1989

Gisela dos Abrolhos,

quem soube decifrar-te

ao ver como seus olhos

corriam pelo encarte?

Ao ver como escolhos

os versos à la carte –

Gisela, pra seus olhos

era a arte pela a arte?

Erraste pelos portos

citando algum Pessoa,

com seus scarpins tortos

em forma de canoa,

seguida pelos mortos

pedestres da Lagoa,

Gisela Desconfortos,

sapatos não tem proa...

*

Dançavas com a bruma

dos becos infestados,

sorveste toda espuma

dos lábios fermentados.

Não há surpresa, em suma,

dos marginalizados

és mais do que mais uma

que dançou nos dois lados...

São sugestões de sintonias cúmplices, 

pois que antes fossem melodias íntegras 

do que esta dose de opióides súbitos, 

do que este roxo sobre veias práticas... 

Se trazem chances ao pior dos tímidos, 

que se acovarda ante a grande dúvida, 

tão logo o traem em promessas sórdidas 

de mais futuros promissores débitos... 

Adeus e adeus – multicurvas pétalas, 

adeus e adeus – desamores clássicos... 

As seduções dos limiares tácitos, 

quer sejam banhos de suaves ósculos, 

quer sejam fogos de artifícios fálicos, 

quer sejam loas de tristezas múltiplas – 

as seduções dos afluentes trágicos 

que escorrem longas melodias úmidas, 

que antes fossem solidões implícitas 

do que este surto de segundos zéfiros... 

São elegidas entre as horas ápices 

as horas cruas de certezas nítidas, 

as horas frias de rosáceas góticas, 

as horas cheias de princípios lógicos, 

são prometidas aos febris neófitos 

e ensejadas por incautos Sísifos, 

são destiladas em modorras íntimas 

e morrem salvas de abalos sísmicos...

Vou indo bem.
Abro a porta tramando talvez duas plantas,
nessas horas em que, simplesmente, 

elas deveriam estar lá.
Do lado de fora perguntam 

se estou dormindo.
Ninguém suspeita do que existe
dentro de um tempo fraudulento
como uma mágoa que insiste
eu tento
e quase por um momento...


São metáforas inúteis que
me caem tão bem – criancinhas
permutam-se psicodélicas
e tomam serenos à noite...
Vou indo bem. 

Rascunho nuvens a lápis 

no meio do plano de fuga,
traço acrobacias por cima 

de telhados coloniais,
antevejo cenas de comédia:
os perfumes se entreolham puritanos,
as bijuterias corruptoras dissimuladas,
papeizinhos amestrados
guardam-me fragmentos asfixiados,
meus gatos, meu orgulho, 

meu deus que perambula...
Que comédia de se rir até das portas!
Um filme mudo que repete um gesto lento
e quase, quase por um momento...

 
Desço por mim em caracóis escadas,
mas esse jogo inútil de mãos
que não me serve equilíbrio
vai contornando o acesso...
Quando o amor é apenas um jogo
deve-se pois amarrá-lo e por fogo,
porque ele se apraz ao deitar o meu corpo consigo
e o meu corpo se deixa cortar pelo melhor inimigo...

Não que me importe a intenção
no alinhamento dos astros,
nem os perfumes das plantas:
obras de algum filantropo,
eu não me desço os degraus
em busca do principado
ou me embebedo das práticas
da irresponsabilidade...
Porque eu vou bem, afinal
permutam-se novas imagens,
chocam-se as sensações
em todos os receptores
e nada me faz repousar
em pastos verdejantes
e todos os lobos retornam
com olhos por cima dos montes...


Eu sou em mim um intruso,
me cobro deslumbramento,
penso que sei me expulsar
de mim em qualquer momento.

Essa lua que já foi dita antes

e essa tarde dos antigos recitais

e essa fumaça impregnada nos cabelos,

nas cores e nas palavras de todos esses

velhos livros que têm tanta serventia –

como a vida tem deixado em olhos cínicos

a marca da esperança hereditária,

como é firme a pele branca do alabastro

que espera por seu cítrico perfume,

como são tristes os espelhos nítidos

e que preguiça nesse sábado enorme,

para quem os sonetinhos de amor

são garantia de entretenimento,

enquanto danço pra chover vem o domingo...

