Voragens

Que faço se as voragens não me largam?

Reduto da paixão, quanto padeço 

e pago novamente um caro preço

por um papel de versos que te amargam...

Reduto da paixão, me dê teu preço,

um preço para os braços que te largam,

vitrine de sonetos que me amargam

no corte dos pedaços que padeço...

Bonito isso a dúvida, não vês

que tudo se repete ou contradiz

e volta a te dizer mais outra vez

e assim dizendo vai e não prediz

aquilo que produz no que tu vês,

que não dizendo diz o que te diz...

It's so cold

Abre, Inverno, seu corpo retinto,

desaba sobre o vale, romantiza

a tarde que mansinha vem, me pisa

que mais eu tremo, estalo e sinto 

e quebro retalhado, tanto instinto 

me ocorre transversal pela divisa 

e na espinha dorsal se cristaliza,

que a dor me fez melhor e mais distinto...

Rasga, Inverno Cálido, os instantes

que te conheci os olhos conflitantes 

da nova ambiguidade boreal,

que mais avanço e galgo, que te banco

nesse deserto estéril de tão branco,

tão branco quanto a Morte, quanto o Mal...

Flâneur

Há algo. Não durmo. Clico teu perfil,

aumento a foto, pego-me sorrindo

olhando o teu fitar, que me despiu

fitando assim estático, me abrindo 

tão lento e mais que lento, feminil  

e morno me tragando, um trago infindo,

magnético, morno, lento, vil —

itálico, disperso, longe, lindo,

e o nublo olhar me fala, conversamos

sem nos dizer palavra, nos tocamos 

em closes afrontosos e soturnos,

e o anjo olhar me rende, me remove,

embora eu nada tenha que lhe prove,

além de uns decassílabos laburnos...

A Justa

Se sabes, cara dama, deste vate

a quantos anda o pulso, que não meço,

que aqui não há limite, te confesso

que nada disto é amor, mas sim combate!

Contrário a me poupar de todo abate,

desnudo o elmo e a malha, me ofereço

sabendo ser lançado, te obedeço,

e mesmo que tal feito, então, me mate...

Servi-la, que servir é minha sina,

será, por mais complexa a toxina,

melhor que não te ver, não te escutar...

Não sabes como entendo essa fraqueza 

de ser mais desejada que a certeza 

de ter alguém pra quem se declarar...

Handroanthus Albus

Ou poemas dedicados ao Sol

 

Jamais direi, não mesmo. Se disser

do arrepio adocicado que provoca

a simples assonância da tua boca,

que diz-me tudo aquilo que se quer.

Não digo, e sem dizer nada sequer

lacuno uma certeza que me choca,

e o quadro que te beijo se desfoca

na lente do silêncio que é não ter.

Espero que desflore a primavera,

que agora furta cores de quimera

no lance que acontece — que castigo!

Que néctar de sol borboleteio!

Que febre, que luxúria, que tonteio!

Que nunca te direi, que te não digo...

Carta XI

Certo de que lhe prometi resignação versificada, procuro entre os arquivos daqui, dali e pronto! Documento lavrado no cartório Angenor de Oliveira, que descreve: 

"Para todos os fins, seja dada a proibição contínua de escrever-te ou descrever-te, até a segunda ordem." 

Porém, arrisco-me, subversivo do verso, no disfarce de prosaicas imagens discursivas. Claro que tomei a liberdade de simplificar os termos jurídicos, dado o teor confessional desta prosa, que se sabe limitada e hermética para os emancipados poéticos. 

À mesa, sob a bênção lunar, sentamos na partilha do silêncio. Há qualquer humor infeliz que te escolta, um cheiro peculiar, além do costumeiro de mentiras. Embaraçado, tento decifrar-te, já que para os autos do ofício, ainda posso fingir-te Esfinge, e como mentiroso igual, te absolvo, te pondero, mas não me devoras...

E nada mais. Concluo o caso como o arquivo: "indefinido". Tudo bem, ameríndia lânguida. Quaisquer que sejam tuas queixas, existe um raio de sol por onde a glória da guilhotina desce sua bênção avassaladora e, Tupã o sabe: desde moço o meu pescoço pontilhado espera, ultra-romanticamente, pelo golpe transcendental!

 

Sem mais, do teu escrivão submerso 

e náufrago do abismo.

Stims XVIII

Estou fadado ao feitiço 

de me ver no que saboreio 

e, pasme, tomar como indireta 

aquilo que, tonto, leio! 

E logo imagino o cenário 

em que alguém me põe no meio, 

pasmado e envaidecido 

daquilo que inventei, que creio... 

Ode ao Fogueteiro

Salve, moleque - 

canela russa, 

cara de qualquer coisa, 

estagiário do Movimento. 

Acende o de 12 

e corre, não, 

e voa

antes que sua mãe chore... 

De radinho na esquina 

vai avisando, 

vai zolhando, 

vai fumando, 

vai contando, 

vai comprando quentinha... 

Salve, de menor, 

com a cara de ruim, 

invisível, mas ruim, 

que se vê só quando é ruim, 

que ilustra capa, 

que vende matéria, 

que não tem matéria.

De radinho na entrada, 

fica segurando, 

fica aprontando, 

fica não sonhando, 

fica e vai ficando... 

Salve, cheira-cola! 

que te deram

teu ferro agora, 

que pra ser homem tem hora, 

que te deram sentido

na margem do sentido. 

E quando você faz

o que todo mundo sabe

que você vai fazer 

a culpa é só tua... 

A vida simplesmente continua.