Fim de baile na Concórdia

Passo rápido.

Acordei atrasado.

Três meninas varrem copos de plástico

no vômito róseo, 

os Meninos do Movimento

ensinam assim - elas brigaram, né? 

agora vão varrer o fim do baile,

putas da vida, ainda na onda... 

Elas carecas,

sem melissas, mas de francesinha,

cobertas de tatuagem e hematomas,

de choro e sangria, 

putas da vida, será que são mães? 

será que já amaram ou será...

Viro a esquina e perco 

o meia-vinte-quatro de 6:30, 

é o que dá pensar o mundo em versinhos...

Soneto

Se você nunca voltou pra casa

fedendo,

se você não sabe o que é

um trilho de trem enterrado

na rua principal,

se você escreve certinho

e leu alguma bicha empolada

e gringa de nome difícil 

e nunca deu de cara com presunto, 

nem fugiu de blitz,

nem teve a porra de um fuzil no nariz

como despertador,

nem entende do cheiro da pólvora

no sangue, 

nem deu o do cafezinho 

no Detran, 

nem pegou fila em órgão público 

para ter direito de existir, 

nem ficou de xereca

com o resultado da chuva,

se você nunca engoliu a contragosto

a cerveja quente, a segunda-feira,

o seco de ir em pé 

de um terminal a outro, 

se não sabe interpretar 

o tampo de um caixão fechado, 

se nunca ficou de joelhos 

para limpar embaixo dos móveis

que não são seus, 

se a Santa Operação

não tocou tua mãe na escada,

não explodiu na padaria,

no sacolão, na calçada, 

se aí você não se jogou no chão... 

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Vocal

Cavernas dentro propaga

hereditária, constante 

a onda que vibra da saga 

a melodia consonante... 

Corpo dos timbres, vestígio 

do choro novo, da clara

tensão vital que o prestígio 

da dor nos toma e declara

escrito o senso que lavra,

nomeia, colore e indica, 

que dá-se em toda palavra 

dotada do que comunica. 

Bateria

Sincopado 

dedicado 

para te prender, 

baque inchado 

represado, 

bruto de poder, 

velho atrito, 

rito e mito 

puto de bater, 

infinito 

torque aflito 

rubro de verter, 

gordo murro, 

nojo e curro;

crime de prazer, 

débil urro, 

cuspe surro;

tiro de render, 

do arremate 

transe e abate, 

fome de foder, 

do combate 

que retrate

parte do viver, 

primitivo 

golpe vivo 

farto de conter, 

recursivo

compulsivo

riso de sofrer, 

tribal dúbio 

do subúrbio; 

ritmo de arder, 

interlúdio 

que o repúdio 

traz por responder, 

barbarismo, 

belicismo

pronto pra romper, 

paganismo, 

terrorismo 

todo de tremer, 

chaga prima

que se exprima, 

gozo despender 

que de cima 

nos redima 

para nos vencer. 

Baixo

O calibre grosso

do fundo do fosso, 

soturno esboço, 

betume do troço;

monótono fulo, 

vibrátil casulo, 

volátil adulo

que domo, que bulo;

do medo modorro 

degredo e esporro 

que monto, que morro, 

que surjo socorro;

tirano amigo

que firo, que digo

no fado que irrigo 

no nó do umbigo;

dobrado borrão 

do lábio do não

vingado e malsão 

amado irmão;

conciso no dom, 

afago do som, 

rebolo do tom 

que é vago, que é bom, 

que transo no avanço, 

não calo, não canso, 

abismo que danço 

metálico e manso;

translúcido torvo

que d'olho do corvo 

te trago e absorvo 

num túrbido sorvo, 

que mais reverbero, 

que pronto pondero

contínuo, prospero 

rosnando o que quero;

que pulso e trituro 

passado, futuro, 

silábico e duro

quadrúpede puro! 

Guitarra

A elétrica lira

meu tímpano morde, 

meu corpo transpira

na chama que atira

o teu longo acorde - 

Oh, Byron, milorde!

O gume do arpejo

das cordas de aço

despende um desejo, 

trafega o regaço

que fere o solfejo...

Ascende uma escala

quebrando cristais

e quando resvala

eu quero tocá-la 

como os imortais - 

Oh, meu Satanás! 

O tempo é torcido 

no turvo bemol 

ou num sustenido

pendura um anzol 

que arrasta o sentido... 

Propaga-se a luz, 

inverte-se a cruz

que te reproduz

humana, blasfema

no sonho de Dante 

o horror dissonante 

que vem semelhante 

ao som do poema, 

eriçam-se os pelos 

e os dedos vão pelos

os mistos apelos 

dos trastes, das casas

compostas no solo, 

erguidas do solo 

do templo de Apolo - 

seis cordas, seis asas!

Francisco

O Papa humano morreu, 

vale nota o acontecido. 

Amado por bramir o óbvio

do óbvio tão reduzido. 

Foi santo porque gentil, 

como se aí tanto houvesse

algo que falta ao poder

que se apropria da prece.

Agora que vai enterrado

exuma-se o que se consterna,

que se conserva na igreja

como na imunda taverna. 

IX

A insubmissa 

de queixo em riste fúria precursora, 

que movediça 

irrompe pela vala transgressora, 

que te aterrissa

dos céus onde proclamas opressora, 

a mesma missa 

do velho amarrotado defensora!... 

Arcana maga

que chove o sangue tétrico do oculto, 

que verte a chaga

que sentencia um Deus subproduto 

da própria praga 

que prega o desamor absoluto!