1

Os dias tristes nascem
do marulho dentro das conchas -
a pretensão de um oceano grandioso
dentro de uma frágil porcelana oca...

2

Os dias tristes estão
para o suicídio
como a Quinta da Boa Vista
está para o cuspe e o mijo...

3

Minha última refeição
quero comê-la no arrojo
de uma transubstanciação
de toda matéria em Miojo...

4

Os dias não chegam tristes,
vão pouco a pouco emurchecendo.
Quando sentimos um calafrio
sabemos, está acontecendo...

5

Não te guardo mágoa alguma,
não és capaz de me ferir
com sua queixa que exuma
minha pouca vontade de rir...

6

Os dias tristes são como sonhos,
como sonhos mal concebidos,
vêm assombrar-nos, enfadonhos,
como filhos mal concebidos...

7

Há quanta mudança nas horas?
a tristeza não dura um minuto...
Enquanto florescem amoras
estrelas estão de luto....

A cela

*para uma HQ do Alan Moore

Respiro. A cela toda ao redor. Desenho sol e nuvens nas paredes úmidas, redefino ideias de júbilo. Fantásticos sons exteriores me fazem perceber todo meu estado equívoco. Enfio a cara entre as grades, penso em socorro, em morte. Tenho paciência. Súbito, rompo com todas as meditações, sobretudo as que me dão esperança; esse caminho onde se visa o fim das coisas. Mas, que fim? Sempre outra sentença principia, torna a ampulheta vagarosa a trabalhar contínua, irrefutável. 

Fumo. Tenho na sombra um adversário, 

desfiro baforadas, provoco-o...

Estarei louco? Examino meus dedos...

Estou completamente oco... oco!

Todo poema é inútil

todo poeta é um mala
entre os males mais raros

Todo poema tem sido inútil?

alarde de sinos
faróis de carros

No trem

Ela folheava sensualmente aquele livro. Tinha uma cara de espanto e graça, suas sobrancelhas exclamavam uma muda interjeição. O título de um sarcasmo fodido: "Ser Homem", sem aspas...

O tempo seco acampou em minha voz
uma trupe de ciganos catarrentos...

O Puro

Na altura de Pilares entra no vagão um sujeito composto de cigarro e cana.

Belford Roxo

...faz calor de manhã em Belford Roxo,

quarta estranha e sem luz, o sol vem coxo

remando atrás das nuvens, que grisalhas 

são para o grande azul como mortalhas...

As conduções são quartos ambulantes

repletas de envolvidos em sudários,

o asfalto todo falho de alarmantes

indícios dos descasos partidários...

No mais, há de haver vida na baixada,

embora mais distante e aturdida;

mulher abandonada pobre e grávida,

que tendo a humanidade esmagada,

na lida de ser só encontra alento

e faz da própria dor alumbramento.

Engraçado recorrer ao assunto da morte,
quando até no meu nome há o deboche da vida.