Stims VII

Distraio minha dor intrusa

com outra dor - essa fácil:

um espelho pra Medusa 

que é volátil e retrátil... 

Eu me machuco - confesso, 

e cravo as unhas no braço, 

esmurro às vezes, me impeço... 

não sei, mas faço... mas faço... 

Stims VI

Um disco retornável

que mastigo sem fim,

fico ali inalcançável:

Wave, do Tom Jobim. 

Em tempo intraduzível

quando a alma se descola

refugio o indescritível - 

melodias do Cartola! 

Stims V

Descobri pelas pesquisas

sobre neurodivergência,

que etiquetas nas camisas

é a raiz da delinquência...

Outra dose muito forte

é notícia que, na terra, 

etiquetas foram morte

e motivos para a guerra! 

Stims IV

Numerar esses poemas,

em romanos, em esquemas

como inventasse sentido

para o caos comprometido... 

Compor um estratagema

dar fôlego ao barro e tema

e dispor o indefinido

como se fosse concluído... 

Avulsos Pós-Punk IV

I

O homem e a mulher

foram feitos para

o homem e a mulher - 

foram feitos?...

O homem é a mulher, 

tem seus trejeitos! 

A mulher é o homem, 

cadê os peitos?

II

E vamos lá, 

versos em sangue derramados, 

contendo o DNA 

de muitos versos passados. 

III

Tenho uma mágoa marginal 

dessas que cavam sem fim,

dessas que recusam o final... 

Deus, acredite em mim! 

Primeiro de Março

É manhã

e as árvores imóveis, 

sentinelas do vale, 

resguardam o canto dos pássaros...

Procuro-me

no condado, na ordem, no instinto

farejo meu rastro e lembro

que fui regar as plantas...

O verão açoitou até a morte

os tapetes de rainha inocentes 

debruçados, distraídos

olhando quem sobe as escadas...

É quase silêncio... 

ao fundo da vila, um rádio louva

com minha irmã que delira

e nega os medicamentos...

Tomo café

enquanto meu amor me lê,

antes de ir embora

e quando vai embora

eu fico. 

Avulsos Pós-Punk III

I

Ele criança amava e amava 

mês após mês, mês após mês... 

ele, feito homem, não dava? 

Não! Trabalha de seis às seis... 

II

Lá vem a depressão, 

lará... lerê... 

E estou na sua mão, 

mas você... 

Você é uma canção,

lerê... lará...

Meu duro coração, 

té quando durará?

III

Eu amo cantar da morte

seus sonetos outonais,

talvez algum dia - má sorte, 

ela me cobre os autorais...

IV

Se sou isso, 

aquele sou - 

se sou outro

um outro sou,

Se há mais "se" 

travo... Contudo, 

se não há "se"... 

(telefone mudo) 

V

Estranha tarde outonal aquela

onde o anjo que tudo me revela

veio visitar-me... 

E disse, mantendo a compostura, 

que a minha nova sepultura 

tá um charme! 

"Homem dos anos 20"

O que faz - 

o que é! 

O que tem - 

o que é! 

O que é, então? 

O que faz e tem... 

sem isso - só o "não" , 

o "não" de não é ninguém.