Carta XV

Aqui pretendo esmiuçar, sem perder a pose teatral, essas cartas para ti. Adianto que acendi um incenso de café, seria mais lógico passar um café, porém tenho tido ataques de gastrite; certamente devido à ação dos confetes que equilibram meu sistema nervoso central junto com o café - tive de me abster... ou tive de abster? Frequentemente tem me acometido as dúvidas verbais, inoculado de um processamento lento, paro e foco no horizonte em busca de uma palavra e acabo rolando os cumes das nuvens ou achando ritmo no baile das árvores do vale neblinoso...

Aqui já me perdi, vê? Voltemos ao cerne dessas cartas. Cartas, por definição, devem comunicar algo a alguém e este alguém, por meio da carta, ter ciência do algo que lhe foi conferido, daí responde ou não com seu algo preferido e assim, os dois perseguidores de algo, vão por algum motivo estabelecendo esse escambo persecutório... 

Mas, aqui refiro-me ao leitor(a) deste desumilde contexto: os novos anos 20. A ideia inicial era apenas escrever uma correspondência para seus olhos, insinuando imagens que te provocassem essa coisa de arte que transforma e peretetê pão duro, mas por vezes fui traído pelas musas ou cá entre nós, viajei no purê. Sempre preferi purê à maionese, pois no "Catálogo de  Alimentos, Texturas e Sinestesias" os dois pertencem à mesma classe sensorial, por isso podem ser comparados, sabes que jamais cometeria essa gafe de comparar objetos subjetivos que se significam, essencialmente, nos padrões preestabelecidos, em grupos lógicos diferentes. 

Taí?... Penso que escrever qualquer coisa hoje em dia é um ato subversivo, ainda mais sob a marquise de uma pretensão artística, essa qualquer coisa escrita vira um dado precificado e rapidamente me pego tentando organizar o caos da pós-modernidade... 

Onde chegamos – ler poesia é ser subversivo? Talvez em 1968 nos tempos do baculejo.

Então, me conta, como vai você? Tem lido o quê? Tem lido? Tem ouvido discos novos? Tem escrito suas coisas? Tem se importado com estética, com ética? 

Ouvi dizer que o universo como conhecemos colapsará antes do combinado, é foda. São os tempos líquidos, Bauman isso, Baudrillard aquilo... Chato demais! 

Manual de cultivo

Antes de tudo escolhi um método. 

Daquela mofada doutro dia, 

despelotando peguei a visão, 

contei umas quinze sementes, 

daí meti a bronca de plantar.

Fui vendo todo tipo de vídeo

de dica, de paranoia

e pensei comigo mesmo 

que o maconheiro

bem que podia gravar noutra hora, 

na que não tiver chapado.

Se liga.

Vai pegando as sementes

e escolhendo as sementes

apertando uma por uma, 

tem que estar firme cada uma, 

encha um copo de água 

e põe as sementes na água, 

dê um tempo de uns minutos 

e depois desses minutos 

vai notando se afundam, 

pegue aquelas que afundam

porque essas são as boas, 

as que boiam ocas não!

Num pote bem lavado

ponha uma folha de papel toalha,

as sementes boas no meio

e molhe um pouco, depois tampe,

ponha num lugar protegido e escuro 

e vai percebendo dia a dia

se brotam. 

Tu tem que dar teus pulos. 

Pesquise um bom substrato, 

pesquise um bom enraizador, 

pesquise um fertilizante 

que seja indicado para flor. 

pesquise a diferença dos sexos;

a planta fêmea e a planta macho, 

pesquise a rega, a questão do sol, 

eu acho que é isso, eu acho.

No quarto à meia noite

Diz ao Vento: – Carrega-me ao horizonte!

Mas responde: – Quem dera, folha morta...

Diz ao Sonho: – Vem, toca minha fronte!

Que se enerva: – Por quê? Não me comporta... 

Pede à Luz: – Desenluta-me, Caronte!

Ela fala: – Só o dracma me importa...

E suplica: – Cai sobre mim, oh, Monte!

O qual soa: – Teu silêncio me conforta.

Será assim? – Concretizo que obedeça.

Que pretende? – Pilhar outra cabeça.

Que medita? – Na dúvida que enflora...

Será o Amor? – Nunca vi, nem tenho visto. 

