Casa Amarela

É noite. Guarda, amor, meu nome clausurado,

selado à sete chaves atrás da tua porta...

Jamais soubeste o quanto tenho ocultado 

nessas linhas febris, quanta melodia morta...

É noite nos jardins do teu doce cuidado,

traz à memória a essência, que nada conforta...

Se te vejo sorrir como tenho sonhado

não respondo por mim e pouco mais importa...

Estou preso, não vês? Melancólico a esmo,

divago a procurar-te dentro de mim mesmo

e por vezes me perco girando espirais...

É noite e ao longe acena minha alma, flutua 

sobre o mar da saudade compulsiva e crua

de nunca mais te ter, de nunca, nunca mais...

Carta VIII

Sabe, esse tipo de psicose, esse tipo aqui, leva qualquer um a converter-se. 

Comigo? Não. Pergunte a quem for: "ele crê?" te dirão: "ele é quem?"

Atravesso meio Rio até Botafogo. Acredita, na última eu me abri à doutora. 26 anos a doutora. Residente. Que desespero, meu querido, meu adorável cerebelo! Porque não te metes a dar com tua massa na parede até que te escorra pelo esgoto?...

Já sentiu vontade de dar com a cabeça no maciço? Era prática comum, na longe década, dar murros em aparelhos cansados de trabalhar: "vamos! (porrada) que a novela já vai começar, devia ter comprado uma Sharp!" 

Bem, certamente a doutora está cumprindo a burocracia do receituário. Proletária, tadinha. "Daqui três anos sou psiquiatra, lá com 29!" Disse sorrindo, ainda branca demais pra comer tutu. 

Então meu amor, minha gatinha, veio com umas de que eu preciso mesmo de ajuda. Ainda sou infante pra certo tipo de sarcasmo, como um arruinado mental precisaria de ajuda? Não! Devo correr nu pedindo pontapés no meio dos olhos! Um cuspe, um escarro por favor, que ainda é pouco a nota dó que se repete constante ao fundo, o bar fechou e eu ainda danço...

Algumas vezes pude até sentir o cheiro de podre, feito um anúncio da profecia familiar. Costumo vomitar nos outros, depois reflito: "é, vomitei..." Como se o óbvio usurpador não se contentasse apenas em dar o golpe de estado no absurdo.

Ano que vem talvez eu tente contato. Em meu planeta não existem pedras pontiagudas debaixo dos elevados...

Desenhos da Infância

Olhos entreabertos de sangue pisado,

um corpo de um gigante decapitado,

demônios nus em posições estúpidas

sobre o montante de carcaças pútridas...

Tesouras aladas serrilhadas 

amputando asas pétalas de fadas...

Uma casa, janela de madeira, vaso de flor,

sob o sol sorridente a se pôr...

Pedras multiformes munições 

para fundíbulas assassinas de dragões,

pântanos borbulhantes onde notívagos

vampiros procuram por novos afagos...

Olhos de gatos acesos, julgadores...

Onomatopeias de choques multicores...

Uma cachoeira de luz efervescente 

onde as sombras observam a água corrente...

Carta VII

Sob signo de Hécate, sua serva maldiz a árvore onde os nossos nomes foram talhados. A morte vem de assombro sobre um corcel de bronze e ressoam dobres fúnebres, enquanto uma a uma folhas murchas precipitam dores abortivas, poemas e canções sobre o silêncio. "Ah, maldita seja, mil vezes mais!"

Passo um tempo remoendo o amargor da sua ausência astuta. A tua escolha retorce os meus galhos em direção contrária, um estado de torpor onde a entrega do fruto e da flor é antinatural. "Veja aqui, aponto uma raiz podre..."

Tão relativa é a distância. Quando me podei crendo provocar saudade, jovial, guardei a voz de qualquer intento... Já são tantas estações, tempestades noturnas, quentes e frias, alardes emprenhados de inutilidade, "socorro! Deus! Me ajuda!" Desenho bocas multiformes para texturar janelas fechadas... E é tanto, tanto desabrigo.

Ganhar a vida, né? É o que se diz. Eu que te devo tudo, reproduzo aqui a arte desenstrumental do abismo, um auto retrato negativo, na língua dos anjos abusivos o canto célebre e opaco, colagem de notas dissonantes a favor do orgulho ressentido. Está pago e não te devo mais nada!

Avulsos Atípicos IV

I

Faça filhos - dádivas, presentes...

Para que, Jesus, se planejar? 

Para que escovar os dentes?

Para que comer, beber, pensar?...

II

Existe um "eu" que pensa - um conceito 

que aprendi num livro sobre autismo,

e existe um "eu" ativo, um "eu" perfeito 

que faz e quer fazer - que romantismo!

III

Pessoas são bocas. Pessoas são 

o abrir e fechar de lábios eloquentes,

mantenho o foco - lá fora um furacão

passa... E nós seremos confidentes...

IV

Olhar em teus olhos é como despir-te 

tão lento quanto um pulso cardíaco.

Olhar em teus olhos é como cobrir-se

de um encanto, de prazer demoníaco...

V

Trabalho! Eis o deus, venere-o já!

Quanto mais teu sangue ele suga

mais do teu sangue ele desejará...

Não há descanso, tempo, amor, fuga...

VI

Sete horas da noite, minh'alma desertora

debanda para os mundos abissais, 

deixando uma desordem promissora 

engasgada nas minhas cordas vocais...

Coração

Vai e esmaga feito fruta madura 

teu coração - hábil enganador,

que revestindo de uma ideia pura 

traz toda branca a treva da dor...