Eu não posso consentir naturalmente

que outro verbo se introduza neste trânsito –

fico truncado e repetindo mantras

aquém da lógica e do alcance de um dardo,

porque não tenho olhos para encarar

mais um verão sabor de envelhecer...

                                            ...om eim saraswatiyei swaha

                                                  om eim saraswatiyei swaha

                                              om eim saraswatiyei swaha...

É impossível ser um poeta

impassível?

É impassível ser um poeta

e impossível.

Querido Doutor,

receite-me agora

uma via expressa

para tombar

sem passaporte.

Querido Doutor,

o quão contundente

será a demora

daquela pessoa:

a Morte?

Serei despejado da realidade?

..............................................

Por que eu já sinto saudade?

O Próprio

o homem imã psicoativo

radiofônico e bélico

deus do telefone mudo

comparsa da exigência

o homem-meta aquele

antítese da antítese da antítese

primeiro parágrafo de um plágio

ou o próprio – este ser

que até daria

um belo par de botas

“A Garagem Hermética”

Enquanto por veredas futuristas

eu me caçava a curto e longo prazo,

em frente das mortalhas imprevistas

daquelas pretensões de lago raso

Mergulhei – metal cru na areia púrpura...

Tomei do trem final o risco e a chama,

mantive a desgraçada compostura

cuspindo culpa e tédio e ouro e lama...

Porém até nas práticas cavernas

o sonho de chegar me acontecia

e o rito de passagem era tal

que a porta intransponível quase abria...

Não fossem essas terras sempiternas

no fim de cada quadro natural...

Berenice

Noite baixa na Rua Sá Carneiro.

Quando eu tragava a minha esquisitice,

corri os olhos e vi... de algum desfiladeiro

chegava Berenice...

O jeans cor de mate, os cabelos pretos,

seus peitos baluartes tonteantes,

seus brincos – aqueles prediletos

que ninguém viu antes...

E me dizia: “fala aí, magrinho!

Que horas são? Que dia é hoje? E de qual mês?”

Eu lhe sorria como um filhotinho...

“Fevereiro – quarta-feira – 10 pras 6.”

Que prazer em sua boca perfumosa!

Embora em tantas outras bocas desperdice

igual prazer de um roxo quase rosa...

Teus lábios, Berenice...

Noite alta... e ainda o mesmo faço...

Cismo na morte... decido ter um gato;

aquele deus remanescente do cansaço...

E, de pronto, ponho o nome de Pacato!...

BANG!..............................

Num segundo a rua toda era só luz!

Como prevendo o lamaçal de sangue,

da janela dona Inês beijava a cruz...

“Esse é o castigo! Vai tarde! Foi o vício!”

Juízes tolos mugiam a quem ouvisse...

Fui dormir lembrando teu ofício –

“té logo, Berenice.”

O amante herege

Castelã dos meus punhais,

onde tens que mendigar

nestas tardes literais?

Castelã, por quanto mais

hoje evitas acordar

a dor que dorme em tua paz?

E retorno a ser teu mar,

num silêncio de amputar...

Ah! provável castelã,

quando foste bailarina

frente às pálpebras de Pã?

Quando assim tão pequenina

escapaste entre a neblina

para ter com teu Satã?...

É teu

Qual foi o erro,

qual é o preço

que eu devo saber?

Não é certo

que eu peça perdão

sem me arrepender...

E se teu silêncio

for tua melhor

solução

Entenda o meu

como qualquer aceno

em vão

Pequenos poemas para rir

Por que vais, morena pequenina,

e não me levas em teu burel?

Meu coração – cálida Palestina,

há de abrigar-te num mausoléu!

*

Sentir-se só é quase uma verdade

que para bem completar-se

o indivíduo tem que despir-se

para crer no próprio disfarce?

*

É noite – eu saio – a cidade é

os jogos dos velhos Adalbertos –

as damas – dominós – carteados –

os olhos dissimulando desertos

*

Eu fui do burgo o bom castelo –

foi protegida a minha senha,

mas veio o tempo e me deixei

e quando mais pensava sê-lo

...

E até minha alma, que de mim desdenha,

ri de tudo que de mim despenha

...

Hoje excursionam por mim decretos

de um desconhecido rei,

tenho por dias prediletos

os que ainda não infectei

...

*

Quero-te firme, amante infiel –

Aldebaran das boemias passadas...

Hás de notar muitas fagulhas no céu,

como nossas recordações recortadas...