Queria alucinar outra loucura,
que não esta,
roubar a pedra mor da ventura
de uma testa,
praticar magia mais obscura,
mais modesta...
ser não mais que uma criatura
da floresta...
Ao perguntar se estou em crise por qualquer falta minha, quer seja de manejo ou trato correto do verbo transitivo, torna-se capacitismo? Aqui tendo a rejeitar a ideia de dicionarizar a palavra capacitismo. Também estou pelado da vontade de fazer sentido.
Prestes a conhecer o meu planeta, embora certo que esteja pra lá de Sirius, esquina com Andrômeda, não posso deixar de persuadir a ânsia a calar-se. Meu planeta Crise; luas afetadas, anéis de autoflagelo, atmosfera de bad vibe.
Defina crise:
Um tardígrado em órbita social pode sobreviver exatamente em quanto espaço-tempo? Mentira, não sou tão resistente, é bem verdade, mas estou vivo, acho... É o que conta!
Desde sempre imitei os cultos ou os que julgava cultos, na esperança febril de um lampejo, de uma saliva pro meu boneco de barro, para que com essa conquista incorporasse o meu mito de criação, minha start-up ou ONG do verbo.
Culto ao Cartola, culto a Jesus, culto a Eros, Dionísio, Kali, Shiva, Ogun, Exu, culto a Azazel, culto ao Homo Sapiens, ao Bob Dylan, Patti Smith, Billie Holiday, culto ao Vincent, ao Lambari... Eu sou um idólatra incontido.
A poesia está na caixa de Schrödinger... O verso-não-verso até que não leiam e o leiam. Abrindo as portas para todos os mundos não possíveis. Vi isso em uma série da Netflix, ou li no Bhagavad Gita?... Tanto fez, tanto faz.
Agora tudo é crise.
O país acabou.
A paciência ruiu.
A guilhotina emperrou.
A receita voou pelos ventos de maio e eu não sei a cor da tarja que me pertence.
Então vamos, meu cúmplice, correremos na orla por essa neblina de outono, nada mais será culpa do Homem.
Nenhuma dor supera a que consagro
no lacrimal batismo, sorumbático,
escolho tanto o cravo quanto a lança
no ensejo de ser crivo e condenado,
e ver cair, meloso, o sangue tórrido
dos golpes mais sonoros, gustativos,
e ver romper tendões, a pele e os ossos,
já fartos dos prazeres, dos cuidados...
Só minha dor coitada punge, inflama,
e surta, e grita, e falha, e me segrega
na mão que me socorre e me arrebata,
no quadro eternizado da capela,
no trono de miséria, que me exulto,
igual a Deus? talvez! ou mais, ao Nada!...
O verso que não fiz
não me diz nada,
se não fiz, não veio a ser
e se não há pé, não há estrada.
O verso que te fiz?
Foi desse jeito:
acordei, tomei café, banho, saí...
depois voltei com dor no peito.
Furo no olho,
choque na língua,
cortem orelha,
cortem salário,
cuspe na boca,
murro na boca,
murro na venta
e no salário,
bico no peito
e no estômago,
queime chamada,
queime salário,
ponha na dama,
dama de ferro,
na guilhotina
corte de verba,
ponha na cama,
cama de prego,
ponha na bunda
e no salário,
mutile,
emudeça,
assassine,
esqueça,
deprecie,
sucateie,
não parem!
Não paguem!
Apaguem!
Assisto ao gosto triste da modorra
ao rabiscar, facinho, como venho
já indo pros quarenta, por desforra
da cara do Destino que despenho.
Quando eu não menos era do que porra,
não tinha tanta fome, tanto engenho,
no bucho da cadela mais cachorra
cresci, também mamei forte e ferrenho,
e agora que vos sei, meu bom carinho,
não posso me fazer de coitadinho,
na mira dos teus olhos, que me julgam,
mas lato! que as malícias me consomem,
sem mais, trago pendentes, no abdômen,
aquelas coisas tristes que não mudam!...
Tu és da cor a música
almiscarada e nítida,
quando toco-te a verdade,
o teu pejo se enrubesce...
Se conheço o meu Amor,
ele vai por onde fujo,
nas areias ondeadas
performadas pelos zéfiros...
Se confesso o meu Amor,
ele fere, em fúria, os mares,
e nos solos dos soluços
faz-me ouvir a terra e os céus...
Se esqueço o meu Amor,
pelas trombas colunares
vai em voltas volteando,
recurvando, recurvando...
Há uma Dor que fareja
nos meus olhos que turvam
pelo caminho dos seus
a debulhar-me em sussurros,
há uma Dor que esfarela
pelos rastos, pelos rastos
as cinzas do desencontro
dos que sonham lado a lado...
Mas alegro minha graça
ao Juiz supremo e anoso,
e protejo o meu algoz
com coroa de açucenas...
Porque a música é a dor
onde habito em cativeiro,
só me basta uma fresta
para dar-te a peça inteira...
Vejo as claves deste sol,
no suflar dos sustenidos,
revelar-te o corpo vulto,
nas vibragens dos acordes
rente às hordas dos ciprestes
sobejados dos orvalhos,
onde o Nada cai num breu
que me apaga, que me esquece...
Sabe, esse tipo de psicose, esse tipo aqui, leva qualquer um a converter-se. Mas eu não. Pergunte a quem for: "ele crê?" te dirão: "ele é quem?"
Atravesso meio Rio até Botafogo. Acredita? Na última eu me abri à doutora. 26 anos a doutora. Residente. Que desespero, meu querido, meu adorável capacete.
Minha culpa. A doutora é responsável por renovar as receitas da minha irmã. E estava no meio de um surto, não lembro o gatilho, mas explodi no meio do consultório, crendo que aquela residente teria respostas. Qual foi a surpresa quando abri a boca para cuspir meus desejos suicidas pungentes? Ai, perdão, menina. Não quis ofender...
Já sentiu vontade de dar com a cabeça no maciço? Era prática comum, na longe década, dar murros em aparelhos cansados de trabalhar: "vamos! (porrada) que a novela já vai começar, devia ter comprado uma Sharp!" Não sei tua idade, leitor, será que você lembra? Suponho que sim, mas voltemos à consulta.
Bem, certamente a doutora residente está cumprindo a burocracia do receituário. Proletária, tadinha. "Daqui três anos sou psiquiatra, lá com 29!" Disse sorrindo, ainda branca demais pra comer tutu. Eu sei, o cinismo em poesia hoje em dia, ouvi de um poeta coach no YouTube, é "cafona, cafona!"
Conheço meus preconceitos, mas sou levado a crer que neste caso o "tutu" realmente é desconhecido.
Então meu amor, minha gatinha, veio com umas de que eu preciso mesmo de ajuda. Não! Devo correr nu pedindo pontapés no meio dos olhos! "Um escarrinho por favor, um escarrinho nessa boca que te beija!"
Olha, hoje eu não tô para falenas e acácias.
Algumas vezes pude até sentir o cheiro de podre, feito um anúncio da profecia familiar. Costumo vomitar nos outros, depois reflito: "é, vomitei..." Como se o óbvio usurpador não se contentasse apenas em dar o golpe de estado no absurdo.
Em agosto faremos a viagem novamente, de trem é lógico, para Botafogo. Sair da minha toca de hobbit é lastimoso, mas que venham as aventuras!
Fora isso, quitei a geladeira com a rescisão, show, né?
Odeio o LinkedIn! E haverá poema para eternizar esse ódio.
Domingo. É um mel fechar os olhos, aqui no Condado, e adivinhar em cada canto de pássaro.
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