Casa Amarela

É noite. Guarda, amor, meu nome clausurado,

selado à sete chaves atrás da tua porta...

Jamais soubeste o quanto tenho ocultado 

nessas linhas febris, quanta melodia morta...

É noite nos jardins do teu doce cuidado,

traz à memória a essência, que nada conforta...

Se te vejo sorrir como tenho sonhado

não respondo por mim e pouco mais importa...

Estou preso, não vês? Melancólico a esmo,

divago a procurar-te dentro de mim mesmo

e por vezes me perco girando espirais...

É noite e ao longe acena minha alma, flutua 

sobre o mar da saudade compulsiva e crua

de nunca mais te ter, de nunca, nunca mais...

Desenhos da Infância

Olhos entreabertos de sangue pisado,

um corpo de um gigante decapitado,

demônios nus em posições estúpidas

sobre o montante de carcaças pútridas...

Tesouras aladas serrilhadas 

amputando asas pétalas de fadas...

Uma casa, janela de madeira, vaso de flor,

sob o sol sorridente a se pôr...

Pedras multiformes munições 

para fundíbulas assassinas de dragões,

pântanos borbulhantes onde notívagos

vampiros procuram por novos afagos...

Olhos de gatos acesos, julgadores...

Onomatopeias de choques multi-cores...

Uma cachoeira de luz efervescente 

onde as sombras observam a água corrente...

Avulsos Atípicos IV

I

Faça filhos - dádivas, presentes...

Para que, Jesus, se planejar? 

Para que escovar os dentes?

Para que comer, beber, pensar?...

II

Existe um "eu" que pensa - um conceito 

que aprendi num livro sobre autismo,

e existe um "eu" ativo, um "eu" perfeito 

que faz e quer fazer - que romantismo!

III

Pessoas são bocas. Pessoas são 

o abrir e fechar de lábios eloquentes,

mantenho o foco - lá fora um furacão

passa... E nós seremos confidentes...

IV

Olhar em teus olhos é como despir-te 

tão lento quanto um pulso cardíaco.

Olhar em teus olhos é como cobrir-se

de um encanto, de prazer demoníaco...

V

Trabalho! Eis o deus, venere-o já!

Quanto mais teu sangue ele suga

mais do teu sangue ele desejará...

Não há descanso, tempo, amor, fuga...

VI

Sete horas da noite, minh'alma desertora

debanda para os mundos abissais, 

deixando uma desordem promissora 

engasgada nas minhas cordas vocais...

Coração

Vai e esmaga feito fruta madura 

teu coração - hábil enganador,

que revestindo de uma ideia pura 

traz toda branca a treva da dor...

Eu digo: não! E o coração perjura!

Sorrindo espalha a essência da flor

nessa provável fria sepultura

em que vivera encoberto o amor...

Se de repente percebes ávido,

teu peito cheio de esperanças vis, 

quão de loucura estarás já grávido!?

E ainda sim, pobre de ti, sutis 

serão os quereres deste inválido

que quer fazer de ti tão infeliz...

Quem vai apagar a luz

I

Deitados os dois, o quarto acesso, tarde da noite, sono, cansaço, apocalipse... Ela levanta, questiona, sustenta a hipótese que traz à tona um trauma; o descaso, o desprezo, como alguém enjoasse de alguém como muda o sabor de gelatina, vídeos de coach de relacionamentos, repete frases, nada mais verdadeiro testifica esses tempos líquidos. 

Trouxe água gelada. Bebemos.

Cada vez mais tenho citado Bauman sem ter lido um só livro. A filosofia do meme, eu sei ser ridículo. O medicamento vai despedaçando em cacos os meus vitrais interiores e todas as artes sacras hora sorriem, hora choram na minha capela. 

Um beijo matutino, gosto de café... Tenho me acostumado a esconder o caos. Onde estará? Talvez tecendo sua teia no mofado do cérebro, alimentando sombras silenciosas. O caos, onde andará seu passo lúgubre?...

Apaga a luz, amor, mais perto do teu lado da cama.

II

Passeio pelo domingo musical. "Every day is like sunday..." Eu me recuso ao cinza. Bonito, senhor Morrisey, sua tristeza cai bem nessa estética oitentista, mas o Smiths nunca mais vai voltar!!(?) Não, nem o Joy Division. (Risos)

Uma raposa correu pelas escadas, ligeira, ligeira, no caminho um gato preto, todo ele cicatriz, conversador canalha e boêmio, né? 

"Já ouviu Ella Fitzgerald? 1957! Que ano!"

Jazz é coisa fina. Uma ova! Cada um ouve o que quer. 

Já já escurece, mas antes tem esse sépia filtrado pelos óculos. 

