Curvei na esquina crítica, decerto,
no curso do momentum calculado,
seguro de que o Nada engloba tudo,
se o fim é o que define toda estada;
o atraso deste expresso me desdenha
no espesso tempo, o pouco que me resta
em ser, e assim que ver luzir teus olhos
lá longe dentre a névoa do conflito -
um salto só no "foda-se a segunda"...
Perdão, colegas, velhos e ambulantes,
se espalho-me nas vossas mentes rudas
no trauma sujo e puro e liquefeito,
pintando girassóis ensanguentados
no chão desta estação de folhas secas...
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