Por mais que o cheiro da dor esteja
espalhando sua metástase
feito bruma pelo vale úmido,
por mais que o prenúncio da morte
anuncie o sabor das lágrimas
destinadas ao dia derradeiro...
Ele chega. E não há sangue nas portas
que te proteja, nem magia
que te proteja, nem palavra
que traduza o alarido da língua inerte.
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