais o infeliz 

que em vida vive putrefato...

Hikikomori

Olhos abertos, outro dia sem rosto

sorrindo sépia sempre compassivo

ao discutir sobre o competitivo

capital nulo que nos será imposto.

Aristocrata o Sol - um rei deposto, 

não tem nenhum decreto conclusivo

sobre o não ser ou ser improdutivo, 

mesmo completamente decomposto...

Sair de ti à luz? Que superestimado

esse convívio humano quando é dado

ao mal comum - disfarce de empatia.

Sair de ti é luz, desse quarto apagado

planejo o não viver obcecado

por outra novidade ou nostalgia...

Avulsos Atípicos V

I

Diante do óbvia negativa planejo

deitar o meu desterro pessimista

igual a quem despede-se com beijo 

não tendo do futuro uma só pista...

II

Boneco cenográfico – emulo 

a lógica aparente que espero,

mas todo meu esforço é nulo,

eu sou a divisão por zero...

III

Se chego – chego depois deles...

Se vou – eles já estão lá...

Se quero – nunca é como aqueles...

Se estou – tudo já não há...

VI

Itero sobre todas as perspectivas, 

Prolixo – esfinge magra e estranha,

intento mil telas intuitivas

com olhos de uma dor castanha...

V

Dentro do espectro imaterial 

move-se o intelecto sub-humano...

Eu sou o último Neanderthal 

que ainda não entrou pelo cano...