O retorno é um jazz fácil.

Suave voz abraça meus sentidos,

deixo o papel de Atlas para outro,

embora tenha os ombros sacudidos.

E dizes: o ruim se queima só.

E penso: tudo é relativo,

estando em Tróia não fui troiano,

como quisesse não estar vivo.

...

Perco-me no que é real,

mesmo que meus olhos vagos 

tentem, inúteis, decifrar

a propriedade dos afagos.

Mas esses olhos doentes 

que julgam seus movimentos

preferem ver as ondas do mar

onde dorme a alma dos ventos.