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Passei dos 16 aos 22

por alguns números

na rua Álvares de Azevedo, 

da fábrica Chinezinho, 

da casa de minha tia Jô 

e do meu amor morena, 

da travessia para a escola Rio de Janeiro 

para o postinho da Xuxa... 

Naquela época era impossível 

compreender minha própria lira. 

Na aula de literatura brasileira 

sobre o Mal do Século, 

no presídio-escola Delfim Moreira, 

percebi que eu era aquela rua

e decidi assim rotular meu verso 

por falta da concepção de estética, 

encantado com a tragédia do nome 

daquela rua, daquele poeta 

que eu queria ser, que já era, 

também eu tinha tanta tragédia... 

Naquela época só era possível

compreender minha própria ira. 

Avulsos Atípicos VIII

I

Abstraio longamente os instantes com minha raquete eletrônica, 

produzindo estalidos faiscantes da mosca mais antagônica. 

II

Carma ruim. Voltarei mosca

e não haverá mais sopa

para meu esporte olímpico... 

Outra ideia tem sido uma fosca

rima aberrante que tropa

num dobro de passo cínico...

III

O SUS é tipo um cassino, 

que acaso a casa se distraia, 

nós conseguimos destino 

com os outros da nossa laia. 

IV

Ai, que me consterna um odor, 

se aquele me tange à memória, 

e chapo aboletado na cor, 

se dela confesso uma história... 

V

Uma semana antes viro helminto 

trançado num casulo biliar, 

na espera infernal que pressinto 

que algo inda vai me chegar. 

Me ferve do estômago o domo, 

não há Sonrisal que combata

com força essa ânsia que como, 

que não me abandona, nem mata. 

VI

Noutra das minhas vidas 

onde um gerente da Adidas 

me julgava para o tronco, 

gestei da dúvida, em suma, 

se ir com meu grunge Puma

dava ares de ser bronco, 

foi prodígio de surpresa

que ninguém naquela mesa

perguntasse sobre a afronta, 

que fingi por simpatia 

que meu tênis nem sabia 

da piada quase pronta. 

VII

Queria nascer, simplesmente, 

e não me entender por nascido, 

trocar o arcabouço da mente 

por qualquer lodaçal curtido,

caçar na savana ou na neve, 

ter prole, um ninho, uma toca

e nunca reter nem de leve

mais nada que verba e provoca... 

Carta III

Que esta lhe encontre em boa saúde. Trago as novidades de Eros, as palavras práticas dos delírios mais joviais. Minha voz inelegível procura um intérprete para velhas alucinações, arrasto o dorso pelo charco das indagações, mordido, amotinado. Subo mesas de praça e declamo novos salmos aos trabalhadores urbanos, sequestro coretos, assombro gangorras e balanços, corro os dedos pelas grades que circundam tantos edifícios, me enojo de poeira, fuligem, de gente... 

Que delicadeza, não é? Não há escrúpulo em se esconder por trás dessas miragens cômicas, porém tomo um gole a mais, embriago, a mesa não pertence à Realidade. 

Beijarei outra vez teus cabelos, Solidão? Outro soneto para quem, a Morte? Vambora que lá vem o trem! 

Eis outra era. Erguem-se novas divindades com seus pilares bijuterizados de estrelas sobre o tecido multicor das horas, seus olhos quasares lacrimejantes plasmáticos, nordestinos, risonhos, indiferentes ao significado do nosso medo, da ebulição do desejo, do cio, do cheiro dos sexos. 

Olha o assombro das potências exponenciais escravo  de um verso, enquanto derramado todo estupidez sobre alabastro dos seus... 

Neste trânsito insisto na expulsão da alma, convoco a magia espalhando essências tribais. Estendo os dedos vencidos pelo vazio deixado por seus lábios. Rogo a ti, que não és teu corpo, mas um universo em expansão, um infinito passível de toque, vivo. 

Espero agradar com esta performance, não seria possível dizer-te apenas que... 

 

Mande notícias, meu Maná. Eu tenho fome.

A consulta

Neste quarto que o sol nunca quer,

mudas mãos nervosas nos mostravam 

a matiz roxa que aos lábios davam,

uma dor de arfar o rosicler...

Os vazios venciam cheios de quaisquer

fractais atróficos que inchavam,

pela vida que testemunhavam 

a metástase entre homem e mulher...

"Dor no peito?" Diz o frio doutor. 

"Vai ter jeito?" O interlocutor,

ajeitando as bordas do vestido

que de flores em fundo pastel 

perfumava suas dores no céu,

onde o sol não devia ser erguido...

títulos variados para poemas cariocas

comando vermelho 

vila mimosa 

vômito no garage 

a braba do jacaré 

fogo no 298

fecha o brizolão 

churrasco de x9

funk proibidão 

buraco do lacerda

ode ao fogueteiro

de bonde pra praia

o que significa apologia 

de ak 47 e de glock 

no gogó da ema

a crise do prensado 

feira de acari

beijo na passarela do nova américa 

bangu de dante

narcocultura propagada 

pó de 20

me enterre em inhaúma 

já é 

para notas antiTDAH

edição de notas mentais 

esqueleto poético 

mosaico sináptico 

ordem sobre caos 

salvo em nuvem 

motivo para outra tag 

impulso do vício em listar coisas subjetivas 

padrão de caixa baixa

pontuação nula 

evitar o lirismo a metáfora o humor a metalinguagem 

evitar modificar as notas originais 

evitar expor notas comprometedoras e sexuais 

evitar o cinismo 

acenar para o interlocutor de soslaio

XIII

Aqui deste ocultismo em carne viva

confesso doutra boca o meu desvelo, 

portanto mais vulgar do choque ao pelo

na pele metamorfa e permissiva... 

Nem sangue vence aquela que cativa 

nas tranças ancestrais o pesadelo, 

que dói como se a dor não fosse vê-lo 

distante dentro em outra dissertiva. 

A Lilith urbana não se afeta, 

quando ama se derrama por completa, 

até se transbordar ou se exaurir, 

da estrela do ocultismo te convoco, 

servida dos espasmos que provoco, 

até chegar aos céus e transgredir!...

VII A Sukeban

Em gangues hemorrágicas se infestam

nos bares dos pretensos monarquistas, 

empunhando suas bokkens entre saias

que longas contornavam toda fúria, 

furavam olhos bêbados, patriarcas 

da tradição nipônica do estupro, 

que gritam reduzidos às suas presas

agonizantes, velhos bem surrados! 

O crime de uniforme feminino;

a violenta rosa mais que o choque

engendra o roubo e a prática do estilo

que curva de joelhos mesmo a vida, 

que finca, que desmembra, que incendeia, 

que não se submete e nem acata...