VII

"Esta rosa desbotada, 

já tantas vezes beijada, 

pálido emblema de amor;

é uma folha caída 

do livro da minha vida, 

um canto imenso de dor!" 

Casimiro de Abreu 

Arranco desse turvo mal-me-quer 

a oculta dissidência do Destino 

que fez de mim spleen de Baudelaire 

pulsando todo gênio antidivino! 

Eu sou concupiscência, não mulher, 

é fato e sobre os fatos desopino, 

não quero quem me quer e quem não quer 

me tem completamente em desatino! 

Fadada à toda distribuição

injusta, infecunda de noção, 

sozinha no meu leito primavera, 

meus versos esculpindo a desrazão

no mármore que dorme o coração 

como epitáfio um grande: "quem-me-dera!" 

II O Zumbi

Que saudade de cair meus fatos! 

Verde musgo vem cobrir-me o úmido 

putrecido do ideal mortífero, 

que pecado sem utilidade!

Quando arrasto pela campa laica 

todo fim que nos espera vivo,

vou rangendo procurando um justo 

que alimente a minha dor de ser. 

Quanta falta de servir meu tempo 

para quem habita o chão dos burgos,

recolhidos sob à luz dos céus,

quando outrora do osedax faminto 

não pulsava esse festim orgíaco

de fervor a revolver no estômago!

Carta XIII

Lembra?... Aconteceu a matéria física dos corpos orbitando os dias, suspensos no tempo, nos agoras flashs fotográficos. Tudo é esquecível.

Manipulo, sugestiono, convenço, dobro roupas embalado pelos discos de conforto, penso: haverá o tempo que os jovens não entenderão o conceito de um disco e seu contexto? É hoje? Importa?

Voltaste dos outroras, das miragens curvilíneas, subverteste a boca tradutora do silêncio, impuseste as mãos aos meus enfermos versos e disseste: "vai, e anda!" 

Quando eu dominava as musas outonais trouxeste teus jasmins, tuas acácias, teus ipês, tuas flores de maio, as tuas, os teus...

Demoro, ritualístico, lapidando o subjetivo, sou o rei deposto, decapitado, de olhos abertos furto os lumes fugidios, as músicas fluviais e bentas... 

Pequei quando a expectativa era que fosse eleito, digno do arrebatamento, do emprego da palavra, dos infravermelhos véus químicos que revelam a identidade nos astros, dos planetas em zona habitável, das anãs escarlates, demarco fronteiras com bandeiras de sangue, coagulo mágoas, inoculo peçonhas, morfinas, transcenderam-me os espectros dionisíacos no éter, roubei Prometeu e deixei o fogo primo sobre o altar bizarro do mito, intocado, indexado e precito.

Lembra?... Eis o gêiser de brados bélicos ecoando, eis as cruzes nos ombros dos atlas modernos, as tripas de titãs aos bicos dos abutres críticos, quanta fome, quanta sede, quantos boletos bancários, quanto esgotos boquiabertos, Lázaros bichados, quanto esquecimento... 

VI

Não mordes dos meus lábios a romã

por toda vez que queres consumi-lo

e quando ferve o sol desta manhã 

não tomas minha pele como asilo? 

Não beijas ofegante meu pistilo 

na estática textura de uma lã

na mesma noite sempre a conduzi-lo

tão longe da virtude que é vã?

Não podes segredar teu destempero

infante do que diz ser desespero

no abismo de infinita plenitude? 

Não gozas cada grumo de ambrosia 

no quarto em que tua mão me asfixia

o sonho que deixei na juventude?... 

Hosana!

Ao painel do micro-ondas te dedico, 

macarrão parafuso vespertino;

feijão - ovo estralado te confino

no que deixo, que como e comunico,

no fundo da província o prontifico, 

microcosmos que sugo e denomino

em garfadas, errático, ferino

o sabor doutra fome metrifico. 

Depois de refolgar minha algibeira, 

ataco por prazer a geladeira 

que esconde chocolates pelos quais 

salivo teus efeitos paralelos, 

na impregnação dos caramelos

de trufados Jesus Cristos pascoais!

Avulsos Atípicos VII

 I

Antes de sair, esse android, 

confere a playlist do cenário

onde representa o humanoide

que aprendeu no dicionário.

II

Satisfaço minha afeição autocrítica

nos assuntos monotemáticos, 

correlacionados pela tênue

intenção da série

em seguir estacionária, 

mas consecutiva... 

Satisfaço minha afeição 

filtrada 

de nomear, numerar, enfileirar, 

assim feito objetos metafísicos

no todo Caos

insiro descanônicos rigores e índices... 

III

Entre notas ponho traduzir

malditas como Patti Smith

com urgência,

mas dou com o niilismo, 

pego Rimbaud e atiro

sem cadência

ao lado da cama, às mãos

enquanto ouço

a trovoada dos ventos 

volume um, 

eletro-livres, 

de Arno X. F. Breeze. 

IV

Naturalmente de esquerda a pata

lógica da vida se impõe 

antes de se encherem os rabos latifúndios 

do sangue e suor do povo, 

aqueles velhos homens antíteses 

dos mitos, dos sábios... 

A direita está contra de praxe 

a inutilidade e eu, desaristocrata, 

sou tocado de rufares 

para os versos de intentona

com o pendão vermelho tímido 

que me cobre e me faz super, 

defendendo meus interesses, 

revoluciono a fila do SUS... 

V

Logo ao chegar, esse algo-ritmo, 

liga-se à tomada e... stand by... 

sonho consciências no meu íntimo 

por onde minha teia se esvai... 

I O Vampiro

A sede que te quer sugar a essência, 

tão plena como Deus assim pensou, 

exerce sobre mim poderes cúlticos  

que a fé não poderá mover jamais,

aceite que de ti a boca morta

prossiga parasita e fantasmal, 

por estro reduzir tua existência

sem culpa de se herdar a escravidão. 

Ao grave desta voz que profecia 

o curso natural tanto comum

confesse teu prazer em se iludir

e ascenda como mártir impoluto

da causa que por séculos mantém

o luxo que opulenta a tradição!

Elegia do Ocaso

Ah, cantar o fim das coisas, 

palavras por entre as loisas

a rodo... 

Do sol ver um outro eclipse, 

crer-me ser do Apocalipse - 

rapsodo!...

Ah, cantar-te ocaso vasto

deste céu de azul nefasto

que impera

sobre as ondas que redobram

quando os afogados cobram - 

Nova Era! 

E cantar da ceifa o súbito

no meu triste estranho púlpito, 

pendão

do esplendor que traz o Outono, 

ergo-te, mas te abandono, 

perdão... 

Dar-te voz, deus preterido, 

martelar tema batido, 

febril 

sorver o teu sumo rude, 

sufocar de finitude - 

Nihil!...