Avulsos Pós-Punk XI

I

– Adoro a boneca de Kafka... 

– Eu gostava da boneca da Xuxa. A Kafka passava onde? 

[claque] 

II

"Desde os primórdios do universo, 

(você sabe) , 

que a culpa do holocausto 

é de Paulo Freire! 

Salem

e o Massacre do Carandiru, 

Massacre de Mutantes, 

Massacre da Serra Elétrica, 

Massacre da Candelária, 

Massacre de Nanquim 

e outros pontos turísticos da história. 

Eu nunca li Paulo Freire,

mas dá tesão odiar quem defende Paulo Freire!

Paulo Freire Paulo Freire Paulo Freire... 

Ele! Que caiu com a terça parte dos anjos!"

III

Olha o gay atravessando na rua, 

olha a inclusão social, 

olha o professor comunista, 

olha o negro comprando um carro novo,

olha o trabalhador lendo um livro, 

olha a mulher tendo perspectiva, 

olha a igreja imitando Jesus - 

olha o favelado vivendo, 

todo mundo do seu lado no avião! 

IIII

E o Molejo Ultra-direitista? 

Mamadeira de piroca,

como é bom! 

como é bom! 

Hitler foi morrer na toca,

Franz Franz von! 

Franz Franz von! 

XIV

Quando ao tocar-me a tez intumescente, 

supões que me dominas, acintoso, 

se regurgitas, dentro, teu mal gozo, 

boleando esse turíbulo dormente, 

sorrindo teu bigode, crente crente 

do olhar que te confesso, que amoroso 

não tiro do teu lábio mentiroso. 

Meu fauninho, ouça bem: abra tua mente! 

Pouco importa a luxúria que produzes, 

meu corpo já verteu por outras cruzes

muito sangue, mais vida, mais espasmo! 

Se me dou nesta noite, rumorosa, 

remida neste arroubo cor de rosa, 

né por ti, mas somente pelo orgasmo!! 

Stims XVI

Queria alucinar outra loucura, 

que não esta, 

roubar a pedra mor da ventura 

de uma testa, 

praticar magia mais obscura, 

mais modesta... 

ser não mais que uma criatura 

da floresta... 

Carta IX

Ao perguntar se estou em crise por qualquer falta minha, quer seja de manejo ou trato correto do verbo transitivo, torna-se capacitismo? Aqui tendo a rejeitar a ideia de dicionarizar a palavra capacitismo. Também estou pelado da vontade de fazer sentido. 

Prestes a conhecer o meu planeta, embora certo que esteja pra lá de Sirius, esquina com Andrômeda, não posso deixar de persuadir a ânsia a calar-se. Meu planeta Crise; luas afetadas, anéis de autoflagelo, atmosfera de bad vibe. 

Defina crise:

Um tardígrado em órbita social pode sobreviver exatamente em quanto espaço-tempo? Mentira, não sou tão resistente, é bem verdade, mas estou vivo, acho... É o que conta! 

Desde sempre imitei os cultos ou os que julgava cultos, na esperança febril de um lampejo, de uma saliva pro meu boneco de barro, para que com essa conquista incorporasse o meu mito de criação, minha start-up ou ONG do verbo. 

Culto ao Cartola, culto a Jesus, culto a Eros, Dionísio, Kali, Shiva, Ogun, Exu, culto a Azazel, culto ao Homo Sapiens, ao Bob Dylan, Patti Smith, Billie Holiday, culto ao Vincent, ao Lambari... Eu sou um idólatra incontido. 

A poesia está na caixa de Schrödinger... O verso-não-verso até que não leiam e o leiam. Abrindo as portas para todos os mundos não possíveis. Vi isso em uma série da Netflix, ou li no Bhagavad Gita?... Tanto fez, tanto faz. 

Agora tudo é crise.

O país acabou.

A paciência ruiu.

A guilhotina emperrou. 

A receita voou pelos ventos de maio e eu não sei a cor da tarja que me pertence.

Então vamos, meu cúmplice, correremos na orla por essa neblina de outono, nada mais será culpa do Homem. 

X A Vítima

Nenhuma dor supera a que consagro

no lacrimal batismo, sorumbático, 

escolho tanto o cravo quanto a lança

no ensejo de ser crivo e condenado, 

e ver cair, meloso, o sangue tórrido 

dos golpes mais sonoros, gustativos, 

e ver romper tendões, a pele e os ossos, 

já fartos dos prazeres, dos cuidados... 

Só minha dor coitada punge, inflama, 

e surta, e grita, e falha, e me segrega

na mão que me socorre e me arrebata,

no quadro eternizado da capela, 

no trono de miséria, que me exulto, 

igual a Deus? talvez! ou mais, ao Nada!... 

Stims XV

O verso que não fiz 

não me diz nada, 

se não fiz, não veio a ser 

e se não há pé, não há estrada.

O verso que te fiz? 

Foi desse jeito:

acordei, tomei café, banho, saí... 

depois voltei com dor no peito. 

"Pegue o mestre!"

Furo no olho,

choque na língua,

cortem orelha,

cortem salário,

cuspe na boca,

murro na boca,

murro na venta

e no salário,

bico no peito

e no estômago,

queime chamada,

queime salário,

ponha na dama,

dama de ferro,

na guilhotina

corte de verba,

ponha na cama,

cama de prego,

ponha na bunda

e no salário,

mutile,

emudeça,

assassine, 

esqueça,

deprecie,

sucateie, 

não parem!

Não paguem! 

Apaguem! 

Self

Assisto ao gosto triste da modorra

ao rabiscar, facinho, como venho

já indo pros quarenta, por desforra

da cara do Destino que despenho. 

Quando eu não menos era do que porra, 

não tinha tanta fome, tanto engenho, 

no bucho da cadela mais cachorra

cresci, também mamei forte e ferrenho, 

e agora que vos sei, meu bom carinho,

não posso me fazer de coitadinho, 

na mira dos teus olhos, que me julgam, 

mas lato! que as malícias me consomem, 

sem mais, trago pendentes, no abdômen, 

aquelas coisas tristes que não mudam!...