Então aí está o caos. Criança da noite. Enquanto há silêncio eu me deleito com a trégua, é pausa na comédia. Um espaço para suspirar e contemplar o verde do vale. Domingo de música, teatro sem drama.

Cheio

Eu digo ao meu amor: ''já não há tempo, invente meu espaço dentro do teu corpo, que enfim me transborde; represa falha, lama e barro, avalanche torrencial de estrelas púrpuras, super novas místicas, imprevistas...

Eu caio sobre meus próprios pés, bêbado de euforia. Logo, por falta de tato, tanto invento mapas, quanto esculpo a madeira invisível que abaúla o tesouro futuro. Rompo tímpanos, cadeados centenários, brando sabres em desertos idílicos buscando o oásis... No fim, do fruto os seus sabores são mentiras agridoces...

Ouço Caetano, segunda feira, salvo a cifra, não é fácil, nem difícil. Quero qualquer coisa que me fuja e me acenda, quero não querer desviar o meu olhar da tua boca. Longitude, entre nós o caos tomou seu trono e decretou sua Lei do não sentido, do amor vivido e não vivido.

Estou cheio, amor. Já devem ter dito os velhos filósofos que a expectativa é o mal, é doença crua. Quero me salvar desse desespero, intento meditações,  emulo mantras da Ásia, esmurro pilares de templos que não caem, nem uma só poeira sobre a cabeça dos príncipes resvala e o riso de toda gente em volta testifica a comicidade da minha total cegueira.

Montei uma playlist de músicas românticas, coisa fina, eu acho. Enquanto qualquer jogo me distrai, recordo que o nome do meu planeta rima com ingenuidade.

Nada é garantido, além do que eu não te digo. Estou repleto, luminescente, pronto a explodir de tudo. Não mais me abalo, me convenço, me obrigo, me escravizo, o mundo me enche e a tua mentira já não é novidade, amor, tua peça é uma reprise às moscas...

Contudo, prazer, não é? Aplausos! Aplausos! Magnífica! 

Vazio

Sento. Já não espero nada. Pouco importam os itinerários, horários e conduções. Fazia tempo que em meus olhos o ardor do sal não dava as caras. Eu tenho chorado como antes, pelos cantos, por dentro. Engasgo com teu nome na minha boca, cuspo sangue, sorrio... 

É tão triste, amor. Qualquer coisa que ponho aqui eu digo: "é arte". No fim das contas eu vou morrer sozinho, de orgasmo, transando com um anjo nas portas do paraíso. Espero que Deus assista tudo bem quietinho.

Perguntei à doutora: "é normal cogitar pular de ponte, atravessar rodovia de olhos fechados?" Tão jovem a doutora, eu vi que empalideceu de susto, típica burguesa caridosa. Eu fui muito cruel? "Procure um especialista! Mas estamos marcados, até a próxima!" Tão branca a doutora, nunca pôs prego na chinela.

Ligam-me. Atendo. Do outro lado: "Alô, Ivan, Ivan, por favor!" Respondo: "é engano, desista do Ivan!"

Eu digo ao meu amor que estou vazio. Tantas vezes estive vazio que soa uma típica piada de expectativa. Ele vai dizer que existir é um peso, que não há sentido no que não deve ter sentido, que consciência isso, filosofia aquilo, psicologia aqueloutro, que já dizia no livro tal, na página tal, no poema tal que o foda-se tem que ser dado de uma vez, bem no meio da tua cabeça inútil, no meio dessa reprise arrastada...

Agora eu posso deitar e esquecer. Só por um momento esquecer. Larguei o álcool, o cigarro. Eu posso deitar e esquecer...

Lembro-me quando fazia versos sentado na janela da casa abandonada. Eu imitava o Baudelaire, o Cruz e Sousa, o Rimbaud, o Augusto era mais difícil, devido ele ser muito dos anjos. Sentava meu sobrinho na sala e pedia silêncio, eu recitava:

"Quero amar, amar o mar,

tanto amar que me afogar..."

Eu digo ao meu amor que estou vazio... Sento, já não espero nada. Nem o riso vem da expectativa. Não existe piada. Não existe poema. Só o vazio.

Cada um morra com o seu. 

Ao Cavar

Ainda mais fundo - o odor 

da terra molhada, do suor,

vivo-morto, não sei se entro

ou se saio do meu epicentro...

Fui deposto, decapitado

por esse outro mascarado,

fui decomposto tão lento

sendo soprado pelo vento...

Outro golpe, mais ainda, 

cavando essa cova infinda...

Outro golpe, um baque duro

responde: não, não há futuro! 

O homem é medido todo dia

por seu recurso e serventia...

Ainda mais fundo - o amor 

às vezes é somente se opor...

vivo-morto... me arrastando 

não sei até onde ou até quando...