Eu digo: não! E o coração perjura!

Sorrindo espalha a essência da flor

nessa provável fria sepultura

em que vivera encoberto o amor...

Se de repente percebes ávido,

teu peito cheio de esperanças vis, 

quão de loucura estarás já grávido!?

E ainda sim, pobre de ti, sutis 

serão os quereres deste inválido

que quer fazer de ti tão infeliz...

Quem vai apagar a luz

I

Deitados os dois, o quarto acesso, tarde da noite, sono, cansaço, apocalipse... Ela levanta, questiona, sustenta a hipótese que traz à tona um trauma; o descaso, o desprezo, como alguém enjoasse de alguém como muda o sabor de gelatina, vídeos de coach de relacionamentos, repete frases, nada mais verdadeiro testifica esses tempos líquidos. 

Trouxe água gelada. Bebemos.

Cada vez mais tenho citado Bauman sem ter lido um só livro. A filosofia do meme, eu sei ser ridículo. O medicamento vai despedaçando em cacos os meus vitrais interiores e todas as artes sacras hora sorriem, hora choram na minha capela. 

Um beijo matutino, gosto de café... Tenho me acostumado a esconder o caos. Onde estará? Talvez tecendo sua teia no mofado do cérebro, alimentando sombras silenciosas. O caos, onde andará seu passo lúgubre?...

Apaga a luz, amor, mais perto do teu lado da cama.

II

Passeio pelo domingo musical. "Every day is like sunday..." Eu me recuso ao cinza. Bonito, senhor Morrisey, sua tristeza cai bem nessa estética oitentista, mas o Smiths nunca mais vai voltar!!(?) Não, nem o Joy Division. (Risos)

Uma raposa correu pelas escadas, ligeira, ligeira, no caminho um gato preto, todo ele cicatriz, conversador canalha e boêmio, né? 

"Já ouviu Ella Fitzgerald? 1957! Que ano!"

Jazz é coisa fina. Uma ova! Cada um ouve o que quer. 

Já já escurece, mas antes tem esse sépia filtrado pelos óculos. 

Então aí está o caos. Criança da noite. Enquanto há silêncio eu me deleito com a trégua, é pausa na comédia. Um espaço para suspirar e contemplar o verde do vale. Domingo de música, teatro sem drama.

Cheio

Eu digo ao meu amor: ''já não há tempo, invente meu espaço dentro do teu corpo, que enfim me transborde; represa falha, lama e barro, avalanche torrencial de estrelas púrpuras, super novas místicas, imprevistas...

Eu caio sobre meus próprios pés, bêbado de euforia. Logo, por falta de tato, tanto invento mapas, quanto esculpo a madeira invisível que abaúla o tesouro futuro. Rompo tímpanos, cadeados centenários, brando sabres em desertos idílicos buscando o oásis... No fim, do fruto os seus sabores são mentiras agridoces...

Ouço Caetano, segunda feira, salvo a cifra, não é fácil, nem difícil. Quero qualquer coisa que me fuja e me acenda, quero não querer desviar o meu olhar da tua boca. Longitude, entre nós o caos tomou seu trono e decretou sua Lei do não sentido, do amor vivido e não vivido.

Estou cheio, amor. Já devem ter dito os velhos filósofos que a expectativa é o mal, é doença crua. Quero me salvar desse desespero, intento meditações,  emulo mantras da Ásia, esmurro pilares de templos que não caem, nem uma só poeira sobre a cabeça dos príncipes resvala e o riso de toda gente em volta testifica a comicidade da minha total cegueira.

Montei uma playlist de músicas românticas, coisa fina, eu acho. Enquanto qualquer jogo me distrai, recordo que o nome do meu planeta rima com ingenuidade.

Nada é garantido, além do que eu não te digo. Estou repleto, luminescente, pronto a explodir de tudo. Não mais me abalo, me convenço, me obrigo, me escravizo, o mundo me enche e a tua mentira já não é novidade, amor, tua peça é uma reprise às moscas...

Contudo, prazer, não é? Aplausos! Aplausos! Magnífica! 

Vazio

Sento. Já não espero nada. Pouco importam os itinerários, horários e conduções. Fazia tempo que em meus olhos o ardor do sal não dava as caras. Eu tenho chorado como antes, pelos cantos, por dentro. Engasgo com teu nome na minha boca, cuspo sangue, sorrio... 

É tão triste, amor. Qualquer coisa que ponho aqui eu digo: "é arte". No fim das contas eu vou morrer sozinho, de orgasmo, transando com um anjo nas portas do paraíso. Espero que Deus assista tudo bem quietinho.

Perguntei à doutora: "é normal cogitar pular de ponte, atravessar rodovia de olhos fechados?" Tão jovem a doutora, eu vi que empalideceu de susto, típica burguesa caridosa. Eu fui muito cruel? "Procure um especialista! Mas estamos marcados, até a próxima!" Tão branca a doutora, nunca pôs prego na chinela.

Ligam-me. Atendo. Do outro lado: "Alô, Ivan, Ivan, por favor!" Respondo: "é engano, desista do Ivan!"

Eu digo ao meu amor que estou vazio. Tantas vezes estive vazio que soa uma típica piada de espectativa. Ele vai dizer que existir é um peso, que não há sentido no que não deve ter sentido, que consciência isso, filosofia aquilo, psicologia aqueloutro, que já dizia no livro tal, na página tal, no poema tal que o foda-se tem que ser dado de uma vez, bem no meio da tua cabeça inútil, no meio dessa reprise arrastada...

