Guitarra

A elétrica lira

meu tímpano morde, 

meu corpo transpira

na chama que atira

o teu longo acorde - 

Oh, Byron, milorde!

O gume do arpejo

das cordas de aço

despende um desejo, 

trafega o regaço

que fere o solfejo...

Ascende uma escala

quebrando cristais

e quando resvala

eu quero tocá-la 

como os imortais - 

Oh, meu Satanás! 

O tempo é torcido 

no turvo bemol 

ou num sustenido

pendura um anzol 

que arrasta o sentido... 

Propaga-se a luz, 

inverte-se a cruz

que te reproduz

humana, blasfema

no sonho de Dante 

o horror dissonante 

que vem semelhante 

ao som do poema, 

eriçam-se os pelos 

e os dedos vão pelos

os mistos apelos 

dos trastes, das casas

compostas no solo, 

erguidas do solo 

do templo de Apolo - 

seis cordas, seis asas!

Francisco

O Papa humano morreu, 

vale nota o acontecido. 

Amado por bramir o óbvio

do óbvio tão reduzido. 

Foi santo porque gentil, 

como se aí tanto houvesse

algo que falta ao poder

que se apropria da prece.

Agora que vai enterrado

exuma-se o que se consterna,

que se conserva na igreja

como na imunda taverna. 

IX

A insubmissa 

de queixo em riste fúria precursora, 

que movediça 

irrompe pela vala transgressora, 

que te aterrissa

dos céus onde proclamas opressora, 

a mesma missa 

do velho amarrotado defensora!... 

Arcana maga

que chove o sangue tétrico do oculto, 

que verte a chaga

que sentencia um Deus subproduto 

da própria praga 

que prega o desamor absoluto! 

IV O Sacerdote

Silêncio na penumbra que meditas,

coçando do teu falo o cancro duro, 

desejas a pureza do gorjeio 

filtrada por vitrais engordurados,

lá fora corre o riso onipresente, 

completo como tu não podes sê-lo, 

conspiras orações de mendicante 

propondo toda forma de barganha, 

e desces as escadas do teu templo,

arfando grunhos chulos de chorume, 

tua bata suando fátua teus farfalhos... 

O cervo escapa livre e te debates 

na neblina espalhando o nimbo véu 

heroico do paterno Belzebu!...

VIII

Amado dos meus cantos rarefeitos, 

restritos num acorde mal montado;

louvor aborrecido e deslocado, 

não pôde fazer jus aos teus preceitos, 

nem nunca imaginar os teus trejeitos 

enquanto tu me lês desconcertado

e sentes que o que eu digo foi pensado 

por quem te beija até por teus defeitos... 

Amado que jamais ouviu, latente,

do corvo o miserere displicente, 

paupérrimo, truncado e desigual, 

que sendo assim esdrúxulo torcido, 

sugere parcamente algo vencido, 

ungido, ressurreto e triunfal!... 

III A Criança

Acordo desconexo e reconcilio 

o caos dos meus sentidos desarticulados, 

de pronto te procuro pela casa e saio 

descalço no jardim onde contorno acácias 

e ali porque perdi do teu destino o rumo,

ferido de perfume por qualquer espinho 

conduzo pelo breu meu desespero ufano 

com mãos inconsoláveis feitas de vingança, 

encontro-te no ontem e já despetalado,

teus membros entre espasmos de inocência ida - 

no choque roxo puro, surto criminal! 

E o riso como luto me vestiu suspeito,

deitado no teu resto, reunido e impuro 

no jorro tanto êxtase quanto digressão. 

Carta XIV

Ando projetando meu espírito, sabes. Daqui dali colhendo, mastigando, refazendo, perseguindo linguagens do meta tradutor que almejo.

De manhã, desde que fui ao neuro, fico status: lento (- 10% movimento) (+ 50% percepção), oráculo sustenido, mas desassociado, pulo fora da canção, do tempo, atonal e corrompido. 

Compreendes, eu vejo, julgo ver... suponho tua empatia e confiança, agora que em teus ombros repouso a voz, intento a imagem límpida, a suja, que te insira na paisagem, quando a beleza vier montar o espetáculo de outono, sempre outono é lindo, mas sem teus olhos é só folha seca, mofo contradito, qualquer alegoria que é finita em si e acontece longe. Livre arbítrio que nada, somente há o que há de ser e sendo basta... basta, né? 

O que fizemos nós dois de nós mesmos? Se a vida é isto ou aquilo outro, se lá desce aos círculos de lirismos medievais, se aqui sobe escadas de plasma a dar mata leão em anjo, se em tudo se desdobra  incessante porque e só porque estamos vendo, documentando, dando ângulos, profundidade, textura, enquanto somos. Bem, a qual lugar cheguei aqui? 

É próprio dos doidinhos confessar seus vaticínios, então não me venha rir de frente, aguarde o fim. 

Finjo não ser ingênuo, ao menos não em aspectos medianos de ingenuidade. Cresci rodeado de mulheres e nessa âncora me agarro, aporto no cais que invento e, que graça, acredito.

Comprei um Rimbaud seminovo, agora está no centro logístico de São João de Meriti, passando de mão em mão na abissínia carioca, vou desposa-lo em breve, Verlaine que não saiba, careca fudido!

Já viste o filme Ágora de 2009, com Rachel Weisz? Essa semana fiquei stalkeando Hipátia de Alexandria, como ninguém nota Shakespeare de autor-fantasma nessa história? Então, compus uns decassílabos pensando em ti, espero que goste, mesmo traçando paralelos com outra mulher que foi brutalizada violentamente, goste, ok?

No mais, é isso. 

Hipátia

Teus olhos decididos descortinam

no quarto da manhã por qual despontas, 

consecutivamente se iluminam

os cômodos, as dúvidas, as contas, 

as mãos que curvam forças rotineiras 

num gole de café, tão soberanas 

traçando movimentos, costumeiras 

à moda proletária das urbanas. 

Avanças sobre a turba nas calçadas, 

munida com teus fones introversos 

que vibram melancólicas porradas

sensíveis aos ouvidos subversos, 

compassam na cidade desmelódica

teus passos que afrontosos recolorem

a boca murchecida e episódica

que diz-nos, tirânica: que implorem!... 

Espreme-te nos vários suprimidos 

vagões convulsionados, transitórios 

espaços permutados e contidos 

no clima que remete ao dos velórios 

de quem trabalhou sempre, tanto a custo 

da própria concordância, subalterno

do que a sobrevivência torna justo, 

presente tão fantástico e moderno

que entendes feito maga, confessora

das práticas belezas, das elipses 

erráticas da Vênus promotora 

que dita a competência dos eclipses

completos, delirantes e dantescos

que só teu ventre pode suceder, 

assim como a palavra volta frescos 

os ventos que te vêm anoitecer

no ponto quando um velho vaticínio

recorda-te dos anos mais escuros, 

passando nos esquadros de alumínio

o filme que remonta teus futuros... 

E voltas desmembrada, convertida 

no afago que com precisão produz

os quadros hemorrágicos da vida

que pulsa por cada rastro de luz.