notas para sukeban

seifuku gangues

city pop

anos 60 a 80

urbanização veloz

normas patriarcais e misoginia (redundância?) 

tensões sociais

crimes da juventude 

esploitation 

pink violence

bokkens 

desexualização na marra

natural intelligence

crise = (vivo - vida)

input = (digite seu nome:) 

se vivo = vivo;

         chorar depois do tapa

         mamar dormir cagar

         porquês de infância 

         crescer apaixonar 

crise

input = (digite uma profissão:) 

se vivo = vivo;

         sobir descer de elevador

         desejar acontecer voltar 

         transportes públicos mil

         desenganar ser sem estar 

crise

 

input = (digite uma espectativa:) 

            se feliz

            morrer dormindo 

            se infeliz

            morrer sofrendo 

break

Coisas Deleitáveis

Inspirado num texto da Izabela Cosenza

Escrever listas, poemas, prosas, pastiches, pinturas, devaneios, preguiças, desesperos, nasceres e morreres, palavras difíceis, inventar palavras, destruir palavras, palavras, sentenças, orações, a língua portuguesa, sotaque português, sotaque nordestino e nortista, gírias mil, palavrões cabeludos e hirsutos, referências de obscuras ao pop, contradições matemáticas, os bigodes de Nietzsche, de Cruz e Sousa e de Machado de Assis, o erotismo de Gilka Machado, chamar Gilka Machado de vó, rimas da classe mais baixa, a métrica, o verso branco, o cativo e o livre, sinestesias lisérgicas, descobrir bandas ou cantores depressivos, fumar maconha para ouvir música, descobrir escritores anônimos geniais, comer nuts enquanto assisto MasterChef, acertar um combo bom em Mortal Kombat, andar de moto na chuva, construir algo e depois olhar pensando: "fui eu que fiz essa porra!", aprender coisas novas só porque sim, hiperfocar na Segunda Guerra, dar paulada na cabeça de nazista, tocar bossa nova, aprender um acorde complicado, decassílabos simétricos, versos que fecham com Satã, mitologias judaico-cristãs, versos de Cartola, melodias do Tom, gatos gordos se espreguiçando, poetisas intensas, poetisas rasas, poetas gays, poetas atormentados, espelhos antigos, ciências ocultas, misticismos regionais, a ambiguidade da palavra essência, corrigir métrica e sintaxe, riff de contrabaixo minimalista, o Delta Blues, rir de humor de constrangimento tipo The Office, buscar referências em obras musicais e de literatura, entender como funciona algo mecânico, customizar coisas incustomizáveis, acordes dissonantes, contrastes absurdos, estereotipias sem culpa, pesquisar custo benefício, o dia que consegui casa própria, andar pelado em casa em dia de verão, fazer amor com amor, acompanhar o crescimento das plantas, o florir da flor de maio, ganhar algo para comer, comida apimentada, comer até explodir, psicodelias underground, cafuné para dormir, beijo afrodisíaco, conversar sobre algo que não sei com alguém que sabe muito mais, mulheres mais inteligentes que eu, livros antigos, cheiro de folha passada em mimeógrafo, proparoxítonas, mangás de ero-guro, filmes do estúdio Ghibli, sexos orais, bolo de aipim, cafezinho da tarde, ouvir meu nome da boca de quem tenho apreço, perfume amadeirado, ouvir declamar um poema meu, desenhar olhos em reunião,  ficar em casa a toa vendo vídeos no YouTube, jogar vídeo game quando quiser, organizar livros, fazer faxina ouvindo Smiths ou The Cure, morar no meio do mato, ser bicho do mato, a cor verde, provocar riso de criança com algo inesperado, fingir ser burro para alguém que eu amo se sentir mais confiante sobre si, peças de Shakespeare, solos de flauta doce, pudim bem feito, afinações abertas, mistérios do cosmos... 

glitch love

do amor ter sido a sorte

da morte 

do amor ter sido amor

tecido à sorte

do amor

à morte e a sorte

do amor ter

vencido 

do amor ter amortecido a morte 

e sido 

IX O Passageiro

Curvei na esquina crítica, decerto,       

no curso do momentum calculado,       

seguro de que o Nada engloba tudo, 

se o fim é o que define toda estada;      

      

o atraso deste expresso me desdenha      

no espesso tempo, o pouco que me resta      

em ser, e assim que ver luzir teus olhos       

lá longe dentre a névoa do conflito -     

      

um salto só no "foda-se a segunda"...       

Perdão, colegas, velhos e ambulantes,       

se espalho-me nas vossas mentes rudas       

      

no trauma sujo e puro e liquefeito,       

pintando girassóis ensanguentados       

no chão desta estação de folhas secas...

Chegou meu Cruz e Sousa de tardinha...

Chegou meu Cruz e Sousa de tardinha, 

não morto num vagão de tosco cargo, 

mas sim de motoboy, pra meu descargo, 

na mata que me escondo, tranquilinha... 

Lá foi... ficando eu, o livro e a minha

rudeza de animal queixudo e largo, 

talvez um ticos alto de letargo, 

mas sem bandeira dar do que obtinha... 

E o Cruz me olhando pávido na capa, 

sem me entender da uva, nem do vinho, 

mal sabe que comigo se esfarrapa

um outro livro seu, mas não sozinho, 

que os trago doutros tempos à socapa 

em pilhas numa estante em desalinho... 

Carta VI

Há qualquer coisa de abrupta e cortante. (Uma preguiça de rabiscar, descrever... Vamos lá, vamos! ) 

Tem esse clima de asfixia, de bateria 5%. Eu, que já reconhecia nas nuvens o alarde do trovão, acabo atingido facilmente, turvado na tempestade que estronda entre nós, maldizendo cada vez mais o lugar onde minhas mãos não satisfazem. (Isso não ficou tão bom, né? Foi o melhor que pude conseguir, me deixa!...) 

É um luxo esse prazer da ausência, chego a sentir os lábios trêmulos pensando no teu gosto de lichia. (Olha, lichia é uma fruta romântica sim!) 

Posso dizer o que eu quiser, que no mundo em que estamos inseridos os poetas são estrangeiros longínquos. (Egocêntrico? Prove que não!) 

Então, por que você não me traduz? (Embora eu escreva na tua língua, isso de traduzir é bonitinho, vai, tipo entender o idioma dos anjos, metáfora pobre, mas eficaz. Estou longe de um anjo, talvez djinn, não sei, não tenho ascendência árabe, queria ser filisteu, mas nasci em Judá, Saul curtia meus sonetos e solos pinkfloydeanos de harpa... ) 

Há tanta certeza no amor. Pena que não sabes, meu caju, o quanto a vida pode ser cínica, cruel e cara. (Ai, que má, que má!) 

Se nossos lábios se encontrarem, se as estrelas se alinharem, se os deuses de outrora viessem nos saudar, se apenas houvesse uma chance, tudo ruiria desastroso -  castelos de areia, pilhas de pedras, represas frágeis, pontes cariocas, barros nas encostas em janeiro...

(...) 

O amor, minha lacáride míope, é o vulgo do tempo. 

(Uma puta dor de cabeça, cadê Dipirona?...) 

Espero retorno. 

Do teu aluado Don Quixote de la Ganja. 

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