Agora eu posso deitar e esquecer. Só por um momento esquecer. Larguei o álcool, o cigarro. Eu posso deitar e esquecer...

Lembro-me quando fazia versos sentado na janela da casa abandonada. Eu imitava o Baudelaire, o Cruz e Sousa, o Rimbaud, o Augusto era mais difícil, devido ele ser muito dos anjos. Sentava meu sobrinho na sala e pedia silêncio, eu recitava:

"Quero amar, amar o mar,

tanto amar que me afogar..."

Eu digo ao meu amor que estou vazio... Sento, já não espero nada. Nem o riso vem da espectativa. Não existe piada. Não existe poema. Só o vazio.

Cada um morra com o seu. 

Ao Cavar

Ainda mais fundo - o odor 

da terra molhada, do suor,

vivo-morto, não sei se entro

ou se saio do meu epicentro...

Fui deposto, decapitado

por esse outro mascarado,

fui decomposto tão lento

sendo soprado pelo vento...

Outro golpe, mais ainda, 

cavando essa cova infinda...

Outro golpe, um baque duro

responde: não, não há futuro! 

O homem é medido todo dia

pelo seu recurso e serventia...

Ainda mais fundo - o amor 

às vezes é somente se opor...

vivo-morto... me arrastando 

não sei até onde ou até quando...

Carta VI

Há qualquer coisa de abrupta e cortante... Tem esse clima de asfixia... eu que já reconhecia nas nuvens o anúncio do trovão e a tempestade, acabo atingido facilmente, afogado no espaço entre nós, lamentando cada vez mais o lugar onde minhas mãos não alcançam. 

É um luxo não ser entendido. Posso dizer o que eu quiser que no mundo em que estamos inseridos os poetas são estrangeiros longínquos. Então, porque você não me traduz? Caso precise entender qual caminho vão escolher os meus olhos, como se já não soubesse que estamos presos no limite do possível.

Há tanta ambiguidade no amor. Pena que não sabes, meu doce, o quanto a vida pode ser cínica e fria. Se nossos lábios se encontrarem, se as estrelas se alinharem, se os deuses viessem nos saudar, se apenas houvesse uma chance, tudo ruiria desastroso - castelos de areia, pilhas de pedras, represas frágeis...

O amor, meu anjo, é o outro nome do tempo. 

Clonazepam

Deito-me lento, soturnamente

envolto em velhas mortalhas rotas

depois de espremer o conta gotas 

que me regula, mas não me sente...

Quero apagar. Então prontamente

como alguém que descalça suas botas

descarto pensamentos idiotas,

e o meu vazio se faz aparente.

Combato o pensamento invasor -

Esse agressor que nunca dialoga,

sempre chapado de alguma droga...

Sempre chapado de alguma droga

meu espírito, hábil galanteador,

morre um pouco, dorme, um pouco afoga... 

Transi

O Tempo impiedoso, que desconhece

do velho cansaço que te exaspera

ao novo milênio de mais uma Era.

Tempo que inexiste, mas acontece...

Tempo que me toma e que me oferece

o vil desconforto que desespera 

quando a dor se estende por uma espera

que nos enferruja e nos apodrece...

Qual deidade arcana teceu teu signo 

que não é nem bondoso nem é maligno,

O deus primordial da conformidade?

Tens todas as faces da Morte ou Vida

e não tens nenhuma reconhecida,

teu corpo no espaço é a deformidade...

Avulsos Atípicos III

I

Desce ao fundo abismal, cujo 

teu cérebro arquiteta o estético

teatro da mentira, o mais sujo

anseio de não parecer patético.

II

A mão sempre estendida de horror,

já quase cadavérica, nota-se

a intenção de tocar o interruptor 

onde Deus mandou por o Foda-se!

III

"Apto para exercer a função proposta.

Apto para cumprir, vender, comunicar.

Apto para não perguntar, não dar resposta.

Apto para morrer antes de se adaptar."

IV

Até mesmo um brinquedo retorcido 

pela ação do tempo e da melancolia,

tomado por alguém embrutecido 

encontra alguma estranha serventia...

V

"Fica para trás, retardado!

O silêncio da tua ausência 

será de certo apreciado 

com toda nossa irreverência!"

Doppelgänger

Já não tenho meu rosto embrutecido

que julgara exclusivo e consequente,

não me pesa o transtorno diligente 

de ser suficientemente fingido...

O outro-meta está sempre à minha frente

no impalpável toque de Narciso,

cada passo me espalha o sangue quente 

e meu rastro esvanece - impreciso...

Será também banal essa dor e idêntica

a tua dor? Meu igual, pode ser autêntica

tua aparente insistência e desconforto?

Quem me dera alcançar-te e antropofágico 

encontrar-me em teu fim, num riso trágico

e sermos logo um só - silêncio morto...

Para o Náufrago

Tela de óleo, alma do Luar!

Barco ancorado em nuvens 

que a propósito, tão inúteis,

não chovem a tristeza que tens.

Quem te dera, deslocado,

saber-te breve como a infância 

que tu não cansas recordar 

cheio de insignificância.

Nada em ti te pertence,

embora busques certezas 

que enfeitam tardes vazias 

com falsas e frágeis grandezas.

Nada em ti vale o esforço 

de cumprir o que é prometido...

Que destino será naufragar

sem jamais haver partido?!

Parque Shanghai

Aberto o portal para a alegria,

da longe infância a fantasia 

vem me atenuar o distúrbio

de existir um alien no subúrbio.