Por que mentes? – Talvez porque desisto...

O que é a vida? – Um deus que se devora! 

O Destino

"Ao verme que primeiro roeu as frias carnes do meu cadáver, dedico como saudosa lembrança estas memórias póstumas.”

Machado de Assis

Eu tenho um Verme como amigo, 

que sempre ampara meu suplício

quando se chega, meretrício, 

a se enredar no que te digo... 

Verme Destino, não o predigo, 

se bem conheço do teu ofício, 

se vens render da rima o vício

ou vais compor um novo antigo... 

Vejo-o dançar sobre esse lodo, 

a desprezar o Mundo e o Todo, 

moldando Golens para amar-te. 

Teu mal prazer mais nos instiga, 

e nos impõem, logo castiga, 

assim na morte como na arte. 

Apontamentos

– Aonde é?

– Ali perto daquele moço de bigode.

– Onde mesmo?

– Então, quando você passar pela dona de coque.

– Sim, mas a referência?

– Olha, tá vendo aquele gordo fumante?

– Não, não tô vendo.

– Ao lado daquela puta de mini saia e salto alto.

— A loira?

– Não, essa acha que não está no local...

– A escura? 

– Não, essa está demais no local. 

– Então, seja mais específico.

– Beleza, tá vendo o lixeiro correndo, a caixa do mercado sonolenta, o vendedor de balas paladino, o motorista de ônibus hemofílico, o estudante bolsista, a manicure mãe de cinco, o garçom no primeiro dia de trabalho, tá vendo a velha manca, a coxa, a retinta, a viúva, o velho com a sacola de legumes, com o carteado, com o resultado do bicho, a moça toda de luto, a baiana da feira, o nordestino pedreiro, servente, marceneiro, ladrilheiro, porteiro, brasileiro, o favelado bruto, fetichezado, marginalizado, programado para se orgulhar da própria dor? 

Tá vendo o mendigo maluco, cheirando merda e desprezo, deitado bem no meio da calçada, tá vendo o caramelo lambendo a boca, tá vendo depois da esquina no ponto de ônibus outros perdidos como você?

– Não, não tô vendo não, diz onde fica por favor! 

– Olha, faz um esforço, você tem olhos, diabo!

– Repete que não pesquei... 

– Tá vendo o desnutrido esquálido, o viciado, a horda de crackudos na onda da fome, tá vendo o descaso transfigurado na carne, o Cristo sendo linchado, a zueira dos soldados de Roma, tá vendo o sangue escorrendo sem escândalo na mesma avenida por onde passa o desfile de Carnaval, você tá lendo mesmo esse poema estúpido?

– Olha, não tô vendo mesmo.

– Sabe, irmão, assim fica difícil...

Stims XII

Toda semana vasculho

nessa estreita plataforma

não o poema, mas a poesia:

essa que não se conforma,

essa que, cosmopolita, 

pretende evocar e morrer, 

té penso ser melancolia 

o que a rigidez vem reger. 

XI

Envolta de quereres flutuantes, 

recobro amor daquele já perdido 

e como ele tivesse respondido, 

marejo de latências delirantes... 

Em ritmos primevos repulsantes,

dedilho tanto acorde suprimido, 

afogo em tanto azeite desungido 

o cimo de prazeres dissonantes! 

Explodo de urgência descritiva,

por ele que me esquece concussiva,

reverberando baba e compulsão, 

discorro sobre toda solitude,

nesse êxtase da quase infinitude 

que enrama minha boca de amplidão!

A crise do prensado

Pulei a estação de Costa Barros

pra dar o corre da semana,

peguei o trem sentido Central

e soltei no Jaca, tá ligado?... 

A feira tava malhada e cheia, 

cheiro de amônia, de mofo,

tava galhada, amarronzada, 

tava pelo dobro do que era,

comprei a de vinte, né, 

fiquei meio puto até, 

fazer o que, tá ligado? 

O gosto sujo de mijado, 

no interesse só da venda, 

sem cuidado, violenta 

de teto preto, de brisa ruim 

que não conhece outra opção. 

Daí botei pra ouvir Bezerra, botei mermo... 

Aquele do "É Esse aí que é o Homem" , 

fiz um balão e dei um dois. 

Deu um pigarro desgraçado, 

fazer o que, tá ligado?...