Em ti, doce encanto, no afago macio, encontro esconderijo. Quantas vezes, colérico, questionei o foco dos teus olhos e duvidei do enredo da sua boca?
Hoje que florescem meus frutos, reconheço, eu que era charco inócuo e insípido, esturricado... O que vingaria além?
No entanto, os anos nunca mentem por cada folha deste flamboyant vermelho...
Nenhum comentário:
Postar um comentário