Deidade de ferrugem, tu és

magia desde 1910,

morrerei - o tempo me atrai,

como tirou dentre nós meu pai...

Aos pés da Igreja da Penha

tu que reluz, tu que desdenha 

das telas da modernidade 

és lembrança, também eternidade.

Chá de ervas

Quando à tarde cai o sol dormente

e uma ânsia de agir me invade

e meu coração transborda de vontade

que comprime e expande velozmente...

Colho as folhas de cidreira e hortelã

e um perfume acalenta os meus dedos 

envolvidos de místicos segredos,

já a ânsia se percebe fria e vã...

Vejo a água borbulhar fervura

e o vapor que inebriante acalma 

a minha boca que bebe a minha alma 

espalha o aroma da total doçura...

Anoitece em meu olhar castanho

e a quietude desta trégua abrupta 

traz desprezo à minha dor corrupta

emoldurada num altar estranho.

Meus 8 anos

Era um sonho recorrente 

deitar sobre papelão,

coberto de um trapo dolente 

perto da chuva e do trovão...

Desses desejos sem perna 

nem braço, tronco ou cabeça,

gritar um nome na caverna,

morrer antes que anoiteça...

Ir limpando toda cidade 

pendurado a um caminhão,

dar costas para a humanidade:

ser a chuva e ser trovão.

Alvejante

 

Por mais que o cheiro da dor esteja 

espalhando sua metástase 

feito bruma pelo vale úmido,

por mais que o prenúncio da morte 

anuncie o sabor das lágrimas 

destinadas ao dia derradeiro...

Ele chega. E não há sangue nas portas 

que te proteja, nem magia 

que te proteja, nem palavra

que traduza o alarido da língua inerte.

Abro os olhos e tento 

capturar a luz que recria

no espaço e no tempo - o momento,

mas só há uma anomalia.

Quem me dera ouvir contigo 

o uníssono das eras,

crer no amor, esse inimigo 

tão real quanto as quimeras...

Tudo é falso! Vaidade 

que esconde-se e maquina,

e eu que vivo outra realidade 

não sei o que me destina,

não sei onde é que reside 

o inquilino do meu sonho,

se um dia ele decide 

ser um anjo ou ser medonho...

Construção

Primeiro, definido o espaço

e o tempo para o emprego das mãos,

o sonho da não indigência

e do não desespero noturno

em cada vez que se cogita a presença do despejo 

atrás de uma porta adotiva.

Ali o suor e a lágrima aspergem 

sobre cada buraco já úmido...

Cheiro de terra que nos sobe ao nariz,

quando a liberdade está perto o bastante

para o toque de prazer impoluto.

Eu queria em mim essa estrutura férrea 

e esse balanço. Quando a sordidez dos ventos 

desfolhassem a copa das velhas árvores,

quando o murro do raio estalasse um urro,

no meu corpo sólido haveria

a substância do amparo seguro.

Por fim, já calejados corpo e alma,

no entardecer um blues, regar as plantas 

que antes eu quis duas, agora mais de trinta 

desbotando flores ordinárias - sem poemas,

só a vida quase concluída,

que demanda ainda o acabamento

feita e imperfeita...

Por enquanto mentenho o trabalho que invento

perscrutando a areia lavada,

colecionando pedras para enfeitar substratos.

Um jardim esquecido

Um jardim esquecido?

Melancólica pintura 

onde existe e não se vê 

uma pobre sepultura.

A morte real é o olvido.

A vida real é a procura.

A única certeza é o porquê

da dúvida futura.

Carta V

Olá, querida. Escrevo-te outra vez desta alcova enfeitada de múltiplas sinapses. Reflexivo fico a remoer o sentido da sua bondade. Não sabes, mas és inexistente! Mesmo propícia ao toque, és a imaginação provável da persona que se evadiu dos contos angelicais. 

Acompanho daqui os feitos sublimes do teu intelecto. Que bençãos tuas mãos, quando disforme meu corpo contorcia cada músculo, quando era adicto de um prazer desumano, a cabeça em golpes descontrolados, as manchas do impacto da culpa nas paredes acostumadas ao silêncio, ao vazio do espaço.

Que milagre tuas mãos. Quando o desejo de romper com a ordem levanta a horda de poetas cadáveres elusivos. O convite para dança, o contágio da música de Kali. Eu que não sei dançar, arrisco?

Nunca poderás me perdoar, pois eu duvido. Sonhar-te real sob a abóbada celeste é dolorido. Tu, encrustada do que me foi negado, não compreendes quão grave é a maldição desse estado. 

O quanto ainda pretendo lamentar enquanto a vida derrama sobre lábios preteridos o mel ideal dos sonhos? 

Que horror as suas mãos de acalento enquanto anseio o destino punitivo onde alimento meu adorável monstro.

Perdem-se de vista 

os dias macilentos,

e a pós modernidade

compõe monumentos...

Suposta liquidez 

que hábil nos afoga,

onde o mundo é propício 

para aquele que joga.

Evade a nado raso

o resquício da essência,

a solidez da partícula,

a lótus da consciência...

Eu olho? Que desencontro!

Sou aquilo que ignora;

um protótipo de intento;

um agora fora da hora....

