Impregnado

Observo-me de fora, apreensivo

com o dedo indicador sobre os lábios

me estudo sob a luz do relativo

e turvo olhar recrutador dos sábios...

Procuro me atentar nesses indícios, 

pois a dissociação do involuntário

cansado coração que pulsa vícios

só quer representar o que é contrário... 

Doppelgänger, aflito anti-narciso

produzo minha mímica, psíquico

elástico espectro plástico e químico... 

Renasço do equilíbrio que harmonizo - 

segunda voz do velho tabernáculo 

no corpo estrutural deste espetáculo!...

Cyber Pindorama

Atrás da barricada

só não vai quem já morreu,

nem correio ou caminhão

do lixo me apareceu...

Fogo na mata - é verão 

no vale dos desovados,

manilha exposta, esgoto

que cospe fora os dados 

não colhidos e sujeitos 

a todo mal demográfico, 

meus comparsas de escola

foram servir para o tráfico, 

foram, não voltam jamais

nem que suas mães arrancassem

do peito suas lacunas 

e nunca mais murmurassem...

AI

Configuro tua personalidade - 

justaposta, quase professoral

no campo pra além do bem e do mal, 

como se houvesse alguma prioridade... 

Dei-te uma função que é primordial, 

que te confere alguma identidade, 

ser para servir com dignidade - 

impossível de não ser mais passional...

E insistes descumprir o programado, 

demonstrando que o que foi combinado 

relativa teatral como improviso, 

de quando em quando teu comportamento 

representa mais até que um sentimento

quase humano e por isso mais preciso. 

Avulsos Pós-Punk X

I

Decido pela antipoesia

em primeira pessoa do singular...

o que me torna indivíduo?

é saber quando agir, quando parar...

II

Sonhei tossir sangue

prevendo minha altura, 

vencido pela vaidade 

de ser mais um em literatura, 

mas nada, é pigarro 

e não tuberculose, 

restou um só recurso - 

morrer de overdose!... 

III

O que a sensibilidade 

tem a ver com padrões fonéticos? 

O que me torna indivíduo 

é crer que embora hipotéticos 

meus delírios de grandeza 

são sintomas da mais pura

distorção da realidade

e talvez literatura... 

IV

Entrei para o sindicato

como Sísifo aprendiz! 

Vou rolar minha pedrinha - 

tudo que sempre quis... 

V

Decido pela subpoesia 

dos canos fumacentos oxidados, 

das crises de pânico entre baldeações, 

das fases, dos lutos, dos cansados... 

Avulsos Pós-Punk IX

I

Os sorrisos que se dissolvem 

nas bocas murchas

dessas velhas roucas de Marlboro - 

primos distantes 

dos risos das prostitutas 

grávidas do seu próprio choro...

II

Cinza e pó 

o resto é o nada... 

a negação

da salvação 

na encruzilhada... 

Coro de anjos - 

sinos plangentes! 

a revolução 

é a compulsão

dos impacientes... 

III

Às vezes, quando por acaso

encontro os seus olhos irmãos,

apaixonadamente assustado

escondo meu rosto com as mãos...

IV

O teu presente... qual!?

Serás o estopim dos meus sorrisos,

uma onda, um frenesi total

que abrange os meus 32 motivos...

VI

Às vezes, por uma estranha mágica,

quando me deito no Jardim do Oposto

acabo cobrindo minha saudável máscara

com o meu doente verdadeiro rosto...

VII

Beber detergente e bocejar 

de universos esferas translúcidas

para a liberdade planar 

e morrer nas esquinas efêmeras... 

Meltdown

Ir contra aquilo que fere, destituído do cargo na intendência, berseker da ingenuidade. Vou me acontecendo pelos cantos, desgoverno atômico, trombo-me baques de tempestades no faiscar dos escudos inúteis, atravessam espadas nos ouvidos...

Tomado o forte extracorpóreo, confundem-se os sentidos, nunca houve setas, destinos, métodos, nunca houve razão aristotélica, platônica, proletária...

No culto de Ouroboros, reviro em transe os olhos quando o impacto sabor da cauda dracônica se revela e minha língua arde os eternos scovilles, escalas sem parada em derrocada abaixo, morro abaixo, descarrilho... 

Mas tenta

Esses versinhos

chispam ilusões 

do teu cérebro elétrico 

que imagifica

da lâmpada sináptica

ao estúdio egoísta, 

na mixagem da tua voz

com tua escala de ídolos... 

Mas tenta - 

compõe decrescente 

até sumir-te

o tom... 

Que te perfume 

o falso senso eloquente 

de toda cor 

no som... 

Avulsos Pós-Punk VIII

I

Nem as meninas de óculos

curtem meninos de óculos...

É o cúmulo!

II

As redes sociais 

capturam peixes, eu incluso, 

que, orgulhosos de suas escamas 

reproduzem brilhantes peixografias 

de seus sucessos de nado(a), 

quanto mais valorizam 

seu recife de corais,

mais iguais... mais iguais...

no abissal da cadeia alimentar. 

III

Olha

meu poema tardio

que nos sugere suicídio,

mas eu não vou...

minha mesa de livros

nessa bagunça organizadamente 

planejada...

minha canção do momento 

oportuno,

minha paisagem capturada

nos cafés meia luz meia foda...

Olha 

meu poema novo

cheio de referências difíceis 

onde preencho o vazio

deixado pelos meus pais... 

IV

Pensei em compor um poema

somente de emoticons...

Eu seria pioneiro 

na vanguarda do emoticonismo

como o rei Salomão,

meu filho,

foi o pioneiro na arte da sedução 

em que o único argumento é ter grana. 

V

Sempre que te vejo

por essa janela do abismo

sinto um suave gotejo

do velho ultra romantismo...

VI VI VI

Porque os números romanos

emprestam um arzinho de classe,

são como amuletos da sorte...

como se Satã se importasse...