Bateria

Sincopado 

dedicado 

para te prender, 

baque inchado 

represado, 

bruto de poder, 

velho atrito, 

rito e mito 

puto de bater, 

infinito 

torque aflito 

rubro de verter, 

gordo murro, 

nojo e curro;

crime de prazer, 

débil urro, 

cuspe surro;

tiro de render, 

do arremate 

transe e abate, 

fome de foder, 

do combate 

que retrate

parte do viver, 

primitivo 

golpe vivo 

farto de conter, 

recursivo

compulsivo

riso de sofrer, 

tribal dúbio 

do subúrbio; 

ritmo de arder, 

interlúdio 

que o repúdio 

traz por responder, 

barbarismo, 

belicismo

pronto pra romper, 

paganismo, 

terrorismo 

todo de tremer, 

chaga prima

que se exprima, 

gozo despender 

que de cima 

nos redima 

para nos vencer. 

Baixo

O calibre grosso

do fundo do fosso, 

soturno esboço, 

betume do troço;

monótono fulo, 

vibrátil casulo, 

volátil adulo

que domo, que bulo;

do medo modorro 

degredo e esporro 

que monto, que morro, 

que surjo socorro;

tirano amigo

que firo, que digo

no fado que irrigo 

no nó do umbigo;

dobrado borrão 

do lábio do não

vingado e malsão 

amado irmão;

conciso no dom, 

afago do som, 

rebolo do tom 

que é vago, que é bom, 

que transo no avanço, 

não calo, não canso, 

abismo que danço 

metálico e manso;

translúcido torvo

que d'olho do corvo 

te trago e absorvo 

num túrbido sorvo, 

que mais reverbero, 

que pronto pondero

contínuo, prospero 

rosnando o que quero;

que pulso e trituro 

passado, futuro, 

silábico e duro

quadrúpede puro! 

Guitarra

A elétrica lira

meu tímpano morde, 

meu corpo transpira

na chama que atira

o teu longo acorde - 

Oh, Byron, milorde!

O gume do arpejo

das cordas de aço

despende um desejo, 

trafega o regaço

que fere o solfejo...

Ascende uma escala

quebrando cristais

e quando resvala

eu quero tocá-la 

como os imortais - 

Oh, meu Satanás! 

O tempo é torcido 

no turvo bemol 

ou num sustenido

pendura um anzol 

que arrasta o sentido... 

Propaga-se a luz, 

inverte-se a cruz

que te reproduz

humana, blasfema

no sonho de Dante 

o horror dissonante 

que vem semelhante 

ao som do poema, 

eriçam-se os pelos 

e os dedos vão pelos

os mistos apelos 

dos trastes, das casas

compostas no solo, 

erguidas do solo 

do templo de Apolo - 

seis cordas, seis asas!

Francisco

O Papa humano morreu, 

vale nota o acontecido. 

Amado por bramir o óbvio

do óbvio tão reduzido. 

Foi santo porque gentil, 

como se aí tanto houvesse

algo que falta ao poder

que se apropria da prece.

Agora que vai enterrado

exuma-se o que se consterna,

que se conserva na igreja

como na imunda taverna. 

IX

A insubmissa 

de queixo em riste fúria precursora, 

que movediça 

irrompe pela vala transgressora, 

que te aterrissa

dos céus onde proclamas opressora, 

a mesma missa 

do velho amarrotado defensora!... 

Arcana maga

que chove o sangue tétrico do oculto, 

que verte a chaga

que sentencia um Deus subproduto 

da própria praga 

que prega o desamor absoluto! 

IV O Sacerdote

Silêncio na penumbra que meditas,

coçando do teu falo o cancro duro, 

desejas a pureza do gorjeio 

filtrada por vitrais engordurados,

lá fora corre o riso onipresente, 

completo como tu não podes sê-lo, 

conspiras orações de mendicante 

propondo toda forma de barganha, 

e desces as escadas do teu templo,

arfando grunhos chulos de chorume, 

tua bata suando fátua teus farfalhos... 

O cervo escapa livre e te debates 

na neblina espalhando o nimbo véu 

heroico do paterno Belzebu!...

VIII

Amado dos meus cantos rarefeitos, 

restritos num acorde mal montado;

louvor aborrecido e deslocado, 

não pôde fazer jus aos teus preceitos, 

nem nunca imaginar os teus trejeitos 

enquanto tu me lês desconcertado

e sentes que o que eu digo foi pensado 

por quem te beija até por teus defeitos... 

Amado que jamais ouviu, latente,

do corvo o miserere displicente, 

paupérrimo, truncado e desigual, 

que sendo assim esdrúxulo torcido, 

sugere parcamente algo vencido, 

ungido, ressurreto e triunfal!... 

III A Criança

Acordo desconexo e reconcilio 

o caos dos meus sentidos desarticulados, 

de pronto te procuro pela casa e saio 

descalço no jardim onde contorno acácias 

e ali porque perdi do teu destino o rumo,

ferido de perfume por qualquer espinho 

conduzo pelo breu meu desespero ufano 

com mãos inconsoláveis feitas de vingança, 

encontro-te no ontem e já despetalado,

teus membros entre espasmos de inocência ida - 

no choque roxo puro, surto criminal! 

E o riso como luto me vestiu suspeito,

deitado no teu resto, reunido e impuro 

no jorro tanto êxtase quanto digressão.