Shutdown

 
Não é como um sentimento isolado. Um desconforto de espinho. Nem a dor de uma resposta sensorial ao tempo. Abro uma cova e enterro o fantoche da circunstância em que me encontrei. Desmebrado em mentiras cotidianas, esquivas emocionais que me garantiram um tempo a mais num ambiente onde o prazer é propor meios para ser violentado. 
Sempre aludindo aos restos, à margem da significância: um quase qualquer. No cativeiro da aleatoriedade cultivo inúmeras questões, no mesmo grupo enumero motivos para sorrir e as origens do universo. O açoite da Questão vai tatuando caminhos vermelhos sobre a pele daquilo que não é a alma, mas é o ter uma alma: talvez a essência plural dos que acreditam. 
Que presunção é exemplificar! Quando toda palavra é somente a intermediária da vontade. 
Seria simplória a resolução do infortúnio se a falta de ter algo fosse apenas a opositora do alívio. O caos torna eterna a realidade que o toca. Tudo é múltiplo.
Já pensei ser a vida o epicentro desse vórtice de insignificância, uma vida que se oculta atrás de uma porta sem chave - cabe a quem inventar essa chave?...
Com minha imagem antigeométrica tomo assento numa cadeira deslocada do tempo, meu olhar distante procura um vislumbre sempre a frente, enquanto me desfaço rastro de luz, preso a um passado punitivo.
Quem me dera a inércia imaterial do vazio, entretanto, transbordo as probabilidades dos fatos, no mesmo segundo que pretendo o objetivo de um toque, também cogito amputar minhas próprias mãos. 
O que me aflige é a incerteza das coisas. A dúvida primordial, o infinito. Eu, que não posso me calar, que não posso dizer não e me negar a responder. Tenho que me entalhar conforme a norma - madeira pútrida, sem viço. Eu que vivo para significar o que para ti é simplesmente estar vivo.
Eu que sonho nunca ter existido. 

Carta III

Que esta lhe encontre em boa saúde. Trago as novidades frias, as palavras práticas dos delírios mais joviais. Tiros de advertência. Minha voz inelegível procura um intérprete para velhas alucinações, arrasto o dorso pelo charco das indagações inúteis, como igual inútil.

Que delicadeza, não é? Não há escrúpulo em se esconder por trás dessas miragens indescritas, porém aqui e ali tomo um gole a mais da taça de cicuta na mesa da realidade. Beijarei outra vez teus cabelos, solidão? Outro soneto para ti, morte?

Eis outra era. Erguem-se novas divindades com seus pilares encrustados de estrelas sobre o tecido das horas, seus olhos quasares que lacrimejam o plasma indiferente ao significado do medo. O assombro das potências dobrado, cativo de um verso, enquanto me derramo todo estupidez sobre alabastro edênico dos seus seios...

Neste trânsito insisto na expulsão da alma, convoco a magia espalhando essências pelo quarto sépia. Estendo os dedos vencidos pelo vazio deixado por seus lábios. Amor, tu que não és o teu corpo, mas um universo vivo.

Masking

Em cada escolha outra tentativa.

No curso frio a probabilidade

de ser suspeita a disparidade 

da nossa falha contraintuitiva...

Como em teu rosto a complexidade

torna-se oculta e contemplativa,

qual é o valor da tua identidade 

mesmo que seja ela punitiva?

Frequentemente esses impostores 

emulam gestos e assumem cores

despercebidos em sua maioria.

E eu controverso e divergente 

só aqui contigo sou transparente:

todo nudez - todo anomalia...

Bioma

Verdes manhãs, filhas do inverno!

O pássaro compõe, o vento inspira

folheando esse Tolkien sempiterno 

como uns dedos a ferir uma lira...

Sou do triste idílio um subalterno

e da minha toca aponto a minha mira

e disparo ao silêncio e ele terno

dá de ombros, sorri e também suspira...

Oh, velhas deidades circundantes

deste vale onde nós somos amantes -

Montanhas que vigiam o meu coma.

Lentamente transfiguro-me com calma

decompondo minha pele, minha alma

sobre o leito pueril do teu bioma.

O retorno é um jazz fácil.

Suave voz abraça meus sentidos,

deixo o papel de Atlas para outro,

embora tenha os ombros sacudidos.

E dizes: o ruim se queima só.

E penso: tudo é relativo,

estando em Tróia não fui troiano,

como quisesse não estar vivo.

...

Perco-me no que é real,

mesmo que meus olhos vagos 

tentem, inúteis, decifrar

a propriedade dos afagos.

Mas esses olhos doentes 

que julgam seus movimentos

preferem ver as ondas do mar

onde dorme a alma dos ventos.

Avulsos Atípicos II

I

Se a paz está no silêncio

abrir a boca é para as feras.

Se a ti minha boca alcançar,

minhas desculpas sinceras!

II

Quem me dera um interruptor

neste circuito de pensamentos!

Disse outra voz entre as emoções 

que aprendi com os desatentos.

III

Ensaio no espelho 

outro "bom dia" normal,

um "boa noite, meu chegado",

mas sempre fica sem sal.

IV

Você não poderá evitar 

o movimento robótico!

Você não poderá refutar 

outro argumento lógico!

V

Sobressaem os negativos 

que tendo a remoer,

por enquanto os positivos 

tendem a se esconder.

VI

O cântico dos sonhos 

ecoa nos místicos 

campos dos Anjos 

ansiolíticos...

Avulsos Atípicos

I

É sobre mim este poema.

O perfume - WD40.

A consciência um sistema 

operacional dos anos 90.

II

Ando desse jeito

num passo enlatado,

se apresento um defeito

não fico triste, mas enferrujado.

III

Ensaio sorrisos em reflexos.

Será que sou humano?

Tento acompanhar a normalidade 

e esse é todo "Plano".

