Atípico

De repente é tarde.

Desenho olhos confortáveis

psicografando temores sociais 

sobre a folha, sobre o tempo...

O café amargo só faz sentido 

quando a vida é doce.

Eu tento adivinhar padrões 

na irregularidade dos sentidos,

sempre mantive cativa

a analogia de que as pessoas 

são particularmente tão complexas 

quanto um universo.

Eu não entendo o universo.

Cansado de estar cansado de estar...

Deveria eu silenciar
e ainda mais;
descendo até o íntimo Sheol
para me reencontrar
e esse eu que deveria ser
vir para a luz comigo,
altivo e desconcertante,

mas cada vez que abro a boca
é um declínio, uma miséria,
e já tão fundos
corriqueiros, meio mé, e meio
que cansa a autopiedade,
então deveria eu silenciar

como a pedra da cachoeira
rachada de água gélida,
como o ninho do pardal
ou algo mais bucólico
que me proponha a fuga
daqui.

Anedonia

Arqueja sobre o chão meu corpo branco e sujo...

Ela me disse: "talvez seja obra de outro mundo,

algum obsessor que te quer ver um caramujo

que redundante arrasta o seu passado imundo..."

E ciente dos eflúvios que a mente enternece,

discuto com espelhos falhos, divergentes 

espectros do eu - do que inflama, do que apodrece,

do que cai em terra fértil entre muitos afluentes.

E virá a Desvontade com seu manco acólito,

aspergindo triunfante o odor do despropósito

da jovem floração que advém do meu rancor...

E definho abraçado à completa preguiça,

ela me diz: "é do espírito! Vai ao centro ou à missa!"

E minha alma esvanece com tamanho amor...

Calado

Há muito que eu tomo
o mais grave e lúcido cuidado...
Há muito que tudo me ensina

a permanecer calado...

Do Caos

Dancei com soldados no vale da Morte,
tornei-me despojo, tesouro e consorte 
do sangue aspergido, do velho transporte,
meu corpo era o nada no centro do Caos...

Eu tive nas mãos a humana trindade:
a Dor, a Esperança e a Finalidade.
Ouvi o seu canto, ergui sua cidade 
altiva e suspensa nas nuvens do Caos...

Da vinha do tempo colhi meu compasso,
bebi do silêncio discreto e devasso
do fim da canção que vibrava no espaço 
o som do meu nome nas cordas no Caos...

Dormi com vencidos no jardim da Vida,
um servo da lágrima por cada caída
e em todo levante era mais despedida 
no adeus do horizonte de eventos do Caos.

Autossabotagem

Mediano. Nada incomum.
Insisto na praga e a prova
que busco, farto de mim, 

e nada mais me renova...

Despendo e inspiro e flexiono...
– Será que inda não me aprendi?
– Será que inda não me enfrentei?
– Será que não me arrependi?

Que mal, Davi, mas que ruim!
A sentença é prepotente,
sem recurso, sem defesa,
violenta e simplesmente

me atravessa nesse fosso
perfurando todo um dano...
Sempre um autossabotado
afeito a mais desengano.

Chevra Kadisha

Teus olhos que me abriram buscando tal essência

reconhecida em velhas palavras de espírito,

do recôndito da alma ou eterna dissidência -

teus olhos duas Antares de força e conflito.

Atados pela carne ou pela decadência 

meus ossos encontraste em tudo que foi dito,

em tudo que se enterra por zelo ou influência

da urgência de ser único, mas indescrito.

E como julguei etérea, dessignificada

a origem destas ermas e incautas imagens

na oculta sordidez erguendo suas paragens!

Teus olhos que banharam essa terra ilhada,

afeitos ao meu corpo - comum subserviente

deste rito sagrado e contraproducente.

*

Eclesiastes 5:16

"Há também outro mal, assim esteja atento:

nossa nudez é igual na volta ou na partida,

que vale perseguir o rastro vão do vento

e entregar para o tempo os valores da vida?"

Toda palavra foi comprimida
dentro de uma sentença reduzida
a uma descrença desequilibrada,
toda letra foi lida e pronunciada,
tudo que é sonoro foi soado 
e o que se deu ao uso foi usado.
Toda tristeza é hereditária 
e essa saudade latifundiária
do que nunca foi verdadeiro e meu,
eu acho que nem mesmo aconteceu 
o anoso mistério que foi revelado 
do que era evidente e significado. 
Tudo que é dor é indiferente 
à delicadeza do amor contundente,
e o líquido amparo da alma é inútil,
nem mesmo a poesia pouco sutil
te diz o que é teu e então te conduz
a qualquer ímpeto de morte ou de luz.
E tudo regido pelo discernimento
se mistura e se funde ao conhecimento,
nada mais é firme aos pés cambaleantes 
e nem mesmo a jura eterna dos amantes
pode enfim traduzir da língua mais ufana
o horror de pertencer à espécie humana.