Numerar esses poemas,
em romanos, em esquemas
como inventasse sentido
para o caos comprometido...
Compor um estratagema
dar fôlego ao barro e tema
e dispor o indefinido
como se fosse concluído...
I
O homem e a mulher
foram feitos para
o homem e a mulher -
foram feitos?...
O homem é a mulher,
tem seus trejeitos!
A mulher é o homem,
cadê os peitos?
II
E vamos lá,
versos em sangue derramados,
contendo o DNA
de muitos versos passados.
III
Tenho uma mágoa marginal
dessas que cavam sem fim,
dessas que recusam o final...
Deus, acredite em mim!
É manhã
e as árvores imóveis,
sentinelas do vale,
resguardam o canto dos pássaros...
Procuro-me
no condado, na ordem, no instinto
farejo meu rastro e lembro
que fui regar as plantas...
O verão açoitou até a morte
os tapetes de rainha inocentes
debruçados, distraídos
olhando quem sobe as escadas...
É quase silêncio...
ao fundo da vila, um rádio louva
com minha irmã que delira
e nega os medicamentos...
Tomo café
enquanto meu amor me lê,
antes de ir embora
e quando vai embora
eu fico.
I
Ele criança amava e amava
mês após mês, mês após mês...
ele, feito homem, não dava?
Não! Trabalha de seis às seis...
II
Lá vem a depressão,
lará... lerê...
E estou na sua mão,
mas você...
Você é uma canção,
lerê... lará...
Meu duro coração,
té quando durará?
III
Eu amo cantar da morte
seus sonetos outonais,
talvez algum dia - má sorte,
ela me cobre os autorais...
IV
Se sou isso,
aquele sou -
se sou outro
um outro sou,
Se há mais "se"
travo... Contudo,
se não há "se"...
(telefone mudo)
V
Estranha tarde outonal aquela
onde o anjo que tudo me revela
veio visitar-me...
E disse, mantendo a compostura,
que a minha nova sepultura
tá um charme!
O que faz -
o que é!
O que tem -
o que é!
O que é, então?
O que faz e tem...
sem isso - só o "não" ,
o "não" de não é ninguém.
I
Tem muita gente que
acha que o amor é...
muita gente que crê
em gente demais, né?
II
Ele quer ser (risos) profundo.
Ele tá lá. Cantando sozinho,
imita Deus fazendo o mundo,
que dó desse coitadinho!
III
Há tantas coisas para um poema:
ideia, tédio, paixão, vontade...
Há nada mais para um poema?
A vida não virou prioridade?
IV
No Carnaval
passa o bloco,
tudo está mal,
desvia o foco!
"No Rio de Janeiro
todas as meninas são putas...
No Rio de Janeiro
todos os meninos são putas..."
No Carnaval
o bloco passou,
o Rio tão mal
que vomitou...
Passarim plantou semente
no vaso virgem,
nasceu flor na minha mente
e deu vertigem...
Foi - sumiu, não sei se quer
fazer seu ninho,
se tem - não tem sua mulher
ou é doidinho...
Passarim que ouve puro jazz,
que se balança...
Que veio aqui em um revés
cobrar vingança -
Cadê, que rosa eu te devo?
não vi - não vejo,
se fica aqui, olha, me atrevo
e te dou beijo!...
I
A janela abre o poeta e nela
a cidade admira ele nu,
manda fazer outra capela,
mas a prefeitura é um cu...
II
Meu conselho é que fumes
se entendes de obter o que é lento,
do contrário vá de chicletes
e não tropeces no vento!
III
Homem que é homem:
ama outro não,
nem ouve canto de cotovia,
ama outra não,
tá nem aí pra poesia...
homem quer homem...
homem só quer
se automamar
e falar mal de mulher...
IV
No Rio nunca pegue condução
para um destino indefinido,
no Rio cada peixe não nada em vão
sem levar o "telefone do bandido"...
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