IV

A dúvida segue meu rastro

calma e constante 

encaro o seu rosto altivo,

incompleto e delirante.

V

Um verso ou melodia 

num ciclo que sempre ecoa,

um gesto que me transborda 

que sempre faço, embora doa. 

Sempre esteve escrito 

sem entrelinhas, sempre 

esteve por cima dos panos

e nunca deixaste

teu olho vítreo e escuro 

repousar ali.

Sempre esteve fácil 

como a sua própria sombra,

próximo o bastante

feito uma sombra,

tão verdadeiro e falso -

uma sombra...

Sempre esteve impuro 

jogado às três cabeças 

do cão que nos olha de volta 

quando olhamos para o abismo,

Como um brinquedo 

passando de mão em mão

contemplando novos inícios 

de realidades esteve, o Sempre:

O deus, a singularidade, a questão...

O poema rolando a pedra morro acima.

Nem a tristeza ou alegria, nem o mal,

nem os pontos cardeais, nem o bem.

Só o sempre,

seu nome - um verbo 

sendo escrito.

 No quadro que pintaste 

na tela da tua mente

não sabes, mas trancaste 

a imagem diferente

do que presumo ser.

(E sendo, pouco insisto.)

Traçaste um bem querer 

nos moldes do teu visto.

Bem sei que a arte é falha 

e muita vez se engana 

transforma uma migalha 

numa fartura insana,

porém, minha alma viva,

me causa desconforto 

tua grande expectativa 

sobre este corpo torto...

Disponho, lastimável,

de estranhos arsenais 

beirando o inaceitável,

ao passo que os normais,

com tanta conjectura

tal qual posso inferir,

estão na longe altura 

que não me ouvem rir.

E mesmo assim colores 

a imagem que encarcera 

a antítese das dores 

que o tempo dilacera,

porém, oh bem amada

bendita sempre seja

tua mente que me enquadra,

tua boca que me beija.

 Ora, se não sou o astro em mim

afogado em mim, 

intraduzível?!

Logo aquieto

as minhas intenções sublimes.

Nada em mim é sublime 

e o que desprezo

é análogo à minha essência.

Uma fração qualquer -

nem poeira cósmica,

nem barro edênico.

Em mim somente a consciência

me separa da selvageria estúpida,

mas não me livra 

da estupidez do ser.

Ora, se não sou o mais paupérrimo 

empapado de vaidade, crendo-me raro 

entre enjeitados,

em meu cubículo mental?

Ah, demente pedestal!...

Enquanto isso - Eis o sol

a estender suas fitas douradas 

para a festa do verde idílico,

dos faunos e das ninfas,

e os deuses estruturais são saudados

para um novo ciclo de dor e de sorrisos.

 I

Os observo. Do meu covil silencioso 

busco capturar o sentido 

da minha própria ínfima existência 

apenas sendo o contrário... 

Quanta similaridade física!

Nada mais. Há partilha no bando

e suas intensões são claras, 

por mais medíocres que possam parecer.

Então balanço minha pedra afiada 

forçando meu corpo ereto,

sobre a savana imponente caminho,

consciente, atônito e primitivo.

II

Nunca estarei entre meus pares.

Isso posto, invisto em reflexões 

que mais flores do que números 

me trazem...

Nunca estarei entre meus pares.

Ao nascerem, meu corpo e consciência,

destituídos de ferramentas comuns,

apenas emulam a normalidade típica

dos típicos.

Nunca estarei entre meus pares!

Observe que nossa característica intrínseca 

nos compõe solitários e tortos,

como, por deus, iríamos nos agrupar

contrariando nossos níveis de desinteresse 

no que é o outro? No que faz o outro.

Nunca estarei entre os meus pares...

Atípico

De repente é tarde.

Desenho olhos confortáveis

psicografando temores sociais 

sobre a folha, sobre o tempo...

O café amargo faz sentido 

quando a vida é doce.

Eu tento adivinhar padrões 

na irregularidade dos sentidos,

sempre mantive cativa

a analogia de que as pessoas 

são particularmente tão complexas 

quanto um universo.

Eu não entendo o universo.

Deveria eu silenciar 

ainda mais

descendo até o íntimo do Hades 

para me reencontrar 

e esse eu que deveria ser

vir para a luz comigo 

Cada vez que abro a boca

é um declínio 

e já tão fundo

corriqueiro 

que não mais sinto 

eu sou a pedra da cachoeira 

e a água gélida

e a minha voz ecoa desde o princípio

Anedonia

Arqueja sobre o chão meu corpo branco e sujo...

Ela me disse: "talvez seja obra de outro mundo,

algum obsessor que te quer ver um caramujo

que redundante arrasta o seu passado imundo..."

E ciente dos eflúvios que a mente enternece,

discuto com espelhos falhos, divergentes 

espectros do eu - do que inflama, do que apodrece,

do que cai em terra fértil entre muitos afluentes.

E virá a Desvontade com seu manco acólito,

aspergindo triunfante o odor do despropósito

da jovem floração que advém do meu rancor...

E definho abraçado à completa preguiça,

ela me diz: "é do espírito! Vai ao centro ou à missa!"

E minha alma esvanece com tamanho amor...

Calado

Há muito que eu tomo
o mais grave e lúcido cuidado...
Há muito que tudo me ensina

a permanecer calado...

Do Caos

Dancei com soldados no vale da Morte,
tornei-me despojo, tesouro e consorte 
do sangue aspergido, do velho transporte,
meu corpo era o nada no centro do Caos...

