Essa lua que já foi dita antes

e essa tarde dos antigos recitais

e essa fumaça impregnada nos cabelos,

nas cores e nas palavras de todos esses

velhos livros que têm tanta serventia –

como a vida tem deixado em olhos cínicos

a marca da esperança hereditária,

como é firme a pele branca do alabastro

que espera por seu cítrico perfume,

como são tristes os espelhos nítidos

e que preguiça nesse sábado enorme,

para quem os sonetinhos de amor

são garantia de entretenimento,

enquanto danço pra chover vem o domingo...

Eu não posso consentir naturalmente

que outro verbo se introduza neste trânsito –

fico truncado e repetindo mantras

aquém da lógica e do alcance de um dardo,

porque não tenho olhos para encarar

mais um verão sabor de envelhecer...

                                            ...om eim saraswatiyei swaha

                                                  om eim saraswatiyei swaha

                                              om eim saraswatiyei swaha...