Eu tive nas mãos a humana trindade:
a Dor, a Esperança e a Finalidade.
Ouvi o seu canto, ergui sua cidade 
altiva e suspensa nas nuvens do Caos...

Da vinha do tempo colhi meu compasso,
bebi do silêncio discreto e devasso
do fim da canção que vibrava no espaço 
o som do meu nome nas cordas no Caos...

Dormi com vencidos no jardim da Vida,
um servo da lágrima por cada caída
e em todo levante era mais despedida 
no adeus do horizonte de eventos do Caos.

Mediano. Nada incomum 

numa vala, numa cova 

e ali soterrado de mim

creio que tudo se renova,

porém nada muda, nada...

O que será que eu aprendi?

De que tanto eu me cobrei?

E o quanto me arrependi?

Que mal, Davi. Que ruim.

Eu me julgo tão doente 

e enganado por qualquer

espectativa e simplesmente 

acabo nessa, nesse foço

aturdido e mediano 

sempre um autosabotado

afeito ao desengano.

O sol nascente ao longe 

traz perto as dimensões 

da nova manhã

O sol é esperança - não tarda 

a beijar os nossos olhos 

com tanto afã

E eu que pouco sonho 

permito à minha alma 

a dança - a canção 

E eu que nunca canso 

entrego o tudo e o nada 

de coração

Chevra Kadisha

Teus olhos que me abriram buscando tal essência

reconhecida em velhas palavras de espírito,

do recôndito da alma ou eterna dissidência -

teus olhos duas Antares de força e conflito.

Atados pela carne ou pela decadência 

meus ossos encontraste em tudo que foi dito,

em tudo que se enterra por zelo ou influência

da urgência de ser único, mas indescrito.

E como julguei etérea, dessignificada

a origem destas ermas e incautas imagens

na oculta sordidez erguendo suas paragens!

Teus olhos que banharam essa terra ilhada,

afeitos ao meu corpo - comum subserviente

deste rito sagrado e contraproducente.

*

Eclesiastes 5:16

"Há também outro mal, assim esteja atento:

nossa nudez é igual na volta ou na partida,

que vale perseguir o rastro vão do vento

e entregar para o tempo os valores da vida?"

Toda palavra foi comprimida
dentro de uma sentença reduzida
a uma descrença desequilibrada,
toda letra foi lida e pronunciada,
tudo que é sonoro foi soado 
e o que se deu ao uso foi usado.
Toda tristeza é hereditária 
e essa saudade latifundiária
do que nunca foi verdadeiro e meu,
eu acho que nem mesmo aconteceu 
o anoso mistério que foi revelado 
do que era evidente e significado. 
Tudo que é dor é indiferente 
à delicadeza do amor contundente,
e o líquido amparo da alma é inútil,
nem mesmo a poesia pouco sutil
te diz o que é teu e então te conduz
a qualquer ímpeto de morte ou de luz.
E tudo regido pelo discernimento
se mistura e se funde ao conhecimento,
nada mais é firme aos pés cambaleantes 
e nem mesmo a jura eterna dos amantes
pode enfim traduzir da língua mais ufana
o horror de pertencer à espécie humana.

Acordo sob nenhum domínio 
e arrasto o olhar
para fora do meu corpo,
minha alma reproduz um estalar 
de dedos a cada ápice, num ritmo
quase vitorioso. Quem dera
ser em mim legítimo
o emprego dos dentes,
no entanto, só recebo notícias 
de um correspondente impreciso...
E me espalho
salvando as migalhas de fome,
a última luz, nobre, morre... 
o sonho
era apenas um nome
dado ao que foi impalpável -
onde as mãos sempre inconstantes  
abarcam todas as distâncias dos céus.

Carta II

Não me vês. Qual o sentido de mentir quando a obviedade dos fatos é tão sólida e fria? Ah, quanto mistério faz ninho nessa árvore hirsuta da consciência humana! 

Não me vês contorcer os neurônios em busca de silêncio de mim, de alívio de ser - alienígena! Desprezado o signo da minha alma reclama o que nunca foi promessa em sua voz.

Outrora a juventude resplendia o dulçor da novidade quente, instigante. Como era pobre e insignificante a existência que se mantinha firme em meus cadernos velhos, debatidos.

Nunca me viste. O que pensavas ser capaz de emoldurar na tua visão ideal? Algum nativo, idílico e selvagem, cantando palavras de ordem e coragem, olhos em chamas, músculos vibrantes rítmicos, gargantas aos berros nas fileiras da ânsia primeva do combate?!

Não me lês. É fato, mas não desanimes. Nem me julgues ingênuo a ponto de te crer desperta enquanto amputo em convicta mudez essas e outras orações.

Brilha a Lua!...
que intenso brilhar!

Noite nua,
quero te namorar...

Cai a estrela,
vem comigo sofrer...

Da janela,
o vento vem dizer:

"Liberdade,
sem prova de valor,

sei que há de
haver algum amor!"
*
Brilha, Lua.
Que inútil seu luzir...

Nessa rua
sozinho vou latir,

sem contexto
e nada a oferecer,

sem pretexto
até para morrer.

Bilhetes de geladeira

Lembrar de não distribuir poesias.
Ninguém gosta de panfletagem...
além de sujar a cidade, suja
também qualquer dignidade.

*

Abolir a escravatura das interjeições.
Abolir a escritura das presunções.
Abolir a contextura das abolições.

*

Compartilhar um quadro de Van Gogh
só pra dar pinta de que sei de tudo.

*

Comparar-me a um bode
ou a um ipê amarelo desnudo.

*

Rimar amor dor flor calor cor
senhor torpor sabor penhor labor
tambor suor louvor transgressor
com Nabucodonosor...

*

Fazer um solene juramento
ao deus que assobia o vento.

*

Não encher o saco comigo mesmo.

*

Andar mais a esmo.

*

Proibir cigarros coadjuvantes.
Merecem um papel mais fino.

*

Ter a canalhice de cantar um anjo no Juízo Final.

*

Pegar um taxi e pedir ao condutor
que me deixe na esquina do Tempo.

*

Ensinar a um vira latas
qualquer coisa em latim.

*

Aprender o uso dos porquês
antes do desuso do português.

*

Praticar tiro ao alvo no bico de um seio.

*

Nunca tirar um brinquedo de uma criança,
assim como não exteriorizar meu ateísmo.

*

Roer meu osso sem rosnar para outros cães.

*

Dormir pra sempre.
Acordar pra nunca.

*

Pedir perdão por ter chegado com vontade de partir.

*

...pedir perdão porra nenhuma.

*

Ver-me um verme.

*

Não terminar sonetos com versos de ouro...
que tá na moda a ostentação.

*

Não dedicar poemas.
É constrangedor para as 3 partes.

*

Não compor esdrúxulos que caiam na significação popular.

*

Não explicar poemas. Antes nem escrevê-los.
Um poema não se explica nem para a mãe.

*

Consultar o oráculo de Apolo
no templo da Quinta da Boa Vista.

*

Trabalhar duro,
descansar mole.

*

Ser vulgar sem ser sexy.

*

Em caso de um dia acordar morto, seguir minha rotina como se nada tivesse me acontecido.

*

Parar com as drogas, sobretudo a pior, que é ver TV.

*

Parar de não fumar.

*

Parar.

Trêmulo passarinho,
quem teu cantar minguou
e derrubou seu ninho?

Foi a chuva que magoou
tua asa estranha e torta
impossível de alçar vôo?

Pia teu canto, que importa
as queixas da tempestade,
o vento cruel que te corta?...

Pia, que da mocidade
nada mais fica que a mancha,
um borrão na eternidade
que tão fácil se desmancha...

Emily Dickson

Ao vê-la eu diria certamente:

como esta mulher está doente!

Assim nadando raso, convicto 

me tornaria mais um pobre adicto.

Ela está longe, intocável - aceito

que para a morte ter o seu efeito

seja comum a versatilidade 

em nos tirar a força e a vontade...

Branca e reclusa, atenta a seu catálogo,

transcreve a flora do seu amor análogo 

à noite turva que liberta a melodia 

da solidão que lhe impõe melancolia...

Ao vê-la de mudez ser encrustada

eu lhe diria: Emy, é uma nova estada 

entre outros dias mais, consecutivos,

é uma pena que ainda estamos vivos.

Bloco de notas

Prático.

Salvo em nuvem,

uma senha, login, corretor ortográfico.

Abro uma aba de inveja 

outra de receita low carb,

abro uma aba e te vejo

para esmurrar a distância.

Vou catando signos nesta reciclagem 

e os organizo em cores.

Ah, que vaidade,

quando encontrarem 

tanto desvalor descrito,

tudo arrumado assim

com a pretensa intenção 

de um romantismo póstumo...

Quem ainda escreve verso, meus deus?!

Faço isso, talvez,

para ter uma prova cabal 

de que ainda não sou um robô...

Numa aba a Segunda Guerra,

noutra The Animated Series,

numa aba a teu novo colorir,

noutra a música que eu ainda não aprendi.

Quadros

1

Chega o trem. Não há lugar.

Uma após outra as estações...

Cotidiano. Objetivo. 

De quando em quando 

um peixe entre as redes sociais -

Sobre esses palcos nós somos 

as vítimas das comparações.

Que pena. Não há lugar.

Chega ao trabalho. Bate o ponto.

Tudo é normal, tudo. Tudo é tão barulhento.

Tudo é tão mudo. 

Não há lugar.

Está sorrindo, comendo, fodendo...

Está dançando e cantando, lendo, estudando...

Está mamando um estranho miserável,

está bebendo todas e como antes

chega o fim de semana. Bate o ponto.

Não há lugar? 

Em casa dorme e sonha,

acorda e banho, café e sai.

E chega o dia do salto e quem diria;

não era ela "a feliz"?

2

Então é a fama isso. O sucesso aquilo.

Todas as drogas, todos os vícios.

Novos paraísos efêmeros, alegorias

aos seus pés de barro...

O vazio - o deus cansado, irmão 

do tédio, da doença e do fim.

E a solidão traz a bandeja dos fracassos

para servir a sua alteza inútil.

E de repente, sem mais...

Logo ele que tinha tudo. Todas as drogas.

Todos os vícios...

3

Foi previsível. Depois da traição,

da vergonha, do medo.

Depois de ser enxotado - um cachorro 

sem previsão de nada. Depois

de todo aquele drama infinito e cômico.

Toda a família esperava.

Seria o quê? 

Um tiro? Overdose? Veneno? 

A corda e um nó?

Não teve graça. Só isso.

Nunca tem.

4

Sempre uma foto. Uma frase. 

Ela desafia o limite do positivismo. 

Que ingênua! Eles julgam.

A herdeira das máscaras carnívoras

que mastigam suas faces decadentes.

Sempre um bem adquirido, valores

da família de bens. Outro álbum 

impoluto e branco sobre a mesa,

outra carreira de pó adquirida

e o coração sedento 

por desejo mais humilde

